CAMBIO A NUEVO BLOG

Mi Blogger Pechocho cambia de piel y se muda a un nuevo espacio llamado ahora EL DESFILE.

Por allá espero verlos.

Saludos!

EL BALÓN, COMO UN NEUMÁTICO, ES REDONDO...

Ni el golpe sentí. Sólo recuerdo que intentaba incorporarme del asfalto. La llanta delantera derecha del auto a escasos centímetros de mi persona. Mi padre y el conductor del vehículo referido, en mi auxilio (para después hacerse de palabras, ¿o de golpes?). Acababa de ser atropellado. Y en mi presencia...

Sucedió el verano de hace algunos años, mientras mi progenitor, en calurosa tarde, esperaba a su amada pareja (mi madre) leyendo el periódico dentro de su flamante Renault 12 Routier. Yo, niño de escasos años que se contaban con los dedos de una mano y dos de la otra (¿o eran tres?), jugaba ajeno a los ochenteros problemas del mundo... hasta que en cierto momento la misma inercia de mi juego inocente me llevó a romper con las líneas de lo permitido: descender de la plazoleta en la que me encontraba y dirigirme A LA CALLE (plazoleta de Gandhi, en el Bosque de Chapultepec, pa' más referencias). Lo hice sin avisarle a mi padre (no lo consideré pertinente, obviamente) y él pues seguro me habría echado un ojo dos segundos antes y habría dictaminado: "todo bien, el niño sigue jugando, continuemos la lectura del diario".

Recuerdo perfectamente que me cercioré de que no vinieran autos. Recordé las recomendaciones de mis padres y los spots que veía en el Canal 5: "fíjate al cruzar la calle", "cuidado con los autos". Lo que no reparé fue que en esa sección de Chapultepec las calles que bordean al bosque son circulares y, por lo tanto, mi horizonte no iba más allá de las placas del vehículo estacionado más cercano. Total, seguro me dije "ya soy niño grande y sé cruzar avenidas de 10 carriles" y ¡ahí les voy!

... el trancazo no lo sentí. Nunca lo he recordado. Sí recuerdo el hospital. El arañazo en la frente. El conductor espantado. La silla de ruedas en la que me trajeron ese día. Pero sobretodo recuerdo una cosa: el horror inmisericorde que se apoderó de mí al pensar que me sacrificarían como a aquel caballo de carreras que era llevado a mejor vida por lesionarse una pata, secuencia que presencié días antes de mi accidente en una película apta para niños.

Obviamente no me sacrificaron y pude aventarme muchas corridas después (interpretación libre). Aunque creo que gracias a ello ahora se entiende mi terror inconsciente a los doctores, trátese de la consulta más pitera existente sobre la faz de la tierra.

Pero bueno, ¿qué tienen que ver mis traumas equinos con un balón de fut? Pues bueno, aparte de que ya puedo jactarme de haber redactado mi entrada futbolera y así estar a tono con la temporada, rindo tributo a la triste memoria de aquel balón de soccer (igualito al de la imagen) que fue la causa y circunstancia que me llevó a bajar la calle para luego ser lanzado por los aires ante la mirada impávida de Mahatma Gandhi.

Y también al menos puedo presumir que, jugando futbol, alguna vez apliqué un cabezazo a un auto... No pasa todos los días :)

BIENVENIDO A TWITTERLANDIA

A inicios de diciembre del año pasado entré a Twitter debido a este par de asignaciones... Era lo mínimo que podía hacer: conocer (ya) el medio que iba a tratar. Y digo "ya" porque varias veces estuve tentado a hacerlo. De hecho, mi cuenta estuvo muerta varios meses sin seguidores ni seguidos y con un triste avatar de pájaro anónimo en color verde. Mi relación social virtual se circunscribía al mundo del Facebook (básicamente con los amigos "de la vida real" también conectados) y con los contactos que empecé a tejer aquí, en el blog del pechocho. Hasta que a @ivankdin finalmente le di follow...

Mi entrada a este mundo no recuerdo cómo fue y la búsqueda de ese primer tuit me parece insustancial. La carnita está más bien en el sabor tuitero que me han dejado estos cinco meses en esta plataforma donde lo que se impone sustancialmente son dos cosas: la palabra y la imagen. Los 140 caracteres y el avatar que las produce. Eso, más la constancia, es el leit motiv de este asunto. Claro, si eres Paulina Rubio hasta las declaraciones más inconexas te serán aplaudidas y te lloverán los followers como por arte de publicidad.

Twitter es un mundo paralelo. "Metafísico", para que suene más aká. Aristóteles rediseñaría su concepción de lo real después de TW. Un plano virtual donde la extensión de lo humano permanece pero con otro matiz. Las leyendas, egos, miserias, virtudes, pasiones, contradicciones, humores surgen de entes cuya primera referencia es el avatar mismo (aderezado de bios y blogs que en ocasiones dejan al interlocutor en las mismas). Avatares que en esta arena de comunicación horizontal están a la exposición de todos. Sea quien sea.

Tuiter es un pergamino que en función de tus seguidos avanza lento o de manera vertiginosa. Es como presenciar una banda eléctrica por donde van pasando infinidad de seres hablando: ves banditas hechas muégano, seres solitarios que o sólo observan o hacen del monólogo su vehículo, trolls de las más diversas formas que ni Peter Jackson hubiera imaginado, varios "famosos" y muchos clones de ellos, precisamente. También revolucionarios que han encontrado en tuiter la versión 2.0 del café del siglo pasado; zoon politikons que buscan hacer allá afuera, "en lo real", una unión social más concreta de lo que permite la red; gente de medios que, en muchas ocasiones, corre más rápido que la propia información. En fin, una pasarela de seres de todos los colores, dimensiones y complexiones que tocan cualquier tema que de la A a la Z pueda surgir.

Pero, oh, dados los tiempos éstos en que la información está por todos lados consumiéndose pero no masticándose, los temas y las discusiones pasan en Twitter como pasan precisamente aquellos avatares. Todo reina y es tendencia (TT) mientras lo sea, hasta que no lleguen los nuevos replies y los nuevos hashtags. Los paradigmas hace apenas 10 años duraban, de menos, una generación. Hoy las tendencias en Tw pueden cambiar cuando vas al baño y tu Time Line te dice: "89 new tweets".

En mi breve estancia en Twitter (breve si en términos terrenales hablamos pero ya no tan corto si en tiempo/espacio tuitero lo medimos), han surgido voces que despotrican contra él como herramienta de información, a la vez que salen quienes toman a la plataforma como el cerillo que incendiará la pradera de la inminente revolución. Como nuevo medio, tal cual pasó con la radio, la tele, la videocasetera, a Twitter se le sobrestima y se le subestima a la vez. Sí hay que decir que a diferencia del resto de medios aquí la democracia en opinión se hace latente, la verticalidad de quien opina se ejerce y la resonancia la busca uno con diversas aplicaciones, pero por otra parte, quienes están aquí no son ni la millonésima parte de apenas un puñado de mexicanos. Por más que se debata y se acaloren dichos debates, si lo que de ahí surge no pasa a otro plano práctico, "real", de la simple anécdota y nota del día no pasará...

Bueno, llevo más de 150 días en Twitter pero a decir de Tweetwasters sólo he gastado, de ese total, un día con casi 17 horas de riguroso tuiteo. Estoy chavo.

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA (¿SEMANA? ¡MESES!) CORTA

1. Hoy es el reven del Centro Cultural Woody Allen, así que escribo presto y saleroso para pasar a ponerme guapo y enlocionado como dirían las abuelas XD

2. Oigo y en ocasiones veo esta cosa mientras escribo.

3. "Me llaman el desaparecido"...

4. Y me he desaparecido porque el trabajo y otros proyectos me han absorbido uuun chingo.

5. Y la neta, también por el pinche tuiter. Qué buen desmadre se echa ahí. Y de todo tipo...Si ya suelto en Twitter (y con réplicas instantáneas) todo lo que antes expresaba en este blog, pues mi abandonado Blogger Pechocho progresivamente se me fue quedando en la orfandad y falto de las mibloggerpechochoaventuras que lo vestían.

6. Pero uno, sabedor de las características intrínsecas de cada medio y de que no es lo mismo Chana que Juana, que no es lo mismo al instante que leerlo con calma, y que no es lo mismo 140 caracteres que la consabida sección de "Ideas breves...", pues reafirmo aquí de manera categórica que Mi Blogger Pechocho no estaba muerto, andaba de parranda...

7. Anduve hace unas semanas en Ciudad Juárez. Qué fuerte. Todos con quienes hablé me decían: "Tú te vas de aquí, vienes, estás por unos días, palpas, pero te vas... Imagínate a nosotros, aquí vivimos, con el miedo todo el tiempo y la desconfianza hasta de tu propia sombra, donde el ejército más que elemento de seguridad nos significa un factor más de temor..." Muy muy cabrona situación.

8. 20 hrs. Estando en Ciudad Juárez, fan de Tin Tan como soy, pregunto : "¿El bar Tin Tan está en el centro, cierto?" La respuesta primera es gestual: una cara de asombro. Un segundo después, contesta la persona: "No, joven, pa' que va pa'llá. Mejor no salga y quédese aquí". El toque de queda autoimpuesto...

9. Y yo que pensé que ya había visto todo en mi vida: El niño más bonito. (OMFG!!!)

10. ¿Quién de aquí usa twitter?

HOLA...

... ¿quién vive?

BREVES DESDE CUERNAVACA...

Un fin de semana variadito en Cuernavaca.

Desde hace un buen que no manejaba en carretera. Me fui en auto, solo, a la ciudad de la eterna primavera. En el valle corrían vientos huracanados y la ciudad de México se veía como hace 50 años: por pocas horas volvió a ser la región más transparente. La Torre Mayor, los Pantalones de Santa Fe, el WTC, la torre de Pemex se percibían en sus colores originales.

Me fui escuchando a Yann Tiersen. Qué grata compañía resultó, me cae... momentos que no quieren ruido sino algo introspectivo... Y rodeado de curvas y de pinos y de esa ligera lluvia que siempre atrapa a uno a media carretera...

Al llegar a Cuernavaca me recibió un retén militar. En aras de "mantener el Estado de Derecho", ya ven que a Calderón le dio por sacar a los federales a las calles... Un militar embozado y con el fusil de asalto en las manos se acercó a la ventanilla y, desde su anonimato, me pidió que me identificara!! En pos de "preservar las garantías individuales" un cuate armado y tapado me dice que me identifique... Qué ironías... Bienvenido no a Cuernavaca, sino a México. Chale.

Frente al palacio de gobierno hay una (otra!) pista de hielo... Ya es modita pa' invierno.

Me llevaron a comer a unos tamales de poca: los Roxy. Los hay en los sabores y clásicas presentaciones y en sus ingeniosas invenciones (el de champiñones estaba muuuy rico), salados y dulces. Para más referencias, están sobre la calle de Compositores, muy cerca de la Iglesia de Tlaltenango.

Anduve hoy en la mañana por la ciclopista, en los rumbos de Vistahermosa... Uffff, qué mujeres van a hacer ejercicio por esos lares!! (¿Por qué en Chapultepec no aplica así?)

En la noche me presentaron una especie de casa abandona, por el centro, me parece. Había mucha hierba y era un patio grande. Chido y algo neohippie el lugarcito (¡estamos en Cuernavaca!). Le llaman el Cinco Perros, sepa la chingada por qué (me gustó harto el nombre)...

Muy cagante no tener cam para fotos en estos momentos :(

Mañana (al rato) me regreso...

Ups, ya son las 2.36 y debo dormir... Yann Tiersen me acompañará de nuevo...

LAS NUEVE VIDAS DEL PECHOCHO

Ay, cabrón... Tal cual autobiografió Gabo: Vivo para contarla.

Caminando por cierta calle del centro me encontraba cuando las tripas me recordaron que aún no había desayunado... Era algo temprano para la comida pero el aire, ya dando vueltas en mi estómago, comenzaba a azotarse en sus paredes. Decidí, pues, comprar un cocktail de frutas en un puesto de la calle, semifijo, de esos que de noche son cubitos de metal blanco y de día rebozan plantas como ornamento, frutas y verduras varias, una que otra mosca revoloteando (las bolsas con agua ya las saben dominar) y donde el ronrroneo de la licuadora es la melodía de tooooodo el día...

Degustaba yo mi muy nutritivo y ligero y fitness y todo el pedo cocktail de papaya dulce, melón partido, sandía fresca, plátano insaboro, capa de miel y chispas de granola en la más completa pendeja, pensando en la historia milenaria del coctel que me estaba chutando y su delicada preparación, cuando en cuestión de segundos, qué digo segundos, nanosegundos, un auto, más específicos un Jetta anaranjadito (que cuando llegué estaba ahí estacionado), dio un rechinazo y en un acto rápido, apenas perceptible, se abalanzó hacia nosotros, hacia el puesto... hacia mí!!!

El salto fue inconsciente. Un brinco de dos o tres pasos hacia atrás. El ruido de las llantas acelerando (taaan cerca), el espasmo de esa mole anaranjada viniendo hacia nosotros, fue el único (con eso bastaba) elemento para que el cuerpo, por inercia, se pusiera a resguardo. Si el propio puesto de metal y la pared que éste tenía enfrente no hubieran existido, el Pechocho seguramente habría probado la defensa del vehículo, antes indiferente y ahora adquiriendo una faceta como de monstruo asesino. El carro se quedó atrapado en esa boca que a mí me resguardó. Quedé con el auto enfrente. Hasta entonces me percaté del conductor: un gordo como de 17 años que, al volante, nos veía con una cara... Quién sabe quién era el más espantado de todos ahí.

Si hubiera estado dos o tres pasos más hacia mi derecha, uffff, mínimo una buena machacada de piernas me habría llevado a casa...

Por cierto, mis frutas salieron ilesas. Ni un cacahuate o pasa de la granola se me cayó. A eso llamo agilidad felina, chingao (en todo caso, si no hubiera aplicado el salto felino, el salto del caballo -como en la foto- hubiera sido la opción).

PECHOCHO AWARDS 2009

LO MEJOR

• El estar ocupado y del tingo al tango en la pata de perro. Amo los hoteles. Y no soy prostituta (por desgracia).
• Que en el imaginario colectivo cada vez se afianza más la percepción de que efectivamente, Felipe Calderón... este... mmmm :/
• La interactividad 2.0 de las redes sociales.
• La aprobación de los matrimonios gay en el DF. Neto, me regodeo cuando los panuchos y la Iglesia se megarrequetesulfuran y vociferan por todos lados advirtiéndonos del Día del Juicio Final…
• Repite con 2008: Este año no me asaltaron, ni me asesinaron, ni me decapitaron; tampoco me secuestraron o secuestroexpressaron, ni me fabricaron delitos o me detuvieron por mi apariencia. Me salvé de caer en manos de judas que seguramente me hubieran dado tehuacanazo con chile piquín y toques en los wevos... ¡Ah!, y tampoco me mataron en Cuernavaca…

LO PEOR

• Que se piense que la opción ahora, para el futuro, será… ¡¡Enrique Peña Nieto!! OMFG!!!
• El catarrito que devino antesala infernal: crisis económica, desempleo galopante, inseguridad al por mayor, influenza, inundaciones, nulo crecimiento económico, resucitación del PRI...
• Maurico Fernández y su grupo de asesinos encubierto. Ahora a la violencia del Estado y el narco, agréguenle los paramilitares… ¿¿Qué no aprenden de Colombia, chingao??
• El Matutino Express… Por elemental capacidad cerebral, ¿a esta bola de fresas yunquistas se le puede llamar “periodistas”? Que alguien le diga al jumento de Esteban Arce que quien escribió El espejo enterrado no se llama “José Luis Fuentes”… N’ombre, ejemplo medular de la TV que “informa”.
• Repite con 2008: Mucha gente fue asaltada, asesinada, decapitada, secuestrada; otros más fueron víctimas por su simple apariencia o les fabricaron delitos; un tanto más tuvo la fortuna de probar las virtudes de la ley mexicana (llámese pocito, manita de puerco, tehuacán con chile o choques eléctricos)... ¡Ah!, y contra toda lógica legal, el Estado mató a un narco en Cuernavaca y manejó el cadáver cual si fuera un cártel más…

LAS FUMADOTAS

• Escuchar a Lily Allen y pensar que algún día la tendré aquí, a mi ladito (chiste local).
• El show del secuestro del avión por el tal Josmar (explosivos Jumex) y la “operación” de rescate de la SSPF.
• La cantaleta de que “vamos ganando la guerra contra el narco”. Esta aspira a ser la fumadota del sexenio!

LAS DECEPCIONES DEL AÑO

• Yo pensé que la muerte de Michael Jackson no era mas que el show de su regreso a los escenarios. Juro que cuando se le realizó su homenaje en el Staples Center pensé que se abriría el sarcófago y saldría bailando Thriller.
• Cuando rondó la noticia de que Lady Gaga tenía pene… Chale.

CONCIERTOS

• Radiohead y Café Tacvba. Aquellos por el regreso triunfal al país, visto desde el plano musical, y éstos por confirmar que son la banda más propositiva de eso que hemos dado en llamar "rock nacional"... No, los tacvbos simple y sencillamente porque me han acompañado en todos estos años. Y la verdad, qué conciertazo.

LOS PERSONAJES

• Rafael/Ponfilio/Juanito se lleva las palmas en primer sitio.
• Barack Obama. Los intereses de EEUU reinan. Y aunque los intereses de EEUU se vistan de afroamericano, intereses quedan…
• Susan Boyle. ¿Quién dice que no se puede?
• "David después del dentista" ¿Por qué diablos no me llevaron a mí con ese dentista?
• Lula, el obrero del PT al que no bajaban de pobre diablo, naco y jodido en su país, en este año puso a Brasil en el plano mundial.
• Twitter. El personaje que engloba a los personajes.
• Tiger Woods… 14 amantes. Aun no puedo digerir la idea de tener catorce amantes :P

LAS PELÍCULAS

• "El luchador" me gustó mucho.
• "Rockandrolla" no se queda atrás.
• "Déjame entrar" no tiene madre.

LOS SOBREVALORADOS

• U2... Ya chole, en serio. Un conocido me dijo: "Los escenarios son a U2 lo que los autos convertibles a los hombres que sufren disfunción eréctil".

LAS FRASES

• "A los que no creyeron, con perdón de las damas, que la chupen y la sigan chupando", Diego Armando, Maradona, al calificar con la selección argentina al Mundial.
• "... sean oportunamente vacunados contra la 'influencia AHLNL' ante el posible rebrote que sucedería...", Elba Esther Gordillo, ¡dirigente nacional de los maestros! Uta, una muestra más de por qué estamos de la verrrrrrrrrrrrrga!
• "Los perros no hacen el sexo entre dos del mismo sexo", arzobispo de Morelia, Mich., Alberto Suárez, al argumentar contra el matrimonio gay... Este jerarca católico se ve que nunca ha salido a la calle...
• "Es muy raro estar tocando sin drogas", Charly García, al regresar a los escenarios después de haber estado engranjado por su ganchez a los psicos...
• "Yo duermo como bebito, como niño, porque me mantengo en los fundamentos y eso al final del día es lo importante de todo", Eduardo Bours, gobernador de Sonora, días después de la muerte de 48 niños, quemados, en la Guardería ABC, por actos de corrupción.
• "Queremos proclamar el fin de las falsas promesas y los dogmas desgastados. Como dicen las escrituras, ha llegado el momento de hacer un lado estas niñerías”: Barack Obama al tomar posesión... Ja, ja y más ja.
• "Me encuentro convaleciendo de un estado de salud que no me permite procesar adecuadamente diálogos, (y debido a eso) mis respuestas -en la entrevista que dio a conocer Carmen Aristegui- carecen de validez", ex-presidente Miguel de la Madrid, retractándose de dichos anteriores, en los que vinculaba a su sucesor presidencial Carlos Salinas y a su familia con actos de corrupción y narcotráfico. Salinas, por cierto, se aventó una muy buena en este tema: "Algunos familiares han comentado que en realidad el ex presidente padece de un enfisema pulmonar muy avanzado, lo que ha generado problemas de oxigenación y circulatorios"... Como sea, el capo de capos, Salinas (sí, el que hace 10 años toooooooooodo México quería quemar en leña verde) hoy anda de reven en reven y armando la candidatura de su chicuelo Peña Nieto... ¡Nanita!

FIN DE AÑO

¿Han sentido, cual si fuera un zapping, una sensación súbita, espontánea, de melancolía? Hace unos momentos cenaba con unos conocidos cuando de pronto, flotando por el aire, inundó el ambiente aquella canción que dice que "si tienes ganas de llorar / piensa en mí" y experimenté una reacción, ya para entonces, ineludible en mí: no pude evitar sentirme triste...

La melodía se saltó mis diplomacias internas y me restregó sentires en el rostro.

(Me observo a mí mismo en una tribuna de fría reflexión y acorazamiento ¿imperturbable?)

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA CORTA

1. Los militares llegaron ya / y llegaron haciendo ra-ta-tá. Se cumplen tres años de que Calderón (de quien se rumora que trabaja como presidente) sacó a los militares a las calles del país para "luchar contra el narcotráfico" (así, como si fueran enchiladas). Y como regalo de aniversario de tan atinada campaña militar (más de 15 mil 500 muertos y contando, cárteles que para nada decrecen en fuerza y ciertos militares que ya también extorsionan, levantan, desaparecen y matan), Amnistía Internacional presentó hace unas semanas un informe donde documenta todo lo anterior, a la vez que llamó a ejercer presión internacional por las violaciones militares pues en México -pa' variar- no pasa naaaaaada... Ayer la Marina-Armada de México se enfrentó con narcos, resultando muerto en la refriega el capo Arturo Beltrán Leyva. Un trofeo que los portavoces de las botas militares aprovecharon para renovar la propaganda de "ya ven, habrá muchos muertos más, pero la guerra contra el narco la vamos ganando y por ello el Ejército seguirá en las calles"... Tenemos un gobierno que se levanta sobre una sociedad aterrorizada, con miedo, en la que echa raíces el discurso de guerra, como en Colombia con Uribe, como en EEUU con Bush. Y qué cosas, el otro gran ganador de la muerte de este narco no es más que otro narco, de muchísimo mayor peso: El Chapo Guzmán. En esta navidad parece que no hay ponche, pero sí mucho atole con el dedo para todos!

2. La tecnología es extensión del ser humano. Según Marshall McLuhan, todos los nuevos aparatillos tecnológicos que día con día aparecen en los mostradores para que los compremos y así nuestra vida se vaya atascando progresivamente de gadgets y más gadgets, terminan por convertirse en especies de prótesis de nuestro propio cuerpo que nos permitirán desenvolvernos mejor en los tiempos que corren... Todo esto no sonaría sino a simple teoría de la comunicación en clase de universidad... hasta que se te pierde el celular. Sí. Anduve descelularizado, valga la expresión, y en esos días prácticamente el contacto con el resto del mundo que no estuviera al lado mío (ni en el msn en ocasiones) se vio modificado... Significó, también, una especie de descanso, pero no se puede obviar que la comunicación se rompe. O no, no tanto, pero sí se altera cabrón...

3. El viaje al final del tren. No es mito. En la semana, como tantas veces, tomé el metro de la línea uno, la rosa (el color anunciaba de cierta manera el próximo descubrimiento), en el último vagón. Serían aproximadamente las 23:30 hrs. Oficinistas cansados la mayoría de los ocupantes. Ningún ambulante cercano. Tampoco mendigos o ciegos cantando a la vista. Un vagón en el que hasta lugares vacíos resaltaban. Dado esa panorama, ¿por qué chingaos había un garapiñado de 20 seres hasta el final del tren, colindando con la cabina? ¿Por qué todos se encontraban como si fueran una muestra de cómo va un vagón pero a las siete de la mañana de un día laboral? Aaaaaahhh, es que es el famoso "vagón gay", espacio que hacen suyo ya muy noche y en el que van muy pegados, dándose arrimones con cada movimiento y seguramente otras cosas más... Bajan unos y suben otros, la cosa es que ese nudo humano de hombres de diversas edades se mantiene y va bailando el ritmo que le toque el tren...

4. "El Berlusconi chileno". Se fueron a segunda vuelta presidencial para enero de 2010, pero uno de los candidatos, el derechista Sebastián Piñera, se ve muy confiado en ganar. Este en sí no es el motivo del post, pues no es llamativo que él responda a intereses que lo quieren como presidente... Lo que llama la atención es cómo un pueblo puede votar por alguien que está acusado de fraude bancario, lavado de activos, uso de información privilegiada, aumento de precios, vínculos con el régimen de Pinochet... ¡y además se le considera un Berlusconi chileno! Es donde uno, de lejitos, puede contemplar a los medios de comunicación y constatar su poder de Gran Elector... Piñera es dueño de Chilevisión. (Algún parecido con Peña Nieto, la Gaviota, su anunciada boda y toda esa telenovela, no es mera coincidencia.)

5. Deseo. Un poco de frío. Camino hacia la casa. Pienso en nada. La vista enfrente. Saco el celular. Lo veo. Pasa de la medianoche. Cielo despejado. Ningún perro ladra. Una estrella fugaz. Uno. Dos. Tres segundos. Pasa fugaz. Pido un deseo.

LA MUERTE NO PIDE PERMISO...

Circuito Interior. De aeropuerto rumbo al centro. Aprox. las tres de la mañana. El puente que a esas horas imaginaría desértico asoma curiosos por sus barandales. Las torretas de diversas patrullas hacen pensar en lo obvio: un accidente automovilístico. El tráfico vehicular avanza por la lateral, lento. Y todos, mirones, hacia la escena aparatosa. El puente divide la magnitud del siniestro: del lado izquierdo se puede ver el Jetta color negro con las portezuelas abiertas y con las llantas pa'rriba, posición en la que quedó después de dar una serie de piruetas que comenzaron unos 150 metros antes, mas o menos, y cuyas señales se pueden ver al girar ahora la cabeza hacia el lado derecho y ver toda la estela que dejó a su paso este auto/pirinola. Objetos que no se pueden distinguir tirados en el piso, seguramente partes del auto y utensilios que iban dentro. También, sobre el asfalto de esta vía rápida están dos cuerpos tapados con las rigurosas sábanas blancas. Hay un gran charco de sangre que los cuerpos han creado. Esa sangre que les daba vida ahora está mezclada. Roja y oscura, combustible tan preciado que los nutría y que ahora se les escapa lentamente colándose entre las grietas del asfalto. Líquido que ha moteado de rojo las capas que cubren los cuerpos inamovibles. Me llama la atención lo brilloso del color de la sangre...

En esa misma zona del siniestro hace años un automovilista derrapó y se fue hasta las vías del metro, que corren al paralelo. Por fortuna no iba pasando el tren al momento. Y si mal no recuerdo, el conductor no sufrió más que un susto. Ahí mismo también, hace un tiempo, hubo un ajusticiamiento de narcos. Un convoy ametralló una camioneta que venía siguiendo desde el aeropuerto. Todos los que estaban en la estación del metro Aragón observaron las escenas desde el andén, cual película de Hollywood. El vehículo atacado terminó impactándose contra una casa. Nadie en dicha vivienda murió.

En una ocasión, en un noche como tantas y en compañía de policías, periodistas de nota roja y Ministerio Público, recorrí las calles de esta ciudad... En menos de tres horas, la muerte pasó lista: una señora había asesinado a su esposo junto con la amante a martillazos; la señora se encontraba en shock, mirada pétrea y la ropa salpicada de rojo. Apenas estaban subiendo a la mujer a la patrulla cuando se reportaba una persona atropellada en una avenida cercana. Muerta. Llevaba una bolsa de pan en la mano. Pan en moronas, pan hecho retazos... Momentos después una persona tirada en la calle con un tiro en la frente en una colonia cercana... No eran ni las dos de la mañana cuando un reportero gráfico de la guardia, de esos a quienes las noches sin muertos le significan una noche sin trabajo, me dice (con una indiferencia que la costumbre del trabajo ha creado): "pasadas las tres, cuando empiecen los accidentes vehiculares, esos sí son los muertitos".

"Esos sí son los muertitos" se traduce así: esas sí son las fotos que nos sirven. Tétrico. Avisados por la frecuencia radial, muchas veces los reporteros rojos llegan antes que la policía al lugar de los hechos; en ocasiones las víctimas están moribundas, quejándose. Ha habido choques en que el ambiente se llena de un olor mezcla de alcohol y gasolina. Accidentes donde todos están muertos, el auto deshecho y la música que venía escuchándose en el auto siniestrado, continúa sonando... Y que en varias ocasiones quienes mueren son aquellos que tuvieron la mala fortuna de cruzarse con aquel que alcoholizado iba manejando.

Todo esto pienso ahora. Reciente aun el color de la sangre de aquellas dos personas (¿hombre? ¿mujer?) en mi cabeza...

AEROPUERTOS Y TURBULENCIAS

Mis padres estarán en Chile todo el 2010. En abudantes y nada despreciables vacaciones andinas, se dedicarán los próximos 365 días a visitar familiares, recorrer lugares, asistir con amistades, comer asado, beber vino y demás situación disfrutable que se les ofrezca. Ya tenían un tiempo (un buen tiempo) de no ir y ahora, que hay lodo, se deben atascar... Estuve, por esa misma razón, en el aeropuerto, en la horrible, gélida y aséptica Terminal 2 que el jumento de Vicente Fox mandó construir...

Horas después regresé pero a la Terminal 1. Tras un vuelo muy ajetreado y con turbulencias que movían el avión como si estuvieras, literalmente, en la cama voladora de las borracheras, aterricé aquí, en la bella Guanatos, Guadalajara Guadalajara, hueles a limpia cola... perdón, a limpia rosa temprana. ¿El motivo? La FIL, la Feria Internacional del Libro, la más importante después de la de Frankfurt.

Llegué el domingo en la noche y desde entonces he dormido tres hrs. aprox. Ahora que escribo esto, el reloj de la compu anuncia las 01:59 minutos... La desvelada la traigo desde el viernes, que tuve una despedida de departamento (no el mío, sino otro) y salí al alba.

Pensé dormir en el vuelo pero no sé si les pase: uno está cayéndose a pedazos y quién sabe de dónde, de repente (sin droga alguna de por medio, eh), ¡el sueño se esfuma! Vi el anochecer por la ventanilla y me puse melancólico (tengo mi corazoncito, jeje), se me volteó el estómago en el primer jalón de turbulencias, me entretuve un rato con la ochentera y pésima música del avión... Y cuando quizá estaba agarrando la flojera del asiento, llegamos a Guadalajara.

A pesar de ser domingo, el reven librero no estaba flojo. Y menos con un día de inaugurado el encuentro. Pensé en ir a la Expo Guadalajara, lugar donde se realiza la feria, y ver a Ozomatli, banda de Los Ángeles -ciudad a la que ahora está dedicada la FIL- pero no me dio tiempo. Me fui al hotel, apenas dejé las cosas y los mensajes de respuesta al que había mandado yo ("ya llegué... dónde es el aquelarre?") llegaron a la bandeja de entrada del cel.

El ambiente nocturno en sus calles (igual que cuando se realiza la muestra de cine en marzo) se percibe fuerte. La fiesta fue en un hostal del centro, regenteado por un fotógrafo gringo que se parece un buen a Moby, amigo de una amiga. Es fotógrafo musical y tiene estampadas las murallas de infinidad de conciertos a los que ha ido. Vi unas de Metallica y Depeche Mode... Buena música, buenas chelas y buenas tapatías, desde luego...

Hoy en la mañana, sacando fuerzas de flaqueza, me incorporé. Tenía las cortinas del cuarto cerradas. Que todo se viera oscuro me provocaba una flojera enorme y no me lograba parar. Pero sabía que ya era de día pues había sonado la alarma que horas antes, en completa efervescencia, yo mismo había ajustado (eso sí, siempre muuuuuuuy responsable), y la luz, cual hilo o cual rayo, se colaba por los contornos. De un salto me levanté y corrí las cortinas de par en par... Aaaarggghhh, ya sé qué sintió Nosferatu.

Hice lo que tenía que hacer. La dinámica libreril (además de un rico baño) me devolvió a la normalidad. Si son de Guadalajara y nunca han ido a la Feria, háganlo. Hay muy chidas presentaciones y prácticamente están todos los sellos. Faltaría, eso sí, un espacio para las editoriales independientes, pero los stands cuestan un ojo de la cara y cada vez se cotizan más... Pero bueno... Pueden robarse libros, un clásico de toda feria de este tipo ;)

Qué cosas. Hace rato me trajeron al hotel. Juraba que ahora sí me dormiría. Y me puse a escribir en el blog! Jjaja... Estoy algo pedo. Venimos llegando de la famosa Mutualista. Se me trepó rápido, es el sueño. Lo sé. Y ahora sí ya me dio mucho. Son las 2.33. Al menos no me estoy durmiendo como a las 6 de la mañana de ayer lunes. Mañana (al rato) tengo una deber a las 10. Tiempo suficiente. La energía no se destruye, sólo se transforma, pero en mi caso ya es la excepción... Qué sueño tengo.

Antes de irme: Qué hermosa luna se cuela por la ventana. No sólo ilumina. Brilla incandescente. Ahora dejaré las cortinas abiertas...

Y que la luna me acompañe.

PUEBLA Y PUEBLEANDO

Muchas cosas para escribir después de esta ausencia bloggeril, otra más. Pero bueno, cuando uno se ausenta de la vida virtual es porque la real ha sido más seductora... Vámonos lento y llegamos rápido.

Ando en Puebla. De hecho, al momento de escribir esto sólo espero que sean las 6 pm pa' regresar al DF. Llegué desde el jueves pasado a "la ciudad de los ángeles". Visita rápida. A lo que truje, Chencha (con cemitas y mole poblano).

En el zócalo por la noche pude observar una proyección sobre un costado de la Catedral: imágenes de los hermanos Serdán, los iniciadores de la Revolución (tan llevada y traída junto con la Independencia por aquello del Bicentenario). El evento fue auspiciado por la Secretaría de Cultura de la administración del góber precioso, Mario Marín. Al final del video pasaron un sondeo con poblanos que decía: "Revolución es justicia social, paz y tranquilidad, bienestar para los poblanos"... Tanta hipocresía fue rota por un asistente que entre la multitud gritó: "¡Arriba los héroes que nos dieron cognac, arriba Kamel Nacif!" Quien viva en Puebla o conozca su historia reciente entenderá el sarcasmo del grito, ese sí más revolucionario que el videíto citado. Y es que es cierto: que esta clase política hable de "festejar la Revolución e Independencia" es querer vernos la cara...

Horas después, bien de mañana llegué a las alturas poblanas, a la Sierra Norte, donde se ve la jodidez del pueblo mexicano. Chingao. Y pensar que Calderón dice que a'í la llevamos. Que ya vamos saliendo. Delirium. Pero bueno, no sé qué sea peor: un presidente que ve elefantes rosas o aquel campesino muerto de hambre, literal, que sigue siendo víctima de los políticos clientelares. Hablé con uno. Me dice que su gallo pa' 2012 es Enrique Peña Nieto, "no sé por qué pero me dicen que es el güeno", que con el PRI la cosa estaba "menos pior" aunque acepta que hace 10 años votó por el PAN porque ¡ya no quería saber del PRI! y quería "el cambio". Le digo si sabe que el PRI y el PAN votaron juntos (como taaaaantas veces) y ahora a favor de sde manera nerviosa. Es impresionante. Se los (¡nos!) ensartan y como si nada... En serio en serio en serio en serio en serio en serio en serio que no mameeeeeeeeen!!!!

Pero bueno, vine de chamba pero también a saber vivir la buena vida. Ahora estoy en Chignahuapan, lugar muy conocido pues es aquí donde se fabrican las esferas navideñas tradicionales. Artesanales. Aunque a últimas fechas, dándose un tiro con la mercancía barata, plástica y fea de los chinos. Si ustedes son de nacimiento, arbolito y esas ondas, ahora que vayan a una tienda departamental y compren esferas, fíjense en la caja: debe decir "Chignahuapan, Puebla" y no "Made in China". En serio, más allá de chovinismos pasados de moda acá la banda está muy necesitada; además los modelos son hermosos, me tocaron mi hermoso corazón (y eso que yo no tengo espíritu navideño, jeje --> Pechocho Grinch). Pero si quieren comprar a la gente de manera directa, y más a los talleres familiares que no distribuyen en grande, vénganse acá. Está a tres horas del DF y el municipio es de esos llamados "Pueblos Mágicos". Y no piensen que tooodos son como el campesino aquel. No, la pendejez no es característica de Chignahuapan como tampoco lo es del país (espero). Eso me quedó perfectamente entendido cuando la noche del viernes se presentaron varios apagones a lo largo de una hora. En todo el pueblo. Se iba y regresaba la luz. Como si un niño estuviera jugando con el switch de todo Chignahuapan. Seguro varios refris y computadoras quedaron hechos caca. "Ah, los pendejos de la CFE de nuevo". Y la gente encabronada. Se percibía. Pero está desorganziada :(

Salí del DF escurriéndome de moco, con una gripa de esas que casi casi mutan a Influencia AHLNL (Gordillo dixit). Y Chignahuapan es de clima frío. De hecho, es conocido por ser el pueblo donde "las nubes bajan a saludarte", pues por las tardes estaba en ellas, paseando, flotando. No veías más allá de 30 metros. Pero como el poblado también es referente por sus aguas termales, la sumergida en ellas era necesaria. En las alturas de la sierra, literalmente knockin'on heaven's door, el vapor de las nubes se confundía con el que exhalaban las aguas termales. Al aire libre, en una temperatura casi a los 0 grados, el Pechocho en traje de baño echándose unos nados mariposa de marcaje olímpico! No hay fotos pues mi celular feneció pero imagínense: metido en una tina gigante de agua caliente en medio de una nube. Ah, sólo me faltó la música...

Sé su significado, pero ¿por qué diablos en estas tierras nadie me ha explicado de manera sensata cuál es el origen de Pipope? ¿Ustedes saben por qué les llaman así?

Los dejo con esa duda. Vamos a comer barbacoa de horno y mixiote. Bon appétit!

PRECIOSURAS ANDINAS

Sí, es la contaminada (también) ciudad de Santiago, capital de la sureña y andina República de Chile, de donde son Los Prisioneros, el Concha y Toro, el Casillero del Diablo, 31 Minutos, el pisco (¿o es de Perú?), la chorrillana (¿o es de Perú?). Es la patria donde se creó el hoy famoso y mundial "sí, poh" y la otra nación que corre cultural y sanguíneamente por mis venas, pues no están pa' saberlo pero yo sí para contarlo, mi padre es de allá... En este bus, proveniente de Buenos Aires, llegué a Santiago hace tres años... Sniff.

He estado todas las temporadas por aquellas tierras, pero sin duda la mejor es en verano. El calor, la ropa ligera, los escotes pronunciadísimos (¡¡pechochísimas que se ven las chilenas!!) hacen las delicias de propios y extraños. El sur es El Lugar ("Tren al sur"), pues las aguas cristalinas de sus innumerables ríos esperan los cuerpos deseosos y sudorosos, sin más. No obstante, en invierno la postal es otra cosa simple y sencillamente por la majestuosa cordillera de los Andes tapizada de blanco invernal. En esta foto vemos el Palacio de la Moneda, sede del gobierno central, del lado que da a la Alameda. Encima, una suerte de borreguitos hechos nubecillas...

O qué me dicen de estas otras nubes con candor de atardecer, en una colonia de Puente Alto, al sur de Santiago, donde un tío (Pancho) vive, entre esposa, hijas, hijo, perro y una miscelénea (Dalma) que atender...

A donde quiera que voy, caigo rendido ante otra de mis manías, obsesión visual que me provoca mil y un pensamientos de corte históricosocialficticio: las construcciones que además de cemento, cargan decenas, centenas de años. La ciudad no se pudo salvar de mis clics. Edificios descarapelados, sombríos testimonios de otra cosa que ahora ya no son, atascados de polvo, quizá en pie aun gracias a que nadie ha estornudado, con sus ventanas de madera crujiente cerradas y exhalando su eterno vaho frío, helado, con olor a viejo y a fantasma...

Cama de girasoles en Plaza Italia...

... una plaza desde que la que se asoma la torre más alta de Santiago, de Telefónica, culto al celular de primera generación (en primer plano, un mural que rinde tributo a la pintura popular social chilena de los años setenta).

Jajajaja, típica foto de chilango en Chile... ¿O no? Esto fue hacia el norte de Santiago...

Gitanas en el centro. Acá en México, en el centro del país, los gitanos no son más que seres de cuentos medievales (hacia el norte sí tienen comunas y hasta festividades). En Santiago son una más de las tribus de este país (así como los carabineros, los flaites o los pokemón). Extraordinariamente enclaustrados en sí mismos, uno pensaría que sólo se dedican a leer la mano, a errar por las calles y a hablar en ese dialécto inentendible a primera instancia... Obvio, de fondo, hay todo un mundo qué descubrir...

Hermosa cuadrícula en ¿Paseo Ahumada? Chale, ya no me acuerdo bien a bien dónde tomé la foto...

"Del Cerro los Placeres yo me pace al Varón

me vine al Cordillera en busca de tu amor

te fuiste al Cerro Alegre yo siempre detrás,

porteña buena moza no me hagas sufrir mas.

La plaza de la Victoria es un centro social,

Avenida Pedro Montt como tú no hay otra igual,

más yo quisiera cantarte con todito el corazón

torpedera de mi ensueño, Valparaíso de mi amor"

La Joya del Pacífico.

Entre cerros y casonas que dan al mar y tocan la luna, entre pasillos laberínticos en los que te puedes perder para echar una marítima sesión de oleajes y pasión, Valparaíso es punto y aparte. Puedes ir a la cercana Viña del Mar, por si quieres el estilo fashion pero la magia de un puerto con incontables historias, sólo se da en este lugar. La primera foto es de un bar, La Playa, recomendable. Buena música y chela con menta. Y buen ambiente (¿o la foto miente?). La siguiente foto es El Proa... N'ombre, qué pero qué pero qué pedota me puse ahí. Pero soberana peda. Y es que como ese lugar, ninguno: es el único sitio donde he podido escuchar en una sola noche a Café Tacuba, Iggy Pop, Sol y Lluvia, Sex Pistols, The Prodigy, los Bunkers y hasta 31 Minutos... Lo primero que haré al regreso es ir a ver si aun sigue en pie. Debe de.

Y después, en plena ebria de marinero, qué les parece este amanecer en el Valparaíso viejo, ese sitio que cuenta historias de inundaciones, prostitutas bajo faroles, piratería al por mayor y teleféricos old school.

Mote con huesillo... Seguramente en el verano actual de aquellos lares, ha de estar volando al por mayor... Recomendable saborearlo después de engullirse un italiano (no, no piensen que después de la visita al Spartacus el buen Pechocho giró de bando... El italiano es un hot dog, como puede verse en este link).

Para terminar: Sí, cómo no... ¿Y tu nieve?

DE NOCHE, NO TODOS LOS GATOS SON PARDOS

Es la madrugada de fin de semana en la Ciudad de México. En punto de las 2.30 de la mañana se corta el flujo etílico en las barras de todos los sacrosantos y bien portados bares, antros, cantinas y demás tugurios de esta ciudad capital, tal y como lo marca la santurrona ley que se aprobó hace unos meses y que, ñoña, ñoñísima, a las tres de la mañana nos manda a dormir a todos (dizque, pues no escasean los sitios que dan cortinazo o aquellos de alma considerada que ponen su casa como refugio postcierre). Enfiestados (antes habíamos visto el nuevo documental sobre Tin Tan y así... cómo no estarlo!), huímos de Marcelolandia (región de izquierda con una noción de vida nocturna muy de derecha) y nos lanzamos a Copetelandia (región No Comments). Una amiga, en el trayecto, nos aclara: "los llevaré a un lugar bien pesado, así que si se ponen de nenas, mejor ni se anexen..." Todos, al momento, presumimos de machos bragaos: "Llévanos a donde quieras, aversicierto, nomás no nos salgas con mamadas" (¿qué decía de los comentarios?). Enfilamos hacia Ciudad Nezahualcóyotl, sector gigantesco allende los límites del DF con una densidad de un millón de habitantes, una especie de Polvolandia al que de noche no se entra como si estuvieras en tu casa y al que muchos consideran ya mothernizado porque tiene varios centros comeriales donde ir a comprarse un helado de McDonalds. A estas horas de la noche, sin toparnos con la corruptísima y temida policía del Estado de México, llegamos de boleto a Ciudad Neza, Mi Nezota, Neza York, específicamente a una colonia popular de esas en las que vas a 30 km/hr, cuidando que no se te atraviese un perro famélico o un teporocho perdido. Llegamos finalmente a la quesque "discoteca Spartacus". Pero lo que yo observo por fuera es más bien la fachada de dos o tres casas habilitadas como un antrucho... Tres transexuales gigantescas nos anteceden al entrar. Su olor a perfume de 80 pesos comprado a la salida del metro es la clara muestra de que ellas (ellos) van a lo que van, a ser las reinas totales de la noche... Entramos (40 o 50 pesos creo costaba la entrada). El lugar está hasta su madre. Es de tres pisos. En el primero hay mujeres y hombres sentados a las mesas, chupando, fumando (recuerden que estamos fuera del DF, aquí la Ley Antitabaco no es más que un chiste). Es notable la presencia de las chicas/chico y sus cabelleras estilizadas y sus implantes de toneladas brotando de sus escotes y sus risas jocosas estruendosas locosas. Se ve por ahí a la clon de la Tesorito, Mónica Naranjo, Barbie, Pocahontas, Alejandra Guzmán, Lady Gaga y otras que, no es por ofender, pero paracen luchadores rudos, rudísimos, seres que quizá en la mañana reparten el gas y ahorita están metidos en unas minifaldas que asoman sus extremidades peludas... A esas alturas del partido, uno necesita ser muy ingenuo (o muy pendejo o muy enclosetado) para no notar que estamos en un antro gay, bueno, más que gay, de vestidas, trans, drag queens y similares. "¿Qué tal, eh? ¿No se les arrugó?", pregunta nuestra amiga con sorna. "La neta, no", contestamos. Dentro de mis ídolos artísticos tengo a Oscar Wilde, Monsi, Morrisey, Juan Gabriel, además está de moda "respetar las preferencias sexuales", pienso yo, acorde a los tiempos que corren. Los baños están re feos y pues no es de todos los días ver a mujeres que hacen pipí paradas! La música va del techno barato a Gloria Trevi y, obvio, Gloria Gaynor y melodías del tipo (los ochentas son muy gays, pienso). Vemos pocas parejas hetero que, como nosotros, curiosean y turistean en el ambiente gay-hardcore-punk... bueno, eso en el primer piso, "el fresa"... Nuestra amiga, que por los conocimientos del terreno se ve que no es la segunda ni tercera vez que viene, nos lleva a dar el tour. El segundo piso es de luces mucho más tenues y las parejas hetero escasean, en proporción contraria a los hombres y los transexuales que pasan por doquier. Este piso da a una terraza que asoma a la planta baja, en la cual está comenzando el show de un wey bien mamado y encuerado (bueno, sólo lleva un moño al cuello, unas botas y una tanga) que se pone a bailar a ritmo de la música. El toque singular de la casa consiste en que el cuate éste se quita en cierto momento la tanga para mostrar así a su público que está bien firmes y pasar su miembro por las mesas para quien guste checar la mercancía. Se necesita también estar muy wey para que uno no se de cuenta de que se estamos en los límites de la ciudad, en la periferia, en el cinturón donde todo se puede y todo está permitido. Y más a esas horas de la noche, marcador en el que ya muchos están soberanamente ebrios... Se ve gente de todas clases sociales pero los que más abundan son los nativos, gente del baririo y repúblicas anexas. Obreros, albañiles, soldados, oficinistas, uno que otro yuppie y condechiano comparten con las trans exageradamente maquilladas y operadas. Estamos en su territorio y las miradas tienen de todo, menos discresión. El cirujano ha dejado buenísimas a varias de ellas pero pus ahora sí que aunque la mona se vista de seda... trae premio integrado. Y pues tan europeo no soy, la mera verdat; en esos menesteres sigo siendo tradicionalito y a la usanza cristiana apostólica romana... La vibra es inevitable no sentirla. Estamos en un lugar prohibido, de esos que nacen, existen y mueren cada noche y a escondidas... Pero esto aun no termina. El punto climático de este viaje a otro mundo (tal cual) sucede: ascendemos por una miniescalerilla al tercer piso (el infierno, el paraíso, el purgatorio, ¿por cuál votan?), escalones breves por donde montones transitan a la vez. Tercer piso: sitio en penumbras (sólo un foco a un costado y algunos celulares usados como lámpara... y como cámara), sin música (los rebotes de allá abajo solamente), pero con decenas de sombras, ya sea en grupo, pareja, solitarios, actuando o mirando, en la bacanal de sexo que se efectúa. El golpe es tremendo. Sí, a la mera hora sí me puse de nenita. Y se me arrugó. (Chale, es que no soy metal forjado a temperaturas taaaan extremas.) Se percibe la respiración bestial de quienes ahí están. Un deseo sexual desquiciado y animalizado se agolpa en ese breve espacio de 15 x 15 metros. Muchos sólo están recargados, observando; otros por allá hacen lo que están haciendo. Impresionantes esas bolas como de 10 personas que sepa la chingada qué los tiene tan embobados (bueno, se intuye pero no asoma nada). Apenas subimos cuando ya estamos bajando. Entre tanta bestia (literal, no es peyorativo) no fueran a desconocer a la banda... Uy, no, de terror nomás pensarlo! Entre prevención, falta de costumbre y el haber topado de frente con la más completa despersonalización del sexo, el trancazo tarda en asimilarse... Bajamos al primer piso y desde ahí observamos la escalerilla, allá arriba, con ese incesante subir y bajar de seres... La pregunta es inevitable: ¿se ponen condón allá arriba? O deja del condón: ¿qué pedo con esa manera de tener sexo, tan a la chingue a su madre el papa? Ya sabía de los cuartos oscuros, como seguro todos ustedes han oído de ellos, pero ver el ambiente en uno, directo, sin intermediarios, es un shock cabrón. Denso. Sonará quizá paternalista, pero en ese momento me cae que uno piensa cuántos bajarán de ese tercer piso con la factura de la vida ya cobrada... Ves la cara de la muerte... en el placer. Eros y Thánatos.

Ah, qué cosas! Y a qué pinches lugarcitos nos llevas, Pavle... (jaja, por cierto, esta chava ahora nos dice que ya somos machos, y más que bragaos, machos "calados"... Jija de su madre!)

NO ANDO LEJANO SINO DE PARRANDA... VIVENCIAL

A quien corresponda (como quien dice, "al destinatario"):

Desde aquella vez que me sinceré en este espacio al comentar que hay diversos blogs que me provocan flojera leerlos, varios de mis habituales lectores me dejaron... Y la verdad no sé si por ese comentario o porque este blog no se queda atrás y aporta su dosis de hueva al mundo. Sí, la neta. Pa' ser ahora sincero conmigo, Mi Blogger Pechocho está sumamente descuidado... La propia inercia de hacer vida real y escribir en otros espacios, ha alejado al autor intelectual de éste, su nicho que originalmente pensó como el más libre de todos, en tanto que es el único que goza de cierta impunidad: el anonimato... Ya no escribo (aunque, la verdad, nunca lo hice) con cierta continuidad, y cuando lo hago apunto jaladas como la anterior a este post (¡una frase de una célebre chanson française, para salvar la ocasión!). Llegué a pensar en jubilarlo, pero rápidamente recapacité y admiré en su dimensión el tamaño de la pendejada que hubiera cometido: se puede dejar de escribir un blog pero desaparecerlo es como destruir una sala en medio de una fiesta estando uno bien pedo y de energúmeno. Hay que entrar en razón... Pero bueno, como este hobbie, manía, gana, gusto, necesidad de escribir en un blog -al menos en mi caso- no tiene fines monetarios y no responde a una rigurosa periodicidad, a una constante agenda temática editorial sino exclusivamente al deseo de hacerlo (cuando quiero y puedo, así de sencillo) pues seguiré con mis irregulares periodos (eso sonó como a comercial de Tampax)... Lo afirmo aquí pa' dejar constancia y porque me escribiste al mail de este blog apuntando que se me nota "un tanto lejano". Para nada. Creo que mientras más lejos de la compu esté, más cercano al mundo me encontraré... Además, cuando Mi Blogger Pechocho ya no sea tal en unas décadas y pase a ser Mi Blogger Achacocho, quiero deleitarme con los viejos y buenos tiempos.

(Aplausos)

ENTRE TES DRAPS...

Pour un flirt avec toi je ferais n'importe quoi

... Y NO SON TRANSGÉNICOS.

En el cruce de Paseo de la Reforma y Avenida de los Insurgentes, en últimos días ha aparecido un singular anuncio, ahí, en el tradicional sitio que, ya en fiestas decembrinas, ya en fiestas patrias, ya en conmemoraciones revolucionarias, siempre viste para esas fechas un representativo diseño en alumbrado público.

En otras ocasiones, a estas alturas del año, dicho lugar permanecía sólo con la luz que proporcionaban los faroles... hasta que ahora a alguien se le ocurrió usarlo para vender elotes, choclos, doraditos, bien asados, con su sal, limón, chile (ají), mayonesa y queso rayado... Slurp!

Bon appétit!

IDEAS BREVES DE UN FIN DE SEMANA

1. He descubierto que me gusta Lily Allen. Y no tanto su música. ¡Ella! Es que es tan... desmadrosa... y con cierto estilo... (Maldita sea, parezco un puberto.)

2. La mejor revista de política de este país, Proceso, trae una excelente portada esta semana (los gánsters de gánsters en frac)... Dicha gráfica me recordó que en los tiempos del sexenio del mafioso de la derecha (el priista Carlos Salinas aká El Pelonchas), al otro no menos gansta, al de la izquierda ("el jefe" panista Ego Fernández de Cevallos), lo llamaron atinadamente "La Ardilla", porque él, como dichos animalitos, nunca salía de Los Pinos, la residencia presidencial... Si ahora se les ve taaaan juntitos, no se alarmen, compatriotas... ¡es por el bien de México!

3. Estuve en los dos conciertos de Depeche Mode en el Foro Sol. El primero porque previamente había comprado mi boleto, y el segundo por invitación de una amiga, Laura ("me sobra un boleto, ¿quieres ir?"). Muy buen concierto, sobretodo el primero. Más de 55 mil gargantas acallaban el sonido de la banda. Me queda un deseo de esas presentaciones: cuando sea grande (entiéndase 47 años) quiero ser como Dave Gahan... Sofía, una amiga de Laura, delinéo: "Ese wey es como los buenos vinos..." ¡Qué arrastre tiene ese cabrón!

4. Si ustedes no han pasado por el transbordo del metro La Raza (línea 3-línea 5) no conocen ya no digamos el metro: ¡no conocen la ciudad! Hace unas horas pasé por el sitio, oficialmente llamado "El Túnel de la Ciencia", y al momento que cruzaba esa zona teñida de luz negra, donde supuestamente estamos bajo la repiqueteante bóveda celeste, pensé en cómo me embobaba los minutos, las horas, en ese lugar cuando era niño... Cuando quería ser astronauta. Sniff.

5. Ejem...

6. Y ya que mencionamos alas (?), Brasil va que vuela. Y bien por ellos. Recuerdo cómo satanizaban a Lula (¡qué iba a ser de ese país con un obrero sin educación!)... Acá en México la noticia de su triunfo olímpico repercutió. El otrora gran hermano latinoamericano que éramos (sí, ÉRAMOS) ha ido cediendo lugar poco a poco al país que, ahora y como noticia preponderante, es el relevo del narco con Colombia... ah, y el de los mariachis y El Chavo del Ocho. Pero eso no para ahí: es de risa (¿o de llanto?) ver cómo los mismos que hace casi una década decían que había que acabar con la mediocridad del PRI con la opción del PAN, ahora claman por cerrar la era panista, mediocre... ¡y regresar con el PRI! N'ombre, qué poca memoria (Salinas, el de allá arribita, tan campeante ahora... cuando hace años lo único que querían era quemarlo en leña verde).

7. Mi bicicleta quedó repuesta. Al 100. Y eso, eso... no tiene precio.

8. Ayer me enteré que el pene se puede fracturar. Me sorprendió la posibilidad. Cuidaré mis ejecuciones...

9. ¿Häagen-Dazs o La Michoacana? ¿En qué momento una u otra?

10. Creo que necesito lentes.

LA FURIA DE HULK

¡¡??

La verdad, esta foto (extraída -sin permiso, desolé- del colorido, estrambótico, onírico, venturoso y deliciosamente gráfico blog de la [media] paisana Kariz) al verla, me hizo pensar en dos cosas...

PRIMERA. En el gran, grandísimo tamaño que podemos observar a simple vista. Cómo la luz baña esas superficies y cómo parece decirnos: "vengan a mí". Sí, atinaron: me refiero al inmenso anillo que esta anónima mujer (¿Kariz, no serás tú, de casualidad?) tiene en su mano izquierda. ¿Dónde lo habrá comprado.?

Y SEGUNDA Y ÚLTIMA duda. ¿De qué se enoja Hulk? Hasta donde tengo entendido, según el comic, el Dr. Bruce Banner debía estar en una situación francamente peligrosa o encabritarse demasiado, para que de su profundo ser brotara el hombre verde, mamadísimo y con una fuerza descomunal, emitiendo gruñidos por su bemba verde y en sus shortcitos a la Tom Sawyer en Mississippi... ¿Qué creen ustedes que haya hecho esta "señorita" para que Hulk tomara esta actitud?

(¿Se nota mucho o poco que en esta ocasión no tengo naaaaaaada que escribir?)