AEROPUERTOS Y TURBULENCIAS
DE NOCHE, NO TODOS LOS GATOS SON PARDOS
Es la madrugada de fin de semana en la Ciudad de México. En punto de las 2.30 de la mañana se corta el flujo etílico en las barras de todos los sacrosantos y bien portados bares, antros, cantinas y demás tugurios de esta ciudad capital, tal y como lo marca la santurrona ley que se aprobó hace unos meses y que, ñoña, ñoñísima, a las tres de la mañana nos manda a dormir a todos (dizque, pues no escasean los sitios que dan cortinazo o aquellos de alma considerada que ponen su casa como refugio postcierre). Enfiestados (antes habíamos visto el nuevo documental sobre Tin Tan y así... cómo no estarlo!), huímos de Marcelolandia (región de izquierda con una noción de vida nocturna muy de derecha) y nos lanzamos a Copetelandia (región No Comments). Una amiga, en el trayecto, nos aclara: "los llevaré a un lugar bien pesado, así que si se ponen de nenas, mejor ni se anexen..." Todos, al momento, presumimos de machos bragaos: "Llévanos a donde quieras, aversicierto, nomás no nos salgas con mamadas" (¿qué decía de los comentarios?). Enfilamos hacia Ciudad Nezahualcóyotl, sector gigantesco allende los límites del DF con una densidad de un millón de habitantes, una especie de Polvolandia al que de noche no se entra como si estuvieras en tu casa y al que muchos consideran ya mothernizado porque tiene varios centros comeriales donde ir a comprarse un helado de McDonalds. A estas horas de la noche, sin toparnos con la corruptísima y temida policía del Estado de México, llegamos de boleto a Ciudad Neza, Mi Nezota, Neza York, específicamente a una colonia popular de esas en las que vas a 30 km/hr, cuidando que no se te atraviese un perro famélico o un teporocho perdido. Llegamos finalmente a la quesque "discoteca Spartacus". Pero lo que yo observo por fuera es más bien la fachada de dos o tres casas habilitadas como un antrucho... Tres transexuales gigantescas nos anteceden al entrar. Su olor a perfume de 80 pesos comprado a la salida del metro es la clara muestra de que ellas (ellos) van a lo que van, a ser las reinas totales de la noche... Entramos (40 o 50 pesos creo costaba la entrada). El lugar está hasta su madre. Es de tres pisos. En el primero hay mujeres y hombres sentados a las mesas, chupando, fumando (recuerden que estamos fuera del DF, aquí la Ley Antitabaco no es más que un chiste). Es notable la presencia de las chicas/chico y sus cabelleras estilizadas y sus implantes de toneladas brotando de sus escotes y sus risas jocosas estruendosas locosas. Se ve por ahí a la clon de la Tesorito, Mónica Naranjo, Barbie, Pocahontas, Alejandra Guzmán, Lady Gaga y otras que, no es por ofender, pero paracen luchadores rudos, rudísimos, seres que quizá en la mañana reparten el gas y ahorita están metidos en unas minifaldas que asoman sus extremidades peludas... A esas alturas del partido, uno necesita ser muy ingenuo (o muy pendejo o muy enclosetado) para no notar que estamos en un antro gay, bueno, más que gay, de vestidas, trans, drag queens y similares. "¿Qué tal, eh? ¿No se les arrugó?", pregunta nuestra amiga con sorna. "La neta, no", contestamos. Dentro de mis ídolos artísticos tengo a Oscar Wilde, Monsi, Morrisey, Juan Gabriel, además está de moda "respetar las preferencias sexuales", pienso yo, acorde a los tiempos que corren. Los baños están re feos y pues no es de todos los días ver a mujeres que hacen pipí paradas! La música va del techno barato a Gloria Trevi y, obvio, Gloria Gaynor y melodías del tipo (los ochentas son muy gays, pienso). Vemos pocas parejas hetero que, como nosotros, curiosean y turistean en el ambiente gay-hardcore-punk... bueno, eso en el primer piso, "el fresa"... Nuestra amiga, que por los conocimientos del terreno se ve que no es la segunda ni tercera vez que viene, nos lleva a dar el tour. El segundo piso es de luces mucho más tenues y las parejas hetero escasean, en proporción contraria a los hombres y los transexuales que pasan por doquier. Este piso da a una terraza que asoma a la planta baja, en la cual está comenzando el show de un wey bien mamado y encuerado (bueno, sólo lleva un moño al cuello, unas botas y una tanga) que se pone a bailar a ritmo de la música. El toque singular de la casa consiste en que el cuate éste se quita en cierto momento la tanga para mostrar así a su público que está bien firmes y pasar su miembro por las mesas para quien guste checar la mercancía. Se necesita también estar muy wey para que uno no se de cuenta de que se estamos en los límites de la ciudad, en la periferia, en el cinturón donde todo se puede y todo está permitido. Y más a esas horas de la noche, marcador en el que ya muchos están soberanamente ebrios... Se ve gente de todas clases sociales pero los que más abundan son los nativos, gente del baririo y repúblicas anexas. Obreros, albañiles, soldados, oficinistas, uno que otro yuppie y condechiano comparten con las trans exageradamente maquilladas y operadas. Estamos en su territorio y las miradas tienen de todo, menos discresión. El cirujano ha dejado buenísimas a varias de ellas pero pus ahora sí que aunque la mona se vista de seda... trae premio integrado. Y pues tan europeo no soy, la mera verdat; en esos menesteres sigo siendo tradicionalito y a la usanza cristiana apostólica romana... La vibra es inevitable no sentirla. Estamos en un lugar prohibido, de esos que nacen, existen y mueren cada noche y a escondidas... Pero esto aun no termina. El punto climático de este viaje a otro mundo (tal cual) sucede: ascendemos por una miniescalerilla al tercer piso (el infierno, el paraíso, el purgatorio, ¿por cuál votan?), escalones breves por donde montones transitan a la vez. Tercer piso: sitio en penumbras (sólo un foco a un costado y algunos celulares usados como lámpara... y como cámara), sin música (los rebotes de allá abajo solamente), pero con decenas de sombras, ya sea en grupo, pareja, solitarios, actuando o mirando, en la bacanal de sexo que se efectúa. El golpe es tremendo. Sí, a la mera hora sí me puse de nenita. Y se me arrugó. (Chale, es que no soy metal forjado a temperaturas taaaan extremas.) Se percibe la respiración bestial de quienes ahí están. Un deseo sexual desquiciado y animalizado se agolpa en ese breve espacio de 15 x 15 metros. Muchos sólo están recargados, observando; otros por allá hacen lo que están haciendo. Impresionantes esas bolas como de 10 personas que sepa la chingada qué los tiene tan embobados (bueno, se intuye pero no asoma nada). Apenas subimos cuando ya estamos bajando. Entre tanta bestia (literal, no es peyorativo) no fueran a desconocer a la banda... Uy, no, de terror nomás pensarlo! Entre prevención, falta de costumbre y el haber topado de frente con la más completa despersonalización del sexo, el trancazo tarda en asimilarse... Bajamos al primer piso y desde ahí observamos la escalerilla, allá arriba, con ese incesante subir y bajar de seres... La pregunta es inevitable: ¿se ponen condón allá arriba? O deja del condón: ¿qué pedo con esa manera de tener sexo, tan a la chingue a su madre el papa? Ya sabía de los cuartos oscuros, como seguro todos ustedes han oído de ellos, pero ver el ambiente en uno, directo, sin intermediarios, es un shock cabrón. Denso. Sonará quizá paternalista, pero en ese momento me cae que uno piensa cuántos bajarán de ese tercer piso con la factura de la vida ya cobrada... Ves la cara de la muerte... en el placer. Eros y Thánatos.
Ah, qué cosas! Y a qué pinches lugarcitos nos llevas, Pavle... (jaja, por cierto, esta chava ahora nos dice que ya somos machos, y más que bragaos, machos "calados"... Jija de su madre!)
NO ANDO LEJANO SINO DE PARRANDA... VIVENCIAL
Desde aquella vez que me sinceré en este espacio al comentar que hay diversos blogs que me provocan flojera leerlos, varios de mis habituales lectores me dejaron... Y la verdad no sé si por ese comentario o porque este blog no se queda atrás y aporta su dosis de hueva al mundo. Sí, la neta. Pa' ser ahora sincero conmigo, Mi Blogger Pechocho está sumamente descuidado... La propia inercia de hacer vida real y escribir en otros espacios, ha alejado al autor intelectual de éste, su nicho que originalmente pensó como el más libre de todos, en tanto que es el único que goza de cierta impunidad: el anonimato... Ya no escribo (aunque, la verdad, nunca lo hice) con cierta continuidad, y cuando lo hago apunto jaladas como la anterior a este post (¡una frase de una célebre chanson française, para salvar la ocasión!). Llegué a pensar en jubilarlo, pero rápidamente recapacité y admiré en su dimensión el tamaño de la pendejada que hubiera cometido: se puede dejar de escribir un blog pero desaparecerlo es como destruir una sala en medio de una fiesta estando uno bien pedo y de energúmeno. Hay que entrar en razón... Pero bueno, como este hobbie, manía, gana, gusto, necesidad de escribir en un blog -al menos en mi caso- no tiene fines monetarios y no responde a una rigurosa periodicidad, a una constante agenda temática editorial sino exclusivamente al deseo de hacerlo (cuando quiero y puedo, así de sencillo) pues seguiré con mis irregulares periodos (eso sonó como a comercial de Tampax)... Lo afirmo aquí pa' dejar constancia y porque me escribiste al mail de este blog apuntando que se me nota "un tanto lejano". Para nada. Creo que mientras más lejos de la compu esté, más cercano al mundo me encontraré... Además, cuando Mi Blogger Pechocho ya no sea tal en unas décadas y pase a ser Mi Blogger Achacocho, quiero deleitarme con los viejos y buenos tiempos.
¿DIOS EN TWITTER?
Bajo esta divina capacidad de crítica que ¿Dios? nos otorgó, y con la idea panteísta de que esta entidad se encuentra en todos lados, ¿por qué nomás no lo vemos, y lo que vemos son puros orates, por no decirles de otro modo? Y no me salgan con la cantaleta de la fe, de que cierre los ojos y lo veré y bla bla bla... Eso suena más a discurso paternalista demagogo de político de la Era Burocrática de los 50's. Eso suena, qué digo, a canción de niño de cuna... Y menos que cierre los ojos reales y lo vea con los ojos de la fe cuando, mientras yo hago semejante disparate, Dios sí se hace de ojos que no ven con sus humanos más allegados, gente que en su nombre habla de mil bondades pero cuando se quitan la sotana (y a veces hasta con ella), son más diabólicos que el Diablo mismo... ¿Y Dios? Ni sus luces. ¿Y nosotros? Ahí seguimos con nuestros ojitos cerrados, apretados, apretadísimos, anhelando verlo ("¡ahí está, ahí está, ya lo vi... me dice que le de más limosna a la Iglesia!").
¿Dios estuvo entre los pasajeros cuando el patiño aquel "secuestró" (jaja) el avión la semana pasada? ¿Dios estuvo en el andén del metro hace dos días, cuando el otro desquiciado mató a dos personas? Si no necesita de esos medios de transporte, ¿se enteró de las noticias y qué hizo? ¿Qué dijo? ¿Qué cara habrá puesto? ¿Qué habrá pensado? Finalmente lo aludían, hacían actos -uno de risa y otro totalmente condenable- en su nombre... Lo nombraban para hacer estupideces, como ha sucedido desde hace minutos, horas, días, meses, años. ¡Siglos!
Me pongo en su lugar (jajaja, ¡qué ideas!) y quizá hace falta comprenderlo. No es lo mismo la Tierra hace dos mil años que el horno que hoy somos con casi 7 mil millones de terrícolas. Obvio que la chamba se le junta; eso sin contar el resto del universo y los millones y millones de seres y organismos más que, seguramente, tiene también bajo su resguardo (sic)... Hay que entenderlo.
Yo por eso le propongo que haga uso de las tecnologías y modas existentes. Que deje la manta con la que viste (así nos lo han vendido durante siglos) y se adecúe a los nuevos tiempos: un corte de cabello estilo metrosexual no le vendría mal (no hay ahora liderazgo que se precie de serlo si no aparece en la sección de "Los más guapos" de la revista Caras o Quién); que se haga de ropa Armani, Versace y Hugo Boss y que se allegue gadgets como un iPhone, una Blackberry o una computadora con acceso a Internet. Ya de perdis, seguramente en el Vaticano hay cibercafés o cosa que se le parezca; ahí no creo que le cobren a su mero mero por entrar al ciberespacio... ¿O sí?
Para evitarse este tipo de supuestos intermediarios, fanáticos locos que ladran en su nombre, ¿por qué no arma su dominio http://www.iamgod.com/ ? (No, este sitio ya existe y odia a la banca gringa, y no creo que sea Dios, porque Dios "bless America".) ¿Qué tal simplemente http://www.god.com/ ? (No, tampoco, ya está online y por el diseño tan pitero no creo que sea Dios...) Bueno, si él creó el universo (y hasta le dio tiempo pa' descansar), ¿que no pueda diseñar su página sería inconcebible, no?
Le recomiendo que confeccione un blog (podría ser uno de sus seguidores y postería en él toooooodos los días). O para estar más en onda y contestar test, jugar FarmVille, pedir consejos a Paquita la del Barrio, a José José o a Don Ramón y mandar regalos nacos a sus apóstoles, podría abrir una cuenta en Facebook. Ya si se hace muy fan de estar online, estaría bien que tuiteara ad infinitum todas sus actividades. Podría empezar, jodidamente, por abrir un espacio en Hi5.
Si por la edad (¿qué edad tiene el universo?) no le entiende chido a estas "cosas de la tecnología", pues puede empezar con abrir una línea telefónica directa o una especie de buzón de quejas... O podría unirse momentáneamente a otra especie de ser Todopoderoso llamado Carlos Slim y llegar a un convenio para descargas directas al celular ("¡manda ahora un mensaje de texto al 1666 con la palabra GOD... !") y recibir así consejos de Dios día con día, individuales e intransferibles para cada uno de nosotros, sus creaciones desvalidas... Le aseguro que el mundo cambiaría...
Pero mientras Dios está de vacaciones o sepa dónde ande, lo que más se le parece ahora es Google, la neta... Ahí está la respuesta a TODO.
Amén.
EL PENE MUTANTE
LOS MARIACHIS CALLARON...
Y por sus palabras los conoceréis. Y por el inconsciente que evidencia, también...YO SOY... ¿QUIÉN SOY?
Si no era por el trabajo era por cierto desinterés. O por idas al cine o porque prefería pintar mi departamento. O de plano se me hacía más entretenido estar con los amigos en alguna reunión. O estar echado en la cama leyendo, en puros boxers y rescándome la entrepierna de vez en vez. La cosa es que nomás no podía entrar a escribir. Hoy viernes hubiera sucedido quizá lo mismo (tengo un pendiente en una hr. aproximadamente) pero por una especie de cortesía ante Francisca (gracias por el detalle), mejor conocida en estos mundos como Alegarikous, quien hace unos ayeres ubicóme en el primer lugar de su lista de destinatarios del "Premio a la Honestidad" (¡¡??), decidí entrar y no alargar más esta poco fértil cosecha de escritos pa'l mes de julio.- Honestamente, pueden encontrar en el Pechocho a un amigazo. Me cae.
- Si me invitan a una velada de trova, de esas con velita en la mesa y con un cuate con guitarra sentado en una periquera en el escenario expresando al micrófono rebuscadas parábolas de la vida aderezadas con eventuales chistecitos negros onda Ricardo Arjona, les aseguro que me duermo. Con toooda honestidad se los advierto.
- Para ser honestos, amo y odio a la vez mi personalidad. Me encanta su mezcla de pasión y serenidad, pero me tumba cuando se vuelve desprendimiento casi total (si no entendieron, tómenlo como chiste local).
- Honestamente, amo los senos. Mmmmm, una delicia tenerlos en la boca (mmm, ya se me hizo agua la ídem, ¡slurp!).
- Pero, honestamente también, no le hago el feo a las pompas.
- Y aunque usted no lo crea, honestamente, en mi caso, "conversación mata seno y pompita". ¡¡Se los juro!!
- Honestamente, me gusta mucho mi trabajo pero me cagan sobremanera dos pobres terrícolas. Dios, ¡llévatelos!
- Si quieren una lectura buena para este fin de semana, les recomiendo "Se está haciendo tarde / Final en laguna", de José Agustín. Honestamente.
- Si de honestidad hablamos, no sería el primero en arrojar la piedra. He pecado.
- Hay blogs muy buenos, pero otros están de soberana hueva. Con el corazón en la mano lo confirmo.
VOTAR O BOTAR, HE AHÍ EL DILEMA...
SE NOS FUE MAICOL...
LLEGARON DESDE LAS ESTRELLAS...
POBRE NIÑA...
ORÍLLESE A LA ORILLA -MUSICALIZADO-
Bellas Artes fue escenario del rimbombante "Concierto a 4 Patrullas". La cita fue a la medianoche y la invitación (que giró por e-mail) pedía que se corriera la voz pues "no es diarina que me presten patrullas para hacer musica con ellas y menos desde Bellas Artes!"
Yo hice cara de "what?!" y pues me lancé con unos cuates. Efectivamente, estaban ahí cuatro patrullas, pero no fue precisamente lo que esperaba (iba con la idea de oír scratchs con un "bájese pa' bajo", o unos loops de "oríllese a la orilla, ese auto negro oscuro"). Les faltó más acople... pero como idea "loquita", pasó: no todos los días ves patrullas intentado musicalizar la noche mexicana.
El performance estuvo bajo la batuta de Lázaro Valiente (bautizado cristianamente como Mauricio Pastrana pero -pus ya saben- es artista, usa afro, barba desaliñada, tenis de diferente color en cada pie, skinny verde pistache y dice chistes raritos). Lázaro Valiente en realidad es el nombre de su inseparable mascota, que es este perrito.
Más allá de las presunciones (¿qué "artista" no se cree weirdo?) estuvo divertido. Hoy de hecho Lázaro Pastrana iba a hacer algo en la Latino, en el piso 28. Yo creo que ya no juí...
¿DÓNDE TE AGARRÓ EL TEMBLOR?
Metido en la computadora y en franca espera del término del día, una amiga, Rocío -Chío pa' los cuates- rompió el no tan pesado silencio de nuestra desmadrosa oficina: "está temblando".
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