FIN DE AÑO

¿Han sentido, cual si fuera un zapping, una sensación súbita, espontánea, de melancolía? Hace unos momentos cenaba con unos conocidos cuando de pronto, flotando por el aire, inundó el ambiente aquella canción que dice que "si tienes ganas de llorar / piensa en mí" y experimenté una reacción, ya para entonces, ineludible en mí: no pude evitar sentirme triste...

La melodía se saltó mis diplomacias internas y me restregó sentires en el rostro.

(Me observo a mí mismo en una tribuna de fría reflexión y acorazamiento ¿imperturbable?)

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA CORTA

1. Los militares llegaron ya / y llegaron haciendo ra-ta-tá. Se cumplen tres años de que Calderón (de quien se rumora que trabaja como presidente) sacó a los militares a las calles del país para "luchar contra el narcotráfico" (así, como si fueran enchiladas). Y como regalo de aniversario de tan atinada campaña militar (más de 15 mil 500 muertos y contando, cárteles que para nada decrecen en fuerza y ciertos militares que ya también extorsionan, levantan, desaparecen y matan), Amnistía Internacional presentó hace unas semanas un informe donde documenta todo lo anterior, a la vez que llamó a ejercer presión internacional por las violaciones militares pues en México -pa' variar- no pasa naaaaaada... Ayer la Marina-Armada de México se enfrentó con narcos, resultando muerto en la refriega el capo Arturo Beltrán Leyva. Un trofeo que los portavoces de las botas militares aprovecharon para renovar la propaganda de "ya ven, habrá muchos muertos más, pero la guerra contra el narco la vamos ganando y por ello el Ejército seguirá en las calles"... Tenemos un gobierno que se levanta sobre una sociedad aterrorizada, con miedo, en la que echa raíces el discurso de guerra, como en Colombia con Uribe, como en EEUU con Bush. Y qué cosas, el otro gran ganador de la muerte de este narco no es más que otro narco, de muchísimo mayor peso: El Chapo Guzmán. En esta navidad parece que no hay ponche, pero sí mucho atole con el dedo para todos!

2. La tecnología es extensión del ser humano. Según Marshall McLuhan, todos los nuevos aparatillos tecnológicos que día con día aparecen en los mostradores para que los compremos y así nuestra vida se vaya atascando progresivamente de gadgets y más gadgets, terminan por convertirse en especies de prótesis de nuestro propio cuerpo que nos permitirán desenvolvernos mejor en los tiempos que corren... Todo esto no sonaría sino a simple teoría de la comunicación en clase de universidad... hasta que se te pierde el celular. Sí. Anduve descelularizado, valga la expresión, y en esos días prácticamente el contacto con el resto del mundo que no estuviera al lado mío (ni en el msn en ocasiones) se vio modificado... Significó, también, una especie de descanso, pero no se puede obviar que la comunicación se rompe. O no, no tanto, pero sí se altera cabrón...

3. El viaje al final del tren. No es mito. En la semana, como tantas veces, tomé el metro de la línea uno, la rosa (el color anunciaba de cierta manera el próximo descubrimiento), en el último vagón. Serían aproximadamente las 23:30 hrs. Oficinistas cansados la mayoría de los ocupantes. Ningún ambulante cercano. Tampoco mendigos o ciegos cantando a la vista. Un vagón en el que hasta lugares vacíos resaltaban. Dado esa panorama, ¿por qué chingaos había un garapiñado de 20 seres hasta el final del tren, colindando con la cabina? ¿Por qué todos se encontraban como si fueran una muestra de cómo va un vagón pero a las siete de la mañana de un día laboral? Aaaaaahhh, es que es el famoso "vagón gay", espacio que hacen suyo ya muy noche y en el que van muy pegados, dándose arrimones con cada movimiento y seguramente otras cosas más... Bajan unos y suben otros, la cosa es que ese nudo humano de hombres de diversas edades se mantiene y va bailando el ritmo que le toque el tren...

4. "El Berlusconi chileno". Se fueron a segunda vuelta presidencial para enero de 2010, pero uno de los candidatos, el derechista Sebastián Piñera, se ve muy confiado en ganar. Este en sí no es el motivo del post, pues no es llamativo que él responda a intereses que lo quieren como presidente... Lo que llama la atención es cómo un pueblo puede votar por alguien que está acusado de fraude bancario, lavado de activos, uso de información privilegiada, aumento de precios, vínculos con el régimen de Pinochet... ¡y además se le considera un Berlusconi chileno! Es donde uno, de lejitos, puede contemplar a los medios de comunicación y constatar su poder de Gran Elector... Piñera es dueño de Chilevisión. (Algún parecido con Peña Nieto, la Gaviota, su anunciada boda y toda esa telenovela, no es mera coincidencia.)

5. Deseo. Un poco de frío. Camino hacia la casa. Pienso en nada. La vista enfrente. Saco el celular. Lo veo. Pasa de la medianoche. Cielo despejado. Ningún perro ladra. Una estrella fugaz. Uno. Dos. Tres segundos. Pasa fugaz. Pido un deseo.

LA MUERTE NO PIDE PERMISO...

Circuito Interior. De aeropuerto rumbo al centro. Aprox. las tres de la mañana. El puente que a esas horas imaginaría desértico asoma curiosos por sus barandales. Las torretas de diversas patrullas hacen pensar en lo obvio: un accidente automovilístico. El tráfico vehicular avanza por la lateral, lento. Y todos, mirones, hacia la escena aparatosa. El puente divide la magnitud del siniestro: del lado izquierdo se puede ver el Jetta color negro con las portezuelas abiertas y con las llantas pa'rriba, posición en la que quedó después de dar una serie de piruetas que comenzaron unos 150 metros antes, mas o menos, y cuyas señales se pueden ver al girar ahora la cabeza hacia el lado derecho y ver toda la estela que dejó a su paso este auto/pirinola. Objetos que no se pueden distinguir tirados en el piso, seguramente partes del auto y utensilios que iban dentro. También, sobre el asfalto de esta vía rápida están dos cuerpos tapados con las rigurosas sábanas blancas. Hay un gran charco de sangre que los cuerpos han creado. Esa sangre que les daba vida ahora está mezclada. Roja y oscura, combustible tan preciado que los nutría y que ahora se les escapa lentamente colándose entre las grietas del asfalto. Líquido que ha moteado de rojo las capas que cubren los cuerpos inamovibles. Me llama la atención lo brilloso del color de la sangre...

En esa misma zona del siniestro hace años un automovilista derrapó y se fue hasta las vías del metro, que corren al paralelo. Por fortuna no iba pasando el tren al momento. Y si mal no recuerdo, el conductor no sufrió más que un susto. Ahí mismo también, hace un tiempo, hubo un ajusticiamiento de narcos. Un convoy ametralló una camioneta que venía siguiendo desde el aeropuerto. Todos los que estaban en la estación del metro Aragón observaron las escenas desde el andén, cual película de Hollywood. El vehículo atacado terminó impactándose contra una casa. Nadie en dicha vivienda murió.

En una ocasión, en un noche como tantas y en compañía de policías, periodistas de nota roja y Ministerio Público, recorrí las calles de esta ciudad... En menos de tres horas, la muerte pasó lista: una señora había asesinado a su esposo junto con la amante a martillazos; la señora se encontraba en shock, mirada pétrea y la ropa salpicada de rojo. Apenas estaban subiendo a la mujer a la patrulla cuando se reportaba una persona atropellada en una avenida cercana. Muerta. Llevaba una bolsa de pan en la mano. Pan en moronas, pan hecho retazos... Momentos después una persona tirada en la calle con un tiro en la frente en una colonia cercana... No eran ni las dos de la mañana cuando un reportero gráfico de la guardia, de esos a quienes las noches sin muertos le significan una noche sin trabajo, me dice (con una indiferencia que la costumbre del trabajo ha creado): "pasadas las tres, cuando empiecen los accidentes vehiculares, esos sí son los muertitos".

"Esos sí son los muertitos" se traduce así: esas sí son las fotos que nos sirven. Tétrico. Avisados por la frecuencia radial, muchas veces los reporteros rojos llegan antes que la policía al lugar de los hechos; en ocasiones las víctimas están moribundas, quejándose. Ha habido choques en que el ambiente se llena de un olor mezcla de alcohol y gasolina. Accidentes donde todos están muertos, el auto deshecho y la música que venía escuchándose en el auto siniestrado, continúa sonando... Y que en varias ocasiones quienes mueren son aquellos que tuvieron la mala fortuna de cruzarse con aquel que alcoholizado iba manejando.

Todo esto pienso ahora. Reciente aun el color de la sangre de aquellas dos personas (¿hombre? ¿mujer?) en mi cabeza...

AEROPUERTOS Y TURBULENCIAS

Mis padres estarán en Chile todo el 2010. En abudantes y nada despreciables vacaciones andinas, se dedicarán los próximos 365 días a visitar familiares, recorrer lugares, asistir con amistades, comer asado, beber vino y demás situación disfrutable que se les ofrezca. Ya tenían un tiempo (un buen tiempo) de no ir y ahora, que hay lodo, se deben atascar... Estuve, por esa misma razón, en el aeropuerto, en la horrible, gélida y aséptica Terminal 2 que el jumento de Vicente Fox mandó construir...

Horas después regresé pero a la Terminal 1. Tras un vuelo muy ajetreado y con turbulencias que movían el avión como si estuvieras, literalmente, en la cama voladora de las borracheras, aterricé aquí, en la bella Guanatos, Guadalajara Guadalajara, hueles a limpia cola... perdón, a limpia rosa temprana. ¿El motivo? La FIL, la Feria Internacional del Libro, la más importante después de la de Frankfurt.

Llegué el domingo en la noche y desde entonces he dormido tres hrs. aprox. Ahora que escribo esto, el reloj de la compu anuncia las 01:59 minutos... La desvelada la traigo desde el viernes, que tuve una despedida de departamento (no el mío, sino otro) y salí al alba.

Pensé dormir en el vuelo pero no sé si les pase: uno está cayéndose a pedazos y quién sabe de dónde, de repente (sin droga alguna de por medio, eh), ¡el sueño se esfuma! Vi el anochecer por la ventanilla y me puse melancólico (tengo mi corazoncito, jeje), se me volteó el estómago en el primer jalón de turbulencias, me entretuve un rato con la ochentera y pésima música del avión... Y cuando quizá estaba agarrando la flojera del asiento, llegamos a Guadalajara.

A pesar de ser domingo, el reven librero no estaba flojo. Y menos con un día de inaugurado el encuentro. Pensé en ir a la Expo Guadalajara, lugar donde se realiza la feria, y ver a Ozomatli, banda de Los Ángeles -ciudad a la que ahora está dedicada la FIL- pero no me dio tiempo. Me fui al hotel, apenas dejé las cosas y los mensajes de respuesta al que había mandado yo ("ya llegué... dónde es el aquelarre?") llegaron a la bandeja de entrada del cel.

El ambiente nocturno en sus calles (igual que cuando se realiza la muestra de cine en marzo) se percibe fuerte. La fiesta fue en un hostal del centro, regenteado por un fotógrafo gringo que se parece un buen a Moby, amigo de una amiga. Es fotógrafo musical y tiene estampadas las murallas de infinidad de conciertos a los que ha ido. Vi unas de Metallica y Depeche Mode... Buena música, buenas chelas y buenas tapatías, desde luego...

Hoy en la mañana, sacando fuerzas de flaqueza, me incorporé. Tenía las cortinas del cuarto cerradas. Que todo se viera oscuro me provocaba una flojera enorme y no me lograba parar. Pero sabía que ya era de día pues había sonado la alarma que horas antes, en completa efervescencia, yo mismo había ajustado (eso sí, siempre muuuuuuuy responsable), y la luz, cual hilo o cual rayo, se colaba por los contornos. De un salto me levanté y corrí las cortinas de par en par... Aaaarggghhh, ya sé qué sintió Nosferatu.

Hice lo que tenía que hacer. La dinámica libreril (además de un rico baño) me devolvió a la normalidad. Si son de Guadalajara y nunca han ido a la Feria, háganlo. Hay muy chidas presentaciones y prácticamente están todos los sellos. Faltaría, eso sí, un espacio para las editoriales independientes, pero los stands cuestan un ojo de la cara y cada vez se cotizan más... Pero bueno... Pueden robarse libros, un clásico de toda feria de este tipo ;)

Qué cosas. Hace rato me trajeron al hotel. Juraba que ahora sí me dormiría. Y me puse a escribir en el blog! Jjaja... Estoy algo pedo. Venimos llegando de la famosa Mutualista. Se me trepó rápido, es el sueño. Lo sé. Y ahora sí ya me dio mucho. Son las 2.33. Al menos no me estoy durmiendo como a las 6 de la mañana de ayer lunes. Mañana (al rato) tengo una deber a las 10. Tiempo suficiente. La energía no se destruye, sólo se transforma, pero en mi caso ya es la excepción... Qué sueño tengo.

Antes de irme: Qué hermosa luna se cuela por la ventana. No sólo ilumina. Brilla incandescente. Ahora dejaré las cortinas abiertas...

Y que la luna me acompañe.

PUEBLA Y PUEBLEANDO

Muchas cosas para escribir después de esta ausencia bloggeril, otra más. Pero bueno, cuando uno se ausenta de la vida virtual es porque la real ha sido más seductora... Vámonos lento y llegamos rápido.

Ando en Puebla. De hecho, al momento de escribir esto sólo espero que sean las 6 pm pa' regresar al DF. Llegué desde el jueves pasado a "la ciudad de los ángeles". Visita rápida. A lo que truje, Chencha (con cemitas y mole poblano).

En el zócalo por la noche pude observar una proyección sobre un costado de la Catedral: imágenes de los hermanos Serdán, los iniciadores de la Revolución (tan llevada y traída junto con la Independencia por aquello del Bicentenario). El evento fue auspiciado por la Secretaría de Cultura de la administración del góber precioso, Mario Marín. Al final del video pasaron un sondeo con poblanos que decía: "Revolución es justicia social, paz y tranquilidad, bienestar para los poblanos"... Tanta hipocresía fue rota por un asistente que entre la multitud gritó: "¡Arriba los héroes que nos dieron cognac, arriba Kamel Nacif!" Quien viva en Puebla o conozca su historia reciente entenderá el sarcasmo del grito, ese sí más revolucionario que el videíto citado. Y es que es cierto: que esta clase política hable de "festejar la Revolución e Independencia" es querer vernos la cara...

Horas después, bien de mañana llegué a las alturas poblanas, a la Sierra Norte, donde se ve la jodidez del pueblo mexicano. Chingao. Y pensar que Calderón dice que a'í la llevamos. Que ya vamos saliendo. Delirium. Pero bueno, no sé qué sea peor: un presidente que ve elefantes rosas o aquel campesino muerto de hambre, literal, que sigue siendo víctima de los políticos clientelares. Hablé con uno. Me dice que su gallo pa' 2012 es Enrique Peña Nieto, "no sé por qué pero me dicen que es el güeno", que con el PRI la cosa estaba "menos pior" aunque acepta que hace 10 años votó por el PAN porque ¡ya no quería saber del PRI! y quería "el cambio". Le digo si sabe que el PRI y el PAN votaron juntos (como taaaaantas veces) y ahora a favor de sde manera nerviosa. Es impresionante. Se los (¡nos!) ensartan y como si nada... En serio en serio en serio en serio en serio en serio en serio que no mameeeeeeeeen!!!!

Pero bueno, vine de chamba pero también a saber vivir la buena vida. Ahora estoy en Chignahuapan, lugar muy conocido pues es aquí donde se fabrican las esferas navideñas tradicionales. Artesanales. Aunque a últimas fechas, dándose un tiro con la mercancía barata, plástica y fea de los chinos. Si ustedes son de nacimiento, arbolito y esas ondas, ahora que vayan a una tienda departamental y compren esferas, fíjense en la caja: debe decir "Chignahuapan, Puebla" y no "Made in China". En serio, más allá de chovinismos pasados de moda acá la banda está muy necesitada; además los modelos son hermosos, me tocaron mi hermoso corazón (y eso que yo no tengo espíritu navideño, jeje --> Pechocho Grinch). Pero si quieren comprar a la gente de manera directa, y más a los talleres familiares que no distribuyen en grande, vénganse acá. Está a tres horas del DF y el municipio es de esos llamados "Pueblos Mágicos". Y no piensen que tooodos son como el campesino aquel. No, la pendejez no es característica de Chignahuapan como tampoco lo es del país (espero). Eso me quedó perfectamente entendido cuando la noche del viernes se presentaron varios apagones a lo largo de una hora. En todo el pueblo. Se iba y regresaba la luz. Como si un niño estuviera jugando con el switch de todo Chignahuapan. Seguro varios refris y computadoras quedaron hechos caca. "Ah, los pendejos de la CFE de nuevo". Y la gente encabronada. Se percibía. Pero está desorganziada :(

Salí del DF escurriéndome de moco, con una gripa de esas que casi casi mutan a Influencia AHLNL (Gordillo dixit). Y Chignahuapan es de clima frío. De hecho, es conocido por ser el pueblo donde "las nubes bajan a saludarte", pues por las tardes estaba en ellas, paseando, flotando. No veías más allá de 30 metros. Pero como el poblado también es referente por sus aguas termales, la sumergida en ellas era necesaria. En las alturas de la sierra, literalmente knockin'on heaven's door, el vapor de las nubes se confundía con el que exhalaban las aguas termales. Al aire libre, en una temperatura casi a los 0 grados, el Pechocho en traje de baño echándose unos nados mariposa de marcaje olímpico! No hay fotos pues mi celular feneció pero imagínense: metido en una tina gigante de agua caliente en medio de una nube. Ah, sólo me faltó la música...

Sé su significado, pero ¿por qué diablos en estas tierras nadie me ha explicado de manera sensata cuál es el origen de Pipope? ¿Ustedes saben por qué les llaman así?

Los dejo con esa duda. Vamos a comer barbacoa de horno y mixiote. Bon appétit!

PRECIOSURAS ANDINAS

Sí, es la contaminada (también) ciudad de Santiago, capital de la sureña y andina República de Chile, de donde son Los Prisioneros, el Concha y Toro, el Casillero del Diablo, 31 Minutos, el pisco (¿o es de Perú?), la chorrillana (¿o es de Perú?). Es la patria donde se creó el hoy famoso y mundial "sí, poh" y la otra nación que corre cultural y sanguíneamente por mis venas, pues no están pa' saberlo pero yo sí para contarlo, mi padre es de allá... En este bus, proveniente de Buenos Aires, llegué a Santiago hace tres años... Sniff.

He estado todas las temporadas por aquellas tierras, pero sin duda la mejor es en verano. El calor, la ropa ligera, los escotes pronunciadísimos (¡¡pechochísimas que se ven las chilenas!!) hacen las delicias de propios y extraños. El sur es El Lugar ("Tren al sur"), pues las aguas cristalinas de sus innumerables ríos esperan los cuerpos deseosos y sudorosos, sin más. No obstante, en invierno la postal es otra cosa simple y sencillamente por la majestuosa cordillera de los Andes tapizada de blanco invernal. En esta foto vemos el Palacio de la Moneda, sede del gobierno central, del lado que da a la Alameda. Encima, una suerte de borreguitos hechos nubecillas...

O qué me dicen de estas otras nubes con candor de atardecer, en una colonia de Puente Alto, al sur de Santiago, donde un tío (Pancho) vive, entre esposa, hijas, hijo, perro y una miscelénea (Dalma) que atender...

A donde quiera que voy, caigo rendido ante otra de mis manías, obsesión visual que me provoca mil y un pensamientos de corte históricosocialficticio: las construcciones que además de cemento, cargan decenas, centenas de años. La ciudad no se pudo salvar de mis clics. Edificios descarapelados, sombríos testimonios de otra cosa que ahora ya no son, atascados de polvo, quizá en pie aun gracias a que nadie ha estornudado, con sus ventanas de madera crujiente cerradas y exhalando su eterno vaho frío, helado, con olor a viejo y a fantasma...

Cama de girasoles en Plaza Italia...

... una plaza desde que la que se asoma la torre más alta de Santiago, de Telefónica, culto al celular de primera generación (en primer plano, un mural que rinde tributo a la pintura popular social chilena de los años setenta).

Jajajaja, típica foto de chilango en Chile... ¿O no? Esto fue hacia el norte de Santiago...

Gitanas en el centro. Acá en México, en el centro del país, los gitanos no son más que seres de cuentos medievales (hacia el norte sí tienen comunas y hasta festividades). En Santiago son una más de las tribus de este país (así como los carabineros, los flaites o los pokemón). Extraordinariamente enclaustrados en sí mismos, uno pensaría que sólo se dedican a leer la mano, a errar por las calles y a hablar en ese dialécto inentendible a primera instancia... Obvio, de fondo, hay todo un mundo qué descubrir...

Hermosa cuadrícula en ¿Paseo Ahumada? Chale, ya no me acuerdo bien a bien dónde tomé la foto...

"Del Cerro los Placeres yo me pace al Varón

me vine al Cordillera en busca de tu amor

te fuiste al Cerro Alegre yo siempre detrás,

porteña buena moza no me hagas sufrir mas.

La plaza de la Victoria es un centro social,

Avenida Pedro Montt como tú no hay otra igual,

más yo quisiera cantarte con todito el corazón

torpedera de mi ensueño, Valparaíso de mi amor"

La Joya del Pacífico.

Entre cerros y casonas que dan al mar y tocan la luna, entre pasillos laberínticos en los que te puedes perder para echar una marítima sesión de oleajes y pasión, Valparaíso es punto y aparte. Puedes ir a la cercana Viña del Mar, por si quieres el estilo fashion pero la magia de un puerto con incontables historias, sólo se da en este lugar. La primera foto es de un bar, La Playa, recomendable. Buena música y chela con menta. Y buen ambiente (¿o la foto miente?). La siguiente foto es El Proa... N'ombre, qué pero qué pero qué pedota me puse ahí. Pero soberana peda. Y es que como ese lugar, ninguno: es el único sitio donde he podido escuchar en una sola noche a Café Tacuba, Iggy Pop, Sol y Lluvia, Sex Pistols, The Prodigy, los Bunkers y hasta 31 Minutos... Lo primero que haré al regreso es ir a ver si aun sigue en pie. Debe de.

Y después, en plena ebria de marinero, qué les parece este amanecer en el Valparaíso viejo, ese sitio que cuenta historias de inundaciones, prostitutas bajo faroles, piratería al por mayor y teleféricos old school.

Mote con huesillo... Seguramente en el verano actual de aquellos lares, ha de estar volando al por mayor... Recomendable saborearlo después de engullirse un italiano (no, no piensen que después de la visita al Spartacus el buen Pechocho giró de bando... El italiano es un hot dog, como puede verse en este link).

Para terminar: Sí, cómo no... ¿Y tu nieve?

DE NOCHE, NO TODOS LOS GATOS SON PARDOS

Es la madrugada de fin de semana en la Ciudad de México. En punto de las 2.30 de la mañana se corta el flujo etílico en las barras de todos los sacrosantos y bien portados bares, antros, cantinas y demás tugurios de esta ciudad capital, tal y como lo marca la santurrona ley que se aprobó hace unos meses y que, ñoña, ñoñísima, a las tres de la mañana nos manda a dormir a todos (dizque, pues no escasean los sitios que dan cortinazo o aquellos de alma considerada que ponen su casa como refugio postcierre). Enfiestados (antes habíamos visto el nuevo documental sobre Tin Tan y así... cómo no estarlo!), huímos de Marcelolandia (región de izquierda con una noción de vida nocturna muy de derecha) y nos lanzamos a Copetelandia (región No Comments). Una amiga, en el trayecto, nos aclara: "los llevaré a un lugar bien pesado, así que si se ponen de nenas, mejor ni se anexen..." Todos, al momento, presumimos de machos bragaos: "Llévanos a donde quieras, aversicierto, nomás no nos salgas con mamadas" (¿qué decía de los comentarios?). Enfilamos hacia Ciudad Nezahualcóyotl, sector gigantesco allende los límites del DF con una densidad de un millón de habitantes, una especie de Polvolandia al que de noche no se entra como si estuvieras en tu casa y al que muchos consideran ya mothernizado porque tiene varios centros comeriales donde ir a comprarse un helado de McDonalds. A estas horas de la noche, sin toparnos con la corruptísima y temida policía del Estado de México, llegamos de boleto a Ciudad Neza, Mi Nezota, Neza York, específicamente a una colonia popular de esas en las que vas a 30 km/hr, cuidando que no se te atraviese un perro famélico o un teporocho perdido. Llegamos finalmente a la quesque "discoteca Spartacus". Pero lo que yo observo por fuera es más bien la fachada de dos o tres casas habilitadas como un antrucho... Tres transexuales gigantescas nos anteceden al entrar. Su olor a perfume de 80 pesos comprado a la salida del metro es la clara muestra de que ellas (ellos) van a lo que van, a ser las reinas totales de la noche... Entramos (40 o 50 pesos creo costaba la entrada). El lugar está hasta su madre. Es de tres pisos. En el primero hay mujeres y hombres sentados a las mesas, chupando, fumando (recuerden que estamos fuera del DF, aquí la Ley Antitabaco no es más que un chiste). Es notable la presencia de las chicas/chico y sus cabelleras estilizadas y sus implantes de toneladas brotando de sus escotes y sus risas jocosas estruendosas locosas. Se ve por ahí a la clon de la Tesorito, Mónica Naranjo, Barbie, Pocahontas, Alejandra Guzmán, Lady Gaga y otras que, no es por ofender, pero paracen luchadores rudos, rudísimos, seres que quizá en la mañana reparten el gas y ahorita están metidos en unas minifaldas que asoman sus extremidades peludas... A esas alturas del partido, uno necesita ser muy ingenuo (o muy pendejo o muy enclosetado) para no notar que estamos en un antro gay, bueno, más que gay, de vestidas, trans, drag queens y similares. "¿Qué tal, eh? ¿No se les arrugó?", pregunta nuestra amiga con sorna. "La neta, no", contestamos. Dentro de mis ídolos artísticos tengo a Oscar Wilde, Monsi, Morrisey, Juan Gabriel, además está de moda "respetar las preferencias sexuales", pienso yo, acorde a los tiempos que corren. Los baños están re feos y pues no es de todos los días ver a mujeres que hacen pipí paradas! La música va del techno barato a Gloria Trevi y, obvio, Gloria Gaynor y melodías del tipo (los ochentas son muy gays, pienso). Vemos pocas parejas hetero que, como nosotros, curiosean y turistean en el ambiente gay-hardcore-punk... bueno, eso en el primer piso, "el fresa"... Nuestra amiga, que por los conocimientos del terreno se ve que no es la segunda ni tercera vez que viene, nos lleva a dar el tour. El segundo piso es de luces mucho más tenues y las parejas hetero escasean, en proporción contraria a los hombres y los transexuales que pasan por doquier. Este piso da a una terraza que asoma a la planta baja, en la cual está comenzando el show de un wey bien mamado y encuerado (bueno, sólo lleva un moño al cuello, unas botas y una tanga) que se pone a bailar a ritmo de la música. El toque singular de la casa consiste en que el cuate éste se quita en cierto momento la tanga para mostrar así a su público que está bien firmes y pasar su miembro por las mesas para quien guste checar la mercancía. Se necesita también estar muy wey para que uno no se de cuenta de que se estamos en los límites de la ciudad, en la periferia, en el cinturón donde todo se puede y todo está permitido. Y más a esas horas de la noche, marcador en el que ya muchos están soberanamente ebrios... Se ve gente de todas clases sociales pero los que más abundan son los nativos, gente del baririo y repúblicas anexas. Obreros, albañiles, soldados, oficinistas, uno que otro yuppie y condechiano comparten con las trans exageradamente maquilladas y operadas. Estamos en su territorio y las miradas tienen de todo, menos discresión. El cirujano ha dejado buenísimas a varias de ellas pero pus ahora sí que aunque la mona se vista de seda... trae premio integrado. Y pues tan europeo no soy, la mera verdat; en esos menesteres sigo siendo tradicionalito y a la usanza cristiana apostólica romana... La vibra es inevitable no sentirla. Estamos en un lugar prohibido, de esos que nacen, existen y mueren cada noche y a escondidas... Pero esto aun no termina. El punto climático de este viaje a otro mundo (tal cual) sucede: ascendemos por una miniescalerilla al tercer piso (el infierno, el paraíso, el purgatorio, ¿por cuál votan?), escalones breves por donde montones transitan a la vez. Tercer piso: sitio en penumbras (sólo un foco a un costado y algunos celulares usados como lámpara... y como cámara), sin música (los rebotes de allá abajo solamente), pero con decenas de sombras, ya sea en grupo, pareja, solitarios, actuando o mirando, en la bacanal de sexo que se efectúa. El golpe es tremendo. Sí, a la mera hora sí me puse de nenita. Y se me arrugó. (Chale, es que no soy metal forjado a temperaturas taaaan extremas.) Se percibe la respiración bestial de quienes ahí están. Un deseo sexual desquiciado y animalizado se agolpa en ese breve espacio de 15 x 15 metros. Muchos sólo están recargados, observando; otros por allá hacen lo que están haciendo. Impresionantes esas bolas como de 10 personas que sepa la chingada qué los tiene tan embobados (bueno, se intuye pero no asoma nada). Apenas subimos cuando ya estamos bajando. Entre tanta bestia (literal, no es peyorativo) no fueran a desconocer a la banda... Uy, no, de terror nomás pensarlo! Entre prevención, falta de costumbre y el haber topado de frente con la más completa despersonalización del sexo, el trancazo tarda en asimilarse... Bajamos al primer piso y desde ahí observamos la escalerilla, allá arriba, con ese incesante subir y bajar de seres... La pregunta es inevitable: ¿se ponen condón allá arriba? O deja del condón: ¿qué pedo con esa manera de tener sexo, tan a la chingue a su madre el papa? Ya sabía de los cuartos oscuros, como seguro todos ustedes han oído de ellos, pero ver el ambiente en uno, directo, sin intermediarios, es un shock cabrón. Denso. Sonará quizá paternalista, pero en ese momento me cae que uno piensa cuántos bajarán de ese tercer piso con la factura de la vida ya cobrada... Ves la cara de la muerte... en el placer. Eros y Thánatos.

Ah, qué cosas! Y a qué pinches lugarcitos nos llevas, Pavle... (jaja, por cierto, esta chava ahora nos dice que ya somos machos, y más que bragaos, machos "calados"... Jija de su madre!)

NO ANDO LEJANO SINO DE PARRANDA... VIVENCIAL

A quien corresponda (como quien dice, "al destinatario"):

Desde aquella vez que me sinceré en este espacio al comentar que hay diversos blogs que me provocan flojera leerlos, varios de mis habituales lectores me dejaron... Y la verdad no sé si por ese comentario o porque este blog no se queda atrás y aporta su dosis de hueva al mundo. Sí, la neta. Pa' ser ahora sincero conmigo, Mi Blogger Pechocho está sumamente descuidado... La propia inercia de hacer vida real y escribir en otros espacios, ha alejado al autor intelectual de éste, su nicho que originalmente pensó como el más libre de todos, en tanto que es el único que goza de cierta impunidad: el anonimato... Ya no escribo (aunque, la verdad, nunca lo hice) con cierta continuidad, y cuando lo hago apunto jaladas como la anterior a este post (¡una frase de una célebre chanson française, para salvar la ocasión!). Llegué a pensar en jubilarlo, pero rápidamente recapacité y admiré en su dimensión el tamaño de la pendejada que hubiera cometido: se puede dejar de escribir un blog pero desaparecerlo es como destruir una sala en medio de una fiesta estando uno bien pedo y de energúmeno. Hay que entrar en razón... Pero bueno, como este hobbie, manía, gana, gusto, necesidad de escribir en un blog -al menos en mi caso- no tiene fines monetarios y no responde a una rigurosa periodicidad, a una constante agenda temática editorial sino exclusivamente al deseo de hacerlo (cuando quiero y puedo, así de sencillo) pues seguiré con mis irregulares periodos (eso sonó como a comercial de Tampax)... Lo afirmo aquí pa' dejar constancia y porque me escribiste al mail de este blog apuntando que se me nota "un tanto lejano". Para nada. Creo que mientras más lejos de la compu esté, más cercano al mundo me encontraré... Además, cuando Mi Blogger Pechocho ya no sea tal en unas décadas y pase a ser Mi Blogger Achacocho, quiero deleitarme con los viejos y buenos tiempos.

(Aplausos)

ENTRE TES DRAPS...

Pour un flirt avec toi je ferais n'importe quoi

... Y NO SON TRANSGÉNICOS.

En el cruce de Paseo de la Reforma y Avenida de los Insurgentes, en últimos días ha aparecido un singular anuncio, ahí, en el tradicional sitio que, ya en fiestas decembrinas, ya en fiestas patrias, ya en conmemoraciones revolucionarias, siempre viste para esas fechas un representativo diseño en alumbrado público.

En otras ocasiones, a estas alturas del año, dicho lugar permanecía sólo con la luz que proporcionaban los faroles... hasta que ahora a alguien se le ocurrió usarlo para vender elotes, choclos, doraditos, bien asados, con su sal, limón, chile (ají), mayonesa y queso rayado... Slurp!

Bon appétit!

IDEAS BREVES DE UN FIN DE SEMANA

1. He descubierto que me gusta Lily Allen. Y no tanto su música. ¡Ella! Es que es tan... desmadrosa... y con cierto estilo... (Maldita sea, parezco un puberto.)

2. La mejor revista de política de este país, Proceso, trae una excelente portada esta semana (los gánsters de gánsters en frac)... Dicha gráfica me recordó que en los tiempos del sexenio del mafioso de la derecha (el priista Carlos Salinas aká El Pelonchas), al otro no menos gansta, al de la izquierda ("el jefe" panista Ego Fernández de Cevallos), lo llamaron atinadamente "La Ardilla", porque él, como dichos animalitos, nunca salía de Los Pinos, la residencia presidencial... Si ahora se les ve taaaan juntitos, no se alarmen, compatriotas... ¡es por el bien de México!

3. Estuve en los dos conciertos de Depeche Mode en el Foro Sol. El primero porque previamente había comprado mi boleto, y el segundo por invitación de una amiga, Laura ("me sobra un boleto, ¿quieres ir?"). Muy buen concierto, sobretodo el primero. Más de 55 mil gargantas acallaban el sonido de la banda. Me queda un deseo de esas presentaciones: cuando sea grande (entiéndase 47 años) quiero ser como Dave Gahan... Sofía, una amiga de Laura, delinéo: "Ese wey es como los buenos vinos..." ¡Qué arrastre tiene ese cabrón!

4. Si ustedes no han pasado por el transbordo del metro La Raza (línea 3-línea 5) no conocen ya no digamos el metro: ¡no conocen la ciudad! Hace unas horas pasé por el sitio, oficialmente llamado "El Túnel de la Ciencia", y al momento que cruzaba esa zona teñida de luz negra, donde supuestamente estamos bajo la repiqueteante bóveda celeste, pensé en cómo me embobaba los minutos, las horas, en ese lugar cuando era niño... Cuando quería ser astronauta. Sniff.

5. Ejem...

6. Y ya que mencionamos alas (?), Brasil va que vuela. Y bien por ellos. Recuerdo cómo satanizaban a Lula (¡qué iba a ser de ese país con un obrero sin educación!)... Acá en México la noticia de su triunfo olímpico repercutió. El otrora gran hermano latinoamericano que éramos (sí, ÉRAMOS) ha ido cediendo lugar poco a poco al país que, ahora y como noticia preponderante, es el relevo del narco con Colombia... ah, y el de los mariachis y El Chavo del Ocho. Pero eso no para ahí: es de risa (¿o de llanto?) ver cómo los mismos que hace casi una década decían que había que acabar con la mediocridad del PRI con la opción del PAN, ahora claman por cerrar la era panista, mediocre... ¡y regresar con el PRI! N'ombre, qué poca memoria (Salinas, el de allá arribita, tan campeante ahora... cuando hace años lo único que querían era quemarlo en leña verde).

7. Mi bicicleta quedó repuesta. Al 100. Y eso, eso... no tiene precio.

8. Ayer me enteré que el pene se puede fracturar. Me sorprendió la posibilidad. Cuidaré mis ejecuciones...

9. ¿Häagen-Dazs o La Michoacana? ¿En qué momento una u otra?

10. Creo que necesito lentes.

LA FURIA DE HULK

¡¡??

La verdad, esta foto (extraída -sin permiso, desolé- del colorido, estrambótico, onírico, venturoso y deliciosamente gráfico blog de la [media] paisana Kariz) al verla, me hizo pensar en dos cosas...

PRIMERA. En el gran, grandísimo tamaño que podemos observar a simple vista. Cómo la luz baña esas superficies y cómo parece decirnos: "vengan a mí". Sí, atinaron: me refiero al inmenso anillo que esta anónima mujer (¿Kariz, no serás tú, de casualidad?) tiene en su mano izquierda. ¿Dónde lo habrá comprado.?

Y SEGUNDA Y ÚLTIMA duda. ¿De qué se enoja Hulk? Hasta donde tengo entendido, según el comic, el Dr. Bruce Banner debía estar en una situación francamente peligrosa o encabritarse demasiado, para que de su profundo ser brotara el hombre verde, mamadísimo y con una fuerza descomunal, emitiendo gruñidos por su bemba verde y en sus shortcitos a la Tom Sawyer en Mississippi... ¿Qué creen ustedes que haya hecho esta "señorita" para que Hulk tomara esta actitud?

(¿Se nota mucho o poco que en esta ocasión no tengo naaaaaaada que escribir?)

¿DIOS EN TWITTER?

Vaya que México ha tenido unos días, literales, de locura... En menos de una semana, dos sucesos donde -oficialmente- dos sujetos, respectivamente, se han definido como una especie de iluminados divinos. Más allá de que el tiempo en los días venideros pondrá en su justa dimensión estos recientes actos (pueden verse desde mil y una interpretaciones), me salta de nuevo la duda existencial por antonomasia, la pregunta que todos tienen y que se han hecho los hombres y mujeres desde que la humanidad es tal... Vaya, desde que se le tomó la palabra al Juan 8;32: "Conoceréis la verdad y la verdad os hará libres"... La pregunta del millón de dólares (y quiero saber la verdad): ¿Dónde está Dios?

Bajo esta divina capacidad de crítica que ¿Dios? nos otorgó, y con la idea panteísta de que esta entidad se encuentra en todos lados, ¿por qué nomás no lo vemos, y lo que vemos son puros orates, por no decirles de otro modo? Y no me salgan con la cantaleta de la fe, de que cierre los ojos y lo veré y bla bla bla... Eso suena más a discurso paternalista demagogo de político de la Era Burocrática de los 50's. Eso suena, qué digo, a canción de niño de cuna... Y menos que cierre los ojos reales y lo vea con los ojos de la fe cuando, mientras yo hago semejante disparate, Dios sí se hace de ojos que no ven con sus humanos más allegados, gente que en su nombre habla de mil bondades pero cuando se quitan la sotana (y a veces hasta con ella), son más diabólicos que el Diablo mismo... ¿Y Dios? Ni sus luces. ¿Y nosotros? Ahí seguimos con nuestros ojitos cerrados, apretados, apretadísimos, anhelando verlo ("¡ahí está, ahí está, ya lo vi... me dice que le de más limosna a la Iglesia!").

¿Dios estuvo entre los pasajeros cuando el patiño aquel "secuestró" (jaja) el avión la semana pasada? ¿Dios estuvo en el andén del metro hace dos días, cuando el otro desquiciado mató a dos personas? Si no necesita de esos medios de transporte, ¿se enteró de las noticias y qué hizo? ¿Qué dijo? ¿Qué cara habrá puesto? ¿Qué habrá pensado? Finalmente lo aludían, hacían actos -uno de risa y otro totalmente condenable- en su nombre... Lo nombraban para hacer estupideces, como ha sucedido desde hace minutos, horas, días, meses, años. ¡Siglos!

Me pongo en su lugar (jajaja, ¡qué ideas!) y quizá hace falta comprenderlo. No es lo mismo la Tierra hace dos mil años que el horno que hoy somos con casi 7 mil millones de terrícolas. Obvio que la chamba se le junta; eso sin contar el resto del universo y los millones y millones de seres y organismos más que, seguramente, tiene también bajo su resguardo (sic)... Hay que entenderlo.

Yo por eso le propongo que haga uso de las tecnologías y modas existentes. Que deje la manta con la que viste (así nos lo han vendido durante siglos) y se adecúe a los nuevos tiempos: un corte de cabello estilo metrosexual no le vendría mal (no hay ahora liderazgo que se precie de serlo si no aparece en la sección de "Los más guapos" de la revista Caras o Quién); que se haga de ropa Armani, Versace y Hugo Boss y que se allegue gadgets como un iPhone, una Blackberry o una computadora con acceso a Internet. Ya de perdis, seguramente en el Vaticano hay cibercafés o cosa que se le parezca; ahí no creo que le cobren a su mero mero por entrar al ciberespacio... ¿O sí?

Para evitarse este tipo de supuestos intermediarios, fanáticos locos que ladran en su nombre, ¿por qué no arma su dominio http://www.iamgod.com/ ? (No, este sitio ya existe y odia a la banca gringa, y no creo que sea Dios, porque Dios "bless America".) ¿Qué tal simplemente http://www.god.com/ ? (No, tampoco, ya está online y por el diseño tan pitero no creo que sea Dios...) Bueno, si él creó el universo (y hasta le dio tiempo pa' descansar), ¿que no pueda diseñar su página sería inconcebible, no?

Le recomiendo que confeccione un blog (podría ser uno de sus seguidores y postería en él toooooodos los días). O para estar más en onda y contestar test, jugar FarmVille, pedir consejos a Paquita la del Barrio, a José José o a Don Ramón y mandar regalos nacos a sus apóstoles, podría abrir una cuenta en Facebook. Ya si se hace muy fan de estar online, estaría bien que tuiteara ad infinitum todas sus actividades. Podría empezar, jodidamente, por abrir un espacio en Hi5.

Si por la edad (¿qué edad tiene el universo?) no le entiende chido a estas "cosas de la tecnología", pues puede empezar con abrir una línea telefónica directa o una especie de buzón de quejas... O podría unirse momentáneamente a otra especie de ser Todopoderoso llamado Carlos Slim y llegar a un convenio para descargas directas al celular ("¡manda ahora un mensaje de texto al 1666 con la palabra GOD... !") y recibir así consejos de Dios día con día, individuales e intransferibles para cada uno de nosotros, sus creaciones desvalidas... Le aseguro que el mundo cambiaría...

Pero mientras Dios está de vacaciones o sepa dónde ande, lo que más se le parece ahora es Google, la neta... Ahí está la respuesta a TODO.

Amén.

¡V(IVA) MÉXICO, CHINGAO!

A un año del bicentenario de la Independencia...

A un año del centenario de la Revolución...

¿Vivan los héroes que nos dieron patria? ¿Qué patria?

A pesar de los pesares, saquen el pozole, los tacos, las tostadas, las agüitas de tamarindo y de horchata... que también reflexionando se puede festejar... ¿O qué, también nos van a gravar nuestro derecho al festejo?

RELAX & ENJOY

¡Ah, una semanita de descanso! Mis ojos podrán descansar... Adiós computadora, al menos por estos días.

Bienvenidos, lentes de sol (¡ja!, ¿en una ciudad nublada?)...

¿Qué lugar me recomiendan para un excelente desestrés total?

¿A DÓNDE VAS CUANDO TE VIENES?

Éxtasis de Santa Teresa

(ADVERTENCIA: Esta entrada no es apta para seguidores del cardenal Norberto Rivera... Pero si estás libre de pecado, ¡pues bien-venido/a!)

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La pregunta la quiero compartir con ustedes después de la lectura de la Rayuela de La Jornada del día de ayer:

"El Vaticano informa: '...quedan notificadas todas las mujeres que se encuentren en la cama, desnudas y bien acopladas a otra persona, dando pequeños gritos de ‘ay, Dios mío; ay, Dios mío’, que éstos no les serán contados como oraciones...'"

Al leerlo no supe si era broma o realidad, de lo descabellado de la cita, pero viendo quién lo dijo, todo es creíble (y más en la era Ratzinger).

Pero más allá de eso, es cierto que cuando una pareja (hombre, mujer, no sólo mujeres en la visión sexista vaticana) se encuentra en la cama (aunque no necesariamente ni sólo en ese lugar), desnudos (o semi, o en puros calzones y calcetines), bien acoplados (acoplar según la RAE: "prnl. coloq. Dicho de una persona: Unirse a otra o a varias, para hacer algo coordinadamente", o por si no les quedó claro, "procurar la unión sexual de los animales"), en esas circunstancias, los seres humanos en el fragor de los roces que van in crescendo, que hacen temblar las piernas, sentir un rico cosquilleo explosivo que se ubica por las caderas, un ardor intenso y quemante que tensa las nalgas y donde los ríos se desbordan, el tiempo se olvida y el espacio ni importa... ahí, la conciencia se pierde, no reina la cordura, y las posibilidades de reacción son tan variadas como las cabecitas (las de arriba) de quienes experimenten estos placeres inmensos. Esta secuencia en la película de Amélie explica muy bien la idea. No todos nos vamos de la misma manera pero el destino es único... y gozoso.

Las llamadas y suplicas a Dios en el momento justo del pecado concebido, imagínenselo: la escena para los medievales católicos ha de ser fulminante. Un par retozando bajo el manto de la tentación malsana y pecaminosa del sexo (y máxime si no es entre hombre y mujer, recién casados, en la posición del misionero, bajo cobijas, en tres minutos y con el simple fin de la procreación y cero placer)... Implorar a Dios a todo pulmón por el disfrute experimentado ("los vecinos me valen madre") para luego morirse momentáneamente y al tercer minuto medio resucitar y darse cuenta que... ni creyente se es.

Para mí no existe Diosito (sólo en el Canal 9 con las películas de Enrique Rambal en Semana Santa) pero la divinidad vaya que sí la he percibido, y más en esos momentos de apendejamiento mojadito. Efectiva su presencia.

Los únicos animales que buscamos el sexo por placer somos nosotros y los delfines. Lástima de los cerdos, pues desperdician los 30 minutotes que la naturaleza les brindó para irse cuando se van... Malditos.

Pero se vale mucho jugar al cerdito y correrse bieeeeeeeeeeeeen delicioso. Oink, oink! Guácala, qué rico!!!!!

"El orgasmo es de quien lo trabaja", y si Dios, Diosito, Huitzilopochtli, la naturaleza, la mística, el destino, los extraterrestres o quien haya sido, nos ofreció estos juguetitos pa' jugar con ellos, pues...

Y ustedes, ¿a dónde se van cuando se vienen?

Videazo

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(Si son de los que creen todavía en Santa Claus o los Reyes Magos y cayeron en la tentación de leer esta cochina entrada, pues ¿para qué andan de morbosones? Así que no se ofendan, como ya ha pasado... ¿Qué me queda decirles? Bienvenidos al mundo de la concupiscencia, hijos míos...)

EL PENE MUTANTE

No. No cuestionen la integridad de la entrepierna del Pechocho... Su salud y su belleza tampoco. No ha mutado (ni el Pechocho ni su entrepierna) y si lo ha hecho, es para bien ¡y para destellar aun más en su hermosura! Tampoco pongan en duda su capacidad de reflexión y prevención ante situaciones de cierta manera un tanto riesgosas... o embarazosas, pues esa entrepierna, su entrepierna, sabe ponerse el sombrero pues es todo un caballero... En resumidas cuentas, no pescó infección alguna ni tuvo una noche loca de "pito fácil" como dirían las abuelas (¿en verdad así dicen las abuelas?)...

El pene mutante al que se hace referencia en esta ocasión no es más que la historia de un hombre que se convierte en pene...

Ya sé. Quizá algunas féminas lectoras de este blog dirán "¡qué chiste!, el hombre siempre ha sido un pene con patas, sobretodo desde la edad en que les empiezan a salir barros"... Yo no puedo afirmar o negar esa sentencia, pero sí decirles que al menos este hombre y este pene, los del video... se salen, digámoslo en este término, de la media.

Podrán haber conocido quizá penes con patas, ¡¡pero nunca mutantes y del espacio exterior!!

Buen video.

Disfrútalo con leche. Come frutas y verduras.

CUÉNTAME UNA HISTORIA...

Lluvia. ¿Les gusta que llueva a ustedes?

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Techo enredado. Lo que usted ve en esta foto son los altos de la biblioteca Rosario Castellanos. Ahí usted ubicará silloncitos muy cómodos y libreros rebosantes de ejemplares de lo más diverso. Si el tiempo está con uno y el dinero no del todo, usted puede tomar las obras y hojearlas, ojearlas y hasta leerlas enteras. A pesar de esas posibilidades, siempre hay lugar en los sillones...

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Rhythm and blues. Ar and bi en las cercanías de la casa de mi abuela. O Santana volviendo a sus raíces.

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Pues. Díceselo...

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Demonio Azul. Ahora sí que máscara contra cabellera... ¡Lucharáaaaaaaaan!

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El tiempo pasa. Nos vamos poniendo viejos... San Antonio Abad y los años encima.

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Los mariachis callaron II. Así están los mariachis de Garibaldi desde que Calderón osó cantar en público a José Alfredo Jiménez... "¡Otro tequila para tragar esta pena que me embarga!"

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Rubia. En perfecta armonía con el Blogger Pechocho...

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Contraste. Quietud y movimiento. O el borrachito del metro...

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Vidente Fox. Desde que el expresidente, aquel burro llamado Vicente Fox, dijo que la crisis económica era por culpa de los astros, ahora lo veo de manera alucinada por doquier, como si fuera un ente... Siempre me he preguntado, en verdad y ya en serio (jaja), ¿cómo un país pudo ser gobernado por semejante jumento (¡¡y cómo pudieron votar por él!!)? Se aceptan respuestas reveladas por los planetas y por la alineación de Saturno, Júpiter y la selección nacional...

LOS MARIACHIS CALLARON...

Y por sus palabras los conoceréis. Y por el inconsciente que evidencia, también...

El viernes pasado, un sujeto llamado Felipe de Jesús Calderón Hinojosa, vulgarmente llamado "Presidente de México", en gira por Uruguay se puso a cantar con un niño aquel máximo éxito vernáculo de don José Alfredo Jiménez, "El Rey"... En el instante, una respuesta más que obvia ante el detalle del chavito, pero a la larga, un suceso lleno de simbolismos y de humor negro, negrísimo e involuntario...

En el país donde "sonaron cuatro balazos" (repetidos ad infinitum), "es preciso decir otra mentira. Les diré que llegué de un mundo raro" en donde casos como la Suprema Tremenda Corte de Justicia y Acteal, la Guardería ABC, el catarrito que deviene shock económico, el colapso financiero de los municipios, el narco partout, en esos, "la vida no vale nada"...

Calderón "no tiene trono", todavía tiene reina, "ni nadie que lo comprenda, pero sigue siendo (cree seguir siéndolo) el rey"...

Finalmente, a nosotros también nos queda una estrofa, aquella de "nada me han enseñado los años, siempre caigo en los mismos errores..."

¡Como para hacer una película de charros vs. gánsters nuevamente! Juan Orol no ha muerto.

PD. Pobre Calderón. No le han dicho que su sexenio terminó el pasado 5 de julio... "¿Diciembre me gustó pa' que te vayas?"

UNO MÁS, UNO MENOS...

Ayer domingo fue mi cumpleaños.

Y el sábado hice fiesta. Fue en el centro. Un bar chido. Buena música. Muy frías las cervezas. Mucha la asistencia: amigos de la prepa, de la Fac, de la chamba. A las 3 am terminó todo... en ese lugar.

El after, nombre que recibe esa gana hedonista a continuar la fiesta donde sea y como sea, lo puso una conocida, abriendo de par en par las puertas de su depa colindante con la Torre de Pemex.

El cierre estuvo a cargo de una amiga alemana. Ella quería tomar tequila, cosa que no pudo hacer sino hasta que llegamos al segundo sitio (en el primero no había). Pero ya cuando sus deseos se habían hecho realidad, la chica teutona estaba algo bebida de cerveza por lo que el tequila terminó por empeorarla. No sé a quién diablos le haya recordado otra de las asistentes pero de manera espontánea le empezó a echar bronca gratuita. Los gritos en alemán que le dirigía terminaron por catalogarla como "la amiga nazi" del cumpleañero...

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Un año más. El 9 de agosto, justo a la una de la mañana, es cuando cumplo exactamente un giro más del planeta sobre su órbita de traslación... a partir de mi nacimiento.

Un año menos. Pero dentro de esos 365 días, ¿en qué mes, qué día y a qué hora paso exactamente por el momento en que me queden tantos giros menos del planeta sobre su órbita de traslación? O sea, la que será la fecha de mi muerte.

Bienvenidos a la Dimensión Desconocida...

AMBIENTE FAMILIAR...

Y Morelia volvió a mí. El fin de semana anduve nuevamente por aquellos lares. Entre sus innumerables templos, conventos y fuentes coloniales, que la convierten en una de las máximas capitales exponentes de la arquitectura colonial -Patrimonio Cultural de la Humanidad desde 1991-, gasté mis suelas. Era imperativo hacerlo.

Fuentes, fuentes y más fuentes...

Me comentaron que todos los sábados hay un show de luces y música y toda la onda en el encendido de la Catedral. No lo pude apreciar. Estaba comiendo/cenando. Lo que sí atestigué es que los morelianos no sueltan sus calles, sus espacios, su derecho a la fiesta y al esparcimiento, a últimas fechas acotado pues esta ciudad, este estado, Michoacán, es uno más de los ya varios lugares en la extensión de nuestra sangrante República Mexicana donde uno puede encontrarse abruptamente en medio de balaceras, ejecuciones, emboscadas...

Catedral michoacana

En la última década el fenómeno del narco ha crecido. Y no se vislumbra que vaya a terminar en corto plazo. Aun hay diversos sitios en aparente tranquilidad y calma, pero así se decía antes de aquellos que hoy comienzan a dar síntomas de virulencia.

Acueducto

En fin, entre detenciones de narcos, acusaciones de infiltraciones en el gobierno, de uso político de la justicia y del tema de seguridad, lo cierto es que este fin de semana las calles del centro se cerraron... para abrirse. La gente, concentrada en la plaza. En los portales y sus terrazas. Parroquianos a la mesa en conversaciones diversas. Los sorbos al café. Los tragos a la cerveza. Inevitable no sentir un tipo de ambiente de pueblo. Varios se conocen y saludan en los cruces. Conforme uno sale de ese bullicio y camina por el casco viejo colonial (sobretodo en domingo), la sensación se define en dos: tranquilidad, plenitud. Establecimientos cerrados y excepcionales combis y micros surcan la soledad de la periferia del centro.

Monje en el centro

Eso sí, una gran mayoría lleva en la mano su gazpacho dominguero (mis amistades me llevaron a comprar el mío "con el 'Güero'", "el mejor gazpacho", a decir de ellos). Cual plaza de pueblo, también aflora el atole de grano y los uchepos. Si uno previamente no se atascó con sopa tarasca o con las carnitas estilo Michoacán, puede entrarle sin gula alguna a estos manjares para deleitarse caminando. O sentados en una banca o sobre las escalinatas de la Catedral.

¿Por qué siempre los cerdos de las carnitas están sonriendo cuando están dentro del cazo hirviente?

Ubicado justo a un costado de la Catedral, cerca de donde danzan los viejitos (video que abre esta entrada), de las infaltables estatuas humanas, de los payasos con los mismos chistes sobados de siempre, y a pocos pasos de una cabina de información turística, está el boquete que dejó la granada lanzada a la multitud el 15 de septiembre del año pasado (¿quiénes? ¿narcos? ¿el propio gobierno?). Ahí sigue, sin sanar, hendidura de un color más rojo que el resto de los adoquines. A escasos centímetros de ese breve agujero una pareja de morelianos conversa. Ríe. Ajenos a lo que yo veo y pienso. Ellos quizá pensaron lo mismo. ¿Pero de qué vale vivir en la incertidumbre y a quién le sirve que me desenvuelva en el terror? Quizá eso pensaron. Y es que quizá suene a slogan turístico, pero -pese a todo- Morelia va.

Ella es la taxista chiquirruca

La taxista de la foto me recomendó "el antro de moda". Se llama "El Ego" y está allá arriba, al señalarme una colina al extremo de la ciudad, donde se despliegan las zonas residenciales exclusivas de esta capital, comenta. "No recuerdo si son los jueves primeros o últimos de cada mes pero se arman unas fiestas que llaman 'Fiesta de los chiquirrucos'. Ponen de Alice Cooper, Rod Stewart, Donna Summer... Se ponen buenas; he ido".

Ella misma me confirma la existencia de otro sitio, algo opuesto a El Ego pero ya con cierta fama que ha llegado al DF: La Fonda de Doña Herme. Me dice que está a las afueras de la ciudad, en la salida a no recuerdo qué municipio...

"Chiquito pero grandioso"

En la noche, en compañía de mis fieles guías, hicimos la procesión debida. Comenzamos ligero, se podría decir. El Quelite es un minibar (pero realmente un minibar), ubicado sobre la avenida Madero. Su slogan es "chiquito pero grandioso". En esta ocasión el barman, quien además de las chelas pone la música, hilvanó una serie de rock en español del más típico y obvio... Ahí estuvimos un rato para después asistir al segundo punto. El sitio es idóneo para empezar la noche o para entablar una seria conversación sobre algún tema trascedental... Ya luego, es menester perderse en los excesos, jaja...

La roja vecindad

La Vecindad fue el segundo punto. A unos pasos de ahí. El lugar estaba hasta las margaritas. Lleno lo que se llama lleno. De luz roja sexosa y un calor no menos ídem, el sitio asemejaba a un patio de vecindad, donde los vecinos -al momento de cruzar el umbral del lugar en eso nos convertimos- bailamos al ritmo guapachoso del que dispuso el DJ a base de cumbias setenteras y villeras argentinas. Es de esos lugares para universitarios, donde llegan turistas en busca del México Rústico o los fresas (de El Ego, quizá) en pos de las emociones fuertes. Un olor a mota que provenía del traspatio llegaba a las narices de quienes bailoteábamos en el patio central.

El Limbo

Ya pasada la hora de las brujas cerramos la noche en El Limbo, igual ahí, en el mismo centro. Rock sesentero fue el menú de la noche y en las pantallas dejaron correr un concierto de Guns N' Roses desde París. Así, mientras Axl Rose desplegaba su fortísimo ego rockero sobre la pantalla, nosotros coronábamos la noche en el segundo piso de este bar, tapizado por fotogramas de innumerables películas de ayer y hoy, de aquí y de allá.

(Vaya que las punkys michoacanas saben bailar con los Trashmen.)

PD. A la Fonda de Doña Herme no me quisieron llevar, ya que a pesar de ser de esos lugares donde la fiesta termina bien entrado el día siguiente, la leyenda urbana (aderezada de reales episodios de balaceras cercanas) dice que cuenta que es el lugar donde gustan empedarse zetas... ¿Pus no que ya los habían corrido?, dije pa' mis adentros...