METODOLOGÍA E INVESTIGACIÓN

Háganme una pregunta.

La que quieran.

Y no se censuren.

¿DÓNDE TE AGARRÓ EL TEMBLOR?

Metido en la computadora y en franca espera del término del día, una amiga, Rocío -Chío pa' los cuates- rompió el no tan pesado silencio de nuestra desmadrosa oficina: "está temblando".

Yo ni me inmuté. El resto de los ahí presentes no dijo nada tampoco. No sonaba ninguna alarma ni los movimientos trepidantes que suelen identificar a este fenómeno se sentían. Era, en todo caso, el edificio nuevamente cimbrándose por el ciclista que pasó por la esquina. Y es que esta horrible construcción que tenemos por sitio de trabajo se mueve hasta con el estornudo del cuate de seguridad de la planta baja.

Todos seguíamos con nuestra cara de indiferencia (por no decir de vaca pastando en pampa argentina) hasta que, ¡¡tómala barbón!!, todas las mac's, lapiceros, sillas y cuerpecitos nuestros moviéronse como si a todos, a la vez, nos hubieran dado un toallazo mojado en nuestras existencias. ¡Crrrrriiiiicccccc! Hasta tronaron las costillitas del edificio, clarito lo oí: ¡crrrrriiiiicccccc! Vaya, ahí sí iba tan en serio la cosa que hasta la alarma -aquella que supuestamente debe sonar cuando el temblor surge en su epicentro- se activó en todo el ambiente:

Wawawa (cuatro pisos pa' bajo) wawawawawa (y ahí vamos todos por las escaleras) wawawawawawa (no corra) wawawawawawa (tres pisos) wawawawawawawawa (no empuje) wawawwa (dos pisos) wawawawawawawawawa (un par de chicas llorando) wawawwawa (un piso) wawawawawawawawawawawa ("ya pa' qué suena la pinche alarma, ya ni está temblando") wawawa (planta baja) wawawawawawawawawawawa (las chicas siguen llorando) wawawawawa...

No se las hago larga: estuvimos en la zona de seguridad 10 minutos. Ya saben, esperando ver si no hay réplicas, si el edificio está bien, controlando las crisis nerviosas surgidas, etc, etc, etc. Y otra vez pa'rriba. Las risas a lo que da, la broma a flor de piel, "Chío, ahora sí te haremos caso cuando nos avises lo que sea, tienes don de perro, ya ves que dicen que ellos predicen temblores".

A últimas fechas si la tierra se mueve en México es porque el de la foto que corona este blog, Carlos Salinas de Gortari, "el Pelón" (un expresidente mexicano mezcla de Fujimori, Maquiavelo, Mickey Mouse y Barrabás, para quienes no estén en contexto), anda cerca o enojado. En esta ocasión creo que se sigue confirmando la especie. Ese cabrón es el mismísimo diablo. Me cae.

Y a ustedes, chilangos y chilangas, ¿dónde los agarró el temblor?

ADIVINA ADIVINADOR...

¿Qué es y qué trata de decirnos este ser animado?

1. Es un usurero especulador riéndose y saboréndose (o saboreándose y luego riéndose, anyway) ante el inmejorable banquete que le significa la actual crisis económica: "¡lucro con los intereses!"

2. Es un cerdo en doloroso proceso de conversión en vampiro chupasangre: "¡huyan!"

3. Es la nueva faceta política de Francisco Solís Peón, mejor conocido en los lubricantes mundos del table dance como "Pancho Cachondo", quien renegando de su pasado conservador panista y ahora bajo el emblema del PSD, es candidato por la delegación Cuauhtémoc: "¡voten por la izquierda motherna!"

4. Es Super Porky, luchador antes llamado Brazo de Plata, después de que le aplicaran martinete, doble nelson, la tapatía y piquete en los ojos: "¡guácala de pollo!"

5. Es una víctima -en crisis nerviosa- del reciente marranicidio egipcio: "Ingiero mucha vitamina C, se los juro...", alcanzó a decir antes de que le dieran pa' su arroz las fuerzas del orden.

6. Es Spider Pig. Así terminó el pobre cerdo después de una breve estancia en la casa de la familia Simpson: "(frases incomprensibles)".

7. Es el amante de Peggy (la de los Muppets, no la de la Carabina de Ambrosio... o quién sabe). Cuando la Rana René sale de viaje, este atento chanchito vela por la seguridad y bienestar de la susodicha. (Aquí justamente están retozando en la cama, pero por obvias y pudorosas razones no podemos mostrar toda la escena. Y menos lo que está diciendo.)

8. Es Porky (sí, "nuestro rey, favorito, sin igual") en el ocaso de su carrera. Ya viejo y adicto a la heroína en una calle nauseabunda de Sunset Boulevard: "¿Eso es to, eso es to, eso es todo amigos? ¿No traen más droga?"

9. Es el vector de la gripe porcina, hoy política y correctamente llamada influenza AH1N1: "esta fiebre ta' deeeeeensaaaaaaa, mi chavooo..."

10. Es la real identidad del Blogger Pechocho: "..." (?)

CUÉNTAME UNA HISTORIA...

Pasito tun tún. Los domingos la Alameda Central es un salón de baile de espontáneos paseantes que sacan a relucir sus mejores pasos. Con sólo un par de bafles, un CD con buenas cumbias y una consola (con sus respectivos cables), personajes del mundo popular chilango confeccionan su sueño de una tarde dominical en la Alameda Central. Díganme si no con este par de videos (una duda: ¿el wey del primer video discretamente me recuerda el 10 de mayo con un disfrazado pasito de baile?)

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Siluetas y reflejos. Ella (la alada) y yo (el pechocho).

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Humo. Una sesión de limpia "prehispánica" con copalero Made in China.

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La Prensa. Nunca lo había visto así pero ¿por qué un periódico -el "que dice lo que otros callan"- tiene como emblema un león enojado? ¿Algún diseñador en línea que me lo diga?

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Ángeles de noche. Contraste de color... En la noche no necesariamente todos los gatos son pardos. Y menos los ángeles.

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Bellas artes de noche. Eso que se ve al fondo de la cúpula, efectivamente, es la luna.

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El cartel de Tepito. "Aviso importante".

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Amores. Qué grato sería decir: "yo siempre he vivido en Amores".

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She's like a rainbow. Ya que ando de cursi, ahí les va esta foto...

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Triste noticia. Y lo dice la UNAM.

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Fantasma. O un objeto volador no identificado sobrevolando el Zócalo a baja distancia. Muchos ciudadanos juran haber visto hombrecillos color verde en su interior.

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En el marco. Un Zapata punk vigilante en una esquina del centro.

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Semiótica. Oh, naturaleza dadora de dones. Aquel que no sabrá leer, por los conceptos del significado se habrá de guiar.

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Hayuntamiento. Sin comentarios (no llegaron, se quedaron en Hayuntamiento # 10, "aquí").

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Ejecutados. "¡¡Muajajajajajaja!! ¡He vuelto, y todos morirán!"

RENOVACIÓN SOCIAL (O LA EXTERMINACIÓN DE LOS GARGAJOS)

Qué calor hace (endiablado). Mientras el sudor aflora en la espalda (humedece la camisa) escribo esto sentado a la silla.

Estoy desvelado (me duele un poco la cabeza). Ayer salí con amigos a recobrar la ciudad, después del virtual toque de queda en el que se nos enclaustró las dos últimas semanas.

Del Salón Corona (tacos de pulpo, michelada de cerveza oscura, quesadillas y el saludo del buen Mingo, mesero tótem del lugar) al Madero Red (botana de chicharrón enchilado amenizado por DJ's electroscurosochentosos) para terminar en el Pasagüero (DJ Aztek y sus scratchs con éxitos musicales de ayer y hoy), el objetivo final se cumplió: encontrarse con las amistades (Judith, Robert, América, Nata, Yolanda, Juan, et al), conversar animadamente (la contingencia sanitaria devenida activo político electoral, la ineptitud del sector salud, el tatuaje de la DJ del Madero Red, el cartón de Hernández de los "chicos superpanistas", el libro de Carlos "el ahumado" Ahumada, el buen sabor de los tacos de pulpo del Corona, la señora con el ojo tapado que siempre pide dinero por la avenida 5 de mayo), beber y refrescarse la garganta, esa garganta tan vigilada en los días recientes (micheladas oscuras o claras, cubanas, León, Indio, XX Ámbar...), bailar para desentumir el cuerpo (me aventé los pasos de Billy Jean magistralmente)...

Y es que volvíamos a la normalidad, así, en cursivas. La cotidianidad citadina (el tráfico, las mentadas de madre de los cláxones, el metro a reventar, la neblina de smog, las prisas, los ríos de gente) nunca habían caído tan bien en el ánimo de los chilangos. Fue una especie de reencuentro con la identidad defeña (una identidad a últimas fechas adulterada y trastocada).

Una normalidad en cursivas porque después de esta experiencia traumática (no exagero, el miedo reinó en millones de habitantes, primero en el DF, luego en México, para después extenderse hasta lugares como China) creo ya no seremos los mismos. O seguiremos siendo los mismos, pero ya con un perfil más definido.

Me explico: a partir del flujo de versiones sobre el origen y el manejo de la influenza AH1N1 (no gripe porcina -pobres puercos, no tienen la culpa-, no gripe mexicana- los mexicanos, como Pepe El Toro, somos inocentes-), la sociedad mexicana tuvo un momento esencial para verse en el espejo de la situación y autoevaluarse. Sobre el caso tuvo la información oficial (echa bolas, como siempre, y con sus ya obligados aires de triunfalismo y sus dosis de surrealismo), la información de los medios electrónicos (monopolios que estuvieron montados -con su respectivo maquillaje para aparentar pluralidad- en la agenda oficiosa) y la información multicanal (aquella que brotó en columnas, mensajes, correos, blogs) y que abordó el tema de una manera no tan ingenua y más crítica.

El hecho de que muchos ciudadanos se apanicaran (¿quién no vio gente en sus autos, con las ventanas cerradas, solos con su alma y su volante, con cubrebocas y hasta con guantes de látex en las manos?), o de que otros tantos tomaran en cuenta el llamado a la prevención pero sin caer en el alarmismo, manteniendo una actitud crítica ante la contingencia, son elementos que fomentan más la personalidad del país en este inicio de siglo... Sólo que una duda queda en el aire: ¿cuál de estas dos poblaciones (representativas) juega en verdad un papel relevante en el país? ¿Cuál es la que en verdad pesa e incide?

A la distancia de las "medidas enérgicas" que trajo consigo el brote virulento, veo que el caso de la influenza es ya otro de los capítulos de la vida nacional que ha despertado fuertes polémicas en últimas fechas (no me voy tan lejos, hablo de este sexenio): el conflicto electoral, la legitimidad de Calderón, los policías y militares ligados con la delincuencia organizada, el "accidente" en el que murió Mouriño y Vasconcelos, las formas y maneras de Elba Esther Gordillo, los (sospechosos) granadazos de Morelia, la impunidad con la que se pasea Fox (y su esposa, y sus hijastros), la protección oficial a funcionarios claramente ligados de una u otra manera a la pederastia (botellas de cognac), el ejército de muertos por doquier... Y para no hacérselas larga, la última entrega de esta historia de película: ahora resulta que siempre no es catarrito y que ya estamos, oficialmente, en recesión... Situaciones. Todas y cada una de ellas, realidades presentadas en su momento. Con inicio... pero sin final.

A tono con esto, justamente ahora leo el libro "Las historias más negras de narco, impunidad y corrupción en México" (de José Reveles, de reciente salida en librerías). Si les gusta el género del terror, les recomiendo esta investigación periodística, la cual cierra su introducción con estas contundentes líneas: "Estas páginas son un intento de aproximación a la verdad en un sistema de gobierno diseñado para el ocultamiento, en una sociedad que está ávida de saber y de confirmar sus más terribles sospechas, en un país donde -para desgracia de sus pobladores- no pasa nada".

Nada de nada. Siento que en otro país un poco más decente (ya no digamos democrático) algo, mínimo que sea, se hubiera movido. Pero aquí, nada. Nada de nada.

¿Qué nos habrá dejado la influenza, no sólo como virus sino también como contingencia y el manejo que se le dio? ¿Nada de nada?

Así las cosas -y no bajo la visión del pesimista sino del realista informado- al menos espero que el AH1N1 haya dejado una enseñanza en este pueblo. Sí. Que ya no existan esos pinches señores que uno se encuentra en el metro o en la calle gargajeando a la vista de todos, sin rubor alguno, para después lanzar, ya a las vías, ya a la calle, su escupitazo verdoso y balbuceante. Asquerosos.

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA ABURRIDA

1. Asistimos a una de las epidemias más (por no decir "la más") breves de la Historia Universal. Como diría una gran amiga: "A lavar pisos... y a lavar conciencias".
2. Todo parece indicar que los conciertos de Metallica no se cancelan. ¡A wevo!

3. "La corbata puede ser un artículo de la ropa que guarde microbios, porque con mucha frecuencia la corbata no se lava con la misma regularidad que otras prendas de vestir. Y bueno, ahí le caen todos los microbios cuando uno estornuda y luego la anda uno metiendo a la sopa y a todos lados". Esto no lo dijo un comediante a propósito de la nueva gripa. No. Son palabras del secretario (ministro) de Salud mexicano. En estos tiempos, la corbata es un peligro para México.

4. En Sinaloa, al decir que yo era del DF -un tanto en broma, un tanto en serio- me cuestionaban sobre el estado de mis pulmones. Ahora, en el extranjero, al decir que se es de México -no tanto en broma sino muuuuuy en serio- no cuestionan nada y cancelan vuelos hacia este país o -en el colmo de la exageración- te ponen en cuaretena y te aislan del mundo en un hotel, como lo hicieron los chinos... Habría que decirles que el virus de la influenza -o el que fuese- no va en el pasaporte.

5. ¿Qué hicieron ustedes -los que viven en México- en estos días? A mí me tocó trabajar. Los tiempos de ocio, básicamente, los dediqué a descansar. Ah, y un poco de bici. En una ciudad que fue pa' mí solito.

6. La ciudad como nunca: sin vida en sus torrentes pero también muy tranquila y apacible.

7. Un amigo regaló libros. Si, una idea muy descabellada de su parte pero ampliamente aprovechada por un servidor. Con dos mochilas regordetas regresé al depa.

8. Me caga sobremanera dejar el blog más de tres días sin letritas.

9. Amo Chilangolandia, con todo y su brote marrano. La llegada en avión a esta ciudad por el noroeste, ubicar Santa Fe, Polanco, dar vuelta a la izquierda arriba de Reforma y enfilarnos así hacia la pista del aeropuerto, es una bienvenida que como pocas da una ciudad...

10. Y ya está online la entrevista (aquí se oye, o en la columna derecha de este blog) que me hizo la Lolita Ayala de Los Mochis, la Mico Micófono de Sinaloa, la Sandybell de Culiacán, Alma Aguirre, en su podcast "de chile y de manteca". E insisto: no me gusta mi voz :(

Antes de llegar al DF

Llegando al DF

Chapultepec, Torre Mayor, Reforma

WTC y la colonia Nápoles

División del Norte

Delegación Venustiano Carranza

Sepa qué colonia sea, pero sin duda es de esas que se cimbra con el paso de los aviones...

ENFERMO QUE COME Y MEA...

... el diablo que se lo crea.

Sí. Hay Blogger Pechocho pa' rato (bueno, al menos hasta el final de la redacción de esta entrada).

¿Qué está pasando? Es obvio que hay una contingencia sanitaria, pero ¿hasta dónde se está inflando la burbuja? En números verídicos, ¿cuál es el real corte de caja de la expansión del virus porcino en la capital y en el país? ¿Por qué ese bombardeo constante de información que nutre la alarma social cuando sabemos que el virus no es letal siempre y cuando un posible infectado se trate a tiempo? La salud, referente de la vida, es de lo más preciado en el ser humano. Y al ver afectado este primerísimo interés humano, la sociedad ya no chilanga ni sólo mexicana sino mundial está en un estado de estrés creciente... Y en mera crisis económica mundial. La salud y sus resortes farmacéuticos moverán millones y millones de dólares... Qué casualidad.

Escribo desde Culiacán, Sinaloa. Regresé. Según yo huía de la psicosis y del bombardeo mediático pero la inercia me alcanzó. Nos alcanzó. Como sea y como se sigan dando las cosas (tan confusas y rápidas), cuidémonos, prevengamos y no caigamos en el miedo ni en el shock.

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Centenario. Jesús Malverde, bandolero -ficticio o real- de inicios del siglo pasado que devino figura de devoción, cumplirá el próximo 3 de mayo -según la historia o la leyenda- cien años de muerto, de la conformación del mito. Hermanado con San Judas y la Santa Muerte en la protección a grupos marginales, no sólo es referente religioso para narcos sino también para migrantes o gente en constante movilización. Un trío de campesinos sinaloenses me pidieron que les tomara una foto al lado del santo.

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¿De quién? ¿Niebla como nubes muy bajas o como apellido?

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"¡Extra, extra!" Justo abajo de la Iglesia de La Lomita, en el cruce de Obregón y Ciudades Hermanas, estaban dos morros de más o menos diez años de edad vendiendo el periódico de la tarde, el vespertino, cada uno en su esquina. Me comentan que les dan 50 ejemplares de El Sol de Culiacán, a un precio de 4 pesos la pieza (por lo común el automovilista les da una moneda de 5 "y quédate con el resto"). La de 8 de esta tarde anunciaba muerte en un choque automovilístico.

En cierto momento uno de ellos, de chaleco amarillo, se acerca a su amigo para cotejar las ventas. Se sorprende al saber que a su competencia le sobran únicamente nueve mientras que a él aún le faltan 21 ejemplares por vender. En ese tono golpeado del sinaloense, le pregunta: "¿Pues cómo le haces pa' venderlos, tú?" A lo que el niño, futuro y seguro editor de noticias le responde, palabras mas palabras menos: "Atrás (la contraportada) está mejor, aparte viene la morra". Se la supo el chavillo (en la foto).

Acto seguido: el de amarillo empezó a ordenar el resto de sus diarios para vender la contraportada.

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Aguachile. Mmmmm, una delicia la comida de mar. Camarón frío con chile, con pepinos, limoncito, cebolla, sal, pimienta y tostadas. De rechupete.

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La Locha. El artista plástico Rolando Arjona Amabilis, también creador del escudo de Culiacán, Mazatlán y Cosalá, en Sinaloa, cuyo emblema también diseñó, detallo con sus manos las formas de una escultura ubicada en la Plaza Revolución de esta capital. La obra es conocida como "La Locha" y cuenta la historia que hace muchos muchos años, cuando por ese sitio acampaban carpas y circos que pasaban por la ciudad, cierto día un cómico dicharachero preguntó a los culichis que quién era esa mujer escultural (como todas las de aquí) que estaba en la fuente de la plaza. Sinaloenses orgullosos le contestaron que representaba a la madre tierra y a su fertilidad que les provee de buenas cosechas. "No, esa mujer es La Locha", contestó, "porque el agua le llega esta la panocha".

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Wanted. Otras recompensas se podrían cobrar en Sinaloa.

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De chile y de manteca. En respuesta a los extrañamientos que Alma Aguirre, mejor conocida en los mundos bloggeriles como De chile y de manteca, me hizo saber en post recientes ante mi indiferencia hacia su persona en mi pasada visita a Culiacán, en esta ocasión que vuelvo me quité esa espinita y coincidimos en un café céntrico. Fiel a su vocación periodística y a registrar el más mínimo detalle de su paso por este mundo, se hizo acompañar de una pequeña amiga suya, la grabadora, y me entrevistó para el fiel escudero de su blog, el podcast homónimo. El audio pechocho, me dice, saldrá en los próximos días... Por cierto: mi voz me caga.

¡TENGO GRIPA! ¡¡NOOOOOO!!

La neta la neta, caí en la vil paranoia. Y para ser honestos, no porque temiera ser una víctima más de la influenza sino porque este lunes salgo a provincia nuevamente y no quiero ser el apestado chilango influenciado por la influenza al que habrá que señalarlo y correrle y tenerle sumo cuidado. Y es que tengo un ligero cuadro de gripita, de esas equis que se arreglan con un licuado vitamínico con el Pitirijas y sus jugos del metro Chilpancingo. Y la merá verdat, no pude evitar tener un momento estremecedor: "Pechocho, ¿y si ya te cargó la huesuda en forma de cerdo?"

Para los que no saben, la capital del país hoy viernes fue escenario involuntario de película de plaga virulenta. Como bien dice de chile y de manteca en su blog, qué Epidemia ni qué 12 Monos. Hoy fuimos protagonistas (no extras, pro-ta-go-nis-tas) de la impactante y no menos intrigosa cinta "El ataque de la nueva cepa de influenza porcina" o "El DF bajo el reinado del Cubrebocas". (Actuaciones especiales de Mario Almada como el Procurador General y El Pantera como Marcelo Ebrard).

Quienes sean de esta ciudad no me dejarán mentir. En las calles, en las oficinas, en el metro, incluso con amigos y parientes cercanos, la paranoia brotó en diversas modalidades. Todos de repente tenían escurrimientos nasales o dolores de cabeza o empezaban a sentir molestias en la garganta. O solícitos, compraron desde muy temprano cubrebocas en las farmacias, así como antigripales o vitamínicos C (las farmacias hicieron, hacen y harán en los próximos días, su agostazo). Todos eran (éramos... ¡somos!) focos de infección potenciales. Y las miradas de "toses o estornudas, te mato!" estuvieron a la orden del día.

No digo que la prevención sea mala. Al contrario. Yo ahora escribo esto con un dolor de cabeza leve y medicamentado contra esta gripe normal (y si muero, ábranme un pedazo en su memoria... sniff). Pero no deja de llamarme la atención el fenómeno social que hoy se presentó: la psicosis masificada. Imagínense nomás cómo se pondría la cosa si estos brotes se acrecentaran o si en algún momento -un supuesto nada deseable- aconteciera algo de proporciones gigantescas y muy shockantes. N'ombre, hasta miedo me da. Lo visceral se desborda y todo se dicta a partir de emociones aceleradas...

Además surgen muchas dudas, como que la cosa está más cañona en verdad, o que, por el contrario, ya está controlada pero un poco de emoción y distracción en la etapa electoral no le hace daño a nadie (en específico a unos). Ya veremos. Me despido con estas fotos que tomé el día de hoy...

PD. Dicen que este virus viene de los puercos... ¿Será el catarrito anunciado por Carstens? Y chequen aquí, ya está online La Cumbia de la Influenza.

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Pero antes de que todo esto pasara, la vida era tan feliz como se es feliz cantando en el baño donde me acuerdo mucho de tí. Tin Tan es fiel sensei que ha guiado mi vida desde que tengo uso de razón. ¡Qué Cantinflas ni qué nada! Les recomiendo visiten la expo que sobre el Pachuco de Oro se muestra en el Museo del Estanquillo.

En el marco de este Primer Festival Tin Tan Es Cooltural, el actor Ausencio Cruz (sí, aquel de "lás-ti-ma-Mar-ga-ri-to" del año del caldo) caracterizó al Rey del Barrio en un espectáculo de cabaret junto a Al Castillo, quien dio vida al Carnal Marcelo.

Fue (¿o es? creo que harán una breve gira) un recorrido por la vida artística de este comicazo, que en lo personal me gusta por su histrionismo fresco, lo espontáneo de sus diálogos, lo multifacético de sus personajes, por cómo cantaba, cómo bailaba, y porque fue un rebeldaco siempre.

El sitio fue el Pasaje América. Y el público no fue el mejor. Nos tocó cerca de un grupo de urracas que hacían sonar sus joyas cuando le pedían al mesero que rapidito "y por favor" les sirviera sus chupes. De esas ñoras nacas con dinero. Como aquellas de las que precisamente Tin Tan se burla en tantas películas.

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Entre ataques de virus y TinTanes revividos ante réplicas de Cruela de Vil, me despido con esta foto a la que sólo le falta un tris para ser arte sacro. Ahora con eso de que están de moda las "esculturas humanas", aquí el maik, anarkopunk de la indigencia, ha de haber dicho: "me enrollo mi cobija regalada por el albergue Doña Juanita a manera de manto divino, agujetazo amarrillo como diadema, y una mirada lánguida en perenne contacto celestial y saco pa' las caguamas de la nochecita..."

CUÉNTAME UNA HISTORIA (EN SINALOA)

Camarón zarandeado. El resto del viaje en el norte fluyó como venía haciéndolo: de la mejor manera. Obvio que comí jocoque, "frijoles puercos" (¡oink, oink!) y me recomendaron un lugar para abastecerme de buen camarón (dije que sin albur, chingao) y que no fueran Los Arcos. El Chinchorro fue el destino, y ahí me chuté un camarón zarandeado (foto arriba).

El sitio, como otros varios restaurantes del norte mexicano, tenía que contar con esas historias que nutren el imaginario de los intocables del narco de este país. Aquí, como en otras partes y como lo describen otros relatos, se dice que ha aparecido espontáneamente algún pesado respaldado por un discreto pero eficaz comando de seguridad que avisa a los cuatro vientos que nadie sale ni nadie entra desde ese momento, pues el jefe va a degustar sus alimentos. El personaje -paradójicamente buscado por el gobierno de manera afanosa por cielo, mar y tierra- se da su tiempo para comer y después se va como llegó, no sin antes decir que la cuenta de todos está saldada.

O es simple leyenda urbana que se repite por todo el norte y con los diversos grupos que existen, como cierta manera de promoción y publicidad underground, o es que vivimos en Calderónlandia, donde todo parece ser lo que en verdad no es.

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Reinas. La belleza aquí brota como el jitomate (genuino emblema que usa el gobierno del estado). Tanto, que me tocó ver varias chiquillas que en las calles arman una especie de colecta para ganar tal o cual certamen de belleza local. "Reina de tal escuela", "Reina de la Primavera", "Reina de la Cosecha", etc, etc, etc. Be-lle-zas. Tan bellas como este rojizo atardecer desde la Iglesia de La Lomita.

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Faraones sinaloenses. El Panteón Jardines del Humaya es el camposanto donde muchos narcos locales descansan. Y sus usos y costumbres hasta la última morada se expanden: tumbas que parecen minidepartamentos, auténticas capillas en miniatura, mausoleos de dos o tres niveles que contienen los restos, en su mayoría, de personas entre 15 y 35 años, en cuyos interiores podemos apreciar sus fotos amplificadas, acompañados de ilustraciones de las camionetas o avionetas que en vida manejaron, o minihummers de juguetes. Los suelen despedir de manera estrepitosa, donde la tambora no falta. Si gusta descansar en esta eterna morada, vaya pensando en desembolsar de 400 mil hasta millón y medio de pesos. Ahí también duerme otra persona caída en sospechosas circunstancias: Manuel J. Clouthier, Maquío, candidato panista a la presidencia en 1988. Murió un año después en un, oficialmente, "accidente automovilístico".

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¡Puro Sinaloa, compadre! Quería bailar banda. Ansiaba ver bailar banda. Y banda sinaloense. Y en Sinaloa. Que se escuchara la tambora y empezar a raspar la pista... ¡Pues naranjas! La realidad de la ciudad, me dijeron, ha provocado que la sociedad viva una especie de auto toque de queda, donde se reservan su inalienable derecho a la fiesta. Y la vida nocturna, al menos en el primer cuadro, no bulle. Había un lugar cercano a la catedral, llamado La Tequilera, pero esa noche tenía norteño. Y no. Yo quería tambora sinaloense. Ah, pues quizá en la periferia de la ciudad, hacia afuera, en algún rancho, pero podría ponerse feo porque suelen ir conjuntos apadrinados poryasabemosquiénes y habría gente encuernada y pos pa' qué exponerse... No le juegues al Juan Camaney, casi casi me dicen...

"En la calle Franciso I. Madero quizá podemos ver y escuchar algo", dice una voz que intenta consolar mi necesidad tamboril. Esa arteria asoma casas de conjuntos musicales (norteño, sinaloense, mariachi) en espera de gente que los contrate. Pero a diferencia de Garibaldi, en el DF, por ejemplo, no motivan dicha contratación cantando o echándose unas rolas. No. La simple puerta abierta y el teléfono en el rótulo de la casa, basta. A lo mucho, los integrantes del grupo sentados afuera, vestidos y con cara de aburridos, listos para echar la cantada.

Como sea, una michelada con Pacífico soluciona todas las cosas y confecciona una sonrisa en la cara. Y, además, nadie baila banda como este cabrón.

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Si yo fuera mujer I. Quizá en otra tienda departamental fue hombre. Aquí, con una confeccionada cabellera rubia, con chongos y lapiz labial rosa, es una mujer totalmente palacio...

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Si yo fuera mujer II. No habían pasado ni 24 hrs. de mi regreso al DF cuando éste ya me daba la bienvenida con sus personajazos de siempre y a toda hora... Fue detenido un hombre que se vestía de mujer para entrar a los vagones del metro destinados a las chicas y así manosearlas (aquí, la nota). Jajaja. Surreal. Me imagino al cuate este a las 7 de la mañana perfumándose, ciñéndose el vestido negro con detalles azules, pintándose los labios, arreglándose la peluca, todo fondeado con Goodbye Horses de Q Lazzarus, para, antes de salir, mirarse al espejo y cerrarse el ojo picaronamente.

Los del diario populachero Metro, se la rifaron con el encabezado. De esas que harán historia...