PRECIOSURAS ANDINAS

Sí, es la contaminada (también) ciudad de Santiago, capital de la sureña y andina República de Chile, de donde son Los Prisioneros, el Concha y Toro, el Casillero del Diablo, 31 Minutos, el pisco (¿o es de Perú?), la chorrillana (¿o es de Perú?). Es la patria donde se creó el hoy famoso y mundial "sí, poh" y la otra nación que corre cultural y sanguíneamente por mis venas, pues no están pa' saberlo pero yo sí para contarlo, mi padre es de allá... En este bus, proveniente de Buenos Aires, llegué a Santiago hace tres años... Sniff.

He estado todas las temporadas por aquellas tierras, pero sin duda la mejor es en verano. El calor, la ropa ligera, los escotes pronunciadísimos (¡¡pechochísimas que se ven las chilenas!!) hacen las delicias de propios y extraños. El sur es El Lugar ("Tren al sur"), pues las aguas cristalinas de sus innumerables ríos esperan los cuerpos deseosos y sudorosos, sin más. No obstante, en invierno la postal es otra cosa simple y sencillamente por la majestuosa cordillera de los Andes tapizada de blanco invernal. En esta foto vemos el Palacio de la Moneda, sede del gobierno central, del lado que da a la Alameda. Encima, una suerte de borreguitos hechos nubecillas...

O qué me dicen de estas otras nubes con candor de atardecer, en una colonia de Puente Alto, al sur de Santiago, donde un tío (Pancho) vive, entre esposa, hijas, hijo, perro y una miscelénea (Dalma) que atender...

A donde quiera que voy, caigo rendido ante otra de mis manías, obsesión visual que me provoca mil y un pensamientos de corte históricosocialficticio: las construcciones que además de cemento, cargan decenas, centenas de años. La ciudad no se pudo salvar de mis clics. Edificios descarapelados, sombríos testimonios de otra cosa que ahora ya no son, atascados de polvo, quizá en pie aun gracias a que nadie ha estornudado, con sus ventanas de madera crujiente cerradas y exhalando su eterno vaho frío, helado, con olor a viejo y a fantasma...

Cama de girasoles en Plaza Italia...

... una plaza desde que la que se asoma la torre más alta de Santiago, de Telefónica, culto al celular de primera generación (en primer plano, un mural que rinde tributo a la pintura popular social chilena de los años setenta).

Jajajaja, típica foto de chilango en Chile... ¿O no? Esto fue hacia el norte de Santiago...

Gitanas en el centro. Acá en México, en el centro del país, los gitanos no son más que seres de cuentos medievales (hacia el norte sí tienen comunas y hasta festividades). En Santiago son una más de las tribus de este país (así como los carabineros, los flaites o los pokemón). Extraordinariamente enclaustrados en sí mismos, uno pensaría que sólo se dedican a leer la mano, a errar por las calles y a hablar en ese dialécto inentendible a primera instancia... Obvio, de fondo, hay todo un mundo qué descubrir...

Hermosa cuadrícula en ¿Paseo Ahumada? Chale, ya no me acuerdo bien a bien dónde tomé la foto...

"Del Cerro los Placeres yo me pace al Varón

me vine al Cordillera en busca de tu amor

te fuiste al Cerro Alegre yo siempre detrás,

porteña buena moza no me hagas sufrir mas.

La plaza de la Victoria es un centro social,

Avenida Pedro Montt como tú no hay otra igual,

más yo quisiera cantarte con todito el corazón

torpedera de mi ensueño, Valparaíso de mi amor"

La Joya del Pacífico.

Entre cerros y casonas que dan al mar y tocan la luna, entre pasillos laberínticos en los que te puedes perder para echar una marítima sesión de oleajes y pasión, Valparaíso es punto y aparte. Puedes ir a la cercana Viña del Mar, por si quieres el estilo fashion pero la magia de un puerto con incontables historias, sólo se da en este lugar. La primera foto es de un bar, La Playa, recomendable. Buena música y chela con menta. Y buen ambiente (¿o la foto miente?). La siguiente foto es El Proa... N'ombre, qué pero qué pero qué pedota me puse ahí. Pero soberana peda. Y es que como ese lugar, ninguno: es el único sitio donde he podido escuchar en una sola noche a Café Tacuba, Iggy Pop, Sol y Lluvia, Sex Pistols, The Prodigy, los Bunkers y hasta 31 Minutos... Lo primero que haré al regreso es ir a ver si aun sigue en pie. Debe de.

Y después, en plena ebria de marinero, qué les parece este amanecer en el Valparaíso viejo, ese sitio que cuenta historias de inundaciones, prostitutas bajo faroles, piratería al por mayor y teleféricos old school.

Mote con huesillo... Seguramente en el verano actual de aquellos lares, ha de estar volando al por mayor... Recomendable saborearlo después de engullirse un italiano (no, no piensen que después de la visita al Spartacus el buen Pechocho giró de bando... El italiano es un hot dog, como puede verse en este link).

Para terminar: Sí, cómo no... ¿Y tu nieve?

DE NOCHE, NO TODOS LOS GATOS SON PARDOS

Es la madrugada de fin de semana en la Ciudad de México. En punto de las 2.30 de la mañana se corta el flujo etílico en las barras de todos los sacrosantos y bien portados bares, antros, cantinas y demás tugurios de esta ciudad capital, tal y como lo marca la santurrona ley que se aprobó hace unos meses y que, ñoña, ñoñísima, a las tres de la mañana nos manda a dormir a todos (dizque, pues no escasean los sitios que dan cortinazo o aquellos de alma considerada que ponen su casa como refugio postcierre). Enfiestados (antes habíamos visto el nuevo documental sobre Tin Tan y así... cómo no estarlo!), huímos de Marcelolandia (región de izquierda con una noción de vida nocturna muy de derecha) y nos lanzamos a Copetelandia (región No Comments). Una amiga, en el trayecto, nos aclara: "los llevaré a un lugar bien pesado, así que si se ponen de nenas (comment muy políticamente incorrecto de la sexista amiga, jeje) mejor ni se anexen..." Todos, al momento, presumimos de machos bragaos: "Llévanos a donde quieras, aversicierto, nomás no nos salgas con mamadas" (¿qué decía de los comentarios?). Enfilamos hacia Ciudad Nezahualcóyotl, sector gigantesco allende los límites del DF con una densidad de un millón de habitantes, una especie de Polvolandia al que de noche no se entra como si estuvieras en tu casa y al que muchos consideran ya mothernizado porque tiene varios centros comeriales donde ir a comprarse un helado de McDonalds. A estas horas de la noche, sin toparnos con la corruptísima y temida policía del Estado de México, llegamos de boleto a Ciudad Neza, Mi Nezota, Neza York, específicamente a una colonia popular de esas en las que vas a 30 km/hr, cuidando que no se te atraviese un perro famélico o un teporocho perdido. Llegamos finalmente a la quesque "discoteca Spartacus". Pero lo que yo observo por fuera es más bien la fachada de dos o tres casas habilitadas como un antrucho... Tres transexuales gigantescas nos anteceden al entrar. Su olor a perfume de 80 pesos comprado a la salida del metro es la clara muestra de que ellas (ellos) van a lo que van, a ser las reinas totales de la noche... Entramos (40 o 50 pesos creo costaba la entrada). El lugar está hasta su madre. Es de tres pisos. En el primero hay mujeres y hombres sentados a las mesas, chupando, fumando (recuerden que estamos fuera del DF, aquí la Ley Antitabaco no es más que un chiste). Es notable la presencia de las chicas/chico y sus cabelleras estilizadas y sus implantes de toneladas brotando de sus escotes y sus risas jocosas estruendosas locosas. Se ve por ahí a la clon de la Tesorito, Mónica Naranjo, Barbie, Pocahontas, Alejandra Guzmán, Lady Gaga y otras que, no es por ofender, pero paracen luchadores rudos, rudísimos, seres que quizá en la mañana reparten el gas y ahorita están metidos en unas minifaldas que asoman sus extremidades peludas... A esas alturas del partido, uno necesita ser muy ingenuo (o muy pendejo o muy enclosetado) para no notar que estamos en un antro gay, bueno, más que gay, de vestidas, trans, drag queens y similares. "¿Qué tal, eh? ¿No se les arrugó?", pregunta nuestra amiga con sorna. "La neta, no", contestamos. Dentro de mis ídolos artísticos tengo a Oscar Wilde, Monsi, Morrisey, Juan Gabriel, además está de moda "respetar las preferencias sexuales", pienso yo, acorde a los tiempos que corren. Los baños están re feos y pues no es de todos los días ver a mujeres que hacen pipí paradas! La música va del techno barato a Gloria Trevi y, obvio, Gloria Gaynor y melodías del tipo (los ochentas son muy gays, pienso). Vemos pocas parejas hetero que, como nosotros, curiosean y turistean en el ambiente gay-hardcore-punk... bueno, eso en el primer piso, "el fresa"... Nuestra amiga, que por los conocimientos del terreno se ve que no es la segunda ni tercera vez que viene, nos lleva a dar el tour. El segundo piso es de luces mucho más tenues y las parejas hetero escasean, en proporción contraria a los hombres y los transexuales que pasan por doquier. Este piso da a una terraza que asoma a la planta baja, en la cual está comenzando el show de un wey bien mamado y encuerado (bueno, sólo lleva un moño al cuello, unas botas y una tanga) que se pone a bailar a ritmo de la música. El toque singular de la casa consiste en que el cuate éste se quita en cierto momento la tanga para mostrar así a su público que está bien firmes y pasar su miembro por las mesas para quien guste checar la mercancía. Se necesita también estar muy wey para que uno no se de cuenta de que se estamos en los límites de la ciudad, en la periferia, en el cinturón donde todo se puede y todo está permitido. Y más a esas horas de la noche, marcador en el que ya muchos están soberanamente ebrios... Se ve gente de todas clases sociales pero los que más abundan son los nativos, gente del baririo y repúblicas anexas. Obreros, albañiles, soldados, oficinistas, uno que otro yuppie y condechiano comparten con las trans exageradamente maquilladas y operadas. Estamos en su territorio y las miradas tienen de todo, menos discresión. El cirujano ha dejado buenísimas a varias de ellas pero pus ahora sí que aunque la mona se vista de seda... trae premio integrado. Y pues tan europeo no soy, la mera verdat; en esos menesteres sigo siendo tradicionalito y a la usanza cristiana apostólica romana... La vibra es inevitable no sentirla. Estamos en un lugar prohibido, de esos que nacen, existen y mueren cada noche y a escondidas... Pero esto aun no termina. El punto climático de este viaje a otro mundo (tal cual) sucede: ascendemos por una miniescalerilla al tercer piso (el infierno, el paraíso, el purgatorio, ¿por cuál votan?), escalones breves por donde montones transitan a la vez. Tercer piso: sitio en penumbras (sólo un foco a un costado y algunos celulares usados como lámpara... y como cámara), sin música (los rebotes de allá abajo solamente), pero con decenas de sombras, ya sea en grupo, pareja, solitarios, actuando o mirando, en la bacanal de sexo que se efectúa. El golpe es tremendo. Sí, a la mera hora sí me puse de nenita. Y se me arrugó. (Chale, es que no soy metal forjado a temperaturas taaaan extremas.) Se percibe la respiración bestial de quienes ahí están. Un deseo sexual desquiciado y animalizado se agolpa en ese breve espacio de 15 x 15 metros. Muchos sólo están recargados, observando; otros por allá hacen lo que están haciendo. Impresionantes esas bolas como de 10 personas que sepa la chingada qué los tiene tan embobados (bueno, se intuye pero no asoma nada). Apenas subimos cuando ya estamos bajando. Entre tanta bestia (literal, no es peyorativo) no fueran a desconocer a la banda... Uy, no, de terror nomás pensarlo! Entre prevención, falta de costumbre y el haber topado de frente con la más completa despersonalización del sexo, el trancazo tarda en asimilarse... Bajamos al primer piso y desde ahí observamos la escalerilla, allá arriba, con ese incesante subir y bajar de seres... La pregunta es inevitable: ¿se ponen condón allá arriba? O deja del condón: ¿qué pedo con esa manera de tener sexo, tan a la chingue a su madre el papa? Ya sabía de los cuartos oscuros, como seguro todos ustedes han oído de ellos, pero ver el ambiente en uno, directo, sin intermediarios, es un shock cabrón. Denso. Sonará quizá paternalista, pero en ese momento me cae que uno piensa cuántos bajarán de ese tercer piso con la factura de la vida ya cobrada... Ves la cara de la muerte... en el placer. Eros y Thánatos.

Ah, qué cosas! Y a qué pinches lugarcitos nos llevas, Pavle... (jaja, por cierto, esta chava ahora nos dice que ya somos machos, y más que bragaos, machos "calados"... Jija de su madre!)

NO ANDO LEJANO SINO DE PARRANDA... VIVENCIAL

A quien corresponda (como quien dice, "al destinatario"):

Desde aquella vez que me sinceré en este espacio al comentar que hay diversos blogs que me provocan flojera leerlos, varios de mis habituales lectores me dejaron... Y la verdad no sé si por ese comentario o porque este blog no se queda atrás y aporta su dosis de hueva al mundo. Sí, la neta. Pa' ser ahora sincero conmigo, Mi Blogger Pechocho está sumamente descuidado... La propia inercia de hacer vida real y escribir en otros espacios, ha alejado al autor intelectual de éste, su nicho que originalmente pensó como el más libre de todos, en tanto que es el único que goza de cierta impunidad: el anonimato... Ya no escribo (aunque, la verdad, nunca lo hice) con cierta continuidad, y cuando lo hago apunto jaladas como la anterior a este post (¡una frase de una célebre chanson française, para salvar la ocasión!). Llegué a pensar en jubilarlo, pero rápidamente recapacité y admiré en su dimensión el tamaño de la pendejada que hubiera cometido: se puede dejar de escribir un blog pero desaparecerlo es como destruir una sala en medio de una fiesta estando uno bien pedo y de energúmeno. Hay que entrar en razón... Pero bueno, como este hobbie, manía, gana, gusto, necesidad de escribir en un blog -al menos en mi caso- no tiene fines monetarios y no responde a una rigurosa periodicidad, a una constante agenda temática editorial sino exclusivamente al deseo de hacerlo (cuando quiero y puedo, así de sencillo) pues seguiré con mis irregulares periodos (eso sonó como a comercial de Tampax)... Lo afirmo aquí pa' dejar constancia y porque me escribiste al mail de este blog apuntando que se me nota "un tanto lejano". Para nada. Creo que mientras más lejos de la compu esté, más cercano al mundo me encontraré... Además, cuando Mi Blogger Pechocho ya no sea tal en unas décadas y pase a ser Mi Blogger Achacocho, quiero deleitarme con los viejos y buenos tiempos.

(Aplausos)

ENTRE TES DRAPS...

Pour un flirt avec toi je ferais n'importe quoi

... Y NO SON TRANSGÉNICOS.

En el cruce de Paseo de la Reforma y Avenida de los Insurgentes, en últimos días ha aparecido un singular anuncio, ahí, en el tradicional sitio que, ya en fiestas decembrinas, ya en fiestas patrias, ya en conmemoraciones revolucionarias, siempre viste para esas fechas un representativo diseño en alumbrado público.

En otras ocasiones, a estas alturas del año, dicho lugar permanecía sólo con la luz que proporcionaban los faroles... hasta que ahora a alguien se le ocurrió usarlo para vender elotes, choclos, doraditos, bien asados, con su sal, limón, chile (ají), mayonesa y queso rayado... Slurp!

Bon appétit!

IDEAS BREVES DE UN FIN DE SEMANA

1. He descubierto que me gusta Lily Allen. Y no tanto su música. ¡Ella! Es que es tan... desmadrosa... pero con cierto estilo... no sé. (Maldita sea, parezco un puberto).

2. La mejor revista de política de este país, Proceso, trae una excelente portada esta semana (los gánsters de gánsters en frac)... Dicha gráfica me recordó que en los tiempos del sexenio del mafioso de la derecha (el priista Carlos Salinas aká El Pelonchas), al otro no menos gansta, al de la izquierda ("el jefe" panista Ego Fernández de Cevallos), lo llamaron atinadamente "La Ardilla", porque él, como dichos animalitos, nunca salía de Los Pinos, la residencia presidencial... Si ahora se les ve taaaan juntitos, no se alarmen, compatriotas... ¡es por el bien de México!

3. Estuve en los dos conciertos de Depeche Mode en el Foro Sol. El primero porque previamente había comprado mi boleto, y el segundo por invitación de una amiga, Laura ("me sobra un boleto, ¿quieres ir?"). Muy buen concierto, sobretodo el primero. Más de 55 mil gargantas acallaban el sonido de la banda. Me queda un deseo de esas presentaciones: cuando sea grande (entiéndase 47 años) quiero ser como Dave Gahan... Sofía, una amiga de Laura, delinéo: "Ese wey es como los buenos vinos..." ¡Qué arrastre tiene ese cabrón!

4. Si ustedes no han pasado por el transbordo del metro La Raza (línea 3-línea 5) no conocen ya no digamos el metro: ¡no conocen la ciudad! Hace unas horas pasé por el sitio, oficialmente llamado "El Túnel de la Ciencia", y al momento que cruzaba esa zona teñida de luz negra, donde supuestamente estamos bajo la repiqueteante bóveda celeste, pensé en cómo me embobaba los minutos, las horas, en ese lugar cuando era niño... Cuando quería ser astronauta. Sniff.

5. Hablando de profesiones, por estos días me ha revoloteado la idea de cambiarme de chamba (trabajo). Donde estoy no es que me desagrade pero como que quiero emprender un vuelo, nuevos aires. La cosa es que aún no sé bien qué me depararía el otro sitio después de ese desplegar de alas... Yo y yo mismo en sesuda reflexión al respecto.

6. Y ya que mencionamos alas, Brasil va que vuela. Y bien por ellos. Recuerdo cómo satanizaban a Lula (¡qué iba a ser de ese país con un obrero sin educación!)... Acá en México la noticia de su triunfo olímpico repercutió. El otrora gran hermano latinoamericano que éramos (sí, ÉRAMOS) ha ido cediendo lugar poco a poco al país que, ahora y como noticia preponderante, es el relevo del narco con Colombia... ah, y el de los mariachis y El Chavo del Ocho. Pero eso no para ahí: es de risa (¿o de llanto?) ver cómo los mismos que hace casi una década decían que había que acabar con la mediocridad del PRI con la opción del PAN, ahora claman por cerrar la era panista, mediocre... ¡y regresar con el PRI! N'ombre, qué poca memoria (Salinas, el de allá arribita, tan campeante ahora... cuando hace años lo único que querían era quemarlo en leña verde).

7. Mi bicicleta quedó repuesta. Al 100. Y eso, eso... no tiene precio.

8. Ayer me enteré que el pene se puede fracturar. Me sorprendió la posibilidad. Cuidaré mis ejecuciones...

9. ¿Häagen-Dazs o La Michoacana? ¿En qué momento una u otra?

10. Creo que necesito lentes.

LA FURIA DE HULK

¡¡??

La verdad, esta foto (extraída -sin permiso, desolé- del colorido, estrambótico, onírico, venturoso y deliciosamente gráfico blog de la [media] paisana Kariz) al verla, me hizo pensar en dos cosas...

PRIMERA. En el gran, grandísimo tamaño que podemos observar a simple vista. Cómo la luz baña esas superficies y cómo parece decirnos: "vengan a mí". Sí, atinaron: me refiero al inmenso anillo que esta anónima mujer (¿Kariz, no serás tú, de casualidad?) tiene en su mano izquierda. ¿Dónde lo habrá comprado.?

Y SEGUNDA Y ÚLTIMA duda. ¿De qué se enoja Hulk? Hasta donde tengo entendido, según el comic, el Dr. Bruce Banner debía estar en una situación francamente peligrosa o encabritarse demasiado, para que de su profundo ser brotara el hombre verde, mamadísimo y con una fuerza descomunal, emitiendo gruñidos por su bemba verde y en sus shortcitos a la Tom Sawyer en Mississippi... ¿Qué creen ustedes que haya hecho esta "señorita" para que Hulk tomara esta actitud?

(¿Se nota mucho o poco que en esta ocasión no tengo naaaaaaada que escribir?)

EL PERREO REGUETONERO, MI EXPERIENCIA...

No pensaba salir. Pero la llamada de un amigo, con la típica y convincente frase de "pues vayamos a echar un par de cervezas; total, te queda pasando la calle casi casi", logró sacarme de mi levedad sabatina. Además, ya llevaba varios fines sin salir por la noche por lo que el convencimiento fue fácil.

En los alrededores del mercado Medellín, esa zona de establecimientos cubanos y colombianos que bien podrían definir a esa parte de la colonia Roma como una especie de barrio rumbero del DF, la noche sirve de pretexto para que la música suba de decibeles y convoque a los animosos de la guarachada sabrosona...

Mamá Rumba, el 246, El Rincón Cubano, Son de la Loma, El Jacalito, El Bull Pen, entre otros, sonorizan con cumbias, rumbas, guarachas, salsas, merengues, villeras y hasta uno que otro ska o set de reggae que algún lugar suelta en ciertos momentos... Todos con luces tenues, amplia convocatoria y un ambiente de calor, de cuerpos que se mueven a tono con la música, un clima muy ad hoc para echarse una (¿una?) Victoria o Indio bien fría.

La idea original de un par de cervezas con este ambiente, ya bien pertrechados en un sitio, termina por convertirse de manera rápida en un cubetazo de chelas. En el convite encuentro a un amigo, promotor cultural que se hace acompañar de su novia y de dos amigas de ésta, estrenadas sociólogas que trabajan en cuestiones de equidad de género y feminismo, me comentan después de las presentaciones de rigor. ¡Órale!

Ya en rito común, nos damos a la tarea del disfrute del lugar... Destapo una cerveza, bailo, converso, destapo otra cerveza, voy al baño, destapo unas cervezas a mis amigos, miro hacia un lado y le hablo al mesero y le pedimos otra cubeta, bailo, río, canto, vuelvo a ir al baño para después destapar otra cerveza y así sucesivamente unas tres horas aprox...

La verdad, para ser honestos, después de esas tres horas (aprox) ya estoy algo pedo. Y justo en ese momento al DJ se le ocurre poner reguetón. N'ombre!! Pero aquí lo curioso es que antes de que mi etílica figura comience a pensar en por qué poner reguetón y no mejor un reggaecito, ni diciendo ¡agua va! siento que me jalan de mi brazo para después, en cuestión de segundos, encontrarme bailando -¡contra la pared!- con las dos sociólogas. Un baile que rompía con la inercia de los anteriores, pues éste, en la más pura lógica de los videos reguetoneros, les hacía tributo. En pocas palabras: ¡debuté en el famoso perreo! (¡¡!!)...

Una parte de mí, allá, en lontananza, lejísimos, me advierte de la escena, pero otra sensación, fuerte y en constante ascenso, le vale y sólo vive ese momento por y para el desmadre. Vamos, el ello versus el superyó (el yo anda también algo embriagado). Además, me intento justificar en mi debraye: mi amigo y su novia en similares circunstancias hacen casi lo mismo, aunque muchísimo más discretos que en nuestro caso.

Metido en un rincón y prácticamente sin posibilidades de escapatoria (física y moralmente hablando), siento las obvias miradas de los más cercanos. Contrario a lo que muchos quizá pensarían, eso no merma nuestro espíritu reguetonero enclosetado que la cerveza en esta ocasión ha liberado... Las chicas con iniciativa (ahora entiendo su proclividad feminista, ja) me hacen sandwich y me bailan, llevando ellas el ritmo, los giros, los contoneos...

Mi amigo, no el de la novia sino el otro, el de la invitación, dados los reagrupamientos se me queda mirando, entre riendo y aceptando a la vez su incómoda situación de tercero en discordia. Yo estoy algo sacado de onda también. ¡En serio! No es de todos los días estar bailando de manera imprevista y demasiado acalorada con dos chicas en un bar, a la vez, con miradas fijas y con música que (sí, aunque usted no lo crea) no me gusta.

Pero bueno, quizá todo esto no es mas que proyecciones adolescentes que teníamos en el inconsciente y que debían liberarse algún día y de alguna forma. Lo interesante (por llamarlo de cierta manera) viene cuando en el mejor de mis movimientos de cadera, la chava que queda frente a mí mueve su rostro de manera que queda muy cerca del mío... y el beso es inevitable. Yo, dionisiaco y hedonista a estas horas de la madrugada, respondo instintivamente. La chica que está atrás de mí se prende más, lo noto, y pone sus manos sobre las mías y juntos, casi entrelazados (qué romántico), agarramos la cintura de su amiga. Aquello calienta el de por sí febril baile. Ya ni me acuerdo si fue una o una veintena de canciones lo que nos aventamos abriendo pista...

Fui un objeto sexual :( para sus lúbricas y oscuras perversiones. Sniff.

(Y yo que no pensaba salir, jaja).

PD1. Vaya, sirve ser un personaje, así puedo contar mis secretos más íntimos (sí, eso sonó como a promo de hotline) sin que me señalen con dedo inquisidor por la calle :)

PD2. La imagen que ilustra esta entrada nada que ver con la historia que aquí se cuenta. Fue la primera que me salió al googlear "perreo" en imágenes. Ni él es el Pechocho ni ella tiene pinta de socióloga (más bien como de filósofa u odontóloga); además, faltaría un personaje más... Todo en honor de la verdad.

¿DIOS EN TWITTER?

Vaya que México ha tenido unos días, literales, de locura... En menos de una semana, dos sucesos donde -oficialmente- dos sujetos, respectivamente, se han definido como una especie de iluminados divinos. Más allá de que el tiempo en los días venideros pondrá en su justa dimensión estos recientes actos (pueden verse desde mil y una interpretaciones), me salta de nuevo la duda existencial por antonomasia, la pregunta que todos tienen y que se han hecho los hombres y mujeres desde que la humanidad es tal... Vaya, desde que se le tomó la palabra al Juan 8;32: "Conoceréis la verdad y la verdad os hará libres"... La pregunta del millón de dólares (y quiero saber la verdad): ¿Dónde está Dios?

Bajo esta divina capacidad de crítica que ¿Dios? nos otorgó, y con la idea panteísta de que esta entidad se encuentra en todos lados, ¿por qué nomás no lo vemos, y lo que vemos son puros orates, por no decirles de otro modo? Y no me salgan con la cantaleta de la fe, de que cierre los ojos y lo veré y bla bla bla... Eso suena más a discurso paternalista demagogo de político de la Era Burocrática de los 50's. Eso suena, qué digo, a canción de niño de cuna... Y menos que cierre los ojos reales y lo vea con los ojos de la fe cuando, mientras yo hago semejante disparate, Dios sí se hace de ojos que no ven con sus humanos más allegados, gente que en su nombre habla de mil bondades pero cuando se quitan la sotana (y a veces hasta con ella), son más diabólicos que el Diablo mismo... ¿Y Dios? Ni sus luces. ¿Y nosotros? Ahí seguimos con nuestros ojitos cerrados, apretados, apretadísimos, anhelando verlo ("¡ahí está, ahí está, ya lo vi... me dice que le de más limosna a la Iglesia!").

¿Dios estuvo entre los pasajeros cuando el patiño aquel "secuestró" (jaja) el avión la semana pasada? ¿Dios estuvo en el andén del metro hace dos días, cuando el otro desquiciado mató a dos personas? Si no necesita de esos medios de transporte, ¿se enteró de las noticias y qué hizo? ¿Qué dijo? ¿Qué cara habrá puesto? ¿Qué habrá pensado? Finalmente lo aludían, hacían actos -uno de risa y otro totalmente condenable- en su nombre... Lo nombraban para hacer estupideces, como ha sucedido desde hace minutos, horas, días, meses, años. ¡Siglos!

Me pongo en su lugar (jajaja, ¡qué ideas!) y quizá hace falta comprenderlo. No es lo mismo la Tierra hace dos mil años que el horno que hoy somos con casi 7 mil millones de terrícolas. Obvio que la chamba se le junta; eso sin contar el resto del universo y los millones y millones de seres y organismos más que, seguramente, tiene también bajo su resguardo (sic)... Hay que entenderlo.

Yo por eso le propongo que haga uso de las tecnologías y modas existentes. Que deje la manta con la que viste (así nos lo han vendido durante siglos) y se adecúe a los nuevos tiempos: un corte de cabello estilo metrosexual no le vendría mal (no hay ahora liderazgo que se precie de serlo si no aparece en la sección de "Los más guapos" de la revista Caras o Quién); que se haga de ropa Armani, Versace y Hugo Boss y que se allegue gadgets como un iPhone, una Blackberry o una computadora con acceso a Internet. Ya de perdis, seguramente en el Vaticano hay cibercafés o cosa que se le parezca; ahí no creo que le cobren a su mero mero por entrar al ciberespacio... ¿O sí?

Para evitarse este tipo de supuestos intermediarios, fanáticos locos que ladran en su nombre, ¿por qué no arma su dominio http://www.iamgod.com/ ? (No, este sitio ya existe y odia a la banca gringa, y no creo que sea Dios, porque Dios "bless America".) ¿Qué tal simplemente http://www.god.com/ ? (No, tampoco, ya está online y por el diseño tan pitero no creo que sea Dios...) Bueno, si él creó el universo (y hasta le dio tiempo pa' descansar), ¿que no pueda diseñar su página sería inconcebible, no?

Le recomiendo que confeccione un blog (podría ser uno de sus seguidores y postería en él toooooodos los días). O para estar más en onda y contestar test, jugar FarmVille, pedir consejos a Paquita la del Barrio, a José José o a Don Ramón y mandar regalos nacos a sus apóstoles, podría abrir una cuenta en Facebook. Ya si se hace muy fan de estar online, estaría bien que tuiteara ad infinitum todas sus actividades. Podría empezar, jodidamente, por abrir un espacio en Hi5.

Si por la edad (¿qué edad tiene el universo?) no le entiende chido a estas "cosas de la tecnología", pues puede empezar con abrir una línea telefónica directa o una especie de buzón de quejas... O podría unirse momentáneamente a otra especie de ser Todopoderoso llamado Carlos Slim y llegar a un convenio para descargas directas al celular ("¡manda ahora un mensaje de texto al 1666 con la palabra GOD... !") y recibir así consejos de Dios día con día, individuales e intransferibles para cada uno de nosotros, sus creaciones desvalidas... Le aseguro que el mundo cambiaría...

Pero mientras Dios está de vacaciones o sepa dónde ande, lo que más se le parece ahora es Google, la neta... Ahí está la respuesta a TODO.

Amén.

¡V(IVA) MÉXICO, CHINGAO!

A un año del bicentenario de la Independencia...

A un año del centenario de la Revolución...

¿Vivan los héroes que nos dieron patria? ¿Qué patria?

A pesar de los pesares, saquen el pozole, los tacos, las tostadas, las agüitas de tamarindo y de horchata... que también reflexionando se puede festejar... ¿O qué, también nos van a gravar nuestro derecho al festejo?