CUÉNTAME UNA HISTORIA (EN SINALOA)

Camarón zarandeado. El resto del viaje en el norte fluyó como venía haciéndolo: de la mejor manera. Obvio que comí jocoque, "frijoles puercos" (¡oink, oink!) y me recomendaron un lugar para abastecerme de buen camarón (dije que sin albur, chingao) y que no fueran Los Arcos. El Chinchorro fue el destino, y ahí me chuté un camarón zarandeado (foto arriba).

El sitio, como otros varios restaurantes del norte mexicano, tenía que contar con esas historias que nutren el imaginario de los intocables del narco de este país. Aquí, como en otras partes y como lo describen otros relatos, se dice que ha aparecido espontáneamente algún pesado respaldado por un discreto pero eficaz comando de seguridad que avisa a los cuatro vientos que nadie sale ni nadie entra desde ese momento, pues el jefe va a degustar sus alimentos. El personaje -paradójicamente buscado por el gobierno de manera afanosa por cielo, mar y tierra- se da su tiempo para comer y después se va como llegó, no sin antes decir que la cuenta de todos está saldada.

O es simple leyenda urbana que se repite por todo el norte y con los diversos grupos que existen, como cierta manera de promoción y publicidad underground, o es que vivimos en Calderónlandia, donde todo parece ser lo que en verdad no es.

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Reinas. La belleza aquí brota como el jitomate (genuino emblema que usa el gobierno del estado). Tanto, que me tocó ver varias chiquillas que en las calles arman una especie de colecta para ganar tal o cual certamen de belleza local. "Reina de tal escuela", "Reina de la Primavera", "Reina de la Cosecha", etc, etc, etc. Be-lle-zas. Tan bellas como este rojizo atardecer desde la Iglesia de La Lomita.

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Faraones sinaloenses. El Panteón Jardines del Humaya es el camposanto donde muchos narcos locales descansan. Y sus usos y costumbres hasta la última morada se expanden: tumbas que parecen minidepartamentos, auténticas capillas en miniatura, mausoleos de dos o tres niveles que contienen los restos, en su mayoría, de personas entre 15 y 35 años, en cuyos interiores podemos apreciar sus fotos amplificadas, acompañados de ilustraciones de las camionetas o avionetas que en vida manejaron, o minihummers de juguetes. Los suelen despedir de manera estrepitosa, donde la tambora no falta. Si gusta descansar en esta eterna morada, vaya pensando en desembolsar de 400 mil hasta millón y medio de pesos. Ahí también duerme otra persona caída en sospechosas circunstancias: Manuel J. Clouthier, Maquío, candidato panista a la presidencia en 1988. Murió un año después en un, oficialmente, "accidente automovilístico".

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¡Puro Sinaloa, compadre! Quería bailar banda. Ansiaba ver bailar banda. Y banda sinaloense. Y en Sinaloa. Que se escuchara la tambora y empezar a raspar la pista... ¡Pues naranjas! La realidad de la ciudad, me dijeron, ha provocado que la sociedad viva una especie de auto toque de queda, donde se reservan su inalienable derecho a la fiesta. Y la vida nocturna, al menos en el primer cuadro, no bulle. Había un lugar cercano a la catedral, llamado La Tequilera, pero esa noche tenía norteño. Y no. Yo quería tambora sinaloense. Ah, pues quizá en la periferia de la ciudad, hacia afuera, en algún rancho, pero podría ponerse feo porque suelen ir conjuntos apadrinados poryasabemosquiénes y habría gente encuernada y pos pa' qué exponerse... No le juegues al Juan Camaney, casi casi me dicen...

"En la calle Franciso I. Madero quizá podemos ver y escuchar algo", dice una voz que intenta consolar mi necesidad tamboril. Esa arteria asoma casas de conjuntos musicales (norteño, sinaloense, mariachi) en espera de gente que los contrate. Pero a diferencia de Garibaldi, en el DF, por ejemplo, no motivan dicha contratación cantando o echándose unas rolas. No. La simple puerta abierta y el teléfono en el rótulo de la casa, basta. A lo mucho, los integrantes del grupo sentados afuera, vestidos y con cara de aburridos, listos para echar la cantada.

Como sea, una michelada con Pacífico soluciona todas las cosas y confecciona una sonrisa en la cara. Y, además, nadie baila banda como este cabrón.

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Si yo fuera mujer I. Quizá en otra tienda departamental fue hombre. Aquí, con una confeccionada cabellera rubia, con chongos y lapiz labial rosa, es una mujer totalmente palacio...

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Si yo fuera mujer II. No habían pasado ni 24 hrs. de mi regreso al DF cuando éste ya me daba la bienvenida con sus personajazos de siempre y a toda hora... Fue detenido un hombre que se vestía de mujer para entrar a los vagones del metro destinados a las chicas y así manosearlas (aquí, la nota). Jajaja. Surreal. Me imagino al cuate este a las 7 de la mañana perfumándose, ciñéndose el vestido negro con detalles azules, pintándose los labios, arreglándose la peluca, todo fondeado con Goodbye Horses de Q Lazzarus, para, antes de salir, mirarse al espejo y cerrarse el ojo picaronamente.

Los del diario populachero Metro, se la rifaron con el encabezado. De esas que harán historia...

BREVES DESDE SINALOA

“Más adelante de Guanacevi, por ahí vive 'el Chapo' (el narco Guzmán Loera, llamado por algunos "el capo del panismo", cabeza del cártel más poderoso del país -el de Sinaloa- y, recientemente, una de las nuevas luminarias dentro de la lista de los hombres más ricos del mundo), todos lo sabemos, menos la autoridad”. Con estas palabras como telón de fondo, expresadas en días recientes por el arzobispo de la Arquidiócesis de Durango, Héctor González Martínez, es que me encuentro en Sinaloa.

Dejé en la orfandad a este Blogger Pechocho, pero aquí estamos al menos alzando la manita y diciendo: "aquí estoy". No estaba muerto... ¿andaba de parranda?

1. Sinaloa es el estado agrícola de México. "Número uno en alimentos", reza el slogan oficial. Además, el camarón (sin albur, jijos) es único por acá. El oro rosado.

2. Las mujeres. Desde que visité este estado por vez primera (el puerto de Mazatlán, hace una década aproximadamente, en mis mozalbetes años y con amigos de la prepa) me dije lo mismo que hoy: qué bellezas. "Yo no conozco mujer más linda que mis paisanas, que tienen fama de ser de belleza soberana", canta José Ángel Espinoza, "Ferrusquila", en una canción de su autoría que es himno por estos lares.

3. Al menos en el tiempo de mi visita, el cielo es rayado por avionetas a cada rato, en ocasiones de a tres simultáneamente. De niño, eso me llamaba la atención: ¿salen a volar sólo para dibujar líneas en el firmamento? Desde hace mucho no he vuelto a ver algo similar allá en el DF.

4. Es la tierra de los Gastélum, Aispuro, Beltrán, Esparragoza. Y si no tienen la exclusividad de estos apellidos, al menos sí son quienes les han dado lustre.

5. Clases de esténcil.

6. Entre Hummers y buchones raudos haciendo gala de sus camionetones y pedantería narquil, asomóse este auto recién estrenado (pues, como verán, no tiene ninguna lavada). Se ven los obvios, pero dentro, los que no podían sacar la cabeza, iban charlando sobre el balanceo del auto, seguramente. Eran alrededor de 10 samoyedos. La pregunta es: ¿quién les enseñó a manejar?

7. Culiacán desde las Lomas de Guadalupe, en el sector de La Lomita, rodeado de caserones gigantes, con aires de fortaleza unos, con trazos eclesiásticos otros. El art narcó. Bella vista. Apacible, la impresión... Nadie imaginaría que es la capital de uno de los estados más violentos junto a Baja California y Chihuahua (Tijuana y Ciudad Juárez, respectivamente).

8. Bar Las Ventanas, en la plazoleta Álvaro Obregón (donde está una estatua ecuestre que no pertenece, precisamente, al manquito). No todo es necesariamente tambora ni banda sinaloense por estos lares.

Al regreso, más de este viaje. Muchísimo más.

POR LOS CAMINOS DEL SUR...

... vàmonos para Guerrero.

Me lancé a Acapulco. Fue por trabajo en realidad pero éste me lo despaché en un tris y el resto fue arena y sol, el mar azul, contigo yo, conmigo tú (jajaja, no mami blue).

La chamba estuvo relacionada con el tema del saneamiento de las playas. Que si Cacapulco o Acapulco, que si las aguas residuales, que si la basura, que si la nueva policía ecológica, que si las barredoras marinas, que si la Capama (los encargados del alcantarillado del puerto) realiza bien sus funciones, que si la Cofepris (instancia federal que vigila riesgos sanitarios) jugó con mala leche en la víspera de la Semana Santa al advertir sobre la contaminación en una de las playas (Caleta, de las más populares)... En fin.

Un hecho es que la bahía de Acapulco, como un sinfín de puertos en el mundo, no es la misma cada 12 hrs. El viento, el oleaje, las corrientes marinas, llevan a cabo un proceso universal que todo lo cambia constantemente. Ya lo dijo Heráclito: "todo fluye" y uno no se puede bañar dos veces en el mismo río; las aguas no son las mismas ni tú serás el mismo (La Cita del Día). Si los resultados de una prueba de mar salen contaminados, rato después variarán, además de que los rastros de dicha prueba estarán muy relacionados al contexto en que se hayan recogido.

Pero eso por un lado, porque tampoco es mentira que el puerto adquirió su fama por méritos propios. El desagüe en ciertas partes fluía con libertad y se mezclaba con el mar a escasos metros de bañistas que quizá llegaban a pensar que aquel cilindro café que veían en el agua era un extravagante pez nadando de a muertito. Y qué decir de ciertos visitantes, que piensan que las playas son sus casas y si en éstas la ley es tirar basura donde la gana lo decida, obvio lo hacen extensivo a esos terrenos que, consideran, son suyos por breves momentos. Realidades que, por fortuna y dada la presión que significa ser un sitio que vive del turismo, van quedando atrás...

Hicimos recorridos por las playas, a pie, en lancha y en helicóptero. Con caca o sin caca, qué hermosa vista. Díganme si no...

Acapulco no se ensucia más que otros destinos turísticos comerciales, como podría ser Cancún, Puerto Vallarta, Mazatlán, Los Cabos. Para playas más limpias, están las de cabañita y camping y pescado a la talla con frijoles de la olla y veladas a la luz de una fogata con un churro de mota acompañados de italianas hippies y estudiantes de Filosofía y Letras, de Ciencias Políticas (ups, ahí me hablan) o hipsters de la Ibero (Mazunte, Playa Paraíso, Maruata, Michigan, Tulum viejo, Zipolite, et al).

Más bien el "pecado" de Acapulco es que ya no es más el puerto número uno del turismo internacional (ahora lo posee la Riviera Maya, que, vale recordar, ya también se la están acabando). Ya no es el Acapulco de Tin Tan o el de la luna de miel de los Clinton. Vaya, ni el Acapulco de aquella insufrible La Risa en Vacaciones 2. Ahora es el puerto que queda a escasas cinco horas del DF y donde cada semana santa, vacaciones de verano, fin de año o puentes laborales, se desprende toooooooooda la chilangada. Y en provincia, la chilangada -hay que aceptarlo aunque a los defeños nos duela en el alma- es sinónimo de la naquiza... Sniff.

La naquiza, perdón, la chilangada, llegamos, perdón de nuevo, llegan al puerto anunciando su arribo. Son identificables hasta para un ciego. Ruidosos, desmadrosos, con la abuela, el perro. Chicas de pelo rubio y raíz negra que se meten al mar con sus playeras de "Busco novio con auto" o aquellas que además de las tangas muestran su alto grado de autoestima y valentía. Los compadres bien pedos bajo las sombrillas, relucientes sus vientres que se mueven con cada carcajada sonora que dan al ver a sus hijos jugar con los amigos, los primos y los hermanos entre las olas. Las mamás que, con la abuela o la tía, acaban de llegar del Oxxo y el Soriana más cercano, y preparan los emparedados de atún o tortas de jamón o de queso de puerco pa' "después que los niños haigan nadado"... ¡Aaaaaahhhh, qué bonita familia!

Y las playas preferidas de mis paisanos (chilango entendiéndose como aquel que pertenece a la Ciudad de México) son Caleta y Caletilla, atascadísimas -como se podrá ver en las fotos- porque el agua "está calientita", por su bajo oleaje que garantiza que el mar no se lleve a la abuelita o al niño de seis años, porque parece "una alberca gigantota" y porque ahí es donde está "la virgencita" del fondo del mar que se puede ver en las lanchas con fondo de cristal. Insisto: ¡Qué bonita familia!

En esta temporada la crisis pegó. Muchos durmieron en sus autos o en los camiones en los que llegaron. En las playas también. Y la renta de casas por noche, creció. Subejercicio hotelero. Como sea, la chilangada es muy devota y la tradicional ida a Acapulco no la iban a dejar pasar así como así...

Y es que, como dice la canción, en el mar la vida es más sabrosa. El calorcito. La alberca. El mar (gulp!). El sol pegando donde no siempre lo hace. El pescado frito, las almejas con limón y salsa Valentina, los camarones a la diabla, el pulpo al mojo de ajo, los ceviches mixtos, la cervecita fría... (vale madre, y yo ya aquí en el DF escribiendo esto cenando unas tristes sincronizadas). Fue también divertido ver los nombres del transporte público sobre la Costera Miguel Alemán.

Obvio, en las noches salimos. Me llevaron a un lugar llamado Barba Roja, al lado de donde está el bungie. Todos y todas con sus mejores garras para una noche costeña. La cerveza, en proporciones, le daba pelea al mar. La luna, como cíclope metiche en la negritud del cielo, era fiel testigo de esos miles y miles ávidos de excesos que desfilaban por la bahía. Las borracheras en los puertos tienen otro matiz: el calor a flor de piel, la sal en la epidermis, la diversión como único fin y el desprendimiento en muchos de todo tipo de deberes, crean el ambiente propicio para que Eros haga de las suyas... Eros, que no Cupido.

Y bueno, siempre los viajes dejan más que descanso: resulta que en Guerrero, me dicen, hay una palabra que usan muchos casi como muletilla, "chingaputamadrazo", y que se debe a un guerrerense ilustre al cual, desde esta humilde tribuna, se le desea sincera y pronta recuperaciòn, Josè Agustìn.

RECOGIMIENTO ESPIRITUAL...

Llegó la Semana Santa.

La levedad de hoy miércoles se siente como de domingo. El trabajo está de flojera. La información más relevante es que en Sinaloa pondrán de moda otra vez los duelos a balazos (que el Tribunal electoral, de nueva cuenta, exonere a las televisoras -pobrecitas ellas-, no tiene naaaaada de relevancia).

Pero esta fiaca no se ha apoderado exclusivamente de mí; se demuestra en el correo que llegó a mi bandeja hace unos momentos. Síntoma fidedigno de que no hay mucho qué hacer. Y los forwarding están a lo que dan...

Lo llamativo de dicho correo es lo que le da el mérito de aparecer en esta nueva entrada. Ha de ser ya muy conocido por algunos, algunas de ustedes (sí, no se me vayan a hacer los o las de la boca chiquita, jaja). Me refiero al video porno de Noelia (tuve que censurarles la imagen, tristemente). Que mi remitente promociona en su correo como "el video de Noelia... completito". Y lo vende como si fuera el suceso del año...

Pero lo relevante de ese envío no fue el video en sí (donde el sexo anal predomina, y se aprecia a una Noelia muy prendida y a un wey que parece más bien dedicado a grabar que a rifarse en la arena) sino los comentarios del blog donde fue empotrado y del cual nos mandaron la liga para verlo (si no saben dar con él, pa' que vean que soy buena onda y no acaparo material XXX, quien quiera el link, ¡con confianza!, jaja).

Ahí les van unos. Obvio son fieles a su redacción, pa' leerlos como si los estuviéramos escuchando... (Lo que está entre paréntesis es de su pechocho servidor)

"claudia: no tiene nada del otro mundo el video esta bueno todos hacemos el amor y el que se atreva a critircarlo es un sinico porque para eso nos hicieron a los seres humanos y a todas las mujeres nos gusta experimentar. los padres de noelia porque se avergonzaron ya no se acuerdan cuando ellos estubieron en la cama para que ella naciera. ohhh se les olvidaron esos momentos de pasion y a todos los que la criticaron." (Atte. La Productora Casera)

"stefan: Si tu eres tan liberal y tan open mind pues porque no te filmas cogiendo y nos pasas el video para que te critiquemos." (Atte. El Crítico de Cine).

"RAMBO1: ahora que ví este video, me parece que tienen razón. Lo que acabo de ver no es ningun acto de amor, es una practica sexual vacia, sucia producto de el aprendizaje en las escuelas de RON JEREMY, y JEMA JEMISON, es producto de la vision mercantilizada de la vida intima sexual, no sé como no involucraron heroina y zoofilia, en este video este par de depravados...debe ser que ese es el contenido del tercer video." (Atte. El Rambo Redentor)

"profe Jaime: podría alguien enviarme este video a mi email, me encanta la ternura de esta chica, me recuerda mi primera vez, la chica es muy parecida. Gracias. Noelia no debiste confiar en ese gañan, yo a ti te admiro y no me culpes por querer tenerte en video, dicho sea con todo respeto...". (Atte. El Que Cree Que Noelia Lo Lee)

"mariela: en al ares lo pueden descargar". (Atte. La Solícita Descargadora de Porno Online)

"maria: acaso se puede decir en es video q hacen el amor?, mas bien practican el sexo como bestias." (Atte. La Que Odia A La Sociedad Protectora de Animales)

"pablo Ch_ávez Hernádez: El sexo como bestias Maria? No te proyectes ni dejes salir tus frustraciones, creo que es tiempo que cambies de pareja, y sobre el video Noelia es una reina y el que deberia tener vergüenza es quien lo publico por traidor." (Atte. La Futura Pareja de María)

"leonardo: La tiene grande pero para que si no se esfuerza por hacerle las cosas bien al mujeron este. Que pendejo mas pajista, dandole mas interes a la camara.." (Atte. El Envidioso)

"elizabeth: pues de que le vale tener la bringa tan grande y no saberla utilizar, pues ahora noelia tiene doble fustracion insatisfecha y denigrada por el mundo......." (Atte. La Única En El Mundo Que Usa La Palabra "Bringa")

"elcristho: wwwooowww Esta vieja esta bien rica¡¡¡¡ (...) rifada esa Noelia (mal plan que se lo publicaron; para el deleite de estos cachondos como yo) =) " (Atte. El Lleno de Júbilo Onanista)

"betosith: no se quien es más púerco si el pendejo que la grabó ó la bola de pendejos que quieren ver el video ó han visto el video no solo una vez sino 2 ó más veces." (Atte. El ¿No Te Mordiste La Lengua?)

"afortunado: En el mundo, existen solamente tres tipos de personas: las que hablan de las cosas, las que critican lo que hacen los demás, y las que hacen posible todo aquello que nos rodea (...) Y mientras los seres indignos que traicionaron tu confianza, se dan cuenta del tremendo daño que acarrearán para sí mismos con sus vilezas, mi compañera y yo, animados por lo que hemos visto en tu vídeo, muy pronto estaremos tocando nuevamente a las puertas del cielo. Ella, entregándose a mí sin reservas, y yo, entregándole el regalo de verme rendido totalmente a sus pies." (Atte. El Arjona Que Nunca Falta)

Hay otros comentarios mucho más groovies pero la mera verdá me ganó el pudor. Recuerden que es Semana Santa y en esta semana hay que... guardar ;)

Vayan con Dios y sométanse al recogimiento, hermanas y hermanos míos...

UN DULCE OLOR A MUERTE...

"Cuando tengas ganas de morirte

no alborotes tanto: muérete

y ya."

Jaime Sabines

Asistí bajo advertencia. El flyer que una amiga me mandó por mail (el cual corona esta entrada) para invitarme a la fiesta de ayer sábado era más que contundente. No necesité ser adivino para intuir que feligresía grunge haría acto de presencia en torno a su figura venerada... Aunque nunca pensé que llegara a tanto.

Era obvio que en las bocinas sonara primordialmente Nirvana. Que en las paredes del lugar estuvieran colgados afiches con el rostro de Kurt Cobain. Incluso que el vocalista de la banda de covers [que nos hizo pensar que Nirvana había reencarnado en ellos (¡!)] se esforzara en imitar la voz del muerto hace quince años... Todo lo típico de una fiesta "Tributo a...". Vaya, hasta el altar improvisado que le levantaron a Cobain ya se me hacía medio exagerado, pero, va, se los paso...

Lo que sí me hizo smells like teen spirit fue la conversación que tuve con una pareja (él, camisa a cuadros ad hoc para la ocasión; ella, enfundada en una playera de The Melvins) que defendía a ultranza la aburridísima tesis de que Kurt Cobain se mató comoúltimoactoderebeldíaanteunmundopordemássuperfluoenelquenoseacomodaba... Bla bla bla. Para no hacérselas larga: el romanticismo del rocker suicida a lo que da.

No los bajé de su burro ni era mi interés hacerlo pero sí les expresé lo que pienso en cuanto a este último mito del rock. La historia oficial dicta, como en guión de Programa Especial, que la fama lo llevó al abismo. Que la generación de la década pasada lo quería como estandarte y él simplemente no quiso colgarse la credencial. Que para el extinto vocal de Nirvana "lo mejor era quemarse que desvanecerse". Frasesota más que cinematográfica pa' fomentar el mito. (Y ni hablar de los ratos de dramatismo cuando se manejó la tesis de que la ahora viuda Courtney Love lo había mandado matar.)

Hay gente que, en definitiva, se mata como última opción y los juicios al respecto ya los hará cada quién desde su fuero interno. Pero en el caso de Kurt Cobain, independientemente de su música (tengo todos los discos y, en definitiva, fueron una bandota que marcó línea), su muerte responde más a un extremoso acto de llevar a las últimas consecuencias el mito de Nirvana y, específicamente, el de su propia figura.

Siempre me lo he preguntado: Si tanto odiaba la rapiña musical y el star system, ¿por qué diablos se comercializó con Geffen Records y no siguió con la disquera indie SubPop? ¿Por qué despotricó tanto contra la decadencia gringa a la vez que aceptaba salir en las entregas de premios de MTV (ah, eso sí, destruyendo los instrumentos y el set de televisión para decir ¡cuán enojados estaban!)? Si la idea era mantenerse ajeno al mainstream musical, entonces ¿cómo se explica la grabación del unplugged, con todo y disco y video para los fans? Y no digo que eso sea malo. Es promoción. Pero no me vengan después con que a Chuchita la bolsearon... Es puro y absoluto mito rockero a la gringa. Ir subiendo subiendo y subiendo y luego dejarse caer como Magdalena. Muy trágico, sí, pero también muy de wevita.

La lista de músicos del rock pertenece en su gran mayoría a Estados Unidos y al Reino Unido. Es parte de la chamba pa' muchos. Parte del oficio. Métete unas drogas duras y juega con la muerte. Total, el Club de los Suicidas Malditos espera y tu figura entrará al campo de los mártires con guitarra colgando (o batería o bajo o matracas). Aparte, como diría James Dean en otra frase de película, "muere rápido y deja un bonito cadáver".

A algunos les funcionó muy bien. Jimi, Jim y Janis son los amos del club del encanto suicida a los 27 años. Elvis es el rey desde que falleció. Sid Vicious es lo punk personificado en sí mismo después del affaire Nancy Spungen y del arponazo de heroína. Ian Curtis motivó una película de reciente manufactura sobre su vida y fatal desenlace (además de una modita en el eje Roma-Condesa-Coyoacán que por fortuna ya se está diluyendo ante la llegada de la nueva moda temporada primavera-verano).

A otros, de plano, si pensaban que la muerte los inmortalizaría, el plan se les cebó. Ahí está el caso de Layne Staley, el vocalista de una banda hermana de Nirvana, Alice in Chains, quien murió el mismo día que Kurt Cobain pero ocho años después (las portadas, en esa fecha, las acapara el de Nirvana y pocos se acuerdan del de AIC). Shannon Hoon, de Blind Melon (sí, los del video "de la abejita"), mismo caso.

Están también las muertes tragicómicas: se dice que Jimi Hendrix se ahogó con su propio vómito, producto de un coctel de pastillas con alcohol que se aventó. O qué me dicen de Michael Hutchence, de INXS, quién se "suicidó involuntariamente" al estar buscando nuevas sensaciones ("new sensations, new sensations") orgásmicas mientras se ahorcaba de a mentiritas... hasta que se le pasó la mano. Aquí la pregunta resalta: ¿le salió o no el paso de la muerte?

Esta foto no tiene nada que ver con el tema de los suicidios, pero da servicio a la comunidad...

Caso aparte es la muerte de Dead, apodo de quien fuera vocal de Mayhem, banda noruega de black metal. Lúgubre personaje, un día decidió que había llegado la hora del siguiente y último acto y se empezó a cortar las venas del cuello y de la muñeca para morir de manera muy vikinga en el bosque... ¡¡pero se le hizo muy lenta la agonía y regresó a su casa para acelerar el proceso con un escopetazo!! Horas más tarde (para cerrar con broche de oro este capítulo del metal negro), el guitarrista de la banda, de mote Euronymous, se encontró con el cadáver y le tomó una foto que después sería la portada del nuevo disco de la banda, Dawn of the Black Hearts (ADVERTENCIA: si eres de asquitos, no le des click al vínculo... Te dije que no le dieras click!!). Estos sí que le sacaron tajada a la muerte...

Los 60's y 70's dieron a manos llenas mitos muertos. A la fecha han bajado. Hasta donde sé, la última estampita del catálogo para admirar fue Kurt. Mientras no nos den una sorpresa Dave Gahan, de Depeche Mode (al menos que lo haga después del concierto del próximo octubre), Scott Weiland de los STP o Pete Doherty, de The Libertines ahora en Babyshambles.

Ya pa' terminar, me quedé pensando en nuestro cementerio rockero mexicano. No tenemos muchos suicidas o muertos por sobredosis a quien llorarle. Rockdrigo González murió de un pasón de cemento (se le cayó el edificio en el que lo agarró el temblor del 85, aunque seguramente hoy se volvería a morir al ver en lo que terminó su hija Amandititititititititita); Jorge Reyes o Luis Güereña, de Tijuana No, murieron oficialmente por espontáneos paros cardiacos (mmm, esa película ya la vi). ¿Se imaginan al vocal de Café Tacvba encontrado muerto entre jeringas y pipas? ¿O al mamonazo de León Larregui emulando a Johnny Thunders? Ja.ja..

Aquí se llora por Pedro Infante y el avionazo que se lo llevó a los cielos. Por Selena y los celos de aquella infame (sniff) que la mató. Por Valentín Elizalde, el Pirulí o el de K-Paz de la Sierra, que murieron "pa' que aprendan a respetar".

Ay, Selena, Selenita, qué taaanta falta nos haces...

TRACK LIST

1. D-Devils / Dance with de devil. Esta melodía es de las tradicionales del mercado informal. En el metro o en los puestos de las calles es común oírla o ver su famoso video donde sale esa especie de azteca gay con su penacho y antorcha bailando entre luces multicolores y strobo. La letra, acá con voz maligna, es genial: "Fight!... Fight!... And dance with the Devil!!" Tu ru tu tu ru ru ru!!! Es de esas que se bailan haciendo círculo pa' que te vean.
2. Accidents Polipoetics / Van a por nosotros. Un dúo catalán más cercano a una especie de cuentacuentos bastante irónico y con mucha crítica social que a un simple par de poetas o actores. Esta pieza es esencialmente buena, un recordatorio de las ordenanzas de la intachable sociedad... "Péinate los pelos, limpia tus zapatos, huele a gasolina, dí que sí a tu jefe, mira las noticias, no duermas la siesta, deja esa sonrisa, siéntete culpable, acábate la sopa, acábate la sopa, acábate la sopa".
3. Sepultura / War for territory. Esta pieza de los trasheros brasileros de Sepultura, extintos y ya viejo recuerdo, es de las típicas para aplicar la guitarra imaginaria (air guitar) y mover la mata cual cola de vaca espantándose las moscas. ¡Metaaaal!
4. Serge Gainsbourg / Aux armes et cætera. El geniecillo que va más allá de la chanson francaise, se avienta en esta pieza el himno francés en pachequísima versión reggae. Como era de suponer, la puntada levantó polémica en los nacionalistas aguafiestas que no ven nada con el lado amable de la vida.
5. The Ukulele Orchestra of Great Britain/ Smells like teen spirit. Uno a primera vista pensaría que se trata de un común ensamble de cuerdas, cuando en realidad es un conjunto musical que ejecuta sus melodías con ukuleles. En esta ocasión, covereando el himno generacional de la primera parte de los noventas de la década y siglo pasados.
6. Joaquín Sabina / Y nos dieron las diez. Esta canción siempre será destino/manifiesto. Siempre.
7. Julio Jaramillo / Bodas Negras. Tuve una novia dark (claro, no pude ser un adolescente hecho y derecho sin haber tenido una Novia Dark y granos rojos como volcán en la punta de la nariz) que me enseñó que la tristezadepresivamelancólica también se puede acompañar de requintos, claves y un dulce dolor a bolero. Y sí, la letra no le pide nada a Rozz Williams o Peter Murphy. Pa' cortarse las venas con pan Bimbo, chingao.
8. Balkan Beat Box / Joro Boro. Estos fueron los que se echaron el Zócalo al bolsillo la semana pasada. ¡Qué energía! Si pueden, como un servidor, bajar su música (o bueno, comprarse sus discos por las vías legales) se harán un grandísimo regalo a sus vidas...
9. Vive la fête / Nuit blanche. Duo belga que para la música electrodiscotequerarockera son ídems. Una rola que reivindica la fiesta partout. Ellos entenderían bien a bien el Maratón Guadalupe - Reyes (y quizá hasta el Reyes - Guadalupe, jeje).
10. Daft Punk / Rollin' & Scratchin'. De los mejores conciertos de mi existencia. Y la mejor rola de este dúo de franceses electrosos. No hay que meterse nada para irse bien lejos con estos scratchs. Súbanleeeeeeeeee!!!!!!!!!!!!!