CUÉNTAME UNA HISTORIA...

11 pechoch@s

Zócalo.

"La ciudad de los palacios va dejando paso al alba /
Se va perdiendo la calma /
para cuando el sol asoma /
Todo el esplendor decrece /
la gente las calles toma /
Catedral desaparece entre smog /
y caca de paloma"
zocalo
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Al caer la noche.
Para cuando el sol ya no asoma.

tarde
caballo
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El PG arrugado.
AMLO versión Chocolate Abuelita.

amlo
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Alta energía.
En los rumbos de la colonia Roma está el Patrick Miller, una cajota con láser, luces y una especie de HAL 9000 (2001 Odisea del Espacio versión 2009) al frente, viendo a todos y todo (sólo le falta hablar, Dave...). Lugar donde cada fin de semana se reúnen taqueros, secretarias, oficinistas, extranjeros y, obvio, una cantidad no pequeña de artistas del rumbo, para bailar o ver bailar al ritmo del HighEnergy ochentosonoventero. Se arman círculos por doquier que concentran a señoras de 40 años que danzan recordando sus mozos tiempos. O aquellos más jóvenes que bailan con coreografías que parece les robaron a los de Magneto. Muchos de ellos llegan vestidos para la ocasión. Me es inevitable imaginarlos en la semana confeccionando con ahínco su ropa con lentejuelas brillantes, sus guantes (negros y blancos) con estoperoles, sus estilos a la Cyndi Lauper o a la Michael Jackson. Anhelando cerrar prontamente la taquilla del metro o el taller mecánico para enfundarse esos trajes elaborados e ir al baile para impresionar a todos.
èl patrick
guanteblanco
computermachina
guantenegro
miller
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Viñetas y secuencias.
Qué poco vi del FICCO. Entre la chamba, la duración del festival y lo apretado de las funciones, sólo pude ver dos miserables presentaciones. Maradona, el pibe de oro, de Emir Kusturica, el sábado pasado en el Zócalo. El futbol como pasión en el sentido literal de la palabra: pasión por la camiseta, la mano de oro, la iglesia maradoniana, pero también como la contradicción misma: qué tanta pleitesía puede levantar un wey que sólo dedicó su vida a meter goles y llevar, así, dicha a millones de casas (ahora su oficio es regentear el legado de su persona, darle brillo, che). Escena simbólica: Maradona se avienta a la piscina de su casa visiblemente pedo (como quizá lo esté haciendo justamente ahora un gordo de Miami) y habla de Fidel Castro como si estuviera con los hinchas en el estadio… En la comparación que hace Kusturica entre los Sex Pistols y Maradona siento que se voló la barda… Por cierto, me acordé del caso aquel del Mundial del 98, en el que un reportero bautizó a su hijo recién nacido como Zinedine... Zinedine Sánchez Pérez quizá se llama la pobre criatura que ahora tendría 10 años. Qué carrilla le han de cargar en la escuela...
maradona
El otro evento no fue propiamente una función, sino un concierto. Los Fancy Free y Devendra Banhart, con su música pachecosa, sin pretenciones y, por eso mismo, muy buena. Carmensita, obvio, fue el hit de la noche.
fancy
teatro cd
Murnau, el amo del expresionismo alemán, fue revisado con una retrospectiva por el festival. Nosferatu se presentó en el ++ Panteón San Fernando ++, camposanto enclavado en el mero Centro Histórico, cerrado desde hace décadas (ahí descansa Benito Juárez). Se supone estaría musicalizada con piano en vivo, lo que finalmente fue el deseo y la nostalgia de muchos pues terminó haciéndolo una banda de jazz, muy buena como ejecutante pero pésima para la película pues no iba al tono con el dramatismo que la misma exigía. En la pantalla uno veía al Nosferatu acechante, con su palidez y mirada lánguida, y a la par escuchábamos a la banda con un jazz onda Dibujos animados de ayer y hoy o bar de Sanborns. Pésima musicalización (más o menos algo así se escuchó al ver la tétrica película).
nosferatu
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El panucho azul. ¡Estuve en la sede nacional del partido en el poder! Cuánta paz y armonía había (y hay) en mí… Fue como pisar Tierra Santa. Les traje un recuerdito para que se mueran de envidia…
pan
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Pirotecnia. No juegues con fuego. Y si juegas...
llavero
llavero2
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Metro en tres actos.
Primer acto. El metro arriba a un andén llenísmo.
metro
Segundo acto. El metro abre sus puertas y todos como jauría de perros en pos de la carne (un asiento), actúan.
metro2
Tercer acto. El vagón como lata de sardinas humanas.
metro3
¿Cómo creen ustedes que se llama la obra?

LUCHARÁAAAAAAAN...

12 pechoch@s

De niño quería ser luchador. Y no de los sociales, precisamente, sino de los que veía en la tele, enmascarados, con capas brillantes, retadores, valientes e intrépidos que se lanzaban desde la tercera cuerda al vacío en mortal salto hacia atrás... Aquellos gladiadores que imaginaba con una vida fuera de los encordados parecida a la que veía del Santo, El Enmascarado de Plata, en sus películas: ciertamente sin las jaladeces de salvar al mundo de los villanos con sus laboratorios humeantes de cartón ni enfrentándose a monstruos con el cierre de la máscara visible en la nuca, pero sí con una casa inmensa, con jardinero y todo el pedo, con dos Cadillacs en la cochera, amigo de personajes importantes, deseado por las chicas y con ese halo de misterio que da el anonimato de la máscara (los luchadores que no la portaban se me hacían como cualquier hijo de vecino)...
santo
Todas querían con el Santo...

Un tío fue el primero en llevarme a ese mundo que había conocido por TV al regreso de un viaje a Chile, la segunda patria... Recuerdo bien ese día. Mi familiar fue acompañado de su flota de amigos de ese entonces: el Mariles, un granadero gordísimo que comía de un jalón un pastel (no un Gansito o unos Submarinos: un pastel) para después empujárselo con una coca cola de a litro sin chistar (me consta) y terminar su ingesta con un sonoro eructo; el Lobo, un flacucho con cara de Pedro Infante que creo trabajaba de herrero y era mega bueno pa' echar albures, y El Infeliz más Feliz. Este era un personajazo. A mi corta edad me llamaba la atención su poético sobrenombre. Yo salía de la primaria y cuando me tío me iba a buscar siempre pasábamos por una pulcata donde era invariable que lo encontráramos chupando (que es gerundio) unos pulmones y curados. Recuerdo su semblante rojizo y ebrio cuando me saludaba. Siempre andaba en el agua... Mi tío, que siempre ha sido un desmadre, me llevaba a ese centro de reunión y sano esparcimiento para que un chavito de 10 años les mentara la madre a todos los borrachines... Chale, a la distancia me da cierto rubor recordarlo pero a esa edad yo presto y saleroso se las refrescaba... Bueno, pues con esa bandota, amén de mi tío, fue mi primera visita a las luchas.
publico
Esta señora es como de los 70's pero hagan de cuenta que no ha pasado el tiempo con el público...

En ese entonces (primera mitad de los 90's), a pesar de que las pasaban ya por tele, ir a una función de lucha libre no era nada in o chido weeee (no existía aun el Místico, el actual ídolo de la fresada, jaja). Naaaaaa, nada que ver. Los boletos se compraban a "precios populares" con el ñor de la taquilla (ahora los vende El Amo del Boleto) y le caía el pueblaje a lo que da, los descalzonados (dixit Diego Fernández de Cevallos). Ahora aun asisten, pero como ir a las luchas ya es sinónimo de buena onda gracias a que de unos años para acá todo lo que huela a naco se ha puesto de modita, pues las luchas no se salvan y se atascan de artistas incomprendidos de la Roma y anexas...

Mis guardaespaldas se compraron unas chelas y yo me dispuse a presenciar fijamente lo que pasaba en el cuadrilátero. Verlos en vivo y no por la pantalla acrecentó mi pleitesía hacia los gladiadores. "No manches, quiero ser como ellos..." Aun en lo más recóndito de mi ser intuía que la farsa y la teatralidad eran ingredientes esenciales de este deporte espectáculo, pero me valía... Hasta para ser teatrero hay que tener discliplina y elegancia, ponía como pretexto.
mascaras
Máscaras

Esa primera visita también me sirvió para constatar que la tele edita a conveniencia pues las pantallas se quedaban cortas con lo que en la arena en verdad se presenciaba. Mis acompañantes y la arena toda se desgañitaban con los luchadores. Las mentadas de madre, los "chíngatelo", los "pégale en los huevos", los "quiero ver sangre", los "pinche rudo culero" o los "ese técnico es mariquita sin calzones" era un coro que en TV siempre estuvo (y está) difícil oírlo. Señores, señoras, niños, adolescentes y hasta viejitas se paraban de sus asientos y le gritaban cosas al luchador, quien les contestaba y prendía más el ambiente. Todo, en medio de sonoras carcajadas...

No hubo que decir más. Quedé prendido de las luchas, muy a pesar de mis padres, de los que me escapaba para ir a la arena. Los primeros días no entré, pues no tenía dinero. Sólo me conformaba con esperar en la puerta a que llegaran los luchadores pa' pedirles su firma (ahí tengo mi album de fotos y dibujos con un buen de autógrafos que un día de estos escanearé pa' presumir). De tanto ir, el boletero terminó ubicándome y ya luego me dejó pasar gratis infinidad de veces. A recomendación del tío, meses después le regalé dos pomos como muestra de gratitud... Tengo mi gran corazón.

Me hice todo un conocedor. Veía la televisión y cuando el Dr. Alfonso Morales se equivocaba en la transmisión (muy pocas veces, la verdad) pensaba en su error y mentalmente le corregía la plana: "si serás pendejo, eso no es un martinete, es una desnucadora invertida". Supe de los rudos y técnicos, de las herencias luchísticas, de las estirpes familiares, de los luchadores enanos y los homosexuales (publicitariamente llamados "exóticos"), de Martha Villalobos y las mujeres gladiadoras. Supe que muchos de ellos no vivían en mansiones ostentosas ni manejaban Cadillacs encerados sino que apenas la profesión les daba para vivir... Me fui haciendo un perito en la materia.
polvo
Polvo de Estrellas. Mezcla entre Blue Demon y Paquita la del Barrio.

En cierta ocasión, se armó una kermesse con lo más nutrido de la lucha libre y obvio no pude faltar. Dos sucesos fueron memorables: me gané en una rifa la máscara O-RI-GI-NAL del luchador Ulises ("¿y ese quién chingados es?") y vi cómo Mil Máscaras (sí, Mr.Personalidad) arribaba solo al evento en un convertible rojo y se iba horas después del mismo con una morra en el asiento contiguo. "¡Wow!"

Además de autógrafos, coleccioné máscaras, con las que jugaba a las luchas con mi hermana, primos y amigos de la escuela (una vez la dirección citó a nuestros padres -"o tutores"- y el director les dijo que eran unos irresponsables por dejarnos ver esas aberrantes funciones... No olvidaré jamás a la mamá de un amigo que salió llorando desconsoladamente de la junta aquella, jaja)... Así como los niños de hoy suben a Youtube sus videos de celular de cómo saben hacer la mística, nosotros hacíamos lo mismo entonces pero sin la tecnología de hoy. Nos poníamos nuestros catorrazos con la única presencia de las compañeras de salón que nos echaban porras o en muchas ocasiones también le entraban a los relevos australianos. De hecho, debido a la lucha dejé un tanto el basket y me enfoqué en el gimnasio (¡¡oye esa mamada!!). Iba a correr y hasta me metí a tomar clases, pero como nunca pagué (insisto, todo era muy a escondidas o con la ayuda de mi tío), a las pocas sesiones el profesor me mandó a vestidores, jaja...
niños
Más o menos seguro así me veía...

Ah, qué años aquellos. Hasta se me derrama la lágrima. Mis máscaras, mis álbumes, mis revistas ahí siguen. Oro puro. Tiempo después, obvio, la fiebre luchística bajó. No era lo mío. De haber seguido estaría más mamado que Marco Corleone gracias a los anabólicos que me hubiese chutado, sería rudo rudísimo y me llamaría La Rata Rabiosa...
maximo
Máximo y su peligrosa llave...

El viernes pasado fui a "la México Catedral". Estuvo el inefable de Místico (dizque el Santo del siglo XXI, ja-ja-ja... Le falta su panza chelera), Máximo (no es "exótico" de nacimiento, se trata sólo de su personaje), Villano V, Rey Bucanero, Atlantis, Felino, entre muchos más. Las modelos acompañando a los luchadores, la música, el Mucha Crema presentándolos como se debe (en las tres primeras funciones sale su hijo, ya fogueándose para seguir los pasos de su padre) y la presencia de la mascota del Consejo Mundial de Lucha Libre, el KeMonito, el chimpancé, gorila o lo que sea esa cosa de color azul de 80 cm. que ahora acompañó a los técnicos en la 4ta lucha de la noche... (es el mismo que sirvió de valet a Tinieblas como Alushe).
kemonito1
Último Guerrero le da unas pataditas a Kemonito.

Por cierto, la Triple AAA y la WWE sucks!
100% rudo.
En primer lugar, Dr. Wagner Jr.
En segundo, Los Perros del Mal.
¿Han visto el video de los niños luchadores? Muy recomendable.

Y ya jubilen al Hijo del Santo.

CUÉNTAME UNA HISTORIA...

10 pechoch@s

... una historia de ajetreo reciente. Y desde las calles de la Ciudad de México.
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Sous les toits du DF. Las alturas del Museo del Estanquillo después de la expo "Te pareces tanto a mí"...
techos
campanas
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Servicios. Esto es parte de aquello a lo que yo llamo "Solución Práctica en la Vida": en menos de 10 metros cuadrados, información turística, cagadero express y servicio médico. Tres en uno.
servicios
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Diseño en polvo para volar. Mariposas amarillas (¿que vuelan liberadas?) en la colonia Anzures.
postal
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De piedra ha de ser la cama / de piedra la cabecera... No estaba muerto, andaba de parranda...
sombra
durmiendo la mona
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Aztecas Siglo XXI. Un otrora tlatoani imperial venido artesano de mercancías mexica-made-in-Taiwan. Chéquese la aztequisísisisisisima Cruz de Hierro alemana (Eisernes Kreuz) que está en la parte inferior izquierda de esta foto, utensilio sagradomístico que los Caballero Águila usaban como cenicero después de las guerras floridas... Igual (cosa que muchos no sabíamos, ignorantes que somos), los aztecas patentaron los anteojos Ópticas Devlyn y los paliacates a la Axl Rose. He aquí una muestra con JuanSánchezocoyocuitmantzin...
aztecas XXI
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¿Qué es esto? Según mi visión y mis exquisitos criterios estéticos fruto de l' école parisienne, es una oda a la caca... Una reflexión sobre esos despojos que siempre nos quitan, por sí solas y en sonora evacuación, un peso de encima. Aquí, "el artista" le echó ganitas y hasta papel de baño color morado se injertó, para hacer el performance AUN más realista. El niño de la foto comentó después que, a partir de ese encuentro, ir al baño le será ya más divertido...
cacuca
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Ángeles caídos. Bajo la técnica del gis (tiza), algún Miguel Ángel urbano recreó una especie de querubines sixtinos hasta que la próxima lluvia (o servicio de limpia del DF), lo destruya.
angel

DAME UN BESO

13 pechoch@s

Bésame, bésame muuuuuchooooo
cooomo si fuera esta noche la úuultima veeez...
Béeeeesaaaammeeeeee


Con motivo de otra fecha más en el calendario del consumo y también como posición política ante los incipientes verdugos del beso que han salido en últimas fechas, hoy en el Zócalo capitalino se llevará a cabo un evento que busca romper un Récord Guiness que hasta ahora posee Londres, Inglaterra, con 32 mil personas: el beso colectivo más nutrido del mundo. Evento que seguramente superará esa cifra y al cual los panistas ya han sido invitados expresamente por los organizadores (¿irán?).

Dicen que un vaso de agua y un beso nunca se le niega a nadie, pero esa máxima está totalmente fuera de la realidad. Un beso se gana y es, como la tierra, de quien lo trabaja... Así nomás porque sí pues sería una barata película porno o es que todos se metieron tachas y le ponen todos contra todos (pérdonalos, señor, no saben lo que hacen). Por ejemplo, nomás de imaginar que una compañera de trabajo a la que llamaremos A, para no dañar estimas, me pidiera un beso y yo nomás no me negara.... ¡¡aaaaaarrrrgggghhhhh, hasta me dieron escalofríos!! Y no lo digo por el físico sino por sus humores y formas de conducirse ante la vida. Es una auténtica bruja.

No. Ser besado o dar besos debe nacer, ya sea por atracción, amor o en una de esas y en estos tiempos de crisis económica, chingue a su madre, hasta por una apuesta o como mercancía pa' vender como suele pasar en las calles del Cervantino...

Nadie nace sabiendo besar. Es un deseo innato pero su práctica hace al maestro. Todo debe estar debidamente pensado. Hasta el hecho tan simple como inclinar la cabeza al lado opuesto de tu pareja para evitar los encontronazos de narices. Hay quienes de adolescentes con barros en la cara y gallos en la hablada, ya nos sentíamos porno star y en los besos movíamos la lengua como si estuviéramos en un exorcismo... ¡y noooo! Tampoco se trata de dejarla quieta como caracol baboso de pared o de dar besitos de piquito como los que daba Capulina en sus películas.

La naturaleza es sabia y nos da una ayudadita. Automáticamente al besar cerramos los ojos. En ocasiones los abrimos y vemos a la chica extasiada (yaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!) con los ojos cerrados dejándose llevar por la tórrida pasión del chico besador (doble yaaaaaaaaaa!!!!!!!), aunque hay algunas veces que ella también los abre y es cómico saberse besando y viéndose a los ojos haciendo bizcos, jaja...

El beso es el motor para echar pasión. Muy fácilmente del beso se pasa a los susurros mojaditos al oído o las mordidas de barbilla. También se puede besar la frente, las mejillas y quizá hasta un ojo (nomás sin succionar para evitar que beses a una especie de zombie). El cuello es presa fácil también, que junto a los hombros y otras partes del cuerpo son campo fértil para los llamados chupetones... ¡Esas bufandas o suéteres de cuello de tortuga en época de calor qué extraños son!

Importantísmo que uno previamente no haya pasado con el maik del metro Hidalgo y se haya echado una orden de 5 X 15 de nenepil, tripa, suaperro con cebolla y cilantro, en doble tortilla y con salsa verde guacamolosa. Y mucho menos que intenten pasar el taco con un beso... Algunas personas ya muy ebrias de amor y de chela se pasan la cerveza, pero eso es light y aparte es lo de hoy...

Y no sólo la boca hace al beso. No. Las manos, las piernas, el resto del cuerpo se involucra. No se trata de estar solo en posición de firmes... ejem, bueno, me refiero a las manos en los costados y sin moverse. Los dedos por la nuca, las manos rodeando la cintura o recorriendo la espalda baja son tradición que obliga. Ya si uno quiere dejar constancia que de niño nunca le amarraron las manos, eso requiere un previo acuerdo, acuerdo que la mayoría de las veces ni palabras necesita.

Hay varios tipos de beso: los robados (contestados de buena forma o con sonora bofetada), los que se envían con la palma de la mano y un soplidito (mega cursis), los del msn (prácticos en tiempos de era virtual), los de piquito (panistas y megafomes, dirían los chilenos), los franceses (profundos... y saben mucho mejor si ella es una francesa), beso esquimal (si te apesta el océano), los negros (¡gulp!), los besos que hacen decir a uno: ¡échenles agua!, entre muchos, muchos más...

Si disfrutas el beso no dediques tu boca sólo a masticar chicle, chupar chela (ups), comer garnachas, eructar en el partido de Pumas o proferir tu léxico de carretonero (jaja), úsala pa' besar. Es cierto que para muchos intercambiar babas y bacterias será lo más asqueroso del mundo pero... ¿y qué? Lo que no mata, engorda... o te hace más feliz.

¿Ustedes qué onda? ¿Lamen, chupan, muerden o mastican?


PD. En la entrada anterior, qué revuelo armaron las nalgas de Spiderman en ciertas chavas. Yo lo puse por aquello de la ironía de este superhéroe Región 4 en el contexto de la crisis económica, y ellas se obsesionaron con las asentaderas del superhombre y que si eran postizas, que si los calzones con espuma, que si les gustan grandes (¿qué? ¿los bolsos? ¿las nalgas del hombre que araña? ¿de qué hablas, Willys?)...

Yo, pechocho lactante, admito que a primera vista, además del rostro de la chica, veo los senos. No me echaré el choro mareador de hombrequejurayperjuraqueloprimeroquelevealaschicasessuinfinitabondadquetienenenelcorazón. No me atrae ver en ese momento las manos, la frente o el lóbulo de las orejas...También sería ilógico decir que en los primeros segundos de encontrarte con una chica desconocida admiras su visión sobre geopolítica o su gusto por el cine de autor. ¡Tampoco! Aunque insisto que eso es en el primer vistazo, la primer mirada... El conocimiento tal cual de la persona se da después, el trato day by day, y la magia inicial que quizá hayan despertado los senos con el tiempo se confirma o se va por el caño.

¿A las chicas les gustan los nalgones?


Hasta aquí la entrada, riéndome de cómo el secretario de Comunicaciones (¡) y Transportes no sabe ni usar su celular. Además, en este caso de Luis Téllez ni veo dónde está la nota: todos sabemos que Salinas es un ratero, entre otras cosas... A excepción del honorable Genaro Góngora Pimentel, nuevamente el resto de los magistrados de la Tremenda Corte de este país, personajes que ganan al mes ¡¡600 mil pesos!!, no resolvieron otra vez un tremendo caso: al igual que con el proceso de Lydia Cacho, ahora le dieron la razón a la impunidad en el caso Atenco.

México es el país de la Simulación, ya lo dijeron por ahí...

DE PASTILLAS, CONSUMO Y CATASTROFISMO

5 pechoch@s

Gracias al suministro de unas pastillas no psicotrópicas pero si muy efectivas para calmar los retortijones estomocales, podríamos decir que el fin de semana se salvó... Como previamente habíamos acordado, la tercera fue la vencida y pude convivir sana y salvamente con mis brothers & sisters, amigas y amigos todos...

La primera parada (?) fue en el Multiforo Alicia, en la segunda tocada de la banda de garage por antonomasia de este país, Los Esquizitos, señores del rock donde el theremin llega a ser instrumento principal y la pose de tomarsemuyenseriolascosasporquesomosunabandaderockconpropuestaseria sale sobrando. Para quienes no los conozca, haga click aquí, en este hipermegarolón de letra muy a la Fadanelli, o aquí o también aquí...

El concierto estuvo poca madre, con la banda original. Eran los XV años de la agrupación (y los trece del honorabilísimo Multiforo Alicia), por lo que no era conveniente llegar con cualquier trapo: muchos, como lo requirió la invitación (flyer), llegaron vestidos de riguroso traje chambelán vampiro (ellas) y quinceañera zombie (ellos)...

esquizitos

La invitación

Después, la bola se dispersó. Unos optaron por la predecible noche de iPods en el Pasagüero, y el resto nos lanzamos con la tatuadísima Sharon al reven por el 2do aniversario del estudio y galería de tattoos Garage Ink... Había caras conocidas y el reven pues estaba atascado de rayados y -diría la culichi Alma- de gente de chile y de manteca, pues había de tocho: punks, metaleros, darkis, raperos, ravers, "normales", inclasificables, ravers, goths y una cantidad nada despreciable de chicas onda suicide girls, ya saben, tipo femme fatale o estilo pin up y o con aire new wave... pero eso sí, todas bien ilustradas de la piel y, cual retablos vivientes, mostrándose en la fiesta/pasarela underground.

otra bar

bar

cigarro

Se podía fumar...

Fui con Ruth, una amiga, a la muestra de LaChapelle, quien ahora también expone paralelamente en París, en La Monnaie. Allá es un paseo por su trabajo en total, con cerca de 200 obras, mientras que aquí, con menos ejemplares, se trata de una retrospectiva de su más reciente libro, Heaven to hell...

pasillo

jolie ruth

Pasillo y Angelina Jolie en rictus sabrosón y Ruth de espaldas (¿por qué las chicas a wevo deben salir con un bolso enorme hasta los domingos?)

Fotos e instalaciones donde se pueden captar tres vistazos del fotógrafo estadounidense: el crítico pop, el artista publicitario y el irreverente de la imagen. Desde el mismo corazón del fashionismo puro y del starsystem como nueva ley divina, LaChapelle nos muestra qué tan decandentes estamos... Burguer King, modelos hipermegaoxigenadas, tetas con silicona, sonrisas colgate, cuerpos perfectos como el más claro aviso de que a todo esto se lo está llevando la chingada... De igual manera, no es un arte panfletario y sus placas bien pueden pasar por una simple pero muy bien compuesta foto publicitaria que no arranque más que comentarios como el siguiente: "órale, está chida la foto de la Angelina Jolie, wey"...

Es tan pop, tan popular, que como con Andy Warhol, muchos no le captan la burla a la sociedad de consumo y sólo se quedan en el puro afiche como dibujito "cool y chistosito" de un "artista que rockea".

totalmente palacio

leche

hamburguesa

moby robot

Algunas fotos de LaCapilla... Unas están en la expo, otra nomás la anexé...

... Ya salió otro "catastrofista" (Slim) a tirarle el teatrito del catarro/nave de buen calado/equipazo económico del mundo/motor de la economía mundial con el que el presidentito se viene refiriendo a México ante la actual crisis financiera... Yo le recomendaría a Calderón, con eso de que le gusta hablar en (pésimo) inglés con su partner Zedillo, que vaya tomando en cuenta llamar a superhéroes angloparlantes para someter las embestidas de la naciente crisis. Total, el colapso de EEUU hace que se autoexilien y se les vea en las calles de esta ciudad. Que les eche un gritito... Como dijo el auténtico dueño de este país ("todo México es territorio Slim"), no vaya a ponerse a chillar después.

araña

araña

SEMANITA MEDIO DE LA CHINGADA

6 pechoch@s

Vaya días...
Qué semanita la que esta por terminar, eh... El lunes pasado, de asueto, dado el adelanto del Día de la Constitución (donde se celebra más su desmantelamiento progresivo que su respeto como dizque nación soberana que somos), quién iba a saber que la agenda planeada para los siguientes días se iba a ir por el caño... El lunes, la verdad, estuvo bastante dominguero, pues con los mismos boxers con los que me levanté estuve todo el día viendo pelis y series en DVD. Después, ya en la tarde, me aburrí de estar rascándome las nalgas y me bañé (¡esto de la vida en soltería es todo un caso saber sobrellevarlo!)... Ya el martes, temprano, me levanté con el pie derecho, como siempre: "ah, un día más... hola, señor Sol... ¿cómo estás, dulce ruiseñor que te posas sobre mi ventana?", dije de manera un tanto cursi al abrir las ventanas de par en par y notar que el día había amanecido nublado. No lo percibí entonces, pero ahora sé que esa fue la señal de la semanita fastidiosa que me tocó... Llegué al trabajo. La idea que tenía era agilizar todo para así, en la noche, poder ir al Colegio de San Ildefonso a la inauguración de la expo de David LaChapelle (al reven previo taaaaampoco pude asistir). Un par de horas antes de dicho evento me asignaron un trabajo en el Hotel Marriot de Polanco, el que está frente al Auditorio Nacional. Un libro sobre los 50 años de la computación en México... Pero qué aburrido evento. Incoloro, sin sabor. Insufrible la participación de uno de los oradores, el ex rector de la UNAM, José Sarukhán. Además empezó con retraso y los choros fueron interminables... Mis conocidos en la apertura de la expo del fotógrafo/videoclipero me preguntaban vía sms qué dónde chingados estaba. "Ya, ahí voy", eran mis respuestas que jamás se hicieron realidad... El miércoles confirmé que mi puto celular mierdero que me costó un ojo de la cara no vale ni 15 devaluados pesos. Sony Ericsson con pantalla poca madre, ligero, chido modelo, con juegos más que divertidos, buena capacidad de memoria, localizador, 3G, bluetooth, etc, etc, etc, me salió más lento que Calderón ante la crisis: se traba, luego me dice que la tarjeta SIM no está instalada, como que se apaga solo y se vuelve a prender, se pone reina en ocasiones cuando quiero oir música, el manos libres lo pela cuando quiere... o es una mamada con fallas de fábrica o un pinche hacker anda haciendo de las suyas (obviamente tengo garantía y ese movil no dura más de una semana conmigo)... Ese mismo día, como ópera, mi semana dramática fue in crescendo: en la chamba, parte del trabajo hecho previamente se desechó en un segundo por el contexto y por la alineación de los astros. Cosas que se habían hecho con anterioridad que siempre no sino Plan B... Ni pedo. No es la primera ni será la última vez que pasa en este oficio. El grandísimo desmadre es que en esas circunstancias el margen de tiempo que uno tiene para maniobrar está apretadísimo. Al cuarto pa' las cinco. Y ahí estamos con el intelecto a mil. Es la hora de comida y sólo vemos como los benditos van a comer. Las maquinitas con Canelitas, cacahuates japoneses y barritas de granola nos tranquilizan la tripa... pero un rato. Empiezo a sentir ciertos vuelcos en el estómago. Pienso que es el aire dando giros en la panza vacía. Ja-ja-ja... Más tarde, en la noche, los latigazos en la panza son mortales. Al parecer esta semana conocí a esa chica llamada Gastritis... quien extendió su tarjeta de presentación sólo como ella sabe hacerlo: en la mera boca del estómago sientes cómo se estiran de aquí pa'llá y de allá pa'cá los músculos, percibes esa sensación como si te estuvieran echando ácido pozolero (rrrssssssshhhhhh) en tu pancita. El estómago es una jerga que se exprime solita y tú nomás por fuera retorciéndote como gusano enlimonado pidiendo piedad a quien corresponda: "¡¡¡ya no maaaameeeeeeeees!!!" Me aventé como tres mil quinientos ochenta y cinco mil doscientos veintisiete Yacult y unas pastillas que me compré en una farmacia que la verdad me alivianaron mucho... Qué dolor tan jijoesu!!! Tendré que ir al doctor a ver qué chingados fue, si la presión, la inanición, ambos o es que es mi inevitable encuentro cercano con Doña Gastritis... Para reivindicarme con la banda por la ausencia del martes en lo de David LaCapilla, el jueves supuestamente nos íbamos a ver en el reven de inauguración de la gira de documentales Ambulante, en Tacuba, Centro Histérico, pero nuevamente les quedé mal (mil disculpas, Mademoiselle Butterfly) pues por ciertos coletazos de panza decidí mejor irme a guardar. También ese jueves iba a comer camarones con amigos de la chamba (ya saben, a la diabla, con su limón, salsa y micheladas frías) y terminé comiendo frutitas (que gay, jaja) en el tupperware que una compañera de esas que siempre están a dieta y comen saludable y hacen ejercicio, me compartió al saber de mis estomacales penurias... Pa' ponerle cereza al pastel, ese día salí como a las 11 de la noche y me fui en metro a mis aposentos, por los rumbos de la Roma. El estómago como que quería dar batalla y yo: "diosito no, por favor" (diosito, jaja). Total, llegué a la casa de ustedes (podré estar con dolores pero nunca sin modales, je) y justo cuando cruzo el umbral disponiéndome a descansar, mi mente viaja rauda y veloz, telepática, a mi escritorio, enfocándose justamente en esa zona donde unas revistas sostienen un documento que me debí haber traído y dejé allá. ¡Chingada madre! O iba por él en ese momento o al otro día tenía que levantarme muy temprano e ir a buscarlo. ¡Mierda! Ni la sudadera me quité. De regreso, pero ahora en un taxi... Ya para entonces voy en un estado como vegetativo-valemadrista... Además, qué frío hacía... Hoy viernes dije: sólo falta que me cague una paloma, cosa que, por fortuna, no sucedió. Tampoco hubo dolor de panza, por lo que me dedico a escribir esta entrada (blog, blogcito mío, hijo de mis entrañas y fruto de una borrachera decembrina, mil disculpas te pido por esta ausencia), a la vez que bajo música y películas (adicción muy arraigada que dejé por cierto tiempo) y converso por el msn con una amiga que ahora resulta ser una especie de Nancy Spungen del punk nacional, aunque su historia no tiene desenlace con cuchilladas y sobredosis de heroína sino con un chilpayate y toda la onda... ¡Quién la viera!
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Y según, ahora sí, el convite con las amistades dos veces plantadas se salda mañana en el Pasagüero, con su noche de iPods, o en el XV aniversario de Los Esquizitos en el Alicia... Esperemos... Hasta no ver, no creer.

RECUENTO BLOGGERO PECHOCHO

16 pechoch@s

Empecé este numerito de una manera espontánea... Casi casi de "ah, qué weva tengo, voy a hacer un blog", cosa que pensé no duraría más de una semana... Pero no. Con sus altas y bajas le he dado cierta continuidad... Y algo que motiva eso precisamente es que se cumple esa retroalimentación: me leen, l@s leo... Y pues qué chido.

El primero en anexarme fue willineitor, quien maneja tres blogs de resistencia civil pacìfica, de los cuales uno fue el que realmente operó, nomás que hasta marzo de 2008, en pleno inicio de la efervescencia política por la reforma petrolera del virrey español, perdón, el ex secretario de Gobernación, Juan Camilo Mouriño... Este usuario ha de ser una especie de primo inmigrante del cyborg Terminator.

Luego se anexó Luis Escalante, un carnaval que realiza audiovisuales, escribe poesía, piensa estudiar actuación en NY este 2009 y hace quesadillas de papa y frijol los fines de semana. Tiene dos trabajos fílmicos, uno es un documental sobre el tiempo, y otro que se llama ¡México está listo!, algo redentor y que, inevitablemente por las tesis que maneja, me recuerda un poco los videos patrioteros de Televisa... Habrá que ver su hechura final y echarles un ojo.

Alnilam (¿que significará lo que está en àrabe?) se arrejuntó poco después. Su blog, como servicio a la comunidad, te da la hora y te dice en qué fase se encuentra la Luna en estos momentos, promueve la cita del día de Einstein ("El valor verdadero de un ser humano es determinado principalmente por la medida y el sentido en el cual él ha alcanzado la liberación por sí mismo") y la imagen del día de la NASA (la de este domingo estuvo muuuuy pinche)... Ahora habla sobre diversas emociones, sensaciones y sentimientos en su blog... Llamativa la forma en que mete a la discusión a los Caballeros del Zodiaco. Sólo ella.

Antara Adachi, una blogger colombiana, parce, donde da rienda suelta a sus apreciaciones audiovisuales... Habla de cine (también lo hace en otro blog llamado Cinerase, al alimón con otro puñado de firmas), de series, del zapping por la tele colombiana... Algo asi como una Álvaro Cueva de aquel país... Y yo prefiero el 16:9. El widescreen es una chimba.

de chile y de manteca, reciente cumpleañera ("queremos pastel, pastel") es una culichi (sin albur) productora radiofónica que pues verte en su blog principalmente sus experiencias directas... Para todos aquellos que aman las narcohistorias, échenle un ojo a algunas de sus entradas, donde narra momentos en que fue inevitable testiga de comandos armados, de esos que van y vienen sin ser molestados ya no sólo en Sinaloa sino en todo el país. Maneja los días según le haya ido en la feria, por lo que verás textos como "Hoy día de... el descanso", pasando por "Día del gran masturbador" hasta "Hoy... dia de coser a mano... remediar el trasero expuesto".

Ella está tan distraída que se hace llamar Moral Dsitraida. Le gusta And One y Mano Negra (chida combinación). Su última entrada es una duda musical que me apena no poder contestársela (¿ustedes sabrán la respuesta?). Su blog son experiencias personales (pasa el fon de esa conductora infantil, ¿no? Ya mero son mis 10 añitos)...

Lilya Nuratis, porteña, blogger de la ciudad de la furia. Ella y sólo ella y sus escritos son carta de presentación por sí solos... Madame de una poesía desbordante, lasciva, elegantemente sexosa, su blog no es apto para todas aquellas buenas conciencias. Recomendable leer con un buen vino tinto, rojísimo, escuchando los tangos más arrabaleros de Astor Piazzola. Bukowski la ha de amar mientras que Anais Nin, mínimo, la ha de envidiar... como todas las chicas del Réquiem de Av. de Mayo seguramente, jeje...

.:CIELO-20:. es una morelense, cuernavaquense (qué gentilicio tan más feo, la verdá), de harto parecido a Björk y atea, gracias a Dios. Es inevitable que cada que la veo postear aquí con el pechocho me imagino a Lilly Allen en su PC escribiendo sin recatdo alguno sus ateísmos... Escritos divertidos que reflejan lo espontáneo de los mismos.. La lees y es como si la oyeras hablar... PD. No le gustan las mandarinas y le gusta desobedecer a su progenitora.

CranMosa escribe desde el país austral, Chile. De Santiagoth, para ser más exactos (¿La Legua o Las Condes?). De estilos metaleroscuros con cierta mezcla del folclor andino, nuestra amiga chilena se quedó varada en su post que conmemora a Salvador Allende y el aniversario 35 del golpe de Estado del facho Pinochet... ¿No volverá a las andadas?

Gabriela Cercos es otra compatriota chilena, santiaguina también. Su espacio no tiene cabida para letras más allá de las necesarias... Finalmente habla mediante las imágenes, sus imágenes. Ah, y no acepta comentarios.

iselitiza aká abre los ojos o Léeme si quieres es una chica colombiana que, bueno, se ve que trae (¿o traía?) ganas de camorra con el clero y con estereotipos de belleza o pobreza en Cartagena. Su rabia textual quedó en una entrada en cada texto. Se le fue el demonio...

Lady Dakmor, aká La Condesa Nocturna, voz y alma en la virtualidad de la poeta surreal argentina Alejandra Pizarnik.

Días después aterrizó Cónclave, aká Blog Escombrismo, quien labora junto con otros tres fulanos ... Muy buena su foto de Al Pacino... Por si piensas que por escombrismo vas a toparte con un blog con pretenciones literatoestridentistas, estás en el error. Videos, videos y más videos. Si te da mucha weva buscar por tí mismo en Youtube, estos cuates te traen según su lógica los videos acordes al momento... "Alucine pacheco chupacábrico". ¿Será?

oNDSKa FLiCKa, mercadóloga nieta de doña Lencha, amante del verdadero cine mexicano y seguramente de Disgorge y Amduscia, recientemente cuestionada por su supuesta y horrorosa fealdad, aká Verborrea Cerebral, escribe al "hay (¡ay!) se va" sus ideas y pensamientos del día a día... Por las lecturas se ve que se encabrita a la primera de cambios, es una amante de los Chevys y la sangre metalera le llama pues la nueva venida (uy) de Maiden la emociona como si fuera su primera vez... ("con la escenografía y producción de la gira europea", pa' que no digan que al Tercer Mundo no se le quiere, chingao!).

Ferong, aká Desequilibrio, asimetría y exceso, es un enfermo mental retirado que ahora se las pachequea lindo y bonito para hacer también el Blog escombrismo. En este blog, por si piensas que vas a toparte con un blog con pretenciones literatoescombristas, haz dado en el clavo.

La última que me ha jalado a su regazo es Andicita, aká El Rincón de la Hipocresía. Con una boca que recuerda aquel darketoso bolero La copa rota, la ingeniebra en cuestión, otrora sexóloga de radio por Internet, tiene también vistazos de socióloga, tal como lo deja ver su más reciente entrada, con la que, después de leerla, me asumo como una nueva raza de orco, en tanto que naco soy (todo lo mexicano es naco... y si lo niegas ¡eres más naco!).

Bueno, hasta la fecha, es la banda que me a agregado. Gracias, qué más puedo decirles... Para un mes no está nada mal... Así las estadísticas, al terminar febrero serán 32 y al cumplir un año, 192... Jajaja (che mamón)...


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Pero pa' todos aquellos que han dejado comentarios pero no necesariamente me han jalado (...) también los he visitado...

Alcurnia. Este Conde de Taxqueña nos platica en su ultimo escrito que su ex novia (( . ) ( . ))acaba de dar a luz… Aparte, el cabrón es fotogénico a morir.

miss tifoidea, aká [tifolandia] enfermizamente fantástica. Potente. Sin más palabras. Buena música. Buen choro con elemental ortografía. Medio prétencieux en ocasiones pero se le perdona porque está chavita, jaja… Justo ahora me hago fiel seguidor. "A no feelings / a no feelings / a no feelings / for anybody else".

+ BzTiª UmªNª +. Mi vida en Black and White. Un blanco y negro y breves textos de una chica de "Acapulquito, Guerrero". ¿Quién dijo que en la costa no hay campo fértil para la melancolía? No todo es cangrejito playero, chelas y los Karkik's.

Xhabyra, de Mazatlán, Sinaloa, tierra de ballenas Pacífico, pulmonías, Bora Bora y las tres islas esas que están frente a la playa y que no recuerdo ahora sus nombres (eso sin contar el monumento a la chela que tienen). Su última entrada habla de una plaga de pulgas que está destruyendo Mazatlán en estos momentos... Suele acompañar sus textos con unos dibujitos bien rupestres pero sobrados de ingenio (¡los diablitos ya son una institución!).

Myriam, aká Artilugios, chilena. Su pleitesía por Maléfica, la bruja de La Bella Durmiente, la explica de la mejor manera… Reflexiones religiosas, foto en riguroso negro, cine asiático. Seguramente va a la Blondie.

luces y sombras y mélange. Muy parecidos entre sí los dos blogs. Recurrente crítica sociopolitítica y una visible seducción de la cultura francesa. Ya tendré una persona más para hablar del Tour de Cine franchute... Me quedo con la mezcla.

Daniela Valdez de la Torre, aká Chic Banana, espacio a dos lenguas, inglés y español. La verdad, originalmente pensé que me encontraba frente a un espacio totalmente fashion, idea que cambió pues se sale un tanto de ese rubro y no registra únicamente la frivolidad de la importancia elemental de quitarse la cutícula de las uñas o saber las tendencias en la ropa para la temporada primavera-verano.

Don Rul, aka Media Neurona. Buenos dibujos. Y sobretodo, excelentes fotos las del lado derecho (las descripciones salen sobrando).

Sabrina o la “hija del intelecto de mi madre y la desatención de mi padre”. Su vida, su sexo, sus sexos y su affaire con su profe de la Fac es el leit motiv de su blog por lo regular…

®XXX...una biografía más, irreverente y mal contada. Biografia tal cual: de fajes franceses en la Perla a ritos postmortem de apreciables mascotas que se van para no volver jamás... Su última entrada empata el fraude de Neoskin (“peludas y sin dinero”) con una franca muestra de ardidez ante una morra que le andaba pedaleando su bicicleta. I kissed the lead singer!, parece restregarle en la cara...

Abigail Mendoza, aká Gata Montés o la confirmación de que sus padres (ficticios o reales, anyway) son el vivo retrato del elemento principal para la familia desintegrada… Pobrecita de ella.

7 infiernos. El Jesus Christ que tiene bailando break (“The Dancin Jesus Home Page”) vale la pena para visitar...

Bueno, esos son parte de los blogs que leo y que de cierta manera han dejado huella por aquí. Sólo por tratarse del primer mes y como especie de rito macuarrón hice esta breve descripción de mis primeros visitantes... No crean que será hábito. Naaaaa... O bueno, quién sabe...


Espero no se molesten con lo que pongo. Finalmente he dado lectura a las últimas entradas y pues, como todo, esas interpretaciones son muy personales... Y total, si algo tienen que decir, dejen un pechocho comentario...