Mi Blogger Pechocho

CAMBIO A NUEVO BLOG

2011-04-25T13:53:00.000-07:00

Mi Blogger Pechocho cambia de piel y se muda a un nuevo espacio llamado ahora EL DESFILE.

Por allá espero verlos.

Saludos!

EL BALÓN, COMO UN NEUMÁTICO, ES REDONDO...

2010-06-04T19:55:00.000-07:00

Ni el golpe sentí. Sólo recuerdo que intentaba incorporarme del asfalto. La llanta delantera derecha del auto a escasos centímetros de mi persona. Mi padre y el conductor del vehículo referido, en mi auxilio (para después hacerse de palabras, ¿o de golpes?). Acababa de ser atropellado. Y en mi presencia...

Sucedió el verano de hace algunos años, mientras mi progenitor, en calurosa tarde, esperaba a su amada pareja (mi madre) leyendo el periódico dentro de su flamante Renault 12 Routier. Yo, niño de escasos años que se contaban con los dedos de una mano y dos de la otra (¿o eran tres?), jugaba ajeno a los ochenteros problemas del mundo... hasta que en cierto momento la misma inercia de mi juego inocente me llevó a romper con las líneas de lo permitido: descender de la plazoleta en la que me encontraba y dirigirme A LA CALLE (plazoleta de Gandhi, en el Bosque de Chapultepec, pa' más referencias). Lo hice sin avisarle a mi padre (no lo consideré pertinente, obviamente) y él pues seguro me habría echado un ojo dos segundos antes y habría dictaminado: "todo bien, el niño sigue jugando, continuemos la lectura del diario".

Recuerdo perfectamente que me cercioré de que no vinieran autos. Recordé las recomendaciones de mis padres y los spots que veía en el Canal 5: "fíjate al cruzar la calle", "cuidado con los autos". Lo que no reparé fue que en esa sección de Chapultepec las calles que bordean al bosque son circulares y, por lo tanto, mi horizonte no iba más allá de las placas del vehículo estacionado más cercano. Total, seguro me dije "ya soy niño grande y sé cruzar avenidas de 10 carriles" y ¡ahí les voy!

... el trancazo no lo sentí. Nunca lo he recordado. Sí recuerdo el hospital. El arañazo en la frente. El conductor espantado. La silla de ruedas en la que me trajeron ese día. Pero sobretodo recuerdo una cosa: el horror inmisericorde que se apoderó de mí al pensar que me sacrificarían como a aquel caballo de carreras que era llevado a mejor vida por lesionarse una pata, secuencia que presencié días antes de mi accidente en una película apta para niños.

Obviamente no me sacrificaron y pude aventarme muchas corridas después (interpretación libre). Aunque creo que gracias a ello ahora se entiende mi terror inconsciente a los doctores, trátese de la consulta más pitera existente sobre la faz de la tierra.

Pero bueno, ¿qué tienen que ver mis traumas equinos con un balón de fut? Pues bueno, aparte de que ya puedo jactarme de haber redactado mi entrada futbolera y así estar a tono con la temporada, rindo tributo a la triste memoria de aquel balón de soccer (igualito al de la imagen) que fue la causa y circunstancia que me llevó a bajar la calle para luego ser lanzado por los aires ante la mirada impávida de Mahatma Gandhi.

Y también al menos puedo presumir que, jugando futbol, alguna vez apliqué un cabezazo a un auto... No pasa todos los días :)

BIENVENIDO A TWITTERLANDIA

2010-05-09T15:23:00.000-07:00

A inicios de diciembre del año pasado entré a Twitter debido a este par de asignaciones... Era lo mínimo que podía hacer: conocer (ya) el medio que iba a tratar. Y digo "ya" porque varias veces estuve tentado a hacerlo. De hecho, mi cuenta estuvo muerta varios meses sin seguidores ni seguidos y con un triste avatar de pájaro anónimo en color verde. Mi relación social virtual se circunscribía al mundo del Facebook (básicamente con los amigos "de la vida real" también conectados) y con los contactos que empecé a tejer aquí, en el blog del pechocho. Hasta que a @ivankdin finalmente le di follow...

Mi entrada a este mundo no recuerdo cómo fue y la búsqueda de ese primer tuit me parece insustancial. La carnita está más bien en el sabor tuitero que me han dejado estos cinco meses en esta plataforma donde lo que se impone sustancialmente son dos cosas: la palabra y la imagen. Los 140 caracteres y el avatar que las produce. Eso, más la constancia, es el leit motiv de este asunto. Claro, si eres Paulina Rubio hasta las declaraciones más inconexas te serán aplaudidas y te lloverán los followers como por arte de publicidad.

Twitter es un mundo paralelo. "Metafísico", para que suene más aká. Aristóteles rediseñaría su concepción de lo real después de TW. Un plano virtual donde la extensión de lo humano permanece pero con otro matiz. Las leyendas, egos, miserias, virtudes, pasiones, contradicciones, humores surgen de entes cuya primera referencia es el avatar mismo (aderezado de bios y blogs que en ocasiones dejan al interlocutor en las mismas). Avatares que en esta arena de comunicación horizontal están a la exposición de todos. Sea quien sea.

Tuiter es un pergamino que en función de tus seguidos avanza lento o de manera vertiginosa. Es como presenciar una banda eléctrica por donde van pasando infinidad de seres hablando: ves banditas hechas muégano, seres solitarios que o sólo observan o hacen del monólogo su vehículo, trolls de las más diversas formas que ni Peter Jackson hubiera imaginado, varios "famosos" y muchos clones de ellos, precisamente. También revolucionarios que han encontrado en tuiter la versión 2.0 del café del siglo pasado; zoon politikons que buscan hacer allá afuera, "en lo real", una unión social más concreta de lo que permite la red; gente de medios que, en muchas ocasiones, corre más rápido que la propia información. En fin, una pasarela de seres de todos los colores, dimensiones y complexiones que tocan cualquier tema que de la A a la Z pueda surgir.

Pero, oh, dados los tiempos éstos en que la información está por todos lados consumiéndose pero no masticándose, los temas y las discusiones pasan en Twitter como pasan precisamente aquellos avatares. Todo reina y es tendencia (TT) mientras lo sea, hasta que no lleguen los nuevos replies y los nuevos hashtags. Los paradigmas hace apenas 10 años duraban, de menos, una generación. Hoy las tendencias en Tw pueden cambiar cuando vas al baño y tu Time Line te dice: "89 new tweets".

En mi breve estancia en Twitter (breve si en términos terrenales hablamos pero ya no tan corto si en tiempo/espacio tuitero lo medimos), han surgido voces que despotrican contra él como herramienta de información, a la vez que salen quienes toman a la plataforma como el cerillo que incendiará la pradera de la inminente revolución. Como nuevo medio, tal cual pasó con la radio, la tele, la videocasetera, a Twitter se le sobrestima y se le subestima a la vez. Sí hay que decir que a diferencia del resto de medios aquí la democracia en opinión se hace latente, la verticalidad de quien opina se ejerce y la resonancia la busca uno con diversas aplicaciones, pero por otra parte, quienes están aquí no son ni la millonésima parte de apenas un puñado de mexicanos. Por más que se debata y se acaloren dichos debates, si lo que de ahí surge no pasa a otro plano práctico, "real", de la simple anécdota y nota del día no pasará...

Bueno, llevo más de 150 días en Twitter pero a decir de Tweetwasters sólo he gastado, de ese total, un día con casi 17 horas de riguroso tuiteo. Estoy chavo.

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA (¿SEMANA? ¡MESES!) CORTA

2010-03-06T17:49:00.000-08:00

1. Hoy es el reven del Centro Cultural Woody Allen, así que escribo presto y saleroso para pasar a ponerme guapo y enlocionado como dirían las abuelas XD

2. Oigo y en ocasiones veo esta cosa mientras escribo.

3. "Me llaman el desaparecido"...

4. Y me he desaparecido porque el trabajo y otros proyectos me han absorbido uuun chingo.

5. Y la neta, también por el pinche tuiter. Qué buen desmadre se echa ahí. Y de todo tipo...Si ya suelto en Twitter (y con réplicas instantáneas) todo lo que antes expresaba en este blog, pues mi abandonado Blogger Pechocho progresivamente se me fue quedando en la orfandad y falto de las mibloggerpechochoaventuras que lo vestían.

6. Pero uno, sabedor de las características intrínsecas de cada medio y de que no es lo mismo Chana que Juana, que no es lo mismo al instante que leerlo con calma, y que no es lo mismo 140 caracteres que la consabida sección de "Ideas breves...", pues reafirmo aquí de manera categórica que Mi Blogger Pechocho no estaba muerto, andaba de parranda...

7. Anduve hace unas semanas en Ciudad Juárez. Qué fuerte. Todos con quienes hablé me decían: "Tú te vas de aquí, vienes, estás por unos días, palpas, pero te vas... Imagínate a nosotros, aquí vivimos, con el miedo todo el tiempo y la desconfianza hasta de tu propia sombra, donde el ejército más que elemento de seguridad nos significa un factor más de temor..." Muy muy cabrona situación.

8. 20 hrs. Estando en Ciudad Juárez, fan de Tin Tan como soy, pregunto : "¿El bar Tin Tan está en el centro, cierto?" La respuesta primera es gestual: una cara de asombro. Un segundo después, contesta la persona: "No, joven, pa' que va pa'llá. Mejor no salga y quédese aquí". El toque de queda autoimpuesto...

9. Y yo que pensé que ya había visto todo en mi vida: El niño más bonito. (OMFG!!!)

10. ¿Quién de aquí usa twitter?

HOLA...

2010-02-15T23:29:00.001-08:00

... ¿quién vive?

BREVES DESDE CUERNAVACA...

2010-01-18T00:42:00.001-08:00

Un fin de semana variadito en Cuernavaca.

Desde hace un buen que no manejaba en carretera. Me fui en auto, solo, a la ciudad de la eterna primavera. En el valle corrían vientos huracanados y la ciudad de México se veía como hace 50 años: por pocas horas volvió a ser la región más transparente. La Torre Mayor, los Pantalones de Santa Fe, el WTC, la torre de Pemex se percibían en sus colores originales.

Me fui escuchando a Yann Tiersen. Qué grata compañía resultó, me cae... momentos que no quieren ruido sino algo introspectivo... Y rodeado de curvas y de pinos y de esa ligera lluvia que siempre atrapa a uno a media carretera...

Al llegar a Cuernavaca me recibió un retén militar. En aras de "mantener el Estado de Derecho", ya ven que a Calderón le dio por sacar a los federales a las calles... Un militar embozado y con el fusil de asalto en las manos se acercó a la ventanilla y, desde su anonimato, me pidió que me identificara!! En pos de "preservar las garantías individuales" un cuate armado y tapado me dice que me identifique... Qué ironías... Bienvenido no a Cuernavaca, sino a México. Chale.

Frente al palacio de gobierno hay una (otra!) pista de hielo... Ya es modita pa' invierno.

Me llevaron a comer a unos tamales de poca: los Roxy. Los hay en los sabores y clásicas presentaciones y en sus ingeniosas invenciones (el de champiñones estaba muuuy rico), salados y dulces. Para más referencias, están sobre la calle de Compositores, muy cerca de la Iglesia de Tlaltenango.

Anduve hoy en la mañana por la ciclopista, en los rumbos de Vistahermosa... Uffff, qué mujeres van a hacer ejercicio por esos lares!! (¿Por qué en Chapultepec no aplica así?)

En la noche me presentaron una especie de casa abandona, por el centro, me parece. Había mucha hierba y era un patio grande. Chido y algo neohippie el lugarcito (¡estamos en Cuernavaca!). Le llaman el Cinco Perros, sepa la chingada por qué (me gustó harto el nombre)...

Muy cagante no tener cam para fotos en estos momentos :(

Mañana (al rato) me regreso...

Ups, ya son las 2.36 y debo dormir... Yann Tiersen me acompañará de nuevo...

LAS NUEVE VIDAS DEL PECHOCHO

2010-01-14T08:32:00.000-08:00

Ay, cabrón... Tal cual autobiografió Gabo: Vivo para contarla.

Caminando por cierta calle del centro me encontraba cuando las tripas me recordaron que aún no había desayunado... Era algo temprano para la comida pero el aire, ya dando vueltas en mi estómago, comenzaba a azotarse en sus paredes. Decidí, pues, comprar un cocktail de frutas en un puesto de la calle, semifijo, de esos que de noche son cubitos de metal blanco y de día rebozan plantas como ornamento, frutas y verduras varias, una que otra mosca revoloteando (las bolsas con agua ya las saben dominar) y donde el ronrroneo de la licuadora es la melodía de tooooodo el día...

Degustaba yo mi muy nutritivo y ligero y fitness y todo el pedo cocktail de papaya dulce, melón partido, sandía fresca, plátano insaboro, capa de miel y chispas de granola en la más completa pendeja, pensando en la historia milenaria del coctel que me estaba chutando y su delicada preparación, cuando en cuestión de segundos, qué digo segundos, nanosegundos, un auto, más específicos un Jetta anaranjadito (que cuando llegué estaba ahí estacionado), dio un rechinazo y en un acto rápido, apenas perceptible, se abalanzó hacia nosotros, hacia el puesto... hacia mí!!!

El salto fue inconsciente. Un brinco de dos o tres pasos hacia atrás. El ruido de las llantas acelerando (taaan cerca), el espasmo de esa mole anaranjada viniendo hacia nosotros, fue el único (con eso bastaba) elemento para que el cuerpo, por inercia, se pusiera a resguardo. Si el propio puesto de metal y la pared que éste tenía enfrente no hubieran existido, el Pechocho seguramente habría probado la defensa del vehículo, antes indiferente y ahora adquiriendo una faceta como de monstruo asesino. El carro se quedó atrapado en esa boca que a mí me resguardó. Quedé con el auto enfrente. Hasta entonces me percaté del conductor: un gordo como de 17 años que, al volante, nos veía con una cara... Quién sabe quién era el más espantado de todos ahí.

Si hubiera estado dos o tres pasos más hacia mi derecha, uffff, mínimo una buena machacada de piernas me habría llevado a casa...

Por cierto, mis frutas salieron ilesas. Ni un cacahuate o pasa de la granola se me cayó. A eso llamo agilidad felina, chingao (en todo caso, si no hubiera aplicado el salto felino, el salto del caballo -como en la foto- hubiera sido la opción).

PECHOCHO AWARDS 2009

2010-01-09T18:46:00.000-08:00

LO MEJOR

El estar ocupado y del tingo al tango en la pata de perro. Amo los hoteles. Y no soy prostituta (por desgracia).
Que en el imaginario colectivo cada vez se afianza más la percepción de que efectivamente, Felipe Calderón... este... mmmm :/
La interactividad 2.0 de las redes sociales.
La aprobación de los matrimonios gay en el DF. Neto, me regodeo cuando los panuchos y la Iglesia se megarrequetesulfuran y vociferan por todos lados advirtiéndonos del Día del Juicio Final…
Repite con 2008: Este año no me asaltaron, ni me asesinaron, ni me decapitaron; tampoco me secuestraron o secuestroexpressaron, ni me fabricaron delitos o me detuvieron por mi apariencia. Me salvé de caer en manos de judas que seguramente me hubieran dado tehuacanazo con chile piquín y toques en los wevos... ¡Ah!, y tampoco me mataron en Cuernavaca…

LO PEOR

Que se piense que la opción ahora, para el futuro, será… ¡¡Enrique Peña Nieto!! OMFG!!!
El catarrito que devino antesala infernal: crisis económica, desempleo galopante, inseguridad al por mayor, influenza, inundaciones, nulo crecimiento económico, resucitación del PRI...
Maurico Fernández y su grupo de asesinos encubierto. Ahora a la violencia del Estado y el narco, agréguenle los paramilitares… ¿¿Qué no aprenden de Colombia, chingao??
El Matutino Express… Por elemental capacidad cerebral, ¿a esta bola de fresas yunquistas se le puede llamar “periodistas”? Que alguien le diga al jumento de Esteban Arce que quien escribió El espejo enterrado no se llama “José Luis Fuentes”… N’ombre, ejemplo medular de la TV que “informa”.
Repite con 2008: Mucha gente fue asaltada, asesinada, decapitada, secuestrada; otros más fueron víctimas por su simple apariencia o les fabricaron delitos; un tanto más tuvo la fortuna de probar las virtudes de la ley mexicana (llámese pocito, manita de puerco, tehuacán con chile o choques eléctricos)... ¡Ah!, y contra toda lógica legal, el Estado mató a un narco en Cuernavaca y manejó el cadáver cual si fuera un cártel más…

LAS FUMADOTAS

Escuchar a Lily Allen y pensar que algún día la tendré aquí, a mi ladito (chiste local).
El show del secuestro del avión por el tal Josmar (explosivos Jumex) y la “operación” de rescate de la SSPF.
La cantaleta de que “vamos ganando la guerra contra el narco”. Esta aspira a ser la fumadota del sexenio!

LAS DECEPCIONES DEL AÑO

Yo pensé que la muerte de Michael Jackson no era mas que el show de su regreso a los escenarios. Juro que cuando se le realizó su homenaje en el Staples Center pensé que se abriría el sarcófago y saldría bailando Thriller.
Cuando rondó la noticia de que Lady Gaga tenía pene… Chale.

CONCIERTOS

Radiohead y Café Tacvba. Aquellos por el regreso triunfal al país, visto desde el plano musical, y éstos por confirmar que son la banda más propositiva de eso que hemos dado en llamar "rock nacional"... No, los tacvbos simple y sencillamente porque me han acompañado en todos estos años. Y la verdad, qué conciertazo.

LOS PERSONAJES

Rafael/Ponfilio/Juanito se lleva las palmas en primer sitio.
Barack Obama. Los intereses de EEUU reinan. Y aunque los intereses de EEUU se vistan de afroamericano, intereses quedan…
Susan Boyle. ¿Quién dice que no se puede?
"David después del dentista" ¿Por qué diablos no me llevaron a mí con ese dentista?
Lula, el obrero del PT al que no bajaban de pobre diablo, naco y jodido en su país, en este año puso a Brasil en el plano mundial.
Twitter. El personaje que engloba a los personajes.
Tiger Woods… 14 amantes. Aun no puedo digerir la idea de tener catorce amantes :P

LAS PELÍCULAS

"El luchador" me gustó mucho.
"Rockandrolla" no se queda atrás.
"Déjame entrar" no tiene madre.

LOS SOBREVALORADOS

U2... Ya chole, en serio. Un conocido me dijo: "Los escenarios son a U2 lo que los autos convertibles a los hombres que sufren disfunción eréctil".

LAS FRASES

"A los que no creyeron, con perdón de las damas, que la chupen y la sigan chupando", Diego Armando, Maradona, al calificar con la selección argentina al Mundial.
"... sean oportunamente vacunados contra la 'influencia AHLNL' ante el posible rebrote que sucedería...", Elba Esther Gordillo, ¡dirigente nacional de los maestros! Uta, una muestra más de por qué estamos de la verrrrrrrrrrrrrga!
"Los perros no hacen el sexo entre dos del mismo sexo", arzobispo de Morelia, Mich., Alberto Suárez, al argumentar contra el matrimonio gay... Este jerarca católico se ve que nunca ha salido a la calle...
"Es muy raro estar tocando sin drogas", Charly García, al regresar a los escenarios después de haber estado engranjado por su ganchez a los psicos...
"Yo duermo como bebito, como niño, porque me mantengo en los fundamentos y eso al final del día es lo importante de todo", Eduardo Bours, gobernador de Sonora, días después de la muerte de 48 niños, quemados, en la Guardería ABC, por actos de corrupción.
"Queremos proclamar el fin de las falsas promesas y los dogmas desgastados. Como dicen las escrituras, ha llegado el momento de hacer un lado estas niñerías”: Barack Obama al tomar posesión... Ja, ja y más ja.
"Me encuentro convaleciendo de un estado de salud que no me permite procesar adecuadamente diálogos, (y debido a eso) mis respuestas -en la entrevista que dio a conocer Carmen Aristegui- carecen de validez", ex-presidente Miguel de la Madrid, retractándose de dichos anteriores, en los que vinculaba a su sucesor presidencial Carlos Salinas y a su familia con actos de corrupción y narcotráfico. Salinas, por cierto, se aventó una muy buena en este tema: "Algunos familiares han comentado que en realidad el ex presidente padece de un enfisema pulmonar muy avanzado, lo que ha generado problemas de oxigenación y circulatorios"... Como sea, el capo de capos, Salinas (sí, el que hace 10 años toooooooooodo México quería quemar en leña verde) hoy anda de reven en reven y armando la candidatura de su chicuelo Peña Nieto... ¡Nanita!

FIN DE AÑO

2009-12-28T23:44:00.000-08:00

¿Han sentido, cual si fuera un zapping, una sensación súbita, espontánea, de melancolía? Hace unos momentos cenaba con unos conocidos cuando de pronto, flotando por el aire, inundó el ambiente aquella canción que dice que "si tienes ganas de llorar / piensa en mí" y experimenté una reacción, ya para entonces, ineludible en mí: no pude evitar sentirme triste...

La melodía se saltó mis diplomacias internas y me restregó sentires en el rostro.

(Me observo a mí mismo en una tribuna de fría reflexión y acorazamiento ¿imperturbable?)

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA CORTA

2009-12-16T23:14:00.000-08:00

1. Los militares llegaron ya / y llegaron haciendo ra-ta-tá. Se cumplen tres años de que Calderón (de quien se rumora que trabaja como presidente) sacó a los militares a las calles del país para "luchar contra el narcotráfico" (así, como si fueran enchiladas). Y como regalo de aniversario de tan atinada campaña militar (más de 15 mil 500 muertos y contando, cárteles que para nada decrecen en fuerza y ciertos militares que ya también extorsionan, levantan, desaparecen y matan), Amnistía Internacional presentó hace unas semanas un informe donde documenta todo lo anterior, a la vez que llamó a ejercer presión internacional por las violaciones militares pues en México -pa' variar- no pasa naaaaaada... Ayer la Marina-Armada de México se enfrentó con narcos, resultando muerto en la refriega el capo Arturo Beltrán Leyva. Un trofeo que los portavoces de las botas militares aprovecharon para renovar la propaganda de "ya ven, habrá muchos muertos más, pero la guerra contra el narco la vamos ganando y por ello el Ejército seguirá en las calles"... Tenemos un gobierno que se levanta sobre una sociedad aterrorizada, con miedo, en la que echa raíces el discurso de guerra, como en Colombia con Uribe, como en EEUU con Bush. Y qué cosas, el otro gran ganador de la muerte de este narco no es más que otro narco, de muchísimo mayor peso: El Chapo Guzmán. En esta navidad parece que no hay ponche, pero sí mucho atole con el dedo para todos!

2. La tecnología es extensión del ser humano. Según Marshall McLuhan, todos los nuevos aparatillos tecnológicos que día con día aparecen en los mostradores para que los compremos y así nuestra vida se vaya atascando progresivamente de gadgets y más gadgets, terminan por convertirse en especies de prótesis de nuestro propio cuerpo que nos permitirán desenvolvernos mejor en los tiempos que corren... Todo esto no sonaría sino a simple teoría de la comunicación en clase de universidad... hasta que se te pierde el celular. Sí. Anduve descelularizado, valga la expresión, y en esos días prácticamente el contacto con el resto del mundo que no estuviera al lado mío (ni en el msn en ocasiones) se vio modificado... Significó, también, una especie de descanso, pero no se puede obviar que la comunicación se rompe. O no, no tanto, pero sí se altera cabrón...

3. El viaje al final del tren. No es mito. En la semana, como tantas veces, tomé el metro de la línea uno, la rosa (el color anunciaba de cierta manera el próximo descubrimiento), en el último vagón. Serían aproximadamente las 23:30 hrs. Oficinistas cansados la mayoría de los ocupantes. Ningún ambulante cercano. Tampoco mendigos o ciegos cantando a la vista. Un vagón en el que hasta lugares vacíos resaltaban. Dado esa panorama, ¿por qué chingaos había un garapiñado de 20 seres hasta el final del tren, colindando con la cabina? ¿Por qué todos se encontraban como si fueran una muestra de cómo va un vagón pero a las siete de la mañana de un día laboral? Aaaaaahhh, es que es el famoso "vagón gay", espacio que hacen suyo ya muy noche y en el que van muy pegados, dándose arrimones con cada movimiento y seguramente otras cosas más... Bajan unos y suben otros, la cosa es que ese nudo humano de hombres de diversas edades se mantiene y va bailando el ritmo que le toque el tren...

4. "El Berlusconi chileno". Se fueron a segunda vuelta presidencial para enero de 2010, pero uno de los candidatos, el derechista Sebastián Piñera, se ve muy confiado en ganar. Este en sí no es el motivo del post, pues no es llamativo que él responda a intereses que lo quieren como presidente... Lo que llama la atención es cómo un pueblo puede votar por alguien que está acusado de fraude bancario, lavado de activos, uso de información privilegiada, aumento de precios, vínculos con el régimen de Pinochet... ¡y además se le considera un Berlusconi chileno! Es donde uno, de lejitos, puede contemplar a los medios de comunicación y constatar su poder de Gran Elector... Piñera es dueño de Chilevisión. (Algún parecido con Peña Nieto, la Gaviota, su anunciada boda y toda esa telenovela, no es mera coincidencia.)

5. Deseo. Un poco de frío. Camino hacia la casa. Pienso en nada. La vista enfrente. Saco el celular. Lo veo. Pasa de la medianoche. Cielo despejado. Ningún perro ladra. Una estrella fugaz. Uno. Dos. Tres segundos. Pasa fugaz. Pido un deseo.

LA MUERTE NO PIDE PERMISO...

2009-12-06T21:37:00.001-08:00

Circuito Interior. De aeropuerto rumbo al centro. Aprox. las tres de la mañana. El puente que a esas horas imaginaría desértico asoma curiosos por sus barandales. Las torretas de diversas patrullas hacen pensar en lo obvio: un accidente automovilístico. El tráfico vehicular avanza por la lateral, lento. Y todos, mirones, hacia la escena aparatosa. El puente divide la magnitud del siniestro: del lado izquierdo se puede ver el Jetta color negro con las portezuelas abiertas y con las llantas pa'rriba, posición en la que quedó después de dar una serie de piruetas que comenzaron unos 150 metros antes, mas o menos, y cuyas señales se pueden ver al girar ahora la cabeza hacia el lado derecho y ver toda la estela que dejó a su paso este auto/pirinola. Objetos que no se pueden distinguir tirados en el piso, seguramente partes del auto y utensilios que iban dentro. También, sobre el asfalto de esta vía rápida están dos cuerpos tapados con las rigurosas sábanas blancas. Hay un gran charco de sangre que los cuerpos han creado. Esa sangre que les daba vida ahora está mezclada. Roja y oscura, combustible tan preciado que los nutría y que ahora se les escapa lentamente colándose entre las grietas del asfalto. Líquido que ha moteado de rojo las capas que cubren los cuerpos inamovibles. Me llama la atención lo brilloso del color de la sangre...

En esa misma zona del siniestro hace años un automovilista derrapó y se fue hasta las vías del metro, que corren al paralelo. Por fortuna no iba pasando el tren al momento. Y si mal no recuerdo, el conductor no sufrió más que un susto. Ahí mismo también, hace un tiempo, hubo un ajusticiamiento de narcos. Un convoy ametralló una camioneta que venía siguiendo desde el aeropuerto. Todos los que estaban en la estación del metro Aragón observaron las escenas desde el andén, cual película de Hollywood. El vehículo atacado terminó impactándose contra una casa. Nadie en dicha vivienda murió.

En una ocasión, en un noche como tantas y en compañía de policías, periodistas de nota roja y Ministerio Público, recorrí las calles de esta ciudad... En menos de tres horas, la muerte pasó lista: una señora había asesinado a su esposo junto con la amante a martillazos; la señora se encontraba en shock, mirada pétrea y la ropa salpicada de rojo. Apenas estaban subiendo a la mujer a la patrulla cuando se reportaba una persona atropellada en una avenida cercana. Muerta. Llevaba una bolsa de pan en la mano. Pan en moronas, pan hecho retazos... Momentos después una persona tirada en la calle con un tiro en la frente en una colonia cercana... No eran ni las dos de la mañana cuando un reportero gráfico de la guardia, de esos a quienes las noches sin muertos le significan una noche sin trabajo, me dice (con una indiferencia que la costumbre del trabajo ha creado): "pasadas las tres, cuando empiecen los accidentes vehiculares, esos sí son los muertitos".

"Esos sí son los muertitos" se traduce así: esas sí son las fotos que nos sirven. Tétrico. Avisados por la frecuencia radial, muchas veces los reporteros rojos llegan antes que la policía al lugar de los hechos; en ocasiones las víctimas están moribundas, quejándose. Ha habido choques en que el ambiente se llena de un olor mezcla de alcohol y gasolina. Accidentes donde todos están muertos, el auto deshecho y la música que venía escuchándose en el auto siniestrado, continúa sonando... Y que en varias ocasiones quienes mueren son aquellos que tuvieron la mala fortuna de cruzarse con aquel que alcoholizado iba manejando.

Todo esto pienso ahora. Reciente aun el color de la sangre de aquellas dos personas (¿hombre? ¿mujer?) en mi cabeza...

AEROPUERTOS Y TURBULENCIAS

2009-11-30T23:28:00.000-08:00

Mis padres estarán en Chile todo el 2010. En abudantes y nada despreciables vacaciones andinas, se dedicarán los próximos 365 días a visitar familiares, recorrer lugares, asistir con amistades, comer asado, beber vino y demás situación disfrutable que se les ofrezca. Ya tenían un tiempo (un buen tiempo) de no ir y ahora, que hay lodo, se deben atascar... Estuve, por esa misma razón, en el aeropuerto, en la horrible, gélida y aséptica Terminal 2 que el jumento de Vicente Fox mandó construir...

Horas después regresé pero a la Terminal 1. Tras un vuelo muy ajetreado y con turbulencias que movían el avión como si estuvieras, literalmente, en la cama voladora de las borracheras, aterricé aquí, en la bella Guanatos, Guadalajara Guadalajara, hueles a limpia cola... perdón, a limpia rosa temprana. ¿El motivo? La FIL, la Feria Internacional del Libro, la más importante después de la de Frankfurt.

Llegué el domingo en la noche y desde entonces he dormido tres hrs. aprox. Ahora que escribo esto, el reloj de la compu anuncia las 01:59 minutos... La desvelada la traigo desde el viernes, que tuve una despedida de departamento (no el mío, sino otro) y salí al alba.

Pensé dormir en el vuelo pero no sé si les pase: uno está cayéndose a pedazos y quién sabe de dónde, de repente (sin droga alguna de por medio, eh), ¡el sueño se esfuma! Vi el anochecer por la ventanilla y me puse melancólico (tengo mi corazoncito, jeje), se me volteó el estómago en el primer jalón de turbulencias, me entretuve un rato con la ochentera y pésima música del avión... Y cuando quizá estaba agarrando la flojera del asiento, llegamos a Guadalajara.

A pesar de ser domingo, el reven librero no estaba flojo. Y menos con un día de inaugurado el encuentro. Pensé en ir a la Expo Guadalajara, lugar donde se realiza la feria, y ver a Ozomatli, banda de Los Ángeles -ciudad a la que ahora está dedicada la FIL- pero no me dio tiempo. Me fui al hotel, apenas dejé las cosas y los mensajes de respuesta al que había mandado yo ("ya llegué... dónde es el aquelarre?") llegaron a la bandeja de entrada del cel.

El ambiente nocturno en sus calles (igual que cuando se realiza la muestra de cine en marzo) se percibe fuerte. La fiesta fue en un hostal del centro, regenteado por un fotógrafo gringo que se parece un buen a Moby, amigo de una amiga. Es fotógrafo musical y tiene estampadas las murallas de infinidad de conciertos a los que ha ido. Vi unas de Metallica y Depeche Mode... Buena música, buenas chelas y buenas tapatías, desde luego...

Hoy en la mañana, sacando fuerzas de flaqueza, me incorporé. Tenía las cortinas del cuarto cerradas. Que todo se viera oscuro me provocaba una flojera enorme y no me lograba parar. Pero sabía que ya era de día pues había sonado la alarma que horas antes, en completa efervescencia, yo mismo había ajustado (eso sí, siempre muuuuuuuy responsable), y la luz, cual hilo o cual rayo, se colaba por los contornos. De un salto me levanté y corrí las cortinas de par en par... Aaaarggghhh, ya sé qué sintió Nosferatu.

Hice lo que tenía que hacer. La dinámica libreril (además de un rico baño) me devolvió a la normalidad. Si son de Guadalajara y nunca han ido a la Feria, háganlo. Hay muy chidas presentaciones y prácticamente están todos los sellos. Faltaría, eso sí, un espacio para las editoriales independientes, pero los stands cuestan un ojo de la cara y cada vez se cotizan más... Pero bueno... Pueden robarse libros, un clásico de toda feria de este tipo ;)

Qué cosas. Hace rato me trajeron al hotel. Juraba que ahora sí me dormiría. Y me puse a escribir en el blog! Jjaja... Estoy algo pedo. Venimos llegando de la famosa Mutualista. Se me trepó rápido, es el sueño. Lo sé. Y ahora sí ya me dio mucho. Son las 2.33. Al menos no me estoy durmiendo como a las 6 de la mañana de ayer lunes. Mañana (al rato) tengo una deber a las 10. Tiempo suficiente. La energía no se destruye, sólo se transforma, pero en mi caso ya es la excepción... Qué sueño tengo.

Antes de irme: Qué hermosa luna se cuela por la ventana. No sólo ilumina. Brilla incandescente. Ahora dejaré las cortinas abiertas...

Y que la luna me acompañe.

PUEBLA Y PUEBLEANDO

2009-11-22T10:14:00.000-08:00

Muchas cosas para escribir después de esta ausencia bloggeril, otra más. Pero bueno, cuando uno se ausenta de la vida virtual es porque la real ha sido más seductora... Vámonos lento y llegamos rápido.

Ando en Puebla. De hecho, al momento de escribir esto sólo espero que sean las 6 pm pa' regresar al DF. Llegué desde el jueves pasado a "la ciudad de los ángeles". Visita rápida. A lo que truje, Chencha (con cemitas y mole poblano).

En el zócalo por la noche pude observar una proyección sobre un costado de la Catedral: imágenes de los hermanos Serdán, los iniciadores de la Revolución (tan llevada y traída junto con la Independencia por aquello del Bicentenario). El evento fue auspiciado por la Secretaría de Cultura de la administración del góber precioso, Mario Marín. Al final del video pasaron un sondeo con poblanos que decía: "Revolución es justicia social, paz y tranquilidad, bienestar para los poblanos"... Tanta hipocresía fue rota por un asistente que entre la multitud gritó: "¡Arriba los héroes que nos dieron cognac, arriba Kamel Nacif!" Quien viva en Puebla o conozca su historia reciente entenderá el sarcasmo del grito, ese sí más revolucionario que el videíto citado. Y es que es cierto: que esta clase política hable de "festejar la Revolución e Independencia" es querer vernos la cara...

Horas después, bien de mañana llegué a las alturas poblanas, a la Sierra Norte, donde se ve la jodidez del pueblo mexicano. Chingao. Y pensar que Calderón dice que a'í la llevamos. Que ya vamos saliendo. Delirium. Pero bueno, no sé qué sea peor: un presidente que ve elefantes rosas o aquel campesino muerto de hambre, literal, que sigue siendo víctima de los políticos clientelares. Hablé con uno. Me dice que su gallo pa' 2012 es Enrique Peña Nieto, "no sé por qué pero me dicen que es el güeno", que con el PRI la cosa estaba "menos pior" aunque acepta que hace 10 años votó por el PAN porque ¡ya no quería saber del PRI! y quería "el cambio". Le digo si sabe que el PRI y el PAN votaron juntos (como taaaaantas veces) y ahora a favor de sde manera nerviosa. Es impresionante. Se los (¡nos!) ensartan y como si nada... En serio en serio en serio en serio en serio en serio en serio que no mameeeeeeeeen!!!!

Pero bueno, vine de chamba pero también a saber vivir la buena vida. Ahora estoy en Chignahuapan, lugar muy conocido pues es aquí donde se fabrican las esferas navideñas tradicionales. Artesanales. Aunque a últimas fechas, dándose un tiro con la mercancía barata, plástica y fea de los chinos. Si ustedes son de nacimiento, arbolito y esas ondas, ahora que vayan a una tienda departamental y compren esferas, fíjense en la caja: debe decir "Chignahuapan, Puebla" y no "Made in China". En serio, más allá de chovinismos pasados de moda acá la banda está muy necesitada; además los modelos son hermosos, me tocaron mi hermoso corazón (y eso que yo no tengo espíritu navideño, jeje --> Pechocho Grinch). Pero si quieren comprar a la gente de manera directa, y más a los talleres familiares que no distribuyen en grande, vénganse acá. Está a tres horas del DF y el municipio es de esos llamados "Pueblos Mágicos". Y no piensen que tooodos son como el campesino aquel. No, la pendejez no es característica de Chignahuapan como tampoco lo es del país (espero). Eso me quedó perfectamente entendido cuando la noche del viernes se presentaron varios apagones a lo largo de una hora. En todo el pueblo. Se iba y regresaba la luz. Como si un niño estuviera jugando con el switch de todo Chignahuapan. Seguro varios refris y computadoras quedaron hechos caca. "Ah, los pendejos de la CFE de nuevo". Y la gente encabronada. Se percibía. Pero está desorganziada :(

Salí del DF escurriéndome de moco, con una gripa de esas que casi casi mutan a Influencia AHLNL (Gordillo dixit). Y Chignahuapan es de clima frío. De hecho, es conocido por ser el pueblo donde "las nubes bajan a saludarte", pues por las tardes estaba en ellas, paseando, flotando. No veías más allá de 30 metros. Pero como el poblado también es referente por sus aguas termales, la sumergida en ellas era necesaria. En las alturas de la sierra, literalmente knockin'on heaven's door, el vapor de las nubes se confundía con el que exhalaban las aguas termales. Al aire libre, en una temperatura casi a los 0 grados, el Pechocho en traje de baño echándose unos nados mariposa de marcaje olímpico! No hay fotos pues mi celular feneció pero imagínense: metido en una tina gigante de agua caliente en medio de una nube. Ah, sólo me faltó la música...

Sé su significado, pero ¿por qué diablos en estas tierras nadie me ha explicado de manera sensata cuál es el origen de Pipope? ¿Ustedes saben por qué les llaman así?

Los dejo con esa duda. Vamos a comer barbacoa de horno y mixiote. Bon appétit!

PRECIOSURAS ANDINAS

2009-11-05T16:30:00.000-08:00

Sí, es la contaminada (también) ciudad de Santiago, capital de la sureña y andina República de Chile, de donde son Los Prisioneros, el Concha y Toro, el Casillero del Diablo, 31 Minutos, el pisco (¿o es de Perú?), la chorrillana (¿o es de Perú?). Es la patria donde se creó el hoy famoso y mundial "sí, poh" y la otra nación que corre cultural y sanguíneamente por mis venas, pues no están pa' saberlo pero yo sí para contarlo, mi padre es de allá... En este bus, proveniente de Buenos Aires, llegué a Santiago hace tres años... Sniff.

He estado todas las temporadas por aquellas tierras, pero sin duda la mejor es en verano. El calor, la ropa ligera, los escotes pronunciadísimos (¡¡pechochísimas que se ven las chilenas!!) hacen las delicias de propios y extraños. El sur es El Lugar ("Tren al sur"), pues las aguas cristalinas de sus innumerables ríos esperan los cuerpos deseosos y sudorosos, sin más. No obstante, en invierno la postal es otra cosa simple y sencillamente por la majestuosa cordillera de los Andes tapizada de blanco invernal. En esta foto vemos el Palacio de la Moneda, sede del gobierno central, del lado que da a la Alameda. Encima, una suerte de borreguitos hechos nubecillas...

O qué me dicen de estas otras nubes con candor de atardecer, en una colonia de Puente Alto, al sur de Santiago, donde un tío (Pancho) vive, entre esposa, hijas, hijo, perro y una miscelénea (Dalma) que atender...

A donde quiera que voy, caigo rendido ante otra de mis manías, obsesión visual que me provoca mil y un pensamientos de corte históricosocialficticio: las construcciones que además de cemento, cargan decenas, centenas de años. La ciudad no se pudo salvar de mis clics. Edificios descarapelados, sombríos testimonios de otra cosa que ahora ya no son, atascados de polvo, quizá en pie aun gracias a que nadie ha estornudado, con sus ventanas de madera crujiente cerradas y exhalando su eterno vaho frío, helado, con olor a viejo y a fantasma...

Cama de girasoles en Plaza Italia...

... una plaza desde que la que se asoma la torre más alta de Santiago, de Telefónica, culto al celular de primera generación (en primer plano, un mural que rinde tributo a la pintura popular social chilena de los años setenta).

Jajajaja, típica foto de chilango en Chile... ¿O no? Esto fue hacia el norte de Santiago...

Gitanas en el centro. Acá en México, en el centro del país, los gitanos no son más que seres de cuentos medievales (hacia el norte sí tienen comunas y hasta festividades). En Santiago son una más de las tribus de este país (así como los carabineros, los flaites o los pokemón). Extraordinariamente enclaustrados en sí mismos, uno pensaría que sólo se dedican a leer la mano, a errar por las calles y a hablar en ese dialécto inentendible a primera instancia... Obvio, de fondo, hay todo un mundo qué descubrir...

Hermosa cuadrícula en ¿Paseo Ahumada? Chale, ya no me acuerdo bien a bien dónde tomé la foto...

"Del Cerro los Placeres yo me pace al Varón

me vine al Cordillera en busca de tu amor

te fuiste al Cerro Alegre yo siempre detrás,

porteña buena moza no me hagas sufrir mas.

La plaza de la Victoria es un centro social,

Avenida Pedro Montt como tú no hay otra igual,

más yo quisiera cantarte con todito el corazón

torpedera de mi ensueño, Valparaíso de mi amor"

La Joya del Pacífico.

Entre cerros y casonas que dan al mar y tocan la luna, entre pasillos laberínticos en los que te puedes perder para echar una marítima sesión de oleajes y pasión, Valparaíso es punto y aparte. Puedes ir a la cercana Viña del Mar, por si quieres el estilo fashion pero la magia de un puerto con incontables historias, sólo se da en este lugar. La primera foto es de un bar, La Playa, recomendable. Buena música y chela con menta. Y buen ambiente (¿o la foto miente?). La siguiente foto es El Proa... N'ombre, qué pero qué pero qué pedota me puse ahí. Pero soberana peda. Y es que como ese lugar, ninguno: es el único sitio donde he podido escuchar en una sola noche a Café Tacuba, Iggy Pop, Sol y Lluvia, Sex Pistols, The Prodigy, los Bunkers y hasta 31 Minutos... Lo primero que haré al regreso es ir a ver si aun sigue en pie. Debe de.

Y después, en plena ebria de marinero, qué les parece este amanecer en el Valparaíso viejo, ese sitio que cuenta historias de inundaciones, prostitutas bajo faroles, piratería al por mayor y teleféricos old school.

Mote con huesillo... Seguramente en el verano actual de aquellos lares, ha de estar volando al por mayor... Recomendable saborearlo después de engullirse un italiano (no, no piensen que después de la visita al Spartacus el buen Pechocho giró de bando... El italiano es un hot dog, como puede verse en este link).

Para terminar: Sí, cómo no... ¿Y tu nieve?

DE NOCHE, NO TODOS LOS GATOS SON PARDOS

2009-10-30T15:36:00.000-07:00

Es la madrugada de fin de semana en la Ciudad de México. En punto de las 2.30 de la mañana se corta el flujo etílico en las barras de todos los sacrosantos y bien portados bares, antros, cantinas y demás tugurios de esta ciudad capital, tal y como lo marca la santurrona ley que se aprobó hace unos meses y que, ñoña, ñoñísima, a las tres de la mañana nos manda a dormir a todos (dizque, pues no escasean los sitios que dan cortinazo o aquellos de alma considerada que ponen su casa como refugio postcierre). Enfiestados (antes habíamos visto el nuevo documental sobre Tin Tan y así... cómo no estarlo!), huímos de Marcelolandia (región de izquierda con una noción de vida nocturna muy de derecha) y nos lanzamos a Copetelandia (región No Comments). Una amiga, en el trayecto, nos aclara: "los llevaré a un lugar bien pesado, así que si se ponen de nenas, mejor ni se anexen..." Todos, al momento, presumimos de machos bragaos: "Llévanos a donde quieras, aversicierto, nomás no nos salgas con mamadas" (¿qué decía de los comentarios?). Enfilamos hacia Ciudad Nezahualcóyotl, sector gigantesco allende los límites del DF con una densidad de un millón de habitantes, una especie de Polvolandia al que de noche no se entra como si estuvieras en tu casa y al que muchos consideran ya mothernizado porque tiene varios centros comeriales donde ir a comprarse un helado de McDonalds. A estas horas de la noche, sin toparnos con la corruptísima y temida policía del Estado de México, llegamos de boleto a Ciudad Neza, Mi Nezota, Neza York, específicamente a una colonia popular de esas en las que vas a 30 km/hr, cuidando que no se te atraviese un perro famélico o un teporocho perdido. Llegamos finalmente a la quesque "discoteca Spartacus". Pero lo que yo observo por fuera es más bien la fachada de dos o tres casas habilitadas como un antrucho... Tres transexuales gigantescas nos anteceden al entrar. Su olor a perfume de 80 pesos comprado a la salida del metro es la clara muestra de que ellas (ellos) van a lo que van, a ser las reinas totales de la noche... Entramos (40 o 50 pesos creo costaba la entrada). El lugar está hasta su madre. Es de tres pisos. En el primero hay mujeres y hombres sentados a las mesas, chupando, fumando (recuerden que estamos fuera del DF, aquí la Ley Antitabaco no es más que un chiste). Es notable la presencia de las chicas/chico y sus cabelleras estilizadas y sus implantes de toneladas brotando de sus escotes y sus risas jocosas estruendosas locosas. Se ve por ahí a la clon de la Tesorito, Mónica Naranjo, Barbie, Pocahontas, Alejandra Guzmán, Lady Gaga y otras que, no es por ofender, pero paracen luchadores rudos, rudísimos, seres que quizá en la mañana reparten el gas y ahorita están metidos en unas minifaldas que asoman sus extremidades peludas... A esas alturas del partido, uno necesita ser muy ingenuo (o muy pendejo o muy enclosetado) para no notar que estamos en un antro gay, bueno, más que gay, de vestidas, trans, drag queens y similares. "¿Qué tal, eh? ¿No se les arrugó?", pregunta nuestra amiga con sorna. "La neta, no", contestamos. Dentro de mis ídolos artísticos tengo a Oscar Wilde, Monsi, Morrisey, Juan Gabriel, además está de moda "respetar las preferencias sexuales", pienso yo, acorde a los tiempos que corren. Los baños están re feos y pues no es de todos los días ver a mujeres que hacen pipí paradas! La música va del techno barato a Gloria Trevi y, obvio, Gloria Gaynor y melodías del tipo (los ochentas son muy gays, pienso). Vemos pocas parejas hetero que, como nosotros, curiosean y turistean en el ambiente gay-hardcore-punk... bueno, eso en el primer piso, "el fresa"... Nuestra amiga, que por los conocimientos del terreno se ve que no es la segunda ni tercera vez que viene, nos lleva a dar el tour. El segundo piso es de luces mucho más tenues y las parejas hetero escasean, en proporción contraria a los hombres y los transexuales que pasan por doquier. Este piso da a una terraza que asoma a la planta baja, en la cual está comenzando el show de un wey bien mamado y encuerado (bueno, sólo lleva un moño al cuello, unas botas y una tanga) que se pone a bailar a ritmo de la música. El toque singular de la casa consiste en que el cuate éste se quita en cierto momento la tanga para mostrar así a su público que está bien firmes y pasar su miembro por las mesas para quien guste checar la mercancía. Se necesita también estar muy wey para que uno no se de cuenta de que se estamos en los límites de la ciudad, en la periferia, en el cinturón donde todo se puede y todo está permitido. Y más a esas horas de la noche, marcador en el que ya muchos están soberanamente ebrios... Se ve gente de todas clases sociales pero los que más abundan son los nativos, gente del baririo y repúblicas anexas. Obreros, albañiles, soldados, oficinistas, uno que otro yuppie y condechiano comparten con las trans exageradamente maquilladas y operadas. Estamos en su territorio y las miradas tienen de todo, menos discresión. El cirujano ha dejado buenísimas a varias de ellas pero pus ahora sí que aunque la mona se vista de seda... trae premio integrado. Y pues tan europeo no soy, la mera verdat; en esos menesteres sigo siendo tradicionalito y a la usanza cristiana apostólica romana... La vibra es inevitable no sentirla. Estamos en un lugar prohibido, de esos que nacen, existen y mueren cada noche y a escondidas... Pero esto aun no termina. El punto climático de este viaje a otro mundo (tal cual) sucede: ascendemos por una miniescalerilla al tercer piso (el infierno, el paraíso, el purgatorio, ¿por cuál votan?), escalones breves por donde montones transitan a la vez. Tercer piso: sitio en penumbras (sólo un foco a un costado y algunos celulares usados como lámpara... y como cámara), sin música (los rebotes de allá abajo solamente), pero con decenas de sombras, ya sea en grupo, pareja, solitarios, actuando o mirando, en la bacanal de sexo que se efectúa. El golpe es tremendo. Sí, a la mera hora sí me puse de nenita. Y se me arrugó. (Chale, es que no soy metal forjado a temperaturas taaaan extremas.) Se percibe la respiración bestial de quienes ahí están. Un deseo sexual desquiciado y animalizado se agolpa en ese breve espacio de 15 x 15 metros. Muchos sólo están recargados, observando; otros por allá hacen lo que están haciendo. Impresionantes esas bolas como de 10 personas que sepa la chingada qué los tiene tan embobados (bueno, se intuye pero no asoma nada). Apenas subimos cuando ya estamos bajando. Entre tanta bestia (literal, no es peyorativo) no fueran a desconocer a la banda... Uy, no, de terror nomás pensarlo! Entre prevención, falta de costumbre y el haber topado de frente con la más completa despersonalización del sexo, el trancazo tarda en asimilarse... Bajamos al primer piso y desde ahí observamos la escalerilla, allá arriba, con ese incesante subir y bajar de seres... La pregunta es inevitable: ¿se ponen condón allá arriba? O deja del condón: ¿qué pedo con esa manera de tener sexo, tan a la chingue a su madre el papa? Ya sabía de los cuartos oscuros, como seguro todos ustedes han oído de ellos, pero ver el ambiente en uno, directo, sin intermediarios, es un shock cabrón. Denso. Sonará quizá paternalista, pero en ese momento me cae que uno piensa cuántos bajarán de ese tercer piso con la factura de la vida ya cobrada... Ves la cara de la muerte... en el placer. Eros y Thánatos.

Ah, qué cosas! Y a qué pinches lugarcitos nos llevas, Pavle... (jaja, por cierto, esta chava ahora nos dice que ya somos machos, y más que bragaos, machos "calados"... Jija de su madre!)

NO ANDO LEJANO SINO DE PARRANDA... VIVENCIAL

2009-10-24T22:14:00.000-07:00

A quien corresponda (como quien dice, "al destinatario"):

Desde aquella vez que me sinceré en este espacio al comentar que hay diversos blogs que me provocan flojera leerlos, varios de mis habituales lectores me dejaron... Y la verdad no sé si por ese comentario o porque este blog no se queda atrás y aporta su dosis de hueva al mundo. Sí, la neta. Pa' ser ahora sincero conmigo, Mi Blogger Pechocho está sumamente descuidado... La propia inercia de hacer vida real y escribir en otros espacios, ha alejado al autor intelectual de éste, su nicho que originalmente pensó como el más libre de todos, en tanto que es el único que goza de cierta impunidad: el anonimato... Ya no escribo (aunque, la verdad, nunca lo hice) con cierta continuidad, y cuando lo hago apunto jaladas como la anterior a este post (¡una frase de una célebre chanson française, para salvar la ocasión!). Llegué a pensar en jubilarlo, pero rápidamente recapacité y admiré en su dimensión el tamaño de la pendejada que hubiera cometido: se puede dejar de escribir un blog pero desaparecerlo es como destruir una sala en medio de una fiesta estando uno bien pedo y de energúmeno. Hay que entrar en razón... Pero bueno, como este hobbie, manía, gana, gusto, necesidad de escribir en un blog -al menos en mi caso- no tiene fines monetarios y no responde a una rigurosa periodicidad, a una constante agenda temática editorial sino exclusivamente al deseo de hacerlo (cuando quiero y puedo, así de sencillo) pues seguiré con mis irregulares periodos (eso sonó como a comercial de Tampax)... Lo afirmo aquí pa' dejar constancia y porque me escribiste al mail de este blog apuntando que se me nota "un tanto lejano". Para nada. Creo que mientras más lejos de la compu esté, más cercano al mundo me encontraré... Además, cuando Mi Blogger Pechocho ya no sea tal en unas décadas y pase a ser Mi Blogger Achacocho, quiero deleitarme con los viejos y buenos tiempos.

(Aplausos)

ENTRE TES DRAPS...

2009-10-17T16:34:00.000-07:00

Pour un flirt avec toi je ferais n'importe quoi

... Y NO SON TRANSGÉNICOS.

2009-10-10T19:49:00.000-07:00

En el cruce de Paseo de la Reforma y Avenida de los Insurgentes, en últimos días ha aparecido un singular anuncio, ahí, en el tradicional sitio que, ya en fiestas decembrinas, ya en fiestas patrias, ya en conmemoraciones revolucionarias, siempre viste para esas fechas un representativo diseño en alumbrado público.

En otras ocasiones, a estas alturas del año, dicho lugar permanecía sólo con la luz que proporcionaban los faroles... hasta que ahora a alguien se le ocurrió usarlo para vender elotes, choclos, doraditos, bien asados, con su sal, limón, chile (ají), mayonesa y queso rayado... Slurp!

Bon appétit!

IDEAS BREVES DE UN FIN DE SEMANA

2009-10-05T15:38:00.000-07:00

1. He descubierto que me gusta Lily Allen. Y no tanto su música. ¡Ella! Es que es tan... desmadrosa... y con cierto estilo... (Maldita sea, parezco un puberto.)

2. La mejor revista de política de este país, Proceso, trae una excelente portada esta semana (los gánsters de gánsters en frac)... Dicha gráfica me recordó que en los tiempos del sexenio del mafioso de la derecha (el priista Carlos Salinas aká El Pelonchas), al otro no menos gansta, al de la izquierda ("el jefe" panista Ego Fernández de Cevallos), lo llamaron atinadamente "La Ardilla", porque él, como dichos animalitos, nunca salía de Los Pinos, la residencia presidencial... Si ahora se les ve taaaan juntitos, no se alarmen, compatriotas... ¡es por el bien de México!

3. Estuve en los dos conciertos de Depeche Mode en el Foro Sol. El primero porque previamente había comprado mi boleto, y el segundo por invitación de una amiga, Laura ("me sobra un boleto, ¿quieres ir?"). Muy buen concierto, sobretodo el primero. Más de 55 mil gargantas acallaban el sonido de la banda. Me queda un deseo de esas presentaciones: cuando sea grande (entiéndase 47 años) quiero ser como Dave Gahan... Sofía, una amiga de Laura, delinéo: "Ese wey es como los buenos vinos..." ¡Qué arrastre tiene ese cabrón!

4. Si ustedes no han pasado por el transbordo del metro La Raza (línea 3-línea 5) no conocen ya no digamos el metro: ¡no conocen la ciudad! Hace unas horas pasé por el sitio, oficialmente llamado "El Túnel de la Ciencia", y al momento que cruzaba esa zona teñida de luz negra, donde supuestamente estamos bajo la repiqueteante bóveda celeste, pensé en cómo me embobaba los minutos, las horas, en ese lugar cuando era niño... Cuando quería ser astronauta. Sniff.

5. Ejem...

6. Y ya que mencionamos alas (?), Brasil va que vuela. Y bien por ellos. Recuerdo cómo satanizaban a Lula (¡qué iba a ser de ese país con un obrero sin educación!)... Acá en México la noticia de su triunfo olímpico repercutió. El otrora gran hermano latinoamericano que éramos (sí, ÉRAMOS) ha ido cediendo lugar poco a poco al país que, ahora y como noticia preponderante, es el relevo del narco con Colombia... ah, y el de los mariachis y El Chavo del Ocho. Pero eso no para ahí: es de risa (¿o de llanto?) ver cómo los mismos que hace casi una década decían que había que acabar con la mediocridad del PRI con la opción del PAN, ahora claman por cerrar la era panista, mediocre... ¡y regresar con el PRI! N'ombre, qué poca memoria (Salinas, el de allá arribita, tan campeante ahora... cuando hace años lo único que querían era quemarlo en leña verde).

7. Mi bicicleta quedó repuesta. Al 100. Y eso, eso... no tiene precio.

8. Ayer me enteré que el pene se puede fracturar. Me sorprendió la posibilidad. Cuidaré mis ejecuciones...

9. ¿Häagen-Dazs o La Michoacana? ¿En qué momento una u otra?

10. Creo que necesito lentes.

LA FURIA DE HULK

2009-09-30T23:10:00.000-07:00

¡¡??

La verdad, esta foto (extraída -sin permiso, desolé- del colorido, estrambótico, onírico, venturoso y deliciosamente gráfico blog de la [media] paisana Kariz) al verla, me hizo pensar en dos cosas...

PRIMERA. En el gran, grandísimo tamaño que podemos observar a simple vista. Cómo la luz baña esas superficies y cómo parece decirnos: "vengan a mí". Sí, atinaron: me refiero al inmenso anillo que esta anónima mujer (¿Kariz, no serás tú, de casualidad?) tiene en su mano izquierda. ¿Dónde lo habrá comprado.?

Y SEGUNDA Y ÚLTIMA duda. ¿De qué se enoja Hulk? Hasta donde tengo entendido, según el comic, el Dr. Bruce Banner debía estar en una situación francamente peligrosa o encabritarse demasiado, para que de su profundo ser brotara el hombre verde, mamadísimo y con una fuerza descomunal, emitiendo gruñidos por su bemba verde y en sus shortcitos a la Tom Sawyer en Mississippi... ¿Qué creen ustedes que haya hecho esta "señorita" para que Hulk tomara esta actitud?

(¿Se nota mucho o poco que en esta ocasión no tengo naaaaaaada que escribir?)

EL PERREO REGUETONERO, MI EXPERIENCIA...

2009-09-27T18:22:00.000-07:00

No pensaba salir. Pero la llamada de un amigo, con la típica y convincente frase de "pues vayamos a echar un par de cervezas; total, te queda pasando la calle casi casi", logró sacarme de mi levedad sabatina. Además, ya llevaba varios fines sin salir por la noche por lo que el convencimiento fue fácil.

En los alrededores del mercado Medellín, esa zona de establecimientos cubanos y colombianos que bien podrían definir a esa parte de la colonia Roma como una especie de barrio rumbero del DF, la noche sirve de pretexto para que la música suba de decibeles y convoque a los animosos de la guarachada sabrosona...

Mamá Rumba, el 246, El Rincón Cubano, Son de la Loma, El Jacalito, El Bull Pen, entre otros, sonorizan con cumbias, rumbas, guarachas, salsas, merengues, villeras y hasta uno que otro ska o set de reggae que algún lugar suelta en ciertos momentos... Todos con luces tenues, amplia convocatoria y un ambiente de calor, de cuerpos que se mueven a tono con la música, un clima muy ad hoc para echarse una (¿una?) Victoria o Indio bien fría.

La idea original de un par de cervezas con este ambiente, ya bien pertrechados en un sitio, termina por convertirse de manera rápida en un cubetazo de chelas. En el convite encuentro a un amigo, promotor cultural que se hace acompañar de su novia y de dos amigas de ésta, estrenadas sociólogas que trabajan en cuestiones de equidad de género y feminismo, me comentan después de las presentaciones de rigor. ¡Órale!

Ya en rito común, nos damos a la tarea del disfrute del lugar... Destapo una cerveza, bailo, converso, destapo otra cerveza, voy al baño, destapo unas cervezas a mis amigos, miro hacia un lado y le hablo al mesero y le pedimos otra cubeta, bailo, río, canto, vuelvo a ir al baño para después destapar otra cerveza y así sucesivamente unas tres horas aprox...

La verdad, para ser honestos, después de esas tres horas (aprox) ya estoy algo pedo. Y justo en ese momento al DJ se le ocurre poner reguetón. N'ombre!! Pero aquí lo curioso es que antes de que mi etílica figura comience a pensar en por qué poner reguetón y no mejor un reggaecito, ni diciendo ¡agua va! siento que me jalan de mi brazo para después, en cuestión de segundos, encontrarme bailando -¡contra la pared!- con las dos sociólogas. Un baile que rompía con la inercia de los anteriores, pues éste, en la más pura lógica de los videos reguetoneros, les hacía tributo. En pocas palabras: ¡debuté en el famoso perreo! (¡¡!!)...

Una parte de mí, allá, en lontananza, lejísimos, me advierte de la escena, pero otra sensación, fuerte y en constante ascenso, le vale y sólo vive ese momento por y para el desmadre. Vamos, el ello versus el superyó (el yo anda también algo embriagado). Además, me intento justificar en mi debraye: mi amigo y su novia en similares circunstancias hacen casi lo mismo, aunque muchísimo más discretos que en nuestro caso.

Metido en un rincón y prácticamente sin posibilidades de escapatoria (física y moralmente hablando), siento las obvias miradas de los más cercanos. Contrario a lo que muchos quizá pensarían, eso no merma nuestro espíritu reguetonero enclosetado que la cerveza en esta ocasión ha liberado... Las chicas con iniciativa (ahora entiendo su proclividad feminista, ja) me hacen sandwich y me bailan, llevando ellas el ritmo, los giros, los contoneos...

Mi amigo, no el de la novia sino el otro, el de la invitación, dados los reagrupamientos se me queda mirando, entre riendo y aceptando a la vez su incómoda situación de tercero en discordia. Yo estoy algo sacado de onda también. ¡En serio! No es de todos los días estar bailando de manera imprevista y demasiado acalorada con dos chicas en un bar, a la vez, con miradas fijas y con música que (sí, aunque usted no lo crea) no me gusta.

Pero bueno, quizá todo esto no es mas que proyecciones adolescentes que teníamos en el inconsciente y que debían liberarse algún día y de alguna forma. Lo interesante (por llamarlo de cierta manera) viene cuando en el mejor de mis movimientos de cadera, la chava que queda frente a mí mueve su rostro de manera que queda muy cerca del mío... y el beso es inevitable. Yo, dionisiaco y hedonista a estas horas de la madrugada, respondo instintivamente. La chica que está atrás de mí se prende más, lo noto, y pone sus manos sobre las mías y juntos, casi entrelazados (qué romántico), agarramos la cintura de su amiga. Aquello calienta el de por sí febril baile. Ya ni me acuerdo si fue una o una veintena de canciones lo que nos aventamos abriendo pista...

Fui un objeto sexual :( para sus lúbricas y oscuras perversiones. Sniff.

(Y yo que no pensaba salir, jaja).

PD1. Vaya, sirve ser un personaje, así puedo contar mis secretos más íntimos (sí, eso sonó como a promo de hotline) sin que me señalen con dedo inquisidor por la calle :)

PD2. La imagen que ilustra esta entrada nada que ver con la historia que aquí se cuenta. Fue la primera que me salió al googlear "perreo" en imágenes. Ni él es el Pechocho ni ella tiene pinta de socióloga (más bien como de filósofa u odontóloga); además, faltaría un personaje más... Todo en honor de la verdad.

¿DIOS EN TWITTER?

2009-09-20T14:34:00.000-07:00

Vaya que México ha tenido unos días, literales, de locura... En menos de una semana, dos sucesos donde -oficialmente- dos sujetos, respectivamente, se han definido como una especie de iluminados divinos. Más allá de que el tiempo en los días venideros pondrá en su justa dimensión estos recientes actos (pueden verse desde mil y una interpretaciones), me salta de nuevo la duda existencial por antonomasia, la pregunta que todos tienen y que se han hecho los hombres y mujeres desde que la humanidad es tal... Vaya, desde que se le tomó la palabra al Juan 8;32: "Conoceréis la verdad y la verdad os hará libres"... La pregunta del millón de dólares (y quiero saber la verdad): ¿Dónde está Dios?

Bajo esta divina capacidad de crítica que ¿Dios? nos otorgó, y con la idea panteísta de que esta entidad se encuentra en todos lados, ¿por qué nomás no lo vemos, y lo que vemos son puros orates, por no decirles de otro modo? Y no me salgan con la cantaleta de la fe, de que cierre los ojos y lo veré y bla bla bla... Eso suena más a discurso paternalista demagogo de político de la Era Burocrática de los 50's. Eso suena, qué digo, a canción de niño de cuna... Y menos que cierre los ojos reales y lo vea con los ojos de la fe cuando, mientras yo hago semejante disparate, Dios sí se hace de ojos que no ven con sus humanos más allegados, gente que en su nombre habla de mil bondades pero cuando se quitan la sotana (y a veces hasta con ella), son más diabólicos que el Diablo mismo... ¿Y Dios? Ni sus luces. ¿Y nosotros? Ahí seguimos con nuestros ojitos cerrados, apretados, apretadísimos, anhelando verlo ("¡ahí está, ahí está, ya lo vi... me dice que le de más limosna a la Iglesia!").

¿Dios estuvo entre los pasajeros cuando el patiño aquel "secuestró" (jaja) el avión la semana pasada? ¿Dios estuvo en el andén del metro hace dos días, cuando el otro desquiciado mató a dos personas? Si no necesita de esos medios de transporte, ¿se enteró de las noticias y qué hizo? ¿Qué dijo? ¿Qué cara habrá puesto? ¿Qué habrá pensado? Finalmente lo aludían, hacían actos -uno de risa y otro totalmente condenable- en su nombre... Lo nombraban para hacer estupideces, como ha sucedido desde hace minutos, horas, días, meses, años. ¡Siglos!

Me pongo en su lugar (jajaja, ¡qué ideas!) y quizá hace falta comprenderlo. No es lo mismo la Tierra hace dos mil años que el horno que hoy somos con casi 7 mil millones de terrícolas. Obvio que la chamba se le junta; eso sin contar el resto del universo y los millones y millones de seres y organismos más que, seguramente, tiene también bajo su resguardo (sic)... Hay que entenderlo.

Yo por eso le propongo que haga uso de las tecnologías y modas existentes. Que deje la manta con la que viste (así nos lo han vendido durante siglos) y se adecúe a los nuevos tiempos: un corte de cabello estilo metrosexual no le vendría mal (no hay ahora liderazgo que se precie de serlo si no aparece en la sección de "Los más guapos" de la revista Caras o Quién); que se haga de ropa Armani, Versace y Hugo Boss y que se allegue gadgets como un iPhone, una Blackberry o una computadora con acceso a Internet. Ya de perdis, seguramente en el Vaticano hay cibercafés o cosa que se le parezca; ahí no creo que le cobren a su mero mero por entrar al ciberespacio... ¿O sí?

Para evitarse este tipo de supuestos intermediarios, fanáticos locos que ladran en su nombre, ¿por qué no arma su dominio http://www.iamgod.com/ ? (No, este sitio ya existe y odia a la banca gringa, y no creo que sea Dios, porque Dios "bless America".) ¿Qué tal simplemente http://www.god.com/ ? (No, tampoco, ya está online y por el diseño tan pitero no creo que sea Dios...) Bueno, si él creó el universo (y hasta le dio tiempo pa' descansar), ¿que no pueda diseñar su página sería inconcebible, no?

Le recomiendo que confeccione un blog (podría ser uno de sus seguidores y postería en él toooooodos los días). O para estar más en onda y contestar test, jugar FarmVille, pedir consejos a Paquita la del Barrio, a José José o a Don Ramón y mandar regalos nacos a sus apóstoles, podría abrir una cuenta en Facebook. Ya si se hace muy fan de estar online, estaría bien que tuiteara ad infinitum todas sus actividades. Podría empezar, jodidamente, por abrir un espacio en Hi5.

Si por la edad (¿qué edad tiene el universo?) no le entiende chido a estas "cosas de la tecnología", pues puede empezar con abrir una línea telefónica directa o una especie de buzón de quejas... O podría unirse momentáneamente a otra especie de ser Todopoderoso llamado Carlos Slim y llegar a un convenio para descargas directas al celular ("¡manda ahora un mensaje de texto al 1666 con la palabra GOD... !") y recibir así consejos de Dios día con día, individuales e intransferibles para cada uno de nosotros, sus creaciones desvalidas... Le aseguro que el mundo cambiaría...

Pero mientras Dios está de vacaciones o sepa dónde ande, lo que más se le parece ahora es Google, la neta... Ahí está la respuesta a TODO.

Amén.

¡V(IVA) MÉXICO, CHINGAO!

2009-09-15T13:40:00.000-07:00

A un año del bicentenario de la Independencia...

A un año del centenario de la Revolución...

¿Vivan los héroes que nos dieron patria? ¿Qué patria?

A pesar de los pesares, saquen el pozole, los tacos, las tostadas, las agüitas de tamarindo y de horchata... que también reflexionando se puede festejar... ¿O qué, también nos van a gravar nuestro derecho al festejo?

RELAX & ENJOY

2009-09-05T16:47:00.000-07:00

¡Ah, una semanita de descanso! Mis ojos podrán descansar... Adiós computadora, al menos por estos días.

Bienvenidos, lentes de sol (¡ja!, ¿en una ciudad nublada?)...

¿Qué lugar me recomiendan para un excelente desestrés total?

¿A DÓNDE VAS CUANDO TE VIENES?

2009-08-30T10:32:00.000-07:00

Éxtasis de Santa Teresa

(ADVERTENCIA: Esta entrada no es apta para seguidores del cardenal Norberto Rivera... Pero si estás libre de pecado, ¡pues bien-venido/a!)

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La pregunta la quiero compartir con ustedes después de la lectura de la Rayuela de La Jornada del día de ayer:

"El Vaticano informa: '...quedan notificadas todas las mujeres que se encuentren en la cama, desnudas y bien acopladas a otra persona, dando pequeños gritos de ‘ay, Dios mío; ay, Dios mío’, que éstos no les serán contados como oraciones...'"

Al leerlo no supe si era broma o realidad, de lo descabellado de la cita, pero viendo quién lo dijo, todo es creíble (y más en la era Ratzinger).

Pero más allá de eso, es cierto que cuando una pareja (hombre, mujer, no sólo mujeres en la visión sexista vaticana) se encuentra en la cama (aunque no necesariamente ni sólo en ese lugar), desnudos (o semi, o en puros calzones y calcetines), bien acoplados (acoplar según la RAE: "prnl. coloq. Dicho de una persona: Unirse a otra o a varias, para hacer algo coordinadamente", o por si no les quedó claro, "procurar la unión sexual de los animales"), en esas circunstancias, los seres humanos en el fragor de los roces que van in crescendo, que hacen temblar las piernas, sentir un rico cosquilleo explosivo que se ubica por las caderas, un ardor intenso y quemante que tensa las nalgas y donde los ríos se desbordan, el tiempo se olvida y el espacio ni importa... ahí, la conciencia se pierde, no reina la cordura, y las posibilidades de reacción son tan variadas como las cabecitas (las de arriba) de quienes experimenten estos placeres inmensos. Esta secuencia en la película de Amélie explica muy bien la idea. No todos nos vamos de la misma manera pero el destino es único... y gozoso.

Las llamadas y suplicas a Dios en el momento justo del pecado concebido, imagínenselo: la escena para los medievales católicos ha de ser fulminante. Un par retozando bajo el manto de la tentación malsana y pecaminosa del sexo (y máxime si no es entre hombre y mujer, recién casados, en la posición del misionero, bajo cobijas, en tres minutos y con el simple fin de la procreación y cero placer)... Implorar a Dios a todo pulmón por el disfrute experimentado ("los vecinos me valen madre") para luego morirse momentáneamente y al tercer minuto medio resucitar y darse cuenta que... ni creyente se es.

Para mí no existe Diosito (sólo en el Canal 9 con las películas de Enrique Rambal en Semana Santa) pero la divinidad vaya que sí la he percibido, y más en esos momentos de apendejamiento mojadito. Efectiva su presencia.

Los únicos animales que buscamos el sexo por placer somos nosotros y los delfines. Lástima de los cerdos, pues desperdician los 30 minutotes que la naturaleza les brindó para irse cuando se van... Malditos.

Pero se vale mucho jugar al cerdito y correrse bieeeeeeeeeeeeen delicioso. Oink, oink! Guácala, qué rico!!!!!

"El orgasmo es de quien lo trabaja", y si Dios, Diosito, Huitzilopochtli, la naturaleza, la mística, el destino, los extraterrestres o quien haya sido, nos ofreció estos juguetitos pa' jugar con ellos, pues...

Y ustedes, ¿a dónde se van cuando se vienen?

Videazo

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(Si son de los que creen todavía en Santa Claus o los Reyes Magos y cayeron en la tentación de leer esta cochina entrada, pues ¿para qué andan de morbosones? Así que no se ofendan, como ya ha pasado... ¿Qué me queda decirles? Bienvenidos al mundo de la concupiscencia, hijos míos...)

EL PENE MUTANTE

2009-08-25T19:40:00.000-07:00

No. No cuestionen la integridad de la entrepierna del Pechocho... Su salud y su belleza tampoco. No ha mutado (ni el Pechocho ni su entrepierna) y si lo ha hecho, es para bien ¡y para destellar aun más en su hermosura! Tampoco pongan en duda su capacidad de reflexión y prevención ante situaciones de cierta manera un tanto riesgosas... o embarazosas, pues esa entrepierna, su entrepierna, sabe ponerse el sombrero pues es todo un caballero... En resumidas cuentas, no pescó infección alguna ni tuvo una noche loca de "pito fácil" como dirían las abuelas (¿en verdad así dicen las abuelas?)...

El pene mutante al que se hace referencia en esta ocasión no es más que la historia de un hombre que se convierte en pene...

Ya sé. Quizá algunas féminas lectoras de este blog dirán "¡qué chiste!, el hombre siempre ha sido un pene con patas, sobretodo desde la edad en que les empiezan a salir barros"... Yo no puedo afirmar o negar esa sentencia, pero sí decirles que al menos este hombre y este pene, los del video... se salen, digámoslo en este término, de la media.

Podrán haber conocido quizá penes con patas, ¡¡pero nunca mutantes y del espacio exterior!!

Buen video.

Disfrútalo con leche. Come frutas y verduras.

CUÉNTAME UNA HISTORIA...

2009-08-18T20:18:00.000-07:00

Lluvia. ¿Les gusta que llueva a ustedes?

Techo enredado. Lo que usted ve en esta foto son los altos de la biblioteca Rosario Castellanos. Ahí usted ubicará silloncitos muy cómodos y libreros rebosantes de ejemplares de lo más diverso. Si el tiempo está con uno y el dinero no del todo, usted puede tomar las obras y hojearlas, ojearlas y hasta leerlas enteras. A pesar de esas posibilidades, siempre hay lugar en los sillones...

Rhythm and blues. Ar and bi en las cercanías de la casa de mi abuela. O Santana volviendo a sus raíces.

Pues. Díceselo...

Demonio Azul. Ahora sí que máscara contra cabellera... ¡Lucharáaaaaaaaan!

El tiempo pasa. Nos vamos poniendo viejos... San Antonio Abad y los años encima.

Los mariachis callaron II. Así están los mariachis de Garibaldi desde que Calderón osó cantar en público a José Alfredo Jiménez... "¡Otro tequila para tragar esta pena que me embarga!"

Rubia. En perfecta armonía con el Blogger Pechocho...

Contraste. Quietud y movimiento. O el borrachito del metro...

Vidente Fox. Desde que el expresidente, aquel burro llamado Vicente Fox, dijo que la crisis económica era por culpa de los astros, ahora lo veo de manera alucinada por doquier, como si fuera un ente... Siempre me he preguntado, en verdad y ya en serio (jaja), ¿cómo un país pudo ser gobernado por semejante jumento (¡¡y cómo pudieron votar por él!!)? Se aceptan respuestas reveladas por los planetas y por la alineación de Saturno, Júpiter y la selección nacional...

LOS MARIACHIS CALLARON...

2009-08-16T12:11:00.000-07:00

Y por sus palabras los conoceréis. Y por el inconsciente que evidencia, también...

El viernes pasado, un sujeto llamado Felipe de Jesús Calderón Hinojosa, vulgarmente llamado "Presidente de México", en gira por Uruguay se puso a cantar con un niño aquel máximo éxito vernáculo de don José Alfredo Jiménez, "El Rey"... En el instante, una respuesta más que obvia ante el detalle del chavito, pero a la larga, un suceso lleno de simbolismos y de humor negro, negrísimo e involuntario...

En el país donde "sonaron cuatro balazos" (repetidos ad infinitum), "es preciso decir otra mentira. Les diré que llegué de un mundo raro" en donde casos como la Suprema Tremenda Corte de Justicia y Acteal, la Guardería ABC, el catarrito que deviene shock económico, el colapso financiero de los municipios, el narco partout, en esos, "la vida no vale nada"...

Calderón "no tiene trono", todavía tiene reina, "ni nadie que lo comprenda, pero sigue siendo (cree seguir siéndolo) el rey"...

Finalmente, a nosotros también nos queda una estrofa, aquella de "nada me han enseñado los años, siempre caigo en los mismos errores..."

¡Como para hacer una película de charros vs. gánsters nuevamente! Juan Orol no ha muerto.

PD. Pobre Calderón. No le han dicho que su sexenio terminó el pasado 5 de julio... "¿Diciembre me gustó pa' que te vayas?"

UNO MÁS, UNO MENOS...

2009-08-10T16:18:00.001-07:00

Ayer domingo fue mi cumpleaños.

Y el sábado hice fiesta. Fue en el centro. Un bar chido. Buena música. Muy frías las cervezas. Mucha la asistencia: amigos de la prepa, de la Fac, de la chamba. A las 3 am terminó todo... en ese lugar.

El after, nombre que recibe esa gana hedonista a continuar la fiesta donde sea y como sea, lo puso una conocida, abriendo de par en par las puertas de su depa colindante con la Torre de Pemex.

El cierre estuvo a cargo de una amiga alemana. Ella quería tomar tequila, cosa que no pudo hacer sino hasta que llegamos al segundo sitio (en el primero no había). Pero ya cuando sus deseos se habían hecho realidad, la chica teutona estaba algo bebida de cerveza por lo que el tequila terminó por empeorarla. No sé a quién diablos le haya recordado otra de las asistentes pero de manera espontánea le empezó a echar bronca gratuita. Los gritos en alemán que le dirigía terminaron por catalogarla como "la amiga nazi" del cumpleañero...

Un año más. El 9 de agosto, justo a la una de la mañana, es cuando cumplo exactamente un giro más del planeta sobre su órbita de traslación... a partir de mi nacimiento.

Un año menos. Pero dentro de esos 365 días, ¿en qué mes, qué día y a qué hora paso exactamente por el momento en que me queden tantos giros menos del planeta sobre su órbita de traslación? O sea, la que será la fecha de mi muerte.

Bienvenidos a la Dimensión Desconocida...

AMBIENTE FAMILIAR...

2009-08-05T17:50:00.000-07:00

Y Morelia volvió a mí. El fin de semana anduve nuevamente por aquellos lares. Entre sus innumerables templos, conventos y fuentes coloniales, que la convierten en una de las máximas capitales exponentes de la arquitectura colonial -Patrimonio Cultural de la Humanidad desde 1991-, gasté mis suelas. Era imperativo hacerlo.

Fuentes, fuentes y más fuentes...

Me comentaron que todos los sábados hay un show de luces y música y toda la onda en el encendido de la Catedral. No lo pude apreciar. Estaba comiendo/cenando. Lo que sí atestigué es que los morelianos no sueltan sus calles, sus espacios, su derecho a la fiesta y al esparcimiento, a últimas fechas acotado pues esta ciudad, este estado, Michoacán, es uno más de los ya varios lugares en la extensión de nuestra sangrante República Mexicana donde uno puede encontrarse abruptamente en medio de balaceras, ejecuciones, emboscadas...

Catedral michoacana

En la última década el fenómeno del narco ha crecido. Y no se vislumbra que vaya a terminar en corto plazo. Aun hay diversos sitios en aparente tranquilidad y calma, pero así se decía antes de aquellos que hoy comienzan a dar síntomas de virulencia.

Acueducto

En fin, entre detenciones de narcos, acusaciones de infiltraciones en el gobierno, de uso político de la justicia y del tema de seguridad, lo cierto es que este fin de semana las calles del centro se cerraron... para abrirse. La gente, concentrada en la plaza. En los portales y sus terrazas. Parroquianos a la mesa en conversaciones diversas. Los sorbos al café. Los tragos a la cerveza. Inevitable no sentir un tipo de ambiente de pueblo. Varios se conocen y saludan en los cruces. Conforme uno sale de ese bullicio y camina por el casco viejo colonial (sobretodo en domingo), la sensación se define en dos: tranquilidad, plenitud. Establecimientos cerrados y excepcionales combis y micros surcan la soledad de la periferia del centro.

Monje en el centro

Eso sí, una gran mayoría lleva en la mano su gazpacho dominguero (mis amistades me llevaron a comprar el mío "con el 'Güero'", "el mejor gazpacho", a decir de ellos). Cual plaza de pueblo, también aflora el atole de grano y los uchepos. Si uno previamente no se atascó con sopa tarasca o con las carnitas estilo Michoacán, puede entrarle sin gula alguna a estos manjares para deleitarse caminando. O sentados en una banca o sobre las escalinatas de la Catedral.

¿Por qué siempre los cerdos de las carnitas están sonriendo cuando están dentro del cazo hirviente?

Ubicado justo a un costado de la Catedral, cerca de donde danzan los viejitos (video que abre esta entrada), de las infaltables estatuas humanas, de los payasos con los mismos chistes sobados de siempre, y a pocos pasos de una cabina de información turística, está el boquete que dejó la granada lanzada a la multitud el 15 de septiembre del año pasado (¿quiénes? ¿narcos? ¿el propio gobierno?). Ahí sigue, sin sanar, hendidura de un color más rojo que el resto de los adoquines. A escasos centímetros de ese breve agujero una pareja de morelianos conversa. Ríe. Ajenos a lo que yo veo y pienso. Ellos quizá pensaron lo mismo. ¿Pero de qué vale vivir en la incertidumbre y a quién le sirve que me desenvuelva en el terror? Quizá eso pensaron. Y es que quizá suene a slogan turístico, pero -pese a todo- Morelia va.

Ella es la taxista chiquirruca

La taxista de la foto me recomendó "el antro de moda". Se llama "El Ego" y está allá arriba, al señalarme una colina al extremo de la ciudad, donde se despliegan las zonas residenciales exclusivas de esta capital, comenta. "No recuerdo si son los jueves primeros o últimos de cada mes pero se arman unas fiestas que llaman 'Fiesta de los chiquirrucos'. Ponen de Alice Cooper, Rod Stewart, Donna Summer... Se ponen buenas; he ido".

Ella misma me confirma la existencia de otro sitio, algo opuesto a El Ego pero ya con cierta fama que ha llegado al DF: La Fonda de Doña Herme. Me dice que está a las afueras de la ciudad, en la salida a no recuerdo qué municipio...

"Chiquito pero grandioso"

En la noche, en compañía de mis fieles guías, hicimos la procesión debida. Comenzamos ligero, se podría decir. El Quelite es un minibar (pero realmente un minibar), ubicado sobre la avenida Madero. Su slogan es "chiquito pero grandioso". En esta ocasión el barman, quien además de las chelas pone la música, hilvanó una serie de rock en español del más típico y obvio... Ahí estuvimos un rato para después asistir al segundo punto. El sitio es idóneo para empezar la noche o para entablar una seria conversación sobre algún tema trascedental... Ya luego, es menester perderse en los excesos, jaja...

La roja vecindad

La Vecindad fue el segundo punto. A unos pasos de ahí. El lugar estaba hasta las margaritas. Lleno lo que se llama lleno. De luz roja sexosa y un calor no menos ídem, el sitio asemejaba a un patio de vecindad, donde los vecinos -al momento de cruzar el umbral del lugar en eso nos convertimos- bailamos al ritmo guapachoso del que dispuso el DJ a base de cumbias setenteras y villeras argentinas. Es de esos lugares para universitarios, donde llegan turistas en busca del México Rústico o los fresas (de El Ego, quizá) en pos de las emociones fuertes. Un olor a mota que provenía del traspatio llegaba a las narices de quienes bailoteábamos en el patio central.

El Limbo

Ya pasada la hora de las brujas cerramos la noche en El Limbo, igual ahí, en el mismo centro. Rock sesentero fue el menú de la noche y en las pantallas dejaron correr un concierto de Guns N' Roses desde París. Así, mientras Axl Rose desplegaba su fortísimo ego rockero sobre la pantalla, nosotros coronábamos la noche en el segundo piso de este bar, tapizado por fotogramas de innumerables películas de ayer y hoy, de aquí y de allá.

(Vaya que las punkys michoacanas saben bailar con los Trashmen.)

PD. A la Fonda de Doña Herme no me quisieron llevar, ya que a pesar de ser de esos lugares donde la fiesta termina bien entrado el día siguiente, la leyenda urbana (aderezada de reales episodios de balaceras cercanas) dice que cuenta que es el lugar donde gustan empedarse zetas... ¿Pus no que ya los habían corrido?, dije pa' mis adentros...

EL CHILENSIS Y LA RÉPLICA

2009-07-26T12:56:00.000-07:00

¡¡Aaaaaaay, Zandunga, mamá por Diooooosssss!!

Qué pinches días, en serio... Ni el blog se salvó.

La profecía se cumplió: "cabron (sic) intelectualoide mamon (sic) del covadonga (sic)", "mamon (sic) y pretencioso", "divo literato (¡ya quisiera!) conocedor de todo y hacedor de nada (¡házmela buena!)". Piropazos que a la primera de cambios me endilgaron apenas publiqué mi anterior entrada.

¡Ya ni la paisana Francisca se puso tan punk! O sea, simple y sencillamente no me laten los memes porque prefiero descubrir el perfil de los bloggers con su lectura constante que en una lista de mercado donde se condensan frases que luego nomás son simples descripciones de aficiones o gustos. Pero bueno, me eché el que me mandaron y enuncié diez cosas honestas que pensé en el momento. Y tómala, barbón...

Lo que más molestia causó creo que fue aquello de que hay blogs buenos y otros de hueva. Crudo aceptó esa realidad, sólo que en vez de afirmarlo con la mano en el corazón -como yo honesta y devotamente lo hice- él apuntó que para decir eso necesitaría llevársela al "pito" (palabra que tiene muchos significados, por cierto). Fue honesto. A su manera, pero lo fue.

Otros, en broma, se asumieron como parte de esos blogs de hueva. Pero de ahí no pasó y hasta saluditos y abrazos pechochos me mandaron. Contrastando con quien me mandó pero a checar la bandeja de entrada de mi email (situación que la mera verdá, y continuando con esta racha de honestidad valiente, no me ha dejado conciliar el sueño). No sé por qué ese blogger que también aceptó que hay blogs buenos y malos... ¡me manda a checar mi mail porque yo afirmo lo mismo! Me hace unas preguntas y pues sería muy descortés de mi parte no contestarlas:

¿Qué me traigo? Nada.

¿Yo quién soy? El Blogger Pechocho.

¿Con qué autoridad critíco? Con la misma que tenemos todos, incluido él, para hacerlo.

¿En el anonimato? Discúlpeme por no dar mi real identidad, Dr. Gregory House.

A ver, ya para cerrar este capítulo de telenovela mexicana, mi blog es de hueva, pues escribo, más o menos, cada tres mil años. Eso es de huevísima, la neta.

PD. No tengas miedo, Lili, jaja.

Otra pregunta me hacen: ¿las tetas, un fetiche o un sello? En sentido estricto no es fetiche, pues los senos no son objetos asexuados, desprovistos de erotismo. Si el cuerpo sexual fuera fetiche todos caeríamos en esta filia. En el plano médico actual, sería fetichista si sólo encontrara placer en los sostenes o en los wonderbra, por ejemplo, y mandara a un lejísimo plano el cuerpo de la pareja y me deleitara horas y horas con esas prendas... Pero en resumen, sí, me gustan mucho los senos aunque siendo honestos (¡otra vez!) ya casi se empata con otras partes del cuerpo, jaja... Y pues lo del Blogger Pechocho salió como un juego de palabras: precioso, pechos... Además, siempre el sexo atrae gente (jaja, sí... lo usé como herramienta de publicidad, lo acepto honestamente...).

Condorito Anaís no se quedará con la duda que le creó la diferencia de coloquialismos. En México se suelen usar estas frases irónicas para contrastar situaciones: "verbo mata carita", "dinero mata verbo", etc. Sería algo así como "el engrupido acaba con el galán", "el que tiene dinero acaba con el engrupido"... Mi frase se reduce a que, finalmente, es mucho más interesante una persona con conversación que alguien que únicamente tiene como legado de la vida un cuerpo lleno de voluptuosidades... (claro que si las dos cosas se dan, qué mejor, jaja).

¡Ah, entre tanta chilena me acordé de aquellos lares! "Cuando me acueeeerdo de mi país..." Ahora están en pleno invierno, y con la influenza que exportamos a todo el mundo (jaja, pésimo chiste). La cordillera se ha de ver hermosa, nítidamente blanca. Para vencer el frío ahí está el mate, el pan amasado ("amasao", mejor dicho), las sopaipillas (nada flaite, comida rápida 100% nacional!) y, obvio, el buen vino chileno pa' entrar en calor. ¿O qué tal las zonas de esquí pa' mover las piernitas como Portillo, Cajón del Maipo, Farellones? Aprovechen el hielo, que ya pronto llegará septiembre con sus aires, los volantines, el hilo curado, las ramadas, la chicha, la limonada...

Me despido con estas fotitos chilensis, como la de allá arriba (mote con huesillo e italiano... ¡Soy auténtico devoto de esas tragaderas!).

Vista de Valparaíso desde la casa de un tío, en el Cerro Litre.

Fuente en el Parque Forestal. "Prohibido bañarse". A los niños, eso, ¡les vale madre!

Chorrillana en el J Cruz de Valpo. A ver, ya, quítenme la duda: ¿es comida peruana o chilena?

YO SOY... ¿QUIÉN SOY?

2009-07-17T18:05:00.000-07:00

Si no era por el trabajo era por cierto desinterés. O por idas al cine o porque prefería pintar mi departamento. O de plano se me hacía más entretenido estar con los amigos en alguna reunión. O estar echado en la cama leyendo, en puros boxers y rescándome la entrepierna de vez en vez. La cosa es que nomás no podía entrar a escribir. Hoy viernes hubiera sucedido quizá lo mismo (tengo un pendiente en una hr. aproximadamente) pero por una especie de cortesía ante Francisca (gracias por el detalle), mejor conocida en estos mundos como Alegarikous, quien hace unos ayeres ubicóme en el primer lugar de su lista de destinatarios del "Premio a la Honestidad" (¡¡??), decidí entrar y no alargar más esta poco fértil cosecha de escritos pa'l mes de julio.

La paisana (Francisa es chilena, como lo es la mitad de mi ser) me otorgó un premio a la honestidad. No me conoce, obviamente, pero se adelantó esperando que cumpla con las reglas del premio de la manera más fiel, más honesta posible. Va. Acepto el regalo. Pero con las condiciones ya preestablecidas del Blogger Pechocho ("uy, ya se le subió la fama a este cabrón").

Las condiciones no escritas del Blogger Pechocho se reducen a una: escribo sin reglas. Por lo tanto, no cumpliré con la última de las cuatro del regalo de Francisca (enviar el premio a otros bloggers), simple y sencillamente porque memes del tipo siento que le restan magia a los blogs. En vez de enlistar brevemente en 10 enunciados un breve pincelazo de lo que se es o se pretende ser, ¿por qué no escribir y dejar correr las manos sobre el teclado en la máxima cantidad de textos posibles con una diversidad de temas espontáneos? Finalmente, quiérase o no, ahí asoma esa persona que se busca en este tipo de interacciones... Pero me llegó la petición. Y mejor ya callo y termino con explicaciones... antes de que me digan "pinche mamón inflado pseudo intelectual del Covadonga"...

Honestamente, pueden encontrar en el Pechocho a un amigazo. Me cae.
Si me invitan a una velada de trova, de esas con velita en la mesa y con un cuate con guitarra sentado en una periquera en el escenario expresando al micrófono rebuscadas parábolas de la vida aderezadas con eventuales chistecitos negros onda Ricardo Arjona, les aseguro que me duermo. Con toooda honestidad se los advierto.
Para ser honestos, amo y odio a la vez mi personalidad. Me encanta su mezcla de pasión y serenidad, pero me tumba cuando se vuelve desprendimiento casi total (si no entendieron, tómenlo como chiste local).
Honestamente, amo los senos. Mmmmm, una delicia tenerlos en la boca (mmm, ya se me hizo agua la ídem, ¡slurp!).
Pero, honestamente también, no le hago el feo a las pompas.
Y aunque usted no lo crea, honestamente, en mi caso, "conversación mata seno y pompita". ¡¡Se los juro!!
Honestamente, me gusta mucho mi trabajo pero me cagan sobremanera dos pobres terrícolas. Dios, ¡llévatelos!
Si quieren una lectura buena para este fin de semana, les recomiendo "Se está haciendo tarde / Final en laguna", de José Agustín. Honestamente.
Si de honestidad hablamos, no sería el primero en arrojar la piedra. He pecado.
Hay blogs muy buenos, pero otros están de soberana hueva. Con el corazón en la mano lo confirmo.

Ahí' ta. Pa' que no digan, pa' que no cuenten...

"Y no me parezco a 'naiden'".

DE NUBES

2009-07-07T17:05:00.000-07:00

Me caí de la nube que andaba,

como a 20 mil metros de altura...

VOTAR O BOTAR, HE AHÍ EL DILEMA...

2009-07-01T14:56:00.000-07:00

Intervención en el metro...

Este domingo 5 de julio hay elecciones intermedias en el país. Se renovarán seis gobernadores, legisladores locales y federales, presidentes municipales y jefes delegaciones capitalinos. En otras palabras y bajo un esquema político-partidista, será el reposicionamiento rumbo a las elecciones presidenciales de 2012 (si es que no se nos atraviesa antes el 2010, jeje). Ante tal evento, expongo ahora mi visión... Suele pasar que en política y religión los debates se ponen buenos, así que espero no se enchile alguno(a) de ustedes y se lo tome relax. Dalay...

En cada elección hay, pues, candidatos, plataformas, partidos, parafernalia diversa en pos del sufragio "efectivo", pero en las últimas elecciones este voto se ha visto en diversos escenarios. Recordemos: en 2000, con la llegada de Vicente Fox y la anhelada caída del PRI, muchos sectores vociferaban por el voto útil. "Vota por Fox (del PAN, derecha), la cosa es sacar al PRI (sesenta años en el gobierno) a como dé lugar y que 'la transición democrática' llegue ya a México"). Y ahí ven a muchos del sector de izquierda uniéndose al presidente-ranchero-buena-onda-coloquial-que-iba-a-sacar-de-la-política-a-tepocatas-y-víboras-prietas.

¿Qué pasó? Fox ganó ampliamente y al cabo de seis años, dilapidó todo el capital y las esperanzas con las que llegó: su esposa Marta Sahagún con acusaciones de enriquecimiento ilícito, igual que sus hijastros; el narcotráfico subió como la espuma; se "escapó" el narcotraficante Joaquín "El Chapo" Guzmán de la "cárcel de máxima seguridad" de Puente Grande (ahora llamada "Puerta Grande"); con el cuestionadísimo presidente que según Fox juró -en campaña- iba a perseguir penalmente ("me lo voy a traer de las orejas"), terminó negociando (recientes libros así lo demuestran: Carlos Salinas le pide liberar a su hermano preso, Raúl, y que se le regresen a éste las millonarias sumas de dólares incautadas. Y a cambio, ofrece dar cartucho para acabar con la figura del izquierdista López Obrador, su rival político -y también de Fox- en ese momento en constante ascenso rumbo a las elecciones de 2006. Ambas cosas, sucesos cumplidos y registrados por los medios (vale decir que Salinas sigue libre, millonario y activísimo en política, desde la penumbra de la cañería a la que se ha ambientado ya desde hace años).

Llegan las elecciones de 2006 y el país se encuentra polarizado, fruto de esa serie de peleas que desde 2003 insisten en acabar con una persona. Se había hablado de que la democracia llegaba a México, la alternancia, la pluralidad de partidos, la instauración de una política donde las mayorías representadas eran las que mandaban. Nada de eso...

El PRI se había ido de la presidencia pero los poderes fácticos, los REALES, se mantenían. Se confirmaba: antes (tiempos de Echeverría, Portillo, Miguel Alemán) quien mandaba era El Presidente y Televisa -como bien dijo en su tiempo el entonces dueño- "no era más que un soldado" del régimen. Ahora las cosas han cambiado, los empresarios -las televisoras como cara más visible- son los mandones, y el presidente, extendiéndose a todos los demás políticos, sus lacayos (ahí tienen al personaje que poco a poco están maquillando, Peña Nieto). Toda esa clase vio bajo amenaza sus intereses y encumbraron en 2006 a una figura gris como candidato (que, en opinión personal, sigue siendo gris como "presidente"). O díganme, ¿quién pensaba en 2004 o 2005 que Calderón sería primer mandatario?

Y si en 2000 fue el voto útil, en 2006 entró en escena el voto del miedo. Y su receptáculo fue obviamente López Obrador: "te va a quitar tu casa", "López Obrador, un peligro para México", "el país entrará en crisis", entre otros spots que parecían trailer de película de terror. Finalmente llegaron las elecciones y, oficialmente, ganó... ¿quién creen? Felipe Calderón, con una diferencia de menos uno por ciento. Empresarios, televisoras, Iglesia, poderes fácticos, llamaron a respetar "el resultado de las instituciones". No importaba que el Tribunal Electoral haya aceptado que hubo violaciones constantes en el proceso electoral (algo así como "se violó la ley, pero poquito").

López Obrador, desde entonces, ha tenido variopintos. Se le odia, se le ama, se le glorifica o se le aborrece. O se le considera una figura importante en la vida política de hoy, que es como yo lo abordo. En opinión personal, no lo dejaron ser presidente (varios errores de su equipo fueron muy bien capitalizados por sus adversarios). Y la idea de tirarlo no surgió el 2 de julio de 2006 sino desde tres años antes, con los videoescándalos, el desafuero, la guerra sucia, las votaciones, la cargada de Elba Esther y los fallos institucionales. Su decisión de la "presidencia legítima" fue y es un simbolismo muy jalado de los pelos. Hubiera optado desde un principio por lo que hoy, finalmente, escogió: piezas del movimiento dentro del aparato político, incrustadas (ni modo, así es como se hace, no con metáforas).

Por otra parte, tampoco hay que ser una cuasi adelita que le aplaude todo ciegamente. Tiene ciertas formas de comunicarse y expresarse que caen en el más puro folclor para explotarlo negativamente. Antes decía: "me podrán decir que me como las eses o que soy terco, pero no me podrán tachar de corrupto". Ahora dice: "me podrán decir que me como las eses, que soy terco o autoritario, pero no me podrán tachar de corrupto". ¡Cuidado! Sabemos que en este trienio le han dado hasta por debajo de la lengua (precisamente esos medios que se alínean a los intereses de sus dueños), a la vez que es cobijado por otro sector, pero que la presión de unos y la glorificación de otros no lo lleven a perder el suelo... Eso sin contar con cierta calaña de gente con la que se suele juntar, de manera pragmática pero finalmente a su lado.

Pues bueno, todo este mega choro consideré pertinente comentarlo para explicar mi posición en torno al próximo domingo electoral, pues ¿qué surge de todo esto? La desazón actual:

- IFE. Después de 2006 y de las formas de conducirse de Ugalde, ¿hay algo más qué decir?

- Calderón. El presidente del empleo se convirtió en el de desempleo; aparte, con el fantasma de la ilegitimidad siempre rondando su cabeza, pretende afanosamente reivindicarse dando diversas imágenes (como presidente militar en una "lucha contra el narcotráfico" muy difusa; o como presidente médico, "al salvar a la Humanidad" de la influenza; cooptando a los izquierdistas nalgasprontas de siempre; negociando con su alma gemela de siempre, el PRI, etc).

- Partidos. PAN y PRI se han descarado. Poco a poco el término PRIAN se ha masificado. Tienen las mismas diferencias y similitudes que hay entre un jitomate y un tomate. Sólo en estas épocas se pelean por espacios de poder pero al volver a la normalidad se cubren las espaldas mutuamente, negocian y votan en los famosos mayoriteos reformas al fast track. El PRD y sus tribus tan diversas, que en vez de darle pluralidad han terminado por sepultarlo. La chiquillada, los partidos pequeños, girando en torno a los intereses de los más grandes. El Panal, de Elba Esther Gordillo, ¿quién puede creer en un partido así, por ejemplo? ¿O en los verdes y su ecologismo snob? ¡Ta cabrón!

- Obrador y oposición. Tiene aspectos negativos la manera cómo ha conducido el movimiento opositor, pero de ahí a colgarle el sambenito del peor de los males para México distan años luz. Hay auténticos mequetrefes y serias fichitas criminales que están como si nada, gozando de la más absoluta impunidad y todavía dándose el lujo de reír a carcajadas de todos nosotros cuando chocan sus botellas de cognac. Obrador está satanizado en los medios electrónicos, sencillamente porque ese es el guión que este tipo de empresas juegan, hoy y desde que existen, aquí y en China. Como sea, la percepción en parte de la gente hace que se alejen de él.

Así las cosas, lo que huela a político, apesta... ¿Es bueno esto? No, ya lo decían por ahí: "el apolítico termina siendo el ser más político". Votar o botar, he ahí el dilema... ¿Apoliticismo o apartidismo?

Mientras voten o boten, el aparato duro de los partidos grandes hará de las suyas (PAN y PRI) y tendrán carro completo en el próximo Congreso. Y dirán que ellos fueron seleccionados en una justa democrática, que no hay pero que valga, que el que participó, participó, y el que no, se chingó. (El PRD de Jesús Ortega, a lo mucho, se incorformará porque no hay Coca Colas frías en el refri de la Cámara de Diputados. Esa es su tarea, esa es su fuerte "oposición").

Finalmente la democracia representativa es nuestra forma de gobierno, y los cargos de elección popular son los que mandan. Ahora hasta los empresarios se han subido al tren de criticar a los políticos, pero no por un fidedigno amor al país, sino por sus intereses y para, ahora sí, meterse hasta la cocina de la política nacional (de hecho, la bancada del PVEM será la bancada de las televisoras... vean nomás a quiénes llevan de candidatos).

Se entiende el hartazgo de la gente. Pero si éste no está bien articulado, sólo se quedará en eso. Y nada cambiará. Ahí tienen el caso de Argentina en el cacerolazo: "que se vayan todos", decían los albicelestes en las calles que tomaron... Pasó el tiempo y ahí siguen teniendo los mismos políticos transas.

Yo por eso votaré. Por alguien (personas específicas) no por algo (partidos). Todo está de la chingada pero sí existen quienes se salvan. Intentaré no dejar camino libre a quienes mayoritean siempre. Anular mi voto en un país donde por sí ya lo anulan/modifican/alteran/esconden/engordan desde hace años, no le veo chiste. Mostrar mi descontento no votando en un país donde la abstención es siempre la contundente ganadora, tampoco le veo chiste. En las últimas elecciones el auténtico ganador fue el abstencionismo con 70% del electorado. ¿Algo hizo la clase política? ¿Se espantaron? ¿En algo se movió su estructura al ver el escepticismo de la gente? A los auténticos gánsters de la política les va y les viene si el pueblo está enojado y va a tachar toda la boleta... "¡Eso qué! ¡Puro simbolismo! Los votos son los que cuentan..." dirán para después prender su habano.

Denise Dresser, activa promotora del voto nulo, habla de “sacudir, presionar protestar, rechazar, manifestar la inconformidad y reconfigurar una democracia disfuncional” mediante un voto para un candidato inexistente que promueva la representación partidista. ¿Es posible todo eso sólo no votando o anulando? No lo creo.

En los anulacionistas hay gente en verdad harta de los políticos huevones de este país pero también hay muchos que ven en esa falta de credibilidad la entrada para tomar espacios de poder: los grupos empresariales. Hay que tener cuidado de que al cuestionar un poder no le estemos haciendo el juego al otro, igual de mezquino. Aquí, el chiste de fondo -anulacionistas y votantes con mínimo sentido común- es cambiar el sistema de representación popular. Los anulacionistas creen que anulando presionarán, están en su derecho de pensarlo así, yo no lo comparto, pero se puede converger después en el mismo objetivo.

Y es que criticamos mucho a aquellos zánganos, pero finalmente ¿quién los puso ahí? ¿Y quién deja que sigan ahí? La gente, los de pie, los que votan y los valemadristas; los que prendemos la tele o los que dan un pesito para el Teletón; los de derecha o izquierda; los ricos, clase media, pobres o de plano jodidos. Mucha culpa es de nosotros.

Y sea que este domingo voten, boten, anulen o de plano ni vayan y se queden a caguamear y ver El Canal de las Estrellas, lo que hagan y dejen de hacer los políticos, nos afectará/beneficiará a todos. Yo votaré, no anularé. Se cumplen 200 años de la Independencia y el centenario de la Revolución, y México no es ahora precisamente el paraíso sobre la tierra. El fondo de todo es pensar qué país queremos, más allá de si estoy enojado con tal o cual partido o de si voy a votar por tal o cual personaje.

¿Por qué en Perú enjuician a exPresidentes y aquí no? ¿Por qué aquí los magistrados ganan sueldos estratosféricos, más de lo que podría ganar su par en Europa? ¿Por qué en Irán se rebelan por elecciones fraudulentas y aquí hay que obedecer lo que dictan "las instituciones"? ¿Por qué estas instituciones exoneran gobernadores en casos de represión policial (Peña Nieto) o de amenazas por casos de pederastia (Mario Marín)? ¿Por qué en Estados Unidos encarcelan a defraudadores y aquí hasta nuevos negocios echan a andar? ¿Por qué en México existen dos canales privados de televisión que acaparan más del 90% de la cobertura informática? ¿Por qué la gente les sigue creyendo lo que dicen? ¿Por qué Brasil toma la posición que originalmente era de México, como líder latinoamericano? ¿Por qué auténticos gansters controlan sindicatos y nadie los toca ni con el pétalo de una denuncia? ¿Por qué México es el país más peligroso y violento después de Irak si ellos están en guerra con otro país y nosotros, se nos repite en la tele (otra vez la tele) vamos ganando la guerra contra el narco? ¿Por qué al gobierno le mete tanto ruido que el chino Zhenli Ye Gon regrese al país? ¿Por qué el destino se llevó a La Parkita y Espectrito?

Aquí últimamente todo pasa... y no pasa nada.

LOS CRISTIANOS NO SE DROGAN...

2009-06-27T13:54:00.000-07:00

La primera plana del diario La Jornada de hoy sábado 27 de junio...

Sin comentarios, de plano... La frase y el declarante hablan por sí mismos. Calderón -cuenta la leyenda- es el presidente (sic) "laico" (ja-ja y más ja) de esta nación.

Y yo que ni la primera comunión hice.

SE NOS FUE MAICOL...

2009-06-25T16:34:00.000-07:00

- El Rey del Pop se nos fue hace unos minutos...

- Y ahora en la oficina resulta que toooooooodos son fans del negrito más blanco del mundo...

- Una pregunta me asalta: ahora, ¿dónde jugarán los niños?

- Muerto el rey, ¿quién lo suplantará? ¿Justin Timberlake? ¡¡¡No mamen!!!

- ¿Quién diablos no se puso a bailar en fiesta/antro/bar/reunión/recámara o donde fuese, Thriller, Don't stop 'til you get enough o Billie Jean?

- Que levante la mano aquel que no haya intentado hacer el moon walker en un reven (todos de ahora en adelante caminaremos hacia atrás como homenaje!)

- Ahora dicen que los angelitos, allá en el cielo, están severamente preocupados.

- ¿Pederasta? Para nada. Salió inocente de los cargos imputados. Y la justicia es ciega (¿o no?).

- Los rumores iban y venían: está hospitalizado, está en coma, no ha muerto... Todo se había consumado cuando Wikipedia lo dio por muerto :(

- ¿Sabían este chiste? ¿Por qué Michael Jackson siempre mostraba los calcetines blancos por abajo de su pantalón? Porque con las prisas se ponía los pantalones de los niños. Puaf!

- Ricky Martin dice que le duele mucho la muerte de Jackson... ¡porque fue una gran influencia musical! (¡¡¡!!!)

- ¿Quién se pone a hacer este tipo de páginas en medio de la consternación mundial? ismichaeljacksonalive.com

- No hay que llorar a Michael. Hay que bailarlo. Y déjenme decirles algo que quizá los consuele: no todo esto acabado, pues hablando de mitos y referentes de lo pop, ¡Juanga regresa al cine!

LLEGARON DESDE LAS ESTRELLAS...

2009-06-22T20:01:00.000-07:00

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El 7 de enero pasado tuve un encuentro cercano del tercer tipo. Y por desgracia no me refiero a un buen encontronazo sexual sino a esa experiencia que, dentro de lo paranormal, consiste en estar cerca de una entidad biológica no terrícola. ¿No me creen? La foto de aquí abajo lo comprueba (ya se la mandé a Jaime Maussan para que toque el tema en su reconocidísimo programa de investigación Tercer Milenio). Si quieren saber bien lo que pasó, remítanse a esta entrada y revivan aquella noche en el metro Hidalgo.

La cosa es que el caso del jedi en el Metro Hidalgo no fue un hecho aislado. He percibido otras cosas de la fecha para acá... ¿Qué me pasa? : 1) O tengo un poder que me hace ver situaciones que sólo yo veo, 2) realmente "un mundo nos vigila" y "están entre nosotros", 3) son las nuevas tribus urbanas del tercer milenio, 4) o esas quesadillas de hongo que suelo echarme en la mañana están bieeeen cociditas... A saber.

San Judas. Dicen que las religiones llegaron del cielo (en una nave Nodriza con hartos foquitos) y que la Biblia es una especie de Star Wars. La presencia de este santo y sus miniclones en mero metro Hidalgo (¡otra vez esa estación!) parecen confirmar la especie.

Siluetas. El metro gusta en demasía a estos personajes siderales. Viajan y se aparecen mucho en él. En esta foto, captada en el momento preciso, podemos observar que uno de estos seres anda un tanto atrasado en el vestuario de la época.

La Chac Mool. "A donde fueres, haz lo que vieres". Aquellos seres de las estrellas seguramente visitaron las zonas arqueológicas y vieron la conocida figura del Chac Mool para posteriormente imitarla, como lo vemos en la imagen, pero habría que decirles que ya no sacamos corazones para el dios de la lluvia (aunque sí seguimos cortando cabezas para el tlatoani del narco).

Un gris amarillo. Un alienígena tal cual lo describen: de estatura pequeña, con cabeza grande, ojos anchos y ovalados, brazos y piernas delgados. No de color gris sino de amarillo americanista. Seguramente nos recuerda a Piolín, pero ¡cuidado! lo hacen para destantear al terrícola cercano...

Chema. Estos seres se hacen pasar por amigos, incluso. ¡Y por diseñadores! Y hasta exponen y arman sonidos jamaiquinos (Saludos al Chema!).

Jotas. En la pasada marcha por la diversidad sexual los seres de otro planeta salieron de sus escondites y del clóset galáctico y se lanzaron a ligar. En la noche se fueron al bar Marrakesh a bailar aquella de "Quiero amanecer con Alien" de Daniela Romo.

Duda. La verdad no sé: ¿la foto que abre esta entrada responde a un ser de las Andrómedas o es la presidenta vitalicia del Sindicato Nacional de Trabajadores de la Educación?

Cómo pasa el tiempo. La idea de que a uno lo encerraran en el laberinto y que la temible bestia del Minotauro te encontrara y te devorara, quedó atrás. Ahora su bisnieto trabaja en un crucero para mantener a sus minotauritos. ¡Julio regalado!

En definitiva. Un mundo nos vigila... Y si esto no es una nueva patrulla, ni el más reciente modelo de las Hummer o una calabaza blindada de quinceañera, ¿entonces qué es? Hasta el Bu-Dai que está tras el vidrio se ríe de que la invasión ha comenzado...

POBRE NIÑA...

2009-06-20T15:00:00.000-07:00

Jajaja... Híjole, me da risa de entrada pero en el fondo se asoma un tanto de dolor y preocupación.

En Facebook ya existe un grupo titulado "Me caga la niña idiota del PRD" y lleva -contando- 32,785 fans hasta el momento. Para quienes no lo sepan, Mariana es una niña que ni a los 10 años llega, el PRD un partido político mexicano (Partido de la Revolución Democrática) y su relación entre sí data de hace unas semanas, pues a algún ingenioso publicista se le ocurrió que esta chiquilla fuese la imagen electoral de aquel partido rumbo a las elecciones del próximo 5 de julio.

Lo malo es que a la pobre chavita la ponen a decir unos diálogos insufribles, productos de un guión hecho con las patas, además de que algunas frases, por su corta edad, necesitarían traducción simultánea. Pueden ver dichos spots cargados de humor involuntario aquí, aquí, aquí o aquí.

Seguro como le pasó al niño que dio vida a Cirilo (el que amaba a Maria Joaquina de Carrusel, jaja), a Mariana le han de cargar fuerte carrilla sus compañeritos en la escuela... Me pregunto: ¿quién diablos hace esos guiones? Con Cirilo y con Mariana y con todos los pobres chamacos que les dan cada escenita. Habría que levantar denuncias en contra de esos padres inmisericordes e insensibles ante las obvias consecuencias que tendrán sus críos después de semejantes ridículos.

Solo de imaginarme en los zapatos y en las trencitas de Mariana me lleno de terror. ¡Miren que salir a cuadro con ese político venido a menos, ese fulano taaaaaaaan gris como el cemento que todos los días pisamos llamado Jesús Ortega! De terror...

¡Gulp!

EL CINE ES MEJOR QUE LA VIDA...

2009-06-17T19:33:00.000-07:00

Eso decía Emilio García Riera y así tituló su libro autobiográfico. Él fue un exiliado español que llegó a México cargando, entre otras cosas, una fuerte proclividad a lo que oliera a cine, una filia que años después se convirtió en vocación, y con la madurez del tiempo en toda una institución (Riera es a Guadalajara lo que Georges Méliès a París; incluso diría que sin la existencia de Riera, no conoceríamos ahora a Guillermo del Toro).

Lo traigo a colación por la fuerza de su enunciado. Y porque en ella pensé en cierto momento la semana pasada cuando me detuvieron unos encuestadores a la entrada de la Cineteca para ayudarles a hacer "una evaluación del trabajo y servicios que da la Cineteca Nacional"... Las preguntas iban desde la calificación ("muy buena / buena / regular / mala") que le daba a los baños hasta si me gustaba el confort de las salas de proyección... Al escuchar esas preguntas contesté con cierta indiferencia. "Pa' lo que sirven estas madres; a lo mucho van a poner jabón líquido en el baño y cambiar los azulejos amarillos por verdes-agua".

Pero cuando el de las preguntas llegó a esa pregunta fue inevitable. Riera se volcó en mi cabeza y pensé en él y en todos los cinéfilos muertos. En la Cineteca que ardió hace no sé cuántos años. En aquellos que se alzaban de sus asientos porque pensaban que el tren de la proyección se iba a salir de la pantalla y los iba a matar a todos... Se apoderó de mi el espíritu de Totó (sí, el de Cinema Paradiso). Pensé que si el cine lleva más de 100 años y se mantiene en su sinergia original (un público que va a una sala a oscuras a ver la proyección en una pantalla grande de la película de su preferencia), que si el cine sigue siendo, efectivamente, mejor que la vida (¿quién no se desprende -para bien o para mal, en mucho o poco grado- de su conciencia cuando está, solo, frente a una pantalla?) y que si la gente continúa asistiendo a las grandes salas ("el cine se ve mejor en el cine") independientemente de canales privados, DVD's y MID's, entonces mi respuesta tendría que ser categórica. ¡Y lo fue!

"Joven, ¿qué propuestas haría a la Cineteca Nacional?"

"A ver, mi chavo, si es Cineteca Nacional no le veo ese adjetivo por ningún lado, más allá de las conexiones que tiene con otros circuitos cinematográfricos de la ciudad como son la UNAM, el Poli o ciertas salas comerciales, más allá de eso no existe fuera del DF; punto número 2, los precios, se supone que los martes y miércoles los boletos están a 25 pesos, más baratos, pero sólo se aplica a funciones no especiales, o sea a media cartelera, pues siempre hay algún foro, muestra o proyección relevante y así pues qué chiste, piensen en los estudiantes y en el proletariado con ganas de aprendizaje y superación; punto número 3, no es por ser malinchista pero tampoco hay que pecar de chovinista, ¿pero ya checaste (mi dedo inquisidor en el pecho del encuestador) lo que hace la Cinémathèque de Francia? ¡Papá, hasta museo tiene! Digo, son obvias las abismales diferencias pero por algo se empieza, ¿no?, además, nuestro cine no nació ayer, mi chavo, ya tiene memorabilia. Acá, la "Cineteca Nacional" (léase con sarcasmo) con su librería con títulos del Conaculta y números atrasadísimos de la revista Generación y Moho y con su servicio de archivo ya se cree la divina garza, ¡por favor! Orale, te acepto eso, que tiene esos servicios, ¡pero ni los explota! No los difunde. Más allá del maik de la limpieza, de los que laboran aquí y de dos o tres clavados del CCC y del CUEC, dime quién visita los archivos. ¡Nadie! Sí, sí, ponle eso. Y ponle que la Cineteca debe ser proporcional a los millones de habitantes que se supone debe agraciar, tiene que tener más ingenio en su afán de divulgación, promoción, proyección y resguardo de películas. Ahora, sus programas dobles, ¿en qué diablos están pensando? Se supone son los clásicos, ¡y los proyectan al mediodía! ¡No la chinguen! ¿Quién viene a esa hora? Sólo los de la secundaria de aquí enfrente y eso si no se van de pinta a Six Flags... Por ejemplo, hoy pasaron dos de George A. Romero, La Noche de los Muertos Vivientes y Día de los Muertos, dime ¿cuántos cristianos había en la sala? ¡Dime! (cachetada guajolotera al encuestador con mirada cabizbaja). Mira, no es por verme mamón pero en la universidad estaba en el Cineclub de la fac y organizábamos ciclos bien perrones, presentaciones, proyectábamos películas bien bizarras, acá no digo que no hagan eso, están chidas sus charlas de café (risita) pero a ver, qué te parece unas funciones de medianoche, ¡ah, verdaaaaa!, o unos maratones nocturnos con ve tú a saber qué temas, hay un chingo de cine de autor o géneros para explotar... o estaría de poca que musicalizaran películas pero bien, no como la tomadura de pelo que fue aquella de Nosferatu en el panteón de San Fernando... Ah, y que haya queso fundido en las dulcerías pa' echarle a los nachos, odio las palomitas, me irritan la lengua... Eso propongo. ¿Siguiente pregunta?"

Maldito espíritu de Totó. Se pasó conmigo.

MUSIQUE NON STOP (CAFÉ TACUBA)

2009-06-15T15:55:00.000-07:00

Primero fue Metallica. Ahora tocó el turno a Café Tacuba. Fue la circunstancia, pero se presentaron casi de forma seguida dos de las muchas bandas de rigor en el soundtrack de mi existencia. Metallica registró momentos específicos y de manera muy distinta a como lo hizo la banda sateluca, y a diferencia de Metallica, a los Tacubos los he visto infinidad de veces... Recuerdo la primera vez: fue en el Teatro Ferrocarrilero, en los márgenes de la Unidad Habitacional Tlatelolco. Presentaban su segundo disco, Re, y el vocalista, en ese entonces llamado Cosme, salía al escenario con unos cuernitos de diablo estilizados en su corte de pelo. La pasé genial...

Era la mitad de los noventas. Yo entonces no lo sabía (lo supe después) pero estaba prohibido hacer conciertos de rock en zonas abiertas pues en el 94, en la delegación Venustiano Carranza, una presentación gratuita de Los Caifanes terminó en santa madriza y detenciones gigantescas que llevó al entonces regente, Óscar Espinosa Villarreal, a declarar peligrosas las concentraciones de jóvenes para escuchar música... Ante dicha norma y en pleno fulgor zapatista, los estudiantes de universidades públicas se organizaron y dieron luz a una serie de conciertos que los de mi generación no han de olvidar. Chicos de secundaria, prepa y universidad se daban cita en los campus de la UNAM para divertirse en los primeros festivales totalmente autogestivos que se realizaban desde la era de Avándaro (en el 71). Así fue del 95 al 2000.

En esos festivales tocó varias veces Café Tacuba. Conciertos cuyos boletos costaban 50 pesos y un kilo de arroz y donde la Seguridad eran los propios estudiantes. Festivales maratónicos que arrancaban a las 10 de la mañana y terminaban a la medianoche. A los que asistían miles de chicos y chicas. Ahí anduve yo. Ahí canté (mezclándose mis cantos con mis pubertos gallos). Ahí fumé por vez primera marihuana. Ahí conocí a una chica (era de la Prepa 6, fresísima) con la que posteriormente conocería el amor por vez primera en todas sus dolorosas y candentes facetas. Ahí canté sin camiseta bajo soles radiantes o empapado por lluvias feroces, siempre entre miles y miles que brincaban y brincaban y brincaban y brincaban... Conciertos que si caían entre semana, era lo de menos, pues pa' eso se inventó el irse de pinta...

En el 89, cuando Café Tacuba debutaba en un bar de Coyoacán (El Hijo del Cuervo, aun en funciones), yo era un chiquillo que lo más rocker que conocía era la famosa Lambada que veía en la tele. Años después, los caminos se cruzaron y la propia fuerza de la banda me llevó a ellos. Esa misma inercia que ahora me guió al Foro Sol, a la celebración de sus 20 años junto a otras casi 60 mil personas que, de una u otra manera, vivimos lo mismo con su música.

Fue un concierto muy emotivo. Las fallas de sonido que se presentaron al inicio se olvidaron rápidamente. Tocaron todos los clásicos, a excepción de Las Batallas. Más de tres horas de concierto. A diferencia de sus XV años, en esta ocasión no hubo invitados especiales. Solo bastó con una: Ofelia Medina apareció entre luces rojas, envuelta en un rebozo blanco para dar paso a la canción de María, en una especie de remake del video de esta canción donde la actriz, como fantasmagórica y besucona aparición, va visitando a cada músico. "La Comandante Ofelia", la llamó Rubén Albarrán, hoy conocido como Cone Cahuitl.

Impresionante ver a todos y cada uno de los presentes hacer segunda al de la voz cantante, en ocasiones tan fuerte que la voz principal devenía en coro. Así sucedió con el "paparupa eueoooo" de El Baile y el Salón. Con el "woioioioioioooooo" de Las Persianas. Con No Controles, Rarotonga, Amor Violento, Las Flores, Volver a Comenzar, en fin. "No me digas que me adoras, que me amas, que me extrañas, que ya no te creo nada. Ingrata, ¿qué no ves que estoy sufriendo? Por favorhoynomedigasquesinmíteestásmuriendoquetuslágrimasonfalsastúdespreciasmispalabrasymisbesospuesiquierohacertedañosólofaltaqueyoquieralastimarteyhumillarteeee..."

Esos nuevos gadgets de los conciertos, los celulares, los MID's, grabando audio, video, sirviendo para llamar a aquella persona en Cómo te extraño, en El Puñal y el Corazón, en la fresísima Eres. La señal en ocasiones se va. Es tanto el flujo que sale, la insistencia de llamadas, que la cobertura se cae.

Conciertazo. Otro más.

ORÍLLESE A LA ORILLA -MUSICALIZADO-

2009-06-11T19:52:00.000-07:00

Bellas Artes fue escenario del rimbombante "Concierto a 4 Patrullas". La cita fue a la medianoche y la invitación (que giró por e-mail) pedía que se corriera la voz pues "no es diarina que me presten patrullas para hacer musica con ellas y menos desde Bellas Artes!"

Yo hice cara de "what?!" y pues me lancé con unos cuates. Efectivamente, estaban ahí cuatro patrullas, pero no fue precisamente lo que esperaba (iba con la idea de oír scratchs con un "bájese pa' bajo", o unos loops de "oríllese a la orilla, ese auto negro oscuro"). Les faltó más acople... pero como idea "loquita", pasó: no todos los días ves patrullas intentado musicalizar la noche mexicana.

El performance estuvo bajo la batuta de Lázaro Valiente (bautizado cristianamente como Mauricio Pastrana pero -pus ya saben- es artista, usa afro, barba desaliñada, tenis de diferente color en cada pie, skinny verde pistache y dice chistes raritos). Lázaro Valiente en realidad es el nombre de su inseparable mascota, que es este perrito.

Más allá de las presunciones (¿qué "artista" no se cree weirdo?) estuvo divertido. Hoy de hecho Lázaro Pastrana iba a hacer algo en la Latino, en el piso 28. Yo creo que ya no juí...

PECHOCHO Y ¿METALERO?

2009-06-08T20:25:00.000-07:00

El Foro Sol atascado. Las clases sociales hechas una masa desmadrosa. “¡No van a ver, no van a ver!”, corean los de las gradas. Los de abajo, en réplica, contestan: “¡jo-di-dos, jo-di-dos!”. Todos desde sus trincheras pasando el tiempo. La ola, obvio, no puede faltar. Y las chelas de a millón de dólares –en tiempos de ¿crisis?- vuelan: “¡hey, chelas! ¡Dame dos!”.

El grosor de la concurrencia son metaleros. Muchos de negro y hartas melenas Head & Shoulders (sin problemas de caspa). Headbangers en la típica postal de jeans o bermudas color verde oscuro, tenis o botas, chamarras de cuero negro (y con el calor que hace, pero no importa, todo sea por el look pa’l concierto), playeras negras con logos de bandas por donde asoman brazos tatuados de mil colores. Hombres o mujeres, da igual.

El metalero es el cliché más común del rock: chamarras de cuero, estoperoles, pañoletas a la cabeza, melenas, calaveras, guitarras potentes, saludo de los cuernitos, ceño fruncido, cerveza, motocicletas... pero paradójicamente son los más mansitos. Mientras una rola tenga una ejecución musical impecable (“no mames, wey, ya oíste ese solo de guitarra, está cabrón”), la melena no asome orzuela y haya muchas historias de dragones y caballeros que contar, el metalero tiene la vida arreglada. No es como el punk que es más político, los goths que se azotan con la triste vida, o los ravers y su desenfado. No. Son más malditos en apariencia pero son los hijos que todo padre quisiera tener. Eso sí, suelen ser muy briagos...

Pero bueno, de metaleros está lleno el Foro Sol... A las 9 en punto se apagan las luces y el estruendo en boca de todos se hace uno. Las bocinas revientan. Pure thrash!! Metallica está en el escenario con Creeping Death. Recuerdo entonces los convivios de la secundaria “por el día del estudiante técnico”, donde todos llevábamos sandwiches y gelatinas para comer en grupo y donde nunca faltaba el compañero antisocial que llevaba la música para amenizar la reunión. “Puro ruido es eso, quítelo por favor, jovencito”, le dijo en cierta ocasión a Montaño –así apellidaba nuestro amigo- la maestra tutora que usaba un fleco que parecía sombrero. Quitaron la selección musical de Montaño y creo que pusieron a Inner Circle con aquella de “alalalalalong, alalalalalong long lilong lon lon” (para la profe eso era más “juvenil y sano”). Pero fue demasiado tarde: la sustancia hizo efecto. Había escuchado a Metallica: hacían ruido, eran greñudos y en sus camisetas había calacas... Justo lo que en la secundaria nos prohibían.

Años han pasado de eso y la fuerza de la banda es avasallante. Y como en la secu, me sigue impresionando ver esas hileras de metaleros en serie moviendo sus matas de manera circular o de atrás pa’delante, como si estuviéramos en una especie de bizarro comercial de shampoos, como sucede al inicio de Sad but true, o aplicando la guitarra o batería imaginaria con rolas como Fuel o Wherever I may roam. Insisto: los metaleros son per-so-na-ja-zos (si quieren crear una película de culto, háganse una de metaleros contra extraterrestres. Hitazo asegurado).

James Hetfield con su barba a la José Revueltas nos pregunta si nos gusta su más reciente disco, Death Magnetic. Seguramente no me oye pero yo grito que ni madres. Parece Moderatto. Está muy equis, a comparación de sus clásicos. Y para baladas metaleras (de esas para escuchar a la orilla de la carretera haciendo el amor sobre una Harley Davidson después de un concierto de metaaaaaaaal) sólo les paso la de Nothing Else Matters. Y ya... Como sea, el Dios del Rock que está allá arriba y que todo lo ve, hace unos pases mágicos y la segunda parte del concierto se distingue por cortes bien thrasheros. One y su doble bombo se liga con Master of Puppets. Cliff Burton, el original bajista muerto en accidente automovilístico a la edad de 24 años, seguro mueve el cráneo desde el sitio en que se encuentra (si, esa frase sonó muy “metalera”).

Entre tanto ruido tan armónico pienso en Montaño. ¿Qué será de ese cabrón? ¿Andará en el concierto? ¿O de tan gañán que era ya es Zeta y oye puro narcocorrido?

Dyers Eve, Enter Sandman son la víspera del consabido encore. Ya saben, como que la banda se va, el público ruge, los pide, la banda regresa y se echa otras rolas... Mejor cierre no puede haber: Seek and Destroy. Orgasmo en seco.

Conciertazo. La mera verdá. Y los tres conciertos no los hubiera abierto Resorte sino Charlie Montana.

¿Ustedes fueron?
¿Les gusta Metallica o les gusta Inner Circle?
¿O más bien lo retro-postpunk-electroclash es lo de hoy?

¿PRETEXTOS PENDEJOS?

2009-06-06T20:38:00.000-07:00

Dicen los sabios refranes que "desde que se inventaron los pretextos se acabaron los pendejos", pero tal máxima tendría que redefinirse pues los pendejos no sólo no se han acabado sino que su cuadro clínico ha degenerado al máximo, amén de que se les encuentra por doquier (de hecho, ahora podrían tener a su lado un bello ejemplar). Y de la misma manera, no todos los que se excusan son pendejos...

Pues sí. ¿O qué pensaban? ¿Que me autonombraría uno de ellos? Naaaaaa!! Mis pretextos, excusas, argumentos, justificaciones, causas, motivos, razones, circunstancias que me llevaron a dejar abandonado este blog pesan por sí solitos. Y la verdad, la última entrada, la de las preguntas, no fue más que un ardid para salir a flote en la ausencia... pero no bastó. A esta criatura se le amamanta seguido o corre el riesgo de morir de inanición.

Pero bueno, uno debe honrar su palabra y jugaré al chismógrafo.

Pero antes, déjenme decirles que me cambié de colonia, en la misma delegación. Esta era la vista que tenía en el otro departamento:

Y ahora en el nuevo veo esto:

¿Se les hace conocido a los chilangos? Son los rumbos de la colonia Juárez. Me queda cerca el reloj de Bucareli...

...el ahora fantasmagórico y otrora majestuoso centro de espectáculos El Patio (una leyenda cuenta que cuando Juan Luis Guerra y su 4.40 se presentó en ese sitio, el público quedó perplejo pero no precisamente por ellos sino por un Manuel Mijares totalmente pedo que brotó de entre las mesas para subirse a una y bailar merengue, según él, "muy cachondamente"... ¡¡De terror!!)...

Son los rumbos del Bar Milán (los mejores mojitos de la ciudad, lo juro), de bellas casonas porfiristas, del metro Chapultepec. Colonia que alberga a la Secretaría de Gobernación (Ministerio del Interior, pa' que me entiendan en otros lares), por lo que la constante presencia de federales y policías se explica (¡gulp!). Los muros del edificio donde ahora habito vieron las peleas estudiantiles que dieron paso al movimiento del 68; más para acá, han sido pétreos testigos de encontronazos entre fuerzas del orden (¡) y maestros disidentes, por ejemplo. Ah, y a unas cuadras, cada fin de semana, se da cita gente de la tercera edad para bailarse, degustarse y disfrutarse en la dulce cadencia que es el danzón...

Fui a Michoacán. Fue un viaje express. Hacía un calor infernal y esta piscinita me llamaba ("ven, deja que te moje", me insinuaba la muy pecaminosa), pero nomás no pude...

Una foto de la Catedral de Michoacán muy singular: desde mi habitación del hotel, jaja.

Anyway... No me haré más pendejo y contestaré a sus preguntas. Jajaja.. Será divertido, a final de cuentas:

--Alma Rosa, dije una pregunta y te avorazas. Eres una golosa. Además, la idea era hacer preguntas, no milagros: ¿quién mató a Colosio? ¿Cuándo se acabará el narco? Tas densa. Dalay, Alma, Dalay... El track ya lo quité, como te habrás dado cuenta.

--Marichuy, un "insigne cronista de la Ciudad de México" no se esconde tras mi nick (espero no herir esperanzas guardadas). Un amante de la ciudad, sí. Yo.

--Tonyito, si entendemos las drogas como aquellas sustancias que alteran la percepción del ser, últimamente he consumido algo de televisión, he visto algunos spots electoreros, he tomado hectolitros de café, unas cuantas cervezas y hace unos días me fumé un par de cigarritos de motita con unos amigos. Tenía un tiempo que no lo hacía. Ya contaré a detalle.

--Anarkista Superestrella, no sé. Con eso de que ni lo dejaron intentar, se le concede el beneficio de la duda.

--Alnilam, me gustan que me gusten. Como diría esa canción:

"cuando una mujer me gusta, me gusta a pesar de todo

me gustan las altas y las chaparritas,

las flacas, las gordas y las chiquititas,

solteras y viudas y divorciaditas,

me encantan las chatas de caras bonitas,

me gustan las suegras que no son celosas,

me encantan las chatas poco resbalosas,

que tengan mamases muy buenas señoras,

me encantan las gordas rete jaladoras,

que tengan hermanos que no sean celosos,

que tengan sus novios caras de babosos..."

Pero sobretodo, que tengan conversación.

--P'pito, pues creo que las cosas están más claras que los ojos claros de tu familia güerita. Saludos a tu mamá (la real y la impostora).

--Laura, quel ennuie! Mais oui, tu m'as demandé...

--Anaís Sandiego, el calzón más extraño y ridículo que he usado lo porté en mis años de secundario. Resulta que acá en México, cuando uno tiene esa bella y tierna edad de 12, 15 años, suele jugar con sus amigos de la escuela a una cosa que popularmente se le conoce como "calzón azteca" (quizá en Chile se le llame "calzón chino"), y que no es más que sacar el calzón... ¡sin quitar el pantalón! Sí, nos llevábamos pesado. Y pues desde que vi el sufrimiento de un compañero que nomás no cedía su calzón porque era nuevecito, decidí confeccionar los míos en una especie de hilacho para que salieran al tercer tirón. Fue una muy buena pregunta. Hiciste que me pusiera nostálgico.

--Suzette Matadamas, tan inocente es Pepe el Toro que lo siguen pasando por el Canal de las Estrellas. Y para Village People inventaría un personaje. En estos tiempos, el mundo gay no es sólo el policía, el jefe indio, el motociclista, el albañil, el vaquero o el militar... Agregaría la figura del cardenal. Y los números del Melate son el número de letras de mi blog y las posibilidades que de él se desprendan.

--Flor de Loto, sí.

--Tu papá, no. Me desconoces.

--Intruzo, después de ver cómo quedó la decepción mexicana con El Salvador, creo que tu pregunta se responde por sí sola. Si habrá otro Maradona o Pelé, ahí tienes al Chanfle.

-- Anónimo, todo es susceptible de ser medido. No sé a qué te refieras en sí.

--Natilla Adhara, una experiencia fuerte en estos últimos cinco años fue el haber vivido con mi chica en el depa. Te das cuenta que el amor no es realmente como se te pinta. Y no lo digo por ella, sino porque en esas circunstancias es cuando en verdad las cosas se te presentan tal cuales.

--Ale, no hay esposa. No hay novia. ¿Amante? Mmmmm... No hay prole tampoco. Mi identidad no es un enigma: en mi casa, trabajo, colonia, amistades, ahí todos me conocen, como aquí todos me conocen. Aún no tengo años, apenas voy por los meses (es decir, tengo menos de treinta). El lunar estilo Gorbachov es como la cima del Everest: con tenacidad, llegas a él (qué mamón!)...

--Mad Scientist, me caíste en la movida. Y si estuve en Laura en América ("que paseee el enamoradoooo") fue por méritos propios logrados en Hasta en las Mejores Familias.

--Ardilla, por poco me ponía Mi Blogger Metrosexual, jaja...

--Edgar Clement: ¿Eh?

--Lily, (...) Con eso digo todo. Chido que estés de vuelta...

--LB, pues yo creo que.. navegando. ¿De qué otra forma?

Pues ahí estuvo. Debut y despedida con estas ondas de las preguntitas. Me divertí. No lo negaré. Hasta mañana. A ver si nos vemos en el concierto de Metallica.

METODOLOGÍA E INVESTIGACIÓN

2009-05-28T14:03:00.000-07:00

Háganme una pregunta.

La que quieran.

Y no se censuren.

¿DÓNDE TE AGARRÓ EL TEMBLOR?

2009-05-22T13:39:00.000-07:00

Metido en la computadora y en franca espera del término del día, una amiga, Rocío -Chío pa' los cuates- rompió el no tan pesado silencio de nuestra desmadrosa oficina: "está temblando".

Yo ni me inmuté. El resto de los ahí presentes no dijo nada tampoco. No sonaba ninguna alarma ni los movimientos trepidantes que suelen identificar a este fenómeno se sentían. Era, en todo caso, el edificio nuevamente cimbrándose por el ciclista que pasó por la esquina. Y es que esta horrible construcción que tenemos por sitio de trabajo se mueve hasta con el estornudo del cuate de seguridad de la planta baja.

Todos seguíamos con nuestra cara de indiferencia (por no decir de vaca pastando en pampa argentina) hasta que, ¡¡tómala barbón!!, todas las mac's, lapiceros, sillas y cuerpecitos nuestros moviéronse como si a todos, a la vez, nos hubieran dado un toallazo mojado en nuestras existencias. ¡Crrrrriiiiicccccc! Hasta tronaron las costillitas del edificio, clarito lo oí: ¡crrrrriiiiicccccc! Vaya, ahí sí iba tan en serio la cosa que hasta la alarma -aquella que supuestamente debe sonar cuando el temblor surge en su epicentro- se activó en todo el ambiente:

Wawawa (cuatro pisos pa' bajo) wawawawawa (y ahí vamos todos por las escaleras) wawawawawawa (no corra) wawawawawawa (tres pisos) wawawawawawawawa (no empuje) wawawwa (dos pisos) wawawawawawawawawa (un par de chicas llorando) wawawwawa (un piso) wawawawawawawawawawawa ("ya pa' qué suena la pinche alarma, ya ni está temblando") wawawa (planta baja) wawawawawawawawawawawa (las chicas siguen llorando) wawawawawa...

No se las hago larga: estuvimos en la zona de seguridad 10 minutos. Ya saben, esperando ver si no hay réplicas, si el edificio está bien, controlando las crisis nerviosas surgidas, etc, etc, etc. Y otra vez pa'rriba. Las risas a lo que da, la broma a flor de piel, "Chío, ahora sí te haremos caso cuando nos avises lo que sea, tienes don de perro, ya ves que dicen que ellos predicen temblores".

A últimas fechas si la tierra se mueve en México es porque el de la foto que corona este blog, Carlos Salinas de Gortari, "el Pelón" (un expresidente mexicano mezcla de Fujimori, Maquiavelo, Mickey Mouse y Barrabás, para quienes no estén en contexto), anda cerca o enojado. En esta ocasión creo que se sigue confirmando la especie. Ese cabrón es el mismísimo diablo. Me cae.

Y a ustedes, chilangos y chilangas, ¿dónde los agarró el temblor?

ADIVINA ADIVINADOR...

2009-05-18T17:09:00.001-07:00

¿Qué es y qué trata de decirnos este ser animado?

1. Es un usurero especulador riéndose y saboréndose (o saboreándose y luego riéndose, anyway) ante el inmejorable banquete que le significa la actual crisis económica: "¡lucro con los intereses!"

2. Es un cerdo en doloroso proceso de conversión en vampiro chupasangre: "¡huyan!"

3. Es la nueva faceta política de Francisco Solís Peón, mejor conocido en los lubricantes mundos del table dance como "Pancho Cachondo", quien renegando de su pasado conservador panista y ahora bajo el emblema del PSD, es candidato por la delegación Cuauhtémoc: "¡voten por la izquierda motherna!"

4. Es Super Porky, luchador antes llamado Brazo de Plata, después de que le aplicaran martinete, doble nelson, la tapatía y piquete en los ojos: "¡guácala de pollo!"

5. Es una víctima -en crisis nerviosa- del reciente marranicidio egipcio: "Ingiero mucha vitamina C, se los juro...", alcanzó a decir antes de que le dieran pa' su arroz las fuerzas del orden.

6. Es Spider Pig. Así terminó el pobre cerdo después de una breve estancia en la casa de la familia Simpson: "(frases incomprensibles)".

7. Es el amante de Peggy (la de los Muppets, no la de la Carabina de Ambrosio... o quién sabe). Cuando la Rana René sale de viaje, este atento chanchito vela por la seguridad y bienestar de la susodicha. (Aquí justamente están retozando en la cama, pero por obvias y pudorosas razones no podemos mostrar toda la escena. Y menos lo que está diciendo.)

8. Es Porky (sí, "nuestro rey, favorito, sin igual") en el ocaso de su carrera. Ya viejo y adicto a la heroína en una calle nauseabunda de Sunset Boulevard: "¿Eso es to, eso es to, eso es todo amigos? ¿No traen más droga?"

9. Es el vector de la gripe porcina, hoy política y correctamente llamada influenza AH1N1: "esta fiebre ta' deeeeeensaaaaaaa, mi chavooo..."

10. Es la real identidad del Blogger Pechocho: "..." (?)

CUÉNTAME UNA HISTORIA...

2009-05-12T19:42:00.000-07:00

Pasito tun tún. Los domingos la Alameda Central es un salón de baile de espontáneos paseantes que sacan a relucir sus mejores pasos. Con sólo un par de bafles, un CD con buenas cumbias y una consola (con sus respectivos cables), personajes del mundo popular chilango confeccionan su sueño de una tarde dominical en la Alameda Central. Díganme si no con este par de videos (una duda: ¿el wey del primer video discretamente me recuerda el 10 de mayo con un disfrazado pasito de baile?)

Siluetas y reflejos. Ella (la alada) y yo (el pechocho).

Humo. Una sesión de limpia "prehispánica" con copalero Made in China.

La Prensa. Nunca lo había visto así pero ¿por qué un periódico -el "que dice lo que otros callan"- tiene como emblema un león enojado? ¿Algún diseñador en línea que me lo diga?

Ángeles de noche. Contraste de color... En la noche no necesariamente todos los gatos son pardos. Y menos los ángeles.

Bellas artes de noche. Eso que se ve al fondo de la cúpula, efectivamente, es la luna.

El cartel de Tepito. "Aviso importante".

Amores. Qué grato sería decir: "yo siempre he vivido en Amores".

She's like a rainbow. Ya que ando de cursi, ahí les va esta foto...

Triste noticia. Y lo dice la UNAM.

Fantasma. O un objeto volador no identificado sobrevolando el Zócalo a baja distancia. Muchos ciudadanos juran haber visto hombrecillos color verde en su interior.

En el marco. Un Zapata punk vigilante en una esquina del centro.

Semiótica. Oh, naturaleza dadora de dones. Aquel que no sabrá leer, por los conceptos del significado se habrá de guiar.

Hayuntamiento. Sin comentarios (no llegaron, se quedaron en Hayuntamiento # 10, "aquí").

Ejecutados. "¡¡Muajajajajajaja!! ¡He vuelto, y todos morirán!"

RENOVACIÓN SOCIAL (O LA EXTERMINACIÓN DE LOS GARGAJOS)

2009-05-09T16:03:00.000-07:00

Qué calor hace (endiablado). Mientras el sudor aflora en la espalda (humedece la camisa) escribo esto sentado a la silla.

Estoy desvelado (me duele un poco la cabeza). Ayer salí con amigos a recobrar la ciudad, después del virtual toque de queda en el que se nos enclaustró las dos últimas semanas.

Del Salón Corona (tacos de pulpo, michelada de cerveza oscura, quesadillas y el saludo del buen Mingo, mesero tótem del lugar) al Madero Red (botana de chicharrón enchilado amenizado por DJ's electroscurosochentosos) para terminar en el Pasagüero (DJ Aztek y sus scratchs con éxitos musicales de ayer y hoy), el objetivo final se cumplió: encontrarse con las amistades (Judith, Robert, América, Nata, Yolanda, Juan, et al), conversar animadamente (la contingencia sanitaria devenida activo político electoral, la ineptitud del sector salud, el tatuaje de la DJ del Madero Red, el cartón de Hernández de los "chicos superpanistas", el libro de Carlos "el ahumado" Ahumada, el buen sabor de los tacos de pulpo del Corona, la señora con el ojo tapado que siempre pide dinero por la avenida 5 de mayo), beber y refrescarse la garganta, esa garganta tan vigilada en los días recientes (micheladas oscuras o claras, cubanas, León, Indio, XX Ámbar...), bailar para desentumir el cuerpo (me aventé los pasos de Billy Jean magistralmente)...

Y es que volvíamos a la normalidad, así, en cursivas. La cotidianidad citadina (el tráfico, las mentadas de madre de los cláxones, el metro a reventar, la neblina de smog, las prisas, los ríos de gente) nunca habían caído tan bien en el ánimo de los chilangos. Fue una especie de reencuentro con la identidad defeña (una identidad a últimas fechas adulterada y trastocada).

Una normalidad en cursivas porque después de esta experiencia traumática (no exagero, el miedo reinó en millones de habitantes, primero en el DF, luego en México, para después extenderse hasta lugares como China) creo ya no seremos los mismos. O seguiremos siendo los mismos, pero ya con un perfil más definido.

Me explico: a partir del flujo de versiones sobre el origen y el manejo de la influenza AH1N1 (no gripe porcina -pobres puercos, no tienen la culpa-, no gripe mexicana- los mexicanos, como Pepe El Toro, somos inocentes-), la sociedad mexicana tuvo un momento esencial para verse en el espejo de la situación y autoevaluarse. Sobre el caso tuvo la información oficial (echa bolas, como siempre, y con sus ya obligados aires de triunfalismo y sus dosis de surrealismo), la información de los medios electrónicos (monopolios que estuvieron montados -con su respectivo maquillaje para aparentar pluralidad- en la agenda oficiosa) y la información multicanal (aquella que brotó en columnas, mensajes, correos, blogs) y que abordó el tema de una manera no tan ingenua y más crítica.

El hecho de que muchos ciudadanos se apanicaran (¿quién no vio gente en sus autos, con las ventanas cerradas, solos con su alma y su volante, con cubrebocas y hasta con guantes de látex en las manos?), o de que otros tantos tomaran en cuenta el llamado a la prevención pero sin caer en el alarmismo, manteniendo una actitud crítica ante la contingencia, son elementos que fomentan más la personalidad del país en este inicio de siglo... Sólo que una duda queda en el aire: ¿cuál de estas dos poblaciones (representativas) juega en verdad un papel relevante en el país? ¿Cuál es la que en verdad pesa e incide?

A la distancia de las "medidas enérgicas" que trajo consigo el brote virulento, veo que el caso de la influenza es ya otro de los capítulos de la vida nacional que ha despertado fuertes polémicas en últimas fechas (no me voy tan lejos, hablo de este sexenio): el conflicto electoral, la legitimidad de Calderón, los policías y militares ligados con la delincuencia organizada, el "accidente" en el que murió Mouriño y Vasconcelos, las formas y maneras de Elba Esther Gordillo, los (sospechosos) granadazos de Morelia, la impunidad con la que se pasea Fox (y su esposa, y sus hijastros), la protección oficial a funcionarios claramente ligados de una u otra manera a la pederastia (botellas de cognac), el ejército de muertos por doquier... Y para no hacérselas larga, la última entrega de esta historia de película: ahora resulta que siempre no es catarrito y que ya estamos, oficialmente, en recesión... Situaciones. Todas y cada una de ellas, realidades presentadas en su momento. Con inicio... pero sin final.

A tono con esto, justamente ahora leo el libro "Las historias más negras de narco, impunidad y corrupción en México" (de José Reveles, de reciente salida en librerías). Si les gusta el género del terror, les recomiendo esta investigación periodística, la cual cierra su introducción con estas contundentes líneas: "Estas páginas son un intento de aproximación a la verdad en un sistema de gobierno diseñado para el ocultamiento, en una sociedad que está ávida de saber y de confirmar sus más terribles sospechas, en un país donde -para desgracia de sus pobladores- no pasa nada".

Nada de nada. Siento que en otro país un poco más decente (ya no digamos democrático) algo, mínimo que sea, se hubiera movido. Pero aquí, nada. Nada de nada.

¿Qué nos habrá dejado la influenza, no sólo como virus sino también como contingencia y el manejo que se le dio? ¿Nada de nada?

Así las cosas -y no bajo la visión del pesimista sino del realista informado- al menos espero que el AH1N1 haya dejado una enseñanza en este pueblo. Sí. Que ya no existan esos pinches señores que uno se encuentra en el metro o en la calle gargajeando a la vista de todos, sin rubor alguno, para después lanzar, ya a las vías, ya a la calle, su escupitazo verdoso y balbuceante. Asquerosos.

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA ABURRIDA

2009-05-05T17:23:00.000-07:00

1. Asistimos a una de las epidemias más (por no decir "la más") breves de la Historia Universal. Como diría una gran amiga: "A lavar pisos... y a lavar conciencias".
2. Todo parece indicar que los conciertos de Metallica no se cancelan. ¡A wevo!

3. "La corbata puede ser un artículo de la ropa que guarde microbios, porque con mucha frecuencia la corbata no se lava con la misma regularidad que otras prendas de vestir. Y bueno, ahí le caen todos los microbios cuando uno estornuda y luego la anda uno metiendo a la sopa y a todos lados". Esto no lo dijo un comediante a propósito de la nueva gripa. No. Son palabras del secretario (ministro) de Salud mexicano. En estos tiempos, la corbata es un peligro para México.

4. En Sinaloa, al decir que yo era del DF -un tanto en broma, un tanto en serio- me cuestionaban sobre el estado de mis pulmones. Ahora, en el extranjero, al decir que se es de México -no tanto en broma sino muuuuuy en serio- no cuestionan nada y cancelan vuelos hacia este país o -en el colmo de la exageración- te ponen en cuaretena y te aislan del mundo en un hotel, como lo hicieron los chinos... Habría que decirles que el virus de la influenza -o el que fuese- no va en el pasaporte.

5. ¿Qué hicieron ustedes -los que viven en México- en estos días? A mí me tocó trabajar. Los tiempos de ocio, básicamente, los dediqué a descansar. Ah, y un poco de bici. En una ciudad que fue pa' mí solito.

6. La ciudad como nunca: sin vida en sus torrentes pero también muy tranquila y apacible.

7. Un amigo regaló libros. Si, una idea muy descabellada de su parte pero ampliamente aprovechada por un servidor. Con dos mochilas regordetas regresé al depa.

8. Me caga sobremanera dejar el blog más de tres días sin letritas.

9. Amo Chilangolandia, con todo y su brote marrano. La llegada en avión a esta ciudad por el noroeste, ubicar Santa Fe, Polanco, dar vuelta a la izquierda arriba de Reforma y enfilarnos así hacia la pista del aeropuerto, es una bienvenida que como pocas da una ciudad...

10. Y ya está online la entrevista (aquí se oye, o en la columna derecha de este blog) que me hizo la Lolita Ayala de Los Mochis, la Mico Micófono de Sinaloa, la Sandybell de Culiacán, Alma Aguirre, en su podcast "de chile y de manteca". E insisto: no me gusta mi voz :(

Antes de llegar al DF

Llegando al DF

Chapultepec, Torre Mayor, Reforma

WTC y la colonia Nápoles

División del Norte

Delegación Venustiano Carranza

Sepa qué colonia sea, pero sin duda es de esas que se cimbra con el paso de los aviones...

ENFERMO QUE COME Y MEA...

2009-04-29T18:41:00.000-07:00

... el diablo que se lo crea.

Sí. Hay Blogger Pechocho pa' rato (bueno, al menos hasta el final de la redacción de esta entrada).

¿Qué está pasando? Es obvio que hay una contingencia sanitaria, pero ¿hasta dónde se está inflando la burbuja? En números verídicos, ¿cuál es el real corte de caja de la expansión del virus porcino en la capital y en el país? ¿Por qué ese bombardeo constante de información que nutre la alarma social cuando sabemos que el virus no es letal siempre y cuando un posible infectado se trate a tiempo? La salud, referente de la vida, es de lo más preciado en el ser humano. Y al ver afectado este primerísimo interés humano, la sociedad ya no chilanga ni sólo mexicana sino mundial está en un estado de estrés creciente... Y en mera crisis económica mundial. La salud y sus resortes farmacéuticos moverán millones y millones de dólares... Qué casualidad.

Escribo desde Culiacán, Sinaloa. Regresé. Según yo huía de la psicosis y del bombardeo mediático pero la inercia me alcanzó. Nos alcanzó. Como sea y como se sigan dando las cosas (tan confusas y rápidas), cuidémonos, prevengamos y no caigamos en el miedo ni en el shock.

Centenario. Jesús Malverde, bandolero -ficticio o real- de inicios del siglo pasado que devino figura de devoción, cumplirá el próximo 3 de mayo -según la historia o la leyenda- cien años de muerto, de la conformación del mito. Hermanado con San Judas y la Santa Muerte en la protección a grupos marginales, no sólo es referente religioso para narcos sino también para migrantes o gente en constante movilización. Un trío de campesinos sinaloenses me pidieron que les tomara una foto al lado del santo.

¿De quién? ¿Niebla como nubes muy bajas o como apellido?

"¡Extra, extra!" Justo abajo de la Iglesia de La Lomita, en el cruce de Obregón y Ciudades Hermanas, estaban dos morros de más o menos diez años de edad vendiendo el periódico de la tarde, el vespertino, cada uno en su esquina. Me comentan que les dan 50 ejemplares de El Sol de Culiacán, a un precio de 4 pesos la pieza (por lo común el automovilista les da una moneda de 5 "y quédate con el resto"). La de 8 de esta tarde anunciaba muerte en un choque automovilístico.

En cierto momento uno de ellos, de chaleco amarillo, se acerca a su amigo para cotejar las ventas. Se sorprende al saber que a su competencia le sobran únicamente nueve mientras que a él aún le faltan 21 ejemplares por vender. En ese tono golpeado del sinaloense, le pregunta: "¿Pues cómo le haces pa' venderlos, tú?" A lo que el niño, futuro y seguro editor de noticias le responde, palabras mas palabras menos: "Atrás (la contraportada) está mejor, aparte viene la morra". Se la supo el chavillo (en la foto).

Acto seguido: el de amarillo empezó a ordenar el resto de sus diarios para vender la contraportada.

Aguachile. Mmmmm, una delicia la comida de mar. Camarón frío con chile, con pepinos, limoncito, cebolla, sal, pimienta y tostadas. De rechupete.

La Locha. El artista plástico Rolando Arjona Amabilis, también creador del escudo de Culiacán, Mazatlán y Cosalá, en Sinaloa, cuyo emblema también diseñó, detallo con sus manos las formas de una escultura ubicada en la Plaza Revolución de esta capital. La obra es conocida como "La Locha" y cuenta la historia que hace muchos muchos años, cuando por ese sitio acampaban carpas y circos que pasaban por la ciudad, cierto día un cómico dicharachero preguntó a los culichis que quién era esa mujer escultural (como todas las de aquí) que estaba en la fuente de la plaza. Sinaloenses orgullosos le contestaron que representaba a la madre tierra y a su fertilidad que les provee de buenas cosechas. "No, esa mujer es La Locha", contestó, "porque el agua le llega esta la panocha".

Wanted. Otras recompensas se podrían cobrar en Sinaloa.

De chile y de manteca. En respuesta a los extrañamientos que Alma Aguirre, mejor conocida en los mundos bloggeriles como De chile y de manteca, me hizo saber en post recientes ante mi indiferencia hacia su persona en mi pasada visita a Culiacán, en esta ocasión que vuelvo me quité esa espinita y coincidimos en un café céntrico. Fiel a su vocación periodística y a registrar el más mínimo detalle de su paso por este mundo, se hizo acompañar de una pequeña amiga suya, la grabadora, y me entrevistó para el fiel escudero de su blog, el podcast homónimo. El audio pechocho, me dice, saldrá en los próximos días... Por cierto: mi voz me caga.

¡TENGO GRIPA! ¡¡NOOOOOO!!

2009-04-24T21:39:00.000-07:00

La neta la neta, caí en la vil paranoia. Y para ser honestos, no porque temiera ser una víctima más de la influenza sino porque este lunes salgo a provincia nuevamente y no quiero ser el apestado chilango influenciado por la influenza al que habrá que señalarlo y correrle y tenerle sumo cuidado. Y es que tengo un ligero cuadro de gripita, de esas equis que se arreglan con un licuado vitamínico con el Pitirijas y sus jugos del metro Chilpancingo. Y la merá verdat, no pude evitar tener un momento estremecedor: "Pechocho, ¿y si ya te cargó la huesuda en forma de cerdo?"

Para los que no saben, la capital del país hoy viernes fue escenario involuntario de película de plaga virulenta. Como bien dice de chile y de manteca en su blog, qué Epidemia ni qué 12 Monos. Hoy fuimos protagonistas (no extras, pro-ta-go-nis-tas) de la impactante y no menos intrigosa cinta "El ataque de la nueva cepa de influenza porcina" o "El DF bajo el reinado del Cubrebocas". (Actuaciones especiales de Mario Almada como el Procurador General y El Pantera como Marcelo Ebrard).

Quienes sean de esta ciudad no me dejarán mentir. En las calles, en las oficinas, en el metro, incluso con amigos y parientes cercanos, la paranoia brotó en diversas modalidades. Todos de repente tenían escurrimientos nasales o dolores de cabeza o empezaban a sentir molestias en la garganta. O solícitos, compraron desde muy temprano cubrebocas en las farmacias, así como antigripales o vitamínicos C (las farmacias hicieron, hacen y harán en los próximos días, su agostazo). Todos eran (éramos... ¡somos!) focos de infección potenciales. Y las miradas de "toses o estornudas, te mato!" estuvieron a la orden del día.

No digo que la prevención sea mala. Al contrario. Yo ahora escribo esto con un dolor de cabeza leve y medicamentado contra esta gripe normal (y si muero, ábranme un pedazo en su memoria... sniff). Pero no deja de llamarme la atención el fenómeno social que hoy se presentó: la psicosis masificada. Imagínense nomás cómo se pondría la cosa si estos brotes se acrecentaran o si en algún momento -un supuesto nada deseable- aconteciera algo de proporciones gigantescas y muy shockantes. N'ombre, hasta miedo me da. Lo visceral se desborda y todo se dicta a partir de emociones aceleradas...

Además surgen muchas dudas, como que la cosa está más cañona en verdad, o que, por el contrario, ya está controlada pero un poco de emoción y distracción en la etapa electoral no le hace daño a nadie (en específico a unos). Ya veremos. Me despido con estas fotos que tomé el día de hoy...

PD. Dicen que este virus viene de los puercos... ¿Será el catarrito anunciado por Carstens? Y chequen aquí, ya está online La Cumbia de la Influenza.

Pero antes de que todo esto pasara, la vida era tan feliz como se es feliz cantando en el baño donde me acuerdo mucho de tí. Tin Tan es fiel sensei que ha guiado mi vida desde que tengo uso de razón. ¡Qué Cantinflas ni qué nada! Les recomiendo visiten la expo que sobre el Pachuco de Oro se muestra en el Museo del Estanquillo.

En el marco de este Primer Festival Tin Tan Es Cooltural, el actor Ausencio Cruz (sí, aquel de "lás-ti-ma-Mar-ga-ri-to" del año del caldo) caracterizó al Rey del Barrio en un espectáculo de cabaret junto a Al Castillo, quien dio vida al Carnal Marcelo.

Fue (¿o es? creo que harán una breve gira) un recorrido por la vida artística de este comicazo, que en lo personal me gusta por su histrionismo fresco, lo espontáneo de sus diálogos, lo multifacético de sus personajes, por cómo cantaba, cómo bailaba, y porque fue un rebeldaco siempre.

El sitio fue el Pasaje América. Y el público no fue el mejor. Nos tocó cerca de un grupo de urracas que hacían sonar sus joyas cuando le pedían al mesero que rapidito "y por favor" les sirviera sus chupes. De esas ñoras nacas con dinero. Como aquellas de las que precisamente Tin Tan se burla en tantas películas.

Entre ataques de virus y TinTanes revividos ante réplicas de Cruela de Vil, me despido con esta foto a la que sólo le falta un tris para ser arte sacro. Ahora con eso de que están de moda las "esculturas humanas", aquí el maik, anarkopunk de la indigencia, ha de haber dicho: "me enrollo mi cobija regalada por el albergue Doña Juanita a manera de manto divino, agujetazo amarrillo como diadema, y una mirada lánguida en perenne contacto celestial y saco pa' las caguamas de la nochecita..."

CUÉNTAME UNA HISTORIA (EN SINALOA)

2009-04-22T06:36:00.001-07:00

Camarón zarandeado. El resto del viaje en el norte fluyó como venía haciéndolo: de la mejor manera. Obvio que comí jocoque, "frijoles puercos" (¡oink, oink!) y me recomendaron un lugar para abastecerme de buen camarón (dije que sin albur, chingao) y que no fueran Los Arcos. El Chinchorro fue el destino, y ahí me chuté un camarón zarandeado (foto arriba).

El sitio, como otros varios restaurantes del norte mexicano, tenía que contar con esas historias que nutren el imaginario de los intocables del narco de este país. Aquí, como en otras partes y como lo describen otros relatos, se dice que ha aparecido espontáneamente algún pesado respaldado por un discreto pero eficaz comando de seguridad que avisa a los cuatro vientos que nadie sale ni nadie entra desde ese momento, pues el jefe va a degustar sus alimentos. El personaje -paradójicamente buscado por el gobierno de manera afanosa por cielo, mar y tierra- se da su tiempo para comer y después se va como llegó, no sin antes decir que la cuenta de todos está saldada.

O es simple leyenda urbana que se repite por todo el norte y con los diversos grupos que existen, como cierta manera de promoción y publicidad underground, o es que vivimos en Calderónlandia, donde todo parece ser lo que en verdad no es.

Reinas. La belleza aquí brota como el jitomate (genuino emblema que usa el gobierno del estado). Tanto, que me tocó ver varias chiquillas que en las calles arman una especie de colecta para ganar tal o cual certamen de belleza local. "Reina de tal escuela", "Reina de la Primavera", "Reina de la Cosecha", etc, etc, etc. Be-lle-zas. Tan bellas como este rojizo atardecer desde la Iglesia de La Lomita.

Faraones sinaloenses. El Panteón Jardines del Humaya es el camposanto donde muchos narcos locales descansan. Y sus usos y costumbres hasta la última morada se expanden: tumbas que parecen minidepartamentos, auténticas capillas en miniatura, mausoleos de dos o tres niveles que contienen los restos, en su mayoría, de personas entre 15 y 35 años, en cuyos interiores podemos apreciar sus fotos amplificadas, acompañados de ilustraciones de las camionetas o avionetas que en vida manejaron, o minihummers de juguetes. Los suelen despedir de manera estrepitosa, donde la tambora no falta. Si gusta descansar en esta eterna morada, vaya pensando en desembolsar de 400 mil hasta millón y medio de pesos. Ahí también duerme otra persona caída en sospechosas circunstancias: Manuel J. Clouthier, Maquío, candidato panista a la presidencia en 1988. Murió un año después en un, oficialmente, "accidente automovilístico".

¡Puro Sinaloa, compadre! Quería bailar banda. Ansiaba ver bailar banda. Y banda sinaloense. Y en Sinaloa. Que se escuchara la tambora y empezar a raspar la pista... ¡Pues naranjas! La realidad de la ciudad, me dijeron, ha provocado que la sociedad viva una especie de auto toque de queda, donde se reservan su inalienable derecho a la fiesta. Y la vida nocturna, al menos en el primer cuadro, no bulle. Había un lugar cercano a la catedral, llamado La Tequilera, pero esa noche tenía norteño. Y no. Yo quería tambora sinaloense. Ah, pues quizá en la periferia de la ciudad, hacia afuera, en algún rancho, pero podría ponerse feo porque suelen ir conjuntos apadrinados poryasabemosquiénes y habría gente encuernada y pos pa' qué exponerse... No le juegues al Juan Camaney, casi casi me dicen...

"En la calle Franciso I. Madero quizá podemos ver y escuchar algo", dice una voz que intenta consolar mi necesidad tamboril. Esa arteria asoma casas de conjuntos musicales (norteño, sinaloense, mariachi) en espera de gente que los contrate. Pero a diferencia de Garibaldi, en el DF, por ejemplo, no motivan dicha contratación cantando o echándose unas rolas. No. La simple puerta abierta y el teléfono en el rótulo de la casa, basta. A lo mucho, los integrantes del grupo sentados afuera, vestidos y con cara de aburridos, listos para echar la cantada.

Como sea, una michelada con Pacífico soluciona todas las cosas y confecciona una sonrisa en la cara. Y, además, nadie baila banda como este cabrón.

Si yo fuera mujer I. Quizá en otra tienda departamental fue hombre. Aquí, con una confeccionada cabellera rubia, con chongos y lapiz labial rosa, es una mujer totalmente palacio...

Si yo fuera mujer II. No habían pasado ni 24 hrs. de mi regreso al DF cuando éste ya me daba la bienvenida con sus personajazos de siempre y a toda hora... Fue detenido un hombre que se vestía de mujer para entrar a los vagones del metro destinados a las chicas y así manosearlas (aquí, la nota). Jajaja. Surreal. Me imagino al cuate este a las 7 de la mañana perfumándose, ciñéndose el vestido negro con detalles azules, pintándose los labios, arreglándose la peluca, todo fondeado con Goodbye Horses de Q Lazzarus, para, antes de salir, mirarse al espejo y cerrarse el ojo picaronamente.

Los del diario populachero Metro, se la rifaron con el encabezado. De esas que harán historia...

BREVES DESDE SINALOA

2009-04-19T08:29:00.000-07:00

“Más adelante de Guanacevi, por ahí vive 'el Chapo' (el narco Guzmán Loera, llamado por algunos "el capo del panismo", cabeza del cártel más poderoso del país -el de Sinaloa- y, recientemente, una de las nuevas luminarias dentro de la lista de los hombres más ricos del mundo), todos lo sabemos, menos la autoridad”. Con estas palabras como telón de fondo, expresadas en días recientes por el arzobispo de la Arquidiócesis de Durango, Héctor González Martínez, es que me encuentro en Sinaloa.

Dejé en la orfandad a este Blogger Pechocho, pero aquí estamos al menos alzando la manita y diciendo: "aquí estoy". No estaba muerto... ¿andaba de parranda?

1. Sinaloa es el estado agrícola de México. "Número uno en alimentos", reza el slogan oficial. Además, el camarón (sin albur, jijos) es único por acá. El oro rosado.

2. Las mujeres. Desde que visité este estado por vez primera (el puerto de Mazatlán, hace una década aproximadamente, en mis mozalbetes años y con amigos de la prepa) me dije lo mismo que hoy: qué bellezas. "Yo no conozco mujer más linda que mis paisanas, que tienen fama de ser de belleza soberana", canta José Ángel Espinoza, "Ferrusquila", en una canción de su autoría que es himno por estos lares.

3. Al menos en el tiempo de mi visita, el cielo es rayado por avionetas a cada rato, en ocasiones de a tres simultáneamente. De niño, eso me llamaba la atención: ¿salen a volar sólo para dibujar líneas en el firmamento? Desde hace mucho no he vuelto a ver algo similar allá en el DF.

4. Es la tierra de los Gastélum, Aispuro, Beltrán, Esparragoza. Y si no tienen la exclusividad de estos apellidos, al menos sí son quienes les han dado lustre.

5. Clases de esténcil.

6. Entre Hummers y buchones raudos haciendo gala de sus camionetones y pedantería narquil, asomóse este auto recién estrenado (pues, como verán, no tiene ninguna lavada). Se ven los obvios, pero dentro, los que no podían sacar la cabeza, iban charlando sobre el balanceo del auto, seguramente. Eran alrededor de 10 samoyedos. La pregunta es: ¿quién les enseñó a manejar?

7. Culiacán desde las Lomas de Guadalupe, en el sector de La Lomita, rodeado de caserones gigantes, con aires de fortaleza unos, con trazos eclesiásticos otros. El art narcó. Bella vista. Apacible, la impresión... Nadie imaginaría que es la capital de uno de los estados más violentos junto a Baja California y Chihuahua (Tijuana y Ciudad Juárez, respectivamente).

8. Bar Las Ventanas, en la plazoleta Álvaro Obregón (donde está una estatua ecuestre que no pertenece, precisamente, al manquito). No todo es necesariamente tambora ni banda sinaloense por estos lares.

Al regreso, más de este viaje. Muchísimo más.

POR LOS CAMINOS DEL SUR...

2009-04-12T22:46:00.000-07:00

... vàmonos para Guerrero.

Me lancé a Acapulco. Fue por trabajo en realidad pero éste me lo despaché en un tris y el resto fue arena y sol, el mar azul, contigo yo, conmigo tú (jajaja, no mami blue).

La chamba estuvo relacionada con el tema del saneamiento de las playas. Que si Cacapulco o Acapulco, que si las aguas residuales, que si la basura, que si la nueva policía ecológica, que si las barredoras marinas, que si la Capama (los encargados del alcantarillado del puerto) realiza bien sus funciones, que si la Cofepris (instancia federal que vigila riesgos sanitarios) jugó con mala leche en la víspera de la Semana Santa al advertir sobre la contaminación en una de las playas (Caleta, de las más populares)... En fin.

Un hecho es que la bahía de Acapulco, como un sinfín de puertos en el mundo, no es la misma cada 12 hrs. El viento, el oleaje, las corrientes marinas, llevan a cabo un proceso universal que todo lo cambia constantemente. Ya lo dijo Heráclito: "todo fluye" y uno no se puede bañar dos veces en el mismo río; las aguas no son las mismas ni tú serás el mismo (La Cita del Día). Si los resultados de una prueba de mar salen contaminados, rato después variarán, además de que los rastros de dicha prueba estarán muy relacionados al contexto en que se hayan recogido.

Pero eso por un lado, porque tampoco es mentira que el puerto adquirió su fama por méritos propios. El desagüe en ciertas partes fluía con libertad y se mezclaba con el mar a escasos metros de bañistas que quizá llegaban a pensar que aquel cilindro café que veían en el agua era un extravagante pez nadando de a muertito. Y qué decir de ciertos visitantes, que piensan que las playas son sus casas y si en éstas la ley es tirar basura donde la gana lo decida, obvio lo hacen extensivo a esos terrenos que, consideran, son suyos por breves momentos. Realidades que, por fortuna y dada la presión que significa ser un sitio que vive del turismo, van quedando atrás...

Hicimos recorridos por las playas, a pie, en lancha y en helicóptero. Con caca o sin caca, qué hermosa vista. Díganme si no...

Acapulco no se ensucia más que otros destinos turísticos comerciales, como podría ser Cancún, Puerto Vallarta, Mazatlán, Los Cabos. Para playas más limpias, están las de cabañita y camping y pescado a la talla con frijoles de la olla y veladas a la luz de una fogata con un churro de mota acompañados de italianas hippies y estudiantes de Filosofía y Letras, de Ciencias Políticas (ups, ahí me hablan) o hipsters de la Ibero (Mazunte, Playa Paraíso, Maruata, Michigan, Tulum viejo, Zipolite, et al).

Más bien el "pecado" de Acapulco es que ya no es más el puerto número uno del turismo internacional (ahora lo posee la Riviera Maya, que, vale recordar, ya también se la están acabando). Ya no es el Acapulco de Tin Tan o el de la luna de miel de los Clinton. Vaya, ni el Acapulco de aquella insufrible La Risa en Vacaciones 2. Ahora es el puerto que queda a escasas cinco horas del DF y donde cada semana santa, vacaciones de verano, fin de año o puentes laborales, se desprende toooooooooda la chilangada. Y en provincia, la chilangada -hay que aceptarlo aunque a los defeños nos duela en el alma- es sinónimo de la naquiza... Sniff.

La naquiza, perdón, la chilangada, llegamos, perdón de nuevo, llegan al puerto anunciando su arribo. Son identificables hasta para un ciego. Ruidosos, desmadrosos, con la abuela, el perro. Chicas de pelo rubio y raíz negra que se meten al mar con sus playeras de "Busco novio con auto" o aquellas que además de las tangas muestran su alto grado de autoestima y valentía. Los compadres bien pedos bajo las sombrillas, relucientes sus vientres que se mueven con cada carcajada sonora que dan al ver a sus hijos jugar con los amigos, los primos y los hermanos entre las olas. Las mamás que, con la abuela o la tía, acaban de llegar del Oxxo y el Soriana más cercano, y preparan los emparedados de atún o tortas de jamón o de queso de puerco pa' "después que los niños haigan nadado"... ¡Aaaaaahhhh, qué bonita familia!

Y las playas preferidas de mis paisanos (chilango entendiéndose como aquel que pertenece a la Ciudad de México) son Caleta y Caletilla, atascadísimas -como se podrá ver en las fotos- porque el agua "está calientita", por su bajo oleaje que garantiza que el mar no se lleve a la abuelita o al niño de seis años, porque parece "una alberca gigantota" y porque ahí es donde está "la virgencita" del fondo del mar que se puede ver en las lanchas con fondo de cristal. Insisto: ¡Qué bonita familia!

En esta temporada la crisis pegó. Muchos durmieron en sus autos o en los camiones en los que llegaron. En las playas también. Y la renta de casas por noche, creció. Subejercicio hotelero. Como sea, la chilangada es muy devota y la tradicional ida a Acapulco no la iban a dejar pasar así como así...

Y es que, como dice la canción, en el mar la vida es más sabrosa. El calorcito. La alberca. El mar (gulp!). El sol pegando donde no siempre lo hace. El pescado frito, las almejas con limón y salsa Valentina, los camarones a la diabla, el pulpo al mojo de ajo, los ceviches mixtos, la cervecita fría... (vale madre, y yo ya aquí en el DF escribiendo esto cenando unas tristes sincronizadas). Fue también divertido ver los nombres del transporte público sobre la Costera Miguel Alemán.

Obvio, en las noches salimos. Me llevaron a un lugar llamado Barba Roja, al lado de donde está el bungie. Todos y todas con sus mejores garras para una noche costeña. La cerveza, en proporciones, le daba pelea al mar. La luna, como cíclope metiche en la negritud del cielo, era fiel testigo de esos miles y miles ávidos de excesos que desfilaban por la bahía. Las borracheras en los puertos tienen otro matiz: el calor a flor de piel, la sal en la epidermis, la diversión como único fin y el desprendimiento en muchos de todo tipo de deberes, crean el ambiente propicio para que Eros haga de las suyas... Eros, que no Cupido.

Y bueno, siempre los viajes dejan más que descanso: resulta que en Guerrero, me dicen, hay una palabra que usan muchos casi como muletilla, "chingaputamadrazo", y que se debe a un guerrerense ilustre al cual, desde esta humilde tribuna, se le desea sincera y pronta recuperaciòn, Josè Agustìn.

RECOGIMIENTO ESPIRITUAL...

2009-04-08T15:22:00.000-07:00

Llegó la Semana Santa.

La levedad de hoy miércoles se siente como de domingo. El trabajo está de flojera. La información más relevante es que en Sinaloa pondrán de moda otra vez los duelos a balazos (que el Tribunal electoral, de nueva cuenta, exonere a las televisoras -pobrecitas ellas-, no tiene naaaaada de relevancia).

Pero esta fiaca no se ha apoderado exclusivamente de mí; se demuestra en el correo que llegó a mi bandeja hace unos momentos. Síntoma fidedigno de que no hay mucho qué hacer. Y los forwarding están a lo que dan...

Lo llamativo de dicho correo es lo que le da el mérito de aparecer en esta nueva entrada. Ha de ser ya muy conocido por algunos, algunas de ustedes (sí, no se me vayan a hacer los o las de la boca chiquita, jaja). Me refiero al video porno de Noelia (tuve que censurarles la imagen, tristemente). Que mi remitente promociona en su correo como "el video de Noelia... completito". Y lo vende como si fuera el suceso del año...

Pero lo relevante de ese envío no fue el video en sí (donde el sexo anal predomina, y se aprecia a una Noelia muy prendida y a un wey que parece más bien dedicado a grabar que a rifarse en la arena) sino los comentarios del blog donde fue empotrado y del cual nos mandaron la liga para verlo (si no saben dar con él, pa' que vean que soy buena onda y no acaparo material XXX, quien quiera el link, ¡con confianza!, jaja).

Ahí les van unos. Obvio son fieles a su redacción, pa' leerlos como si los estuviéramos escuchando... (Lo que está entre paréntesis es de su pechocho servidor)

"claudia: no tiene nada del otro mundo el video esta bueno todos hacemos el amor y el que se atreva a critircarlo es un sinico porque para eso nos hicieron a los seres humanos y a todas las mujeres nos gusta experimentar. los padres de noelia porque se avergonzaron ya no se acuerdan cuando ellos estubieron en la cama para que ella naciera. ohhh se les olvidaron esos momentos de pasion y a todos los que la criticaron." (Atte. La Productora Casera)

"stefan: Si tu eres tan liberal y tan open mind pues porque no te filmas cogiendo y nos pasas el video para que te critiquemos." (Atte. El Crítico de Cine).

"RAMBO1: ahora que ví este video, me parece que tienen razón. Lo que acabo de ver no es ningun acto de amor, es una practica sexual vacia, sucia producto de el aprendizaje en las escuelas de RON JEREMY, y JEMA JEMISON, es producto de la vision mercantilizada de la vida intima sexual, no sé como no involucraron heroina y zoofilia, en este video este par de depravados...debe ser que ese es el contenido del tercer video." (Atte. El Rambo Redentor)

"profe Jaime: podría alguien enviarme este video a mi email, me encanta la ternura de esta chica, me recuerda mi primera vez, la chica es muy parecida. Gracias. Noelia no debiste confiar en ese gañan, yo a ti te admiro y no me culpes por querer tenerte en video, dicho sea con todo respeto...". (Atte. El Que Cree Que Noelia Lo Lee)

"mariela: en al ares lo pueden descargar". (Atte. La Solícita Descargadora de Porno Online)

"maria: acaso se puede decir en es video q hacen el amor?, mas bien practican el sexo como bestias." (Atte. La Que Odia A La Sociedad Protectora de Animales)

"pablo Ch_ávez Hernádez: El sexo como bestias Maria? No te proyectes ni dejes salir tus frustraciones, creo que es tiempo que cambies de pareja, y sobre el video Noelia es una reina y el que deberia tener vergüenza es quien lo publico por traidor." (Atte. La Futura Pareja de María)

"leonardo: La tiene grande pero para que si no se esfuerza por hacerle las cosas bien al mujeron este. Que pendejo mas pajista, dandole mas interes a la camara.." (Atte. El Envidioso)

"elizabeth: pues de que le vale tener la bringa tan grande y no saberla utilizar, pues ahora noelia tiene doble fustracion insatisfecha y denigrada por el mundo......." (Atte. La Única En El Mundo Que Usa La Palabra "Bringa")

"elcristho: wwwooowww Esta vieja esta bien rica¡¡¡¡ (...) rifada esa Noelia (mal plan que se lo publicaron; para el deleite de estos cachondos como yo) =) " (Atte. El Lleno de Júbilo Onanista)

"betosith: no se quien es más púerco si el pendejo que la grabó ó la bola de pendejos que quieren ver el video ó han visto el video no solo una vez sino 2 ó más veces." (Atte. El ¿No Te Mordiste La Lengua?)

"afortunado: En el mundo, existen solamente tres tipos de personas: las que hablan de las cosas, las que critican lo que hacen los demás, y las que hacen posible todo aquello que nos rodea (...) Y mientras los seres indignos que traicionaron tu confianza, se dan cuenta del tremendo daño que acarrearán para sí mismos con sus vilezas, mi compañera y yo, animados por lo que hemos visto en tu vídeo, muy pronto estaremos tocando nuevamente a las puertas del cielo. Ella, entregándose a mí sin reservas, y yo, entregándole el regalo de verme rendido totalmente a sus pies." (Atte. El Arjona Que Nunca Falta)

Hay otros comentarios mucho más groovies pero la mera verdá me ganó el pudor. Recuerden que es Semana Santa y en esta semana hay que... guardar ;)

Vayan con Dios y sométanse al recogimiento, hermanas y hermanos míos...

UN DULCE OLOR A MUERTE...

2009-04-05T13:22:00.000-07:00

"Cuando tengas ganas de morirte

no alborotes tanto: muérete

y ya."

Jaime Sabines

Asistí bajo advertencia. El flyer que una amiga me mandó por mail (el cual corona esta entrada) para invitarme a la fiesta de ayer sábado era más que contundente. No necesité ser adivino para intuir que feligresía grunge haría acto de presencia en torno a su figura venerada... Aunque nunca pensé que llegara a tanto.

Era obvio que en las bocinas sonara primordialmente Nirvana. Que en las paredes del lugar estuvieran colgados afiches con el rostro de Kurt Cobain. Incluso que el vocalista de la banda de covers [que nos hizo pensar que Nirvana había reencarnado en ellos (¡!)] se esforzara en imitar la voz del muerto hace quince años... Todo lo típico de una fiesta "Tributo a...". Vaya, hasta el altar improvisado que le levantaron a Cobain ya se me hacía medio exagerado, pero, va, se los paso...

Lo que sí me hizo smells like teen spirit fue la conversación que tuve con una pareja (él, camisa a cuadros ad hoc para la ocasión; ella, enfundada en una playera de The Melvins) que defendía a ultranza la aburridísima tesis de que Kurt Cobain se mató comoúltimoactoderebeldíaanteunmundopordemássuperfluoenelquenoseacomodaba... Bla bla bla. Para no hacérselas larga: el romanticismo del rocker suicida a lo que da.

No los bajé de su burro ni era mi interés hacerlo pero sí les expresé lo que pienso en cuanto a este último mito del rock. La historia oficial dicta, como en guión de Programa Especial, que la fama lo llevó al abismo. Que la generación de la década pasada lo quería como estandarte y él simplemente no quiso colgarse la credencial. Que para el extinto vocal de Nirvana "lo mejor era quemarse que desvanecerse". Frasesota más que cinematográfica pa' fomentar el mito. (Y ni hablar de los ratos de dramatismo cuando se manejó la tesis de que la ahora viuda Courtney Love lo había mandado matar.)

Hay gente que, en definitiva, se mata como última opción y los juicios al respecto ya los hará cada quién desde su fuero interno. Pero en el caso de Kurt Cobain, independientemente de su música (tengo todos los discos y, en definitiva, fueron una bandota que marcó línea), su muerte responde más a un extremoso acto de llevar a las últimas consecuencias el mito de Nirvana y, específicamente, el de su propia figura.

Siempre me lo he preguntado: Si tanto odiaba la rapiña musical y el star system, ¿por qué diablos se comercializó con Geffen Records y no siguió con la disquera indie SubPop? ¿Por qué despotricó tanto contra la decadencia gringa a la vez que aceptaba salir en las entregas de premios de MTV (ah, eso sí, destruyendo los instrumentos y el set de televisión para decir ¡cuán enojados estaban!)? Si la idea era mantenerse ajeno al mainstream musical, entonces ¿cómo se explica la grabación del unplugged, con todo y disco y video para los fans? Y no digo que eso sea malo. Es promoción. Pero no me vengan después con que a Chuchita la bolsearon... Es puro y absoluto mito rockero a la gringa. Ir subiendo subiendo y subiendo y luego dejarse caer como Magdalena. Muy trágico, sí, pero también muy de wevita.

La lista de músicos del rock pertenece en su gran mayoría a Estados Unidos y al Reino Unido. Es parte de la chamba pa' muchos. Parte del oficio. Métete unas drogas duras y juega con la muerte. Total, el Club de los Suicidas Malditos espera y tu figura entrará al campo de los mártires con guitarra colgando (o batería o bajo o matracas). Aparte, como diría James Dean en otra frase de película, "muere rápido y deja un bonito cadáver".

A algunos les funcionó muy bien. Jimi, Jim y Janis son los amos del club del encanto suicida a los 27 años. Elvis es el rey desde que falleció. Sid Vicious es lo punk personificado en sí mismo después del affaire Nancy Spungen y del arponazo de heroína. Ian Curtis motivó una película de reciente manufactura sobre su vida y fatal desenlace (además de una modita en el eje Roma-Condesa-Coyoacán que por fortuna ya se está diluyendo ante la llegada de la nueva moda temporada primavera-verano).

A otros, de plano, si pensaban que la muerte los inmortalizaría, el plan se les cebó. Ahí está el caso de Layne Staley, el vocalista de una banda hermana de Nirvana, Alice in Chains, quien murió el mismo día que Kurt Cobain pero ocho años después (las portadas, en esa fecha, las acapara el de Nirvana y pocos se acuerdan del de AIC). Shannon Hoon, de Blind Melon (sí, los del video "de la abejita"), mismo caso.

Están también las muertes tragicómicas: se dice que Jimi Hendrix se ahogó con su propio vómito, producto de un coctel de pastillas con alcohol que se aventó. O qué me dicen de Michael Hutchence, de INXS, quién se "suicidó involuntariamente" al estar buscando nuevas sensaciones ("new sensations, new sensations") orgásmicas mientras se ahorcaba de a mentiritas... hasta que se le pasó la mano. Aquí la pregunta resalta: ¿le salió o no el paso de la muerte?

Esta foto no tiene nada que ver con el tema de los suicidios, pero da servicio a la comunidad...

Caso aparte es la muerte de Dead, apodo de quien fuera vocal de Mayhem, banda noruega de black metal. Lúgubre personaje, un día decidió que había llegado la hora del siguiente y último acto y se empezó a cortar las venas del cuello y de la muñeca para morir de manera muy vikinga en el bosque... ¡¡pero se le hizo muy lenta la agonía y regresó a su casa para acelerar el proceso con un escopetazo!! Horas más tarde (para cerrar con broche de oro este capítulo del metal negro), el guitarrista de la banda, de mote Euronymous, se encontró con el cadáver y le tomó una foto que después sería la portada del nuevo disco de la banda, Dawn of the Black Hearts (ADVERTENCIA: si eres de asquitos, no le des click al vínculo... Te dije que no le dieras click!!). Estos sí que le sacaron tajada a la muerte...

Los 60's y 70's dieron a manos llenas mitos muertos. A la fecha han bajado. Hasta donde sé, la última estampita del catálogo para admirar fue Kurt. Mientras no nos den una sorpresa Dave Gahan, de Depeche Mode (al menos que lo haga después del concierto del próximo octubre), Scott Weiland de los STP o Pete Doherty, de The Libertines ahora en Babyshambles.

Ya pa' terminar, me quedé pensando en nuestro cementerio rockero mexicano. No tenemos muchos suicidas o muertos por sobredosis a quien llorarle. Rockdrigo González murió de un pasón de cemento (se le cayó el edificio en el que lo agarró el temblor del 85, aunque seguramente hoy se volvería a morir al ver en lo que terminó su hija Amandititititititititita); Jorge Reyes o Luis Güereña, de Tijuana No, murieron oficialmente por espontáneos paros cardiacos (mmm, esa película ya la vi). ¿Se imaginan al vocal de Café Tacvba encontrado muerto entre jeringas y pipas? ¿O al mamonazo de León Larregui emulando a Johnny Thunders? Ja.ja..

Aquí se llora por Pedro Infante y el avionazo que se lo llevó a los cielos. Por Selena y los celos de aquella infame (sniff) que la mató. Por Valentín Elizalde, el Pirulí o el de K-Paz de la Sierra, que murieron "pa' que aprendan a respetar".

Ay, Selena, Selenita, qué taaanta falta nos haces...

TRACK LIST

2009-04-04T01:52:00.000-07:00

D-Devils / Dance with de devil. Esta melodía es de las tradicionales del mercado informal. En el metro o en los puestos de las calles es común oírla o ver su famoso video donde sale esa especie de azteca gay con su penacho y antorcha bailando entre luces multicolores y strobo. La letra, acá con voz maligna, es genial: "Fight!... Fight!... And dance with the Devil!!" Tu ru tu tu ru ru ru!!! Es de esas que se bailan haciendo círculo pa' que te vean.
Accidents Polipoetics / Van a por nosotros. Un dúo catalán más cercano a una especie de cuentacuentos bastante irónico y con mucha crítica social que a un simple par de poetas o actores. Esta pieza es esencialmente buena, un recordatorio de las ordenanzas de la intachable sociedad... "Péinate los pelos, limpia tus zapatos, huele a gasolina, dí que sí a tu jefe, mira las noticias, no duermas la siesta, deja esa sonrisa, siéntete culpable, acábate la sopa, acábate la sopa, acábate la sopa".
Sepultura / War for territory. Esta pieza de los trasheros brasileros de Sepultura, extintos y ya viejo recuerdo, es de las típicas para aplicar la guitarra imaginaria (air guitar) y mover la mata cual cola de vaca espantándose las moscas. ¡Metaaaal!
Serge Gainsbourg / Aux armes et cætera. El geniecillo que va más allá de la chanson francaise, se avienta en esta pieza el himno francés en pachequísima versión reggae. Como era de suponer, la puntada levantó polémica en los nacionalistas aguafiestas que no ven nada con el lado amable de la vida.
The Ukulele Orchestra of Great Britain/ Smells like teen spirit. Uno a primera vista pensaría que se trata de un común ensamble de cuerdas, cuando en realidad es un conjunto musical que ejecuta sus melodías con ukuleles. En esta ocasión, covereando el himno generacional de la primera parte de los noventas de la década y siglo pasados.
Joaquín Sabina / Y nos dieron las diez. Esta canción siempre será destino/manifiesto. Siempre.
Julio Jaramillo / Bodas Negras. Tuve una novia dark (claro, no pude ser un adolescente hecho y derecho sin haber tenido una Novia Dark y granos rojos como volcán en la punta de la nariz) que me enseñó que la tristezadepresivamelancólica también se puede acompañar de requintos, claves y un dulce dolor a bolero. Y sí, la letra no le pide nada a Rozz Williams o Peter Murphy. Pa' cortarse las venas con pan Bimbo, chingao.
Balkan Beat Box / Joro Boro. Estos fueron los que se echaron el Zócalo al bolsillo la semana pasada. ¡Qué energía! Si pueden, como un servidor, bajar su música (o bueno, comprarse sus discos por las vías legales) se harán un grandísimo regalo a sus vidas...
Vive la fête / Nuit blanche. Duo belga que para la música electrodiscotequerarockera son ídems. Una rola que reivindica la fiesta partout. Ellos entenderían bien a bien el Maratón Guadalupe - Reyes (y quizá hasta el Reyes - Guadalupe, jeje).
Daft Punk / Rollin' & Scratchin'. De los mejores conciertos de mi existencia. Y la mejor rola de este dúo de franceses electrosos. No hay que meterse nada para irse bien lejos con estos scratchs. Súbanleeeeeeeeee!!!!!!!!!!!!!

CUÉNTAME UNA HISTORIA...

2009-03-30T20:28:00.000-07:00

Zona Rosa. Pasión desenfrenada. Los mirones no importan... Y el brassiere tampoco.

Ensalada vegetariana. Uno pensaría que es el cesto de basura... O quizá si, pero los martes, jueves y domingo. Y esta foto la tomé un sábado... Ensalada con el rico sabor casero.

El árbol de chicle. No, no es el sobadísimo árbol de Coyoacán que está frente al Banorte. No. Este se ubica a las afueras del metro General Anaya. Foto que ilustra cómo una plaga contaminante no biodegradable carcome poco a poco a un ser vivo. Sniff.

Guau guau. La tanga con perrito integrado. ¡Ha de venderse por toneladas! Quizá compre una y la regale mediante rifa en este espacio para las lectoras (lectores, lo siento, absténganse). Boletos a la venta a la voz de ya.

Influencia de Marceau. En la Glorieta de los Insurgentes los vi. No aprecié el show porque tenía muuuuchas cosas que hacer.

Honguiza. Unos "niños santos" (María Sabina dixit) brotaron del asfalto en el centro histérico... No faltó quien les dio una pellizcada (digo, el viaje en el metro lo requería).

Anarquía con mostacho. Y cuando van juntos, de la mano (Estado e Iglesia), la pedorriza es de esas que no se oyen... ¡pero cómo apestan, que hasta lagrimitas sacan a uno! ¿Dónde estás, Benito Juárez?

WarPig. A propósito de las masivas protestas de Londres que se efectuarán en estos días, un saludo a los banqueros y especuladores.

"El Pañales". No es un émulo de Bob Marley ni hace rastas en el Chopo o en el Zócalo, es un chavo de la calle que vivetrabajamoneaduermeríelloracomeydemáscosas por donde chambeo. Se distingue entre sus amiguitos (los que están echando la siestecita allá atrás) por su colección de chamarras que siempre lleva sobre sí. Es la banda, aunque luego no se le entienda ni jota de lo que dice...

Caen ángeles del cielo. Réplica de la Victoria Alada (que no ángel) de la Columna de la Independecia, ubicada ahora en el Zócalo.. Chequen a la niña (la de rosa, no la de blanco, calientes) que trata de imitar la pose de la figura para la foto... ¡Aaaaaaahhhh, qué tanta ternura puede haber en el mundo!

El misterio se ha resuelto. He aquí al pintor anónimo de Catedral, ahora jugándole al artista maya.

Pura sabiduría. Me quedo con el de "¡Qué bonito es lo bonito, lástima que sea pecado!"

Habemus weyes. Ay wey, en definitiva, porque hay wey. Es la frase para vender del año (abundan).

Karate Kid versión Raza de Bronce. El Daniel LaRusso de la Peralvillo una tarde de domingo en la Alameda Central, poniendo en práctica las enseñanzas de su fiel y sabio maestro Miyagi de la Bondojito. (No hagan ruido que está en trance y lo pueden descontrolar).

El niño héroe. Quienes fueron al concierto de Asian Dub Foundation en el Zócalo lo vieron seguramente. Buen concierto, pero quien se llevó la noche, para mí, fueron los tremendos de Balkan Beat Box. Hasta el más amargueitor ha de haber movido mínimo las manitas con estos cuates.

TRACK LIST

2009-03-25T07:41:00.000-07:00

La idea de que un blog, al leerlo, te lleve de la mano acompañado de un fondo musical fue, desde el inicio de esta aventura pechocha, un objetivo que cumplí hasta hace un par de semanas aprox. Descargué el gadget debido, armé la primera selección musical, la subí al iPod o símil de iPod que tienen a su derecha y ahí, se supone, ustedes la habrían escuchado.. . Esta sonidera seccioncita se llama, pomposamente, Melodías Desencadenadas ("lonely rivers flow to the sea, to the sea...").

Pienso cambiar las rolas cada quince días, o antes si algún caso excepcional se presenta como, no sé, la muerte de algún grande de la balada romántica u otro narcocantante ejecutado ("pa' que aprendan a respetar"). La lista de rolas que escojo ya aparece en el menú de la aplicación por default, pero la explicación de por qué las he subido obvio que no. En dichos pormenores se enfocarán estos Track List.

Espero con esto, más allá de musicalizar un rato su vida y la mía, poder intercambiar impresiones sobre las rolas que se toquen aquí, así como temas afines... Hechas las aclaraciones pertinentes, súbanle a las bocinas y déjense llevar. El DJ ya está en las tornamesas (jaja, qué mamón) y la misa ha comenzado... Lo que se desencadene en sus corazoncillos frente a sus computadoras al escuchar mi DJ Set, regístrenlo en los comentarios y no únicamente suspiren para sí...

PD. Las rolas que empezaron este numerito (quince) pasaron a otro limbo por el momento. Algunda duda o sugerencia con aquellas, háganmelo saber...

TRACK LIST

Travis / Sing. Rock británico en todo lo que da. De esas rolas para ir escuchando por la calle en estos días de brillante sol, gafas oscuras y sonrisa espontánea.
The No Smoking Orchestra / Daddy, don't ever die on a friday. Del soundtrack de Chat noire, chat blanc, esta rola al puro estilo unza unza punkosojazzísticogitanofestivo. El próximo lunes, aprovechando la visita de Kusturica al festival de cine de Guadalajara, tocará nuevamente en el Salón Vive Cuervo antes XXI (ahí nos veremos).
Ska Cubano / Babalú. Esta agrupación es idea de un productor inglés (un Ry Cooder recargado) que ama el calypso y rocksteady de Jamaica así como los ritmos afrontillanos de la isla de Pérez Prado. Babalú quizá la hayan oído con Bola de Nieve. ¡¡Oigan nomás qué sabor!!
Metallica / Seek & Destroy. Después de 10 años, el próximo 6 de junio regresa la banda master del trash (aunque en sus últimos discos ha venido a menos). Habrá que chutarse algunas del Death Magnetic, pero esperemos escuchar muchas más como esta del disco Kill'em all.
Víctor Heredia / Razón de vivir. "Para decidir, para continuar, para recalcar y considerar, sólo me hace falta que estés aquí con tus ojos claros, ¡ay!". Sin más. Rolón.
Lard / Forkboy. ¿Se imaginan una banda mezcla de Ministry y Dead Kennedys? Lard y su industrial-hardcore es la potente respuesta. Ritmos para asesinos por naturaleza.
LCD Soundsystem / No love lost. Peter Hook, quien fuera bajista de la hoy tan de moda banda Joy Division, viene en DJ set pa' mayo. Trae una onda más hacia New Order que hacia el lóbegro Joy. Habría que ir a ver... Ahí está un cover mejor hecho que el que realizo The Horrors.
Los Jaivas / Mira Niñita. Progresivo y música chilena. Bandota con una canción referente en su carrera (1972) y en el rock del país austral.
Beastie Boys / Girls. Los únicos raperos negros que son blancos. Un tecladito de sonoridades infantiles, una bateria en tupatupatupatupatupa, una estructura pegajosa y una letra más que simple pero cierta.
Asian Dub Foundation / Débris. La pachequez del dub con el raggamuffin (padre -decepcionado- del reggetón), el reggae y las raíces de la India desde Londres, Inglaterra. De esas agrupaciones que rompen fronteras y puritanismos y se nutren de chile, mole y de manteca. Cerrarán el Festival de México en el Centro Histórico, junto con Balkan Beat Box (si te gustó la segunda rola, éstos son tuyos...).

¡¡¡CHALE!!!

2009-03-23T20:40:00.001-07:00

De esos momentos en que no te prende ni el sol...

Ya pasó lo crítico, el golpe en su justo momento, pero es bueno dejar constancia para que sulfure la melancolía y cierre más rápido el capítulo... (que la verdad no es para taaaaaanto pero hoy ando de azotado.)

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA CORTA

2009-03-21T09:04:00.001-07:00

1. Empezó la primavera... Vestiditos de una sola pieza, guayaberas, lentes de sol, faldas ligeras que hacen las delicias de los ojos y tops que no se quedan atrás... Sol radiante, calor sofocante la mayor de las veces pero sobrellevado a final de cuentas; una casi imperceptible película de sudorcito sexoso que se imprime en la frente. ¡Aaaahhhh! (suspiro de alegría)

2. Maldita responsabilidad laboral. Espero poder desafanarme antes e ir al concierto de Mike Patton con Zu Quartet, y el no menos avantgarde Keiji Haino... Y si no pues qué mal pedo y qué incomprensión de la vida.

3. Los amantes del círculo bipolar, el PRI y el PAN, aventándose ahora la bolita por el auge del narco... Qué telenovela más patética.

4. Argentina como México. El miércoles pasado tuvieron su marcha contra la inseguridad. Igual que otros países más del continente. Marchas comprensibles pero sin la reflexión debida: ¿de donde viene tanta violencia? ¿por qué ya se repite la historia en muchas ciudades? ¿no hay una relación con los índices de miseria que también se han disparado por doquier? Yo nomás pregunto...

5. Los elefantes rosas existen. Ya no son sólo alucines de la peda y el delirium tremens. Aquí la supuesta prueba.

6. Peter Hook viene en DJ Set para mayo...

7. Cuando escuché que agarraron a un tal "Vicentillo" por sus nexos con el Chapo Guzmán, pensé que, por fin, se aprehendía a aquel otro innombrable ahora expresidente conferencista Vicente Fox... pero hasta creen que iba ser él el detenido... Si él ni hizo nada ("¿Y yo por qué?")... Se vale soñar. No cuesta nada.

8. ¿A dónde vamos cuando nos venimos?

9. Hay unas hamburguesas poca madre que no había probado sino hasta esta semana, y eso que las tengo a unos pasos. Están justo en la esquina donde se ubica el Café La Habana, Bucareli y Morelos, Centro. Pidan "la especial".

10. Una amiga que trabaja en un centro donde se operan la face artistas televisos, quiere que vayamos al Coliseum. Dice que le han contado unas historias bien locas del lugar. Y es que dado el sitio en que labora, quiere constatar con sus propios ojos dichas leyendas pues el chisme se ha convertido en una de sus debilidades. En el lugar referido se dan encuentros swinger. Me dice, eso sí, altiva y dueña de sí misma, que sólo iríamos a ver, que si una pareja quiere interactuar con nosotros ella replicará que no le gustan los gordos o que de repente le empezó a doler la cabeza y se encuentra indispuesta... Naaaaaaa, así qué chiste!

11. Visité a mis padres. Y jugué con la perra xoloescuintle que está en casa desde hace más de un año, recién nacida, a quien por desmadrosas razones no puedo tener conmigo. Es hiperactiva. Kiilba se llama. "Terremoto" en maya. Hace honor a su nombre.

Mesdames et messieurs, Kiilba. "Soy la única con foto en esta entrada..."

12. Y mañana los Pumas le ganan a las gallinitas...

DE RADIOS Y PHOBIAS

2009-03-17T23:19:00.000-07:00

Fin de semana de conciertos y desconciertos.

Los conciertos.

De entrada, sí, Radiohead. Los conocí con Creep en mis mozalbetes años de la secundaria. Y en la universidad me tocó llamar a una ahora ex novia y dedicarle canciones del Kid A. Ñoñísimo, lo acepto. A Kraftwerk, banda de apertura, los vi en 2004. Geniales. De hecho, al saber que serían los alemanes los que abrirían cancha a los de Oxford, sí llegué a pensar: "¿qué no debería ser al revés?" ¿Ustedes apoyan ese pensamiento?

Brasil, Argentina y Chile son las naciones hermanas a las que ahora les tocará escucharlos. Yo simplemente digo, como dijo aquel, que sin la música la vida sería un error (las fotos de Thom Yorke, Radiohead y Kraftwerk que ilustran esta entrada, son del fotógrafo mexicano Fernando Aceves). Yo, por cierto, fui ayer lunes 16. ¿Ustedes fueron a verlos?

El sábado 14, en la Plaza de Santo Domingo, como parte del Festival de México en el Centro Histórico, No somos machos pero somos muchos, aká NSMPSM, hizo mover los piecitos hasta al más amargado del rumbo, con sus mezclas de éxitos de ayer y de hoy de la cultura popular, tanto nacional como internacional. Dicen que son una vil copia región 4 de Soulwax (2 Many Dj's) y la mera verdá sí lo son pero qué bien saben prender al respetable. La foto pitera de celular donde se intenta mostrar un escenario, sí, adivinaron, es mía. ¿Ustedes tienen alguna foto menos pitera?

(Luego tocó Clorofila e Hiperboreal, del Colectivo Nortec, pero de flojera, les quedó chica la tornamesa después de los NSMPSM.)

El concierto del desconcierto.

Yo desde la secu amo el punk. Y de ahí luego conocí el hardcore. Y pegadito el metal. En la cruza de ambos llegué el trash, luego al doom, incluso el drone metal (no vi a Sunn O)))), después al crust, hasta llegar al blackmetal y al grindcore, quedándome más en este último pues los blackers siempre me han dado como flojerita por su pose extrema de qué malotes son...

Para quienes no saben qué es el grindcore, pueden hacer click aquí, donde Wikipedia les dará un paseo con toda su consabida metodología por dicho género musical. Pero si ustedes son más visuales y auditivos y les da weva leer mucho, hagan click aquí, donde Beto y Enrique de Plaza Sésamo les resolverán todas sus dudas sobre a qué suena esa cosa... ¿Ustedes han sido resueltos de sus dudas?

Bueno, ¿a qué viene todo esto? Ah, pues a que una de las grandes bandas del género, los californianos de Phobia, rudos de rudos en estas lides, cancelaron de última hora su gira mexicana porque la familia del baterista (dicen las malas lenguas que la propia mamá) le aconsejó que no visitara México por los problemas de violencia y por el boletineo que el gobierno de Estados Unidos giró a todos sus connacionales, advirtiéndoles de tomar precauciones pues, dicen, existe un latente peligro peligroso peliguado para quien ose poner un pie en la tierra del Presidente del Empleo... Si así de paranoicos androides se ponen los grinds, no quiero imaginarme a los Niños Cantores de Viena.

¿Ustedes, bloggers de fuera, vendrían a México?

¿Ustedes, blogger nacionales, creen que se exagera?

Yo nomás pregunto...

MÉNDIGO MENDIGO o MENDIGO MÉNDIGO, anyway...

2009-03-13T12:45:00.000-07:00

Pensaba escribir un profundo análisis hermenéutico sobre el perfil que la revista Forbes redactó de la reciente personalidad mexicana que acaba de ingresar al selecto mundo del jetset, aquel "transportista" (!) luchón que ahora tiene más morlacos que el propio dueño de Televisa. Pero no, decidí no enfocarme en esas pequeñeces ni andar de catastrofista, por lo que en esta ocasión externaré una opinión que surgió al leer la reciente entrada del Blog de la Señorita Morfina, "Sobre la caridad".

En ella, la chica de pelo rojo y piel más blanca que una aspirina y que fuma ¿morfina? por una boquilla (qué melodioso), cuenta una experiencia reciente donde la indiferencia y la caridad humana se muestran a la vez, con todas sus implicaciones y contradicciones. Los visitantes que le dejan comentarios (los goles del partido) dicen que el mundo apesta o medio apesta pues hay mucha gente insensible ante los dolores ajenos. Yo dejé también mi semillita, la cual ahora escribo en su versión mejorada y reforzada con vitamina C.

Eso de la caridad es una virtud muy relativa. ¿Qué tanto ayudas o dañas a quien se la das? ¿En qué medida creces como sociedad si siempre ésta vive de ella? ¿En qué situación se entendería ayudar a alguien y en cuáles no? Nietzsche diría que es más mísero quien da la limosna a quien la recibe. Hay muchas opiniones... Yo creo que "la caridad", como la simple y llana acción buena del día para que Diosito sonría al ver lo que hago, es más cursi que una novela de Corín Tellado.

He tenido mis experiencias con la caridad. Ha tocado a la puerta de mi corazón. La gran mayoría han sido malos recuerdos... Estas son las historias:

LA BEBÉ DE AVENIDA JUÁREZ. Salgo del trabajo por la noche. Voy con un amigo caminando por Avenida Juárez. Es invierno y el frío cala hasta los huesos (¡lugar común a mil!). Una chavita se nos cruza delante del Hemiciclo al Benemérito. Lleva un bebé arropado. Pide dinero pues no tiene cómo irse, creo es el argumento. Ahí tienen al Robert y al Pechocho, fulminados ante tal escena de las desdichas de la urbe, soltándole dinero... Al otro día, mismo lugar, misma noche, misma chica, supongo mismo bebé, mismo choro.

EL SEÑOR QUE CALLABA AL VAGÓN. Metro Línea 3. 2006. Un señor de aspecto cansado, de figura triste, irrumpe en el vagón, el cual cruza de lado a lado para, llorosamente, implorar silencio y así poder dar su mensaje de dolor. El Blogger Pechocho (en ese entonces no existía como tal sino con mi nombre de pila o mi apodo de los bajos mundos chilangos) se ve impactado por la escena desgarradora. "Pobre cuate", es lo menos que piensa: su hija sufre de no sé qué enfermedad y está en un momento crucial pues deben de operarla a la voz de ya; dice que el Gobierno del DF lo apoya con la mitad del dinero pero le urge conseguir el resto; "por el amor de Dios, piensen en mi desgracia, ayúdenme, por favoooooooooooooooor". El nudo en la garganta del Pechocho hace que su mano se meta en la cartera y saque dinero.

Año 2007, mediados. Misma línea. Mismo señor. Misma situación... Creo que ahora no era hija sino hijo pero en la misma circunstancia al límite. ¿Mi reacción? Indiferencia, quizá.

Año 2008, hace unos meses. Línea B. Mismo señor. De nueva cuenta, avanza por el vagón con su histriónica actuación a la Pepe el Toro, suplicando a los viajeros silencio. Voy con un par de amigos a los que advierto sobre el personajazo. Llega delante de nosotros y con su mirada de borrego a medio morir nos pide silencio de manera directa... No nos callamos y ante el resto de los ocupantes, testigos espontáneos de una escena peliculesca, alzo la voz y adelanto a todos las escenas del drama... hasta le pregunto al primer actor si ahora será hija o hijo la criatura desdichada y si el gobierno capitalino no le ha dado un aumentito en la ayuda de la operación... Ufffff, corte a un señor enchiladísimo, enojado, la tristeza convertida en súbita furia que le hace escupir amenazas de que me cargará la chingada. Se baja en la próxima estación casi casi con la misma expresión del honorable señor que ilustra esta entrada.

ANEXOS. Los ciegos que no son ciegos; los fakires niños de la calle que a wevo hay que darles dinero porque "han sufrido mucho" y si no se enojan; los que te piden "un varito" pa' la chela en la calle, y todas aquellas caridades que suplen los deberes y obligaciones de un gobierno, entre otras.

Por eso, en esto de la caridad, hay de mendigos a méndigos...

Y POR SUS COMAS LOS CONOCERÉIS...

2009-03-09T21:58:00.000-07:00

La cantina (o el bar también a veces restaurante, en otras ocasiones salón, y todo el tiempo intento de museo taurino) La Faena, ubicado en Venustiano Carranza Num.49, en el mero Centro Histérico, es -por si no lo suponían- un sitio impostergable para quienes aman aquella tortura bestial llamada pomposamente Fiesta Brava.

Si te sientes elegante, lleno de mundo y destellos cosmopolitas al sacar tu puro, encenderlo y comenzar así una disertación sobre rejoneadores, lidias, paseíllos, verónicas, capotes, estocadas y demás mamarrachadas con fondo de pasodoble, este sitio es para tí... Un punto de reunión taurino desde hace más de 60 años que en los últimos tiempos ha abierto sus puertas para todo tipo de eventos, por lo que ya no es común ver sólo a señores onda Venancio hablar, ¡jolines!, de Manolete o el Juli sino también a ravers, punks, mariguanos del PSD y hasta garageros...

Ya en su interior, la memorabilia rancia de lejanos toreros muertos ("¡muertos, muertos!") y los óleos referentes a la tauromaquia, serán elementos indiferentes para quienes no abrazamos dicha festividad, reacción que jamás sucederá con su entrada de mosaicos de talavera, donde uno puede leer su colección de frases, pintorescas unas, muy sabias otras, reflexivas todas, que se ubica en los muros...

Algunas se ven de la chingada. Lo acepto. Disculpen mi celular.

¿QUIERES BAILAR?

2009-03-06T19:57:00.000-08:00

El baile es deporte, diversión, lenguaje, identidad, tradición, personalidad y también (cómo iba a faltar) sexo.

En el baile sudas, ríes, lloras (por los pisotones), te entretienes. En él muestras rasgos fundamentales de tu cultura, aspectos obvios de tu región. En el dancing te desfogas y te enciendes. En lo que dura una pieza y una bailada, puede acabar o apenas nacer el mundo. ¡Cataplum!

Dicen también que quien posee dotes dancísticas inigualables es un hecho que en la cama será toda o todo un experto de las artes carnales... Que si movimiento eres, en movimiento te convertirás... ¿Es cierta tal afirmación?

Ejemplos... ¿Quién será más sexosa? ¿La morocha que baila tango en la calle de Corrientes o la salsera de club pueltoliqueño en Nueva York? ¿Quién tiene más carga sexual: Ian Curtis de Joy Division y sus epilépticos bailes postpunkeros o Resortes Resortín de la Resortera y sus no menos acalambrados pasos de mambo?

A mí, por citar un caso, se me hace harto difícil decir con quién me quedo si me ponen a elegir (¡ya quisieras!) entre Yolanda Montes, Tongolele, o Fergie en aquel video ya clásico de My Humps. Tienen estilacho las dos y esas caderas, ufff... ¡Y retiemble en sus centros la tierra!

Creo que todo depende del cristal con que se mire. Muchos se desgarran las vestiduras con el oleaje caderil de Shakira, por ejemplo, y a mí no me levanta ni un bostezo siquiera... O qué decir de las chicas reggetoneras que bailan sus canciones de weyes bien macanudos a quienes les sobra el dinero para poder tener a todas las chicas a sus pies. Es más sexy la uña del dedo chico de mi pie izquierdo (sólo el perreo chacalonero y el baile de "cómo se mata el gusano se mata así, se mata así, se mata así" se salvan porque están bien cagados!)...

Muchos dirán que este baile de Siouxie Sioux no es más que la imitación de una niña con pandero... pero esas imágenes desde que las vi por vez primera se me han hecho muy cachorras. O qué decir de los quiebres de Juan Gabriel, para muchos sinónimo de júbilo por la jotez de los mismos pero para otros seguramente ha de significar un deleite visual... Todo dependerá finalmente de quién te lleve al baile.

Bueno, ¿y a qué viene todo esto? Ah, pues porque me voy al tíbiri, a bailar son cubano (¡daré la lucha, camaradas!), porque el rey del baile Michael Jackson ha salido de su sarcófago anunciando que regresa a los escenarios (a ver si no se deshace) y porque el video que ahora he posteado está efectivo (mi voto es pa'l de naranja)...

(We are the Robots. Kraftwerk de nueva cuenta ya próximamente.)