CUÉNTAME UNA HISTORIA...

Zona Rosa. Pasión desenfrenada. Los mirones no importan... Y el brassiere tampoco.

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Ensalada vegetariana. Uno pensaría que es el cesto de basura... O quizá si, pero los martes, jueves y domingo. Y esta foto la tomé un sábado... Ensalada con el rico sabor casero.

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El árbol de chicle. No, no es el sobadísimo árbol de Coyoacán que está frente al Banorte. No. Este se ubica a las afueras del metro General Anaya. Foto que ilustra cómo una plaga contaminante no biodegradable carcome poco a poco a un ser vivo. Sniff.

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Guau guau. La tanga con perrito integrado. ¡Ha de venderse por toneladas! Quizá compre una y la regale mediante rifa en este espacio para las lectoras (lectores, lo siento, absténganse). Boletos a la venta a la voz de ya.

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Influencia de Marceau. En la Glorieta de los Insurgentes los vi. No aprecié el show porque tenía muuuuchas cosas que hacer.

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Honguiza. Unos "niños santos" (María Sabina dixit) brotaron del asfalto en el centro histérico... No faltó quien les dio una pellizcada (digo, el viaje en el metro lo requería).

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Anarquía con mostacho. Y cuando van juntos, de la mano (Estado e Iglesia), la pedorriza es de esas que no se oyen... ¡pero cómo apestan, que hasta lagrimitas sacan a uno! ¿Dónde estás, Benito Juárez?

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WarPig. A propósito de las masivas protestas de Londres que se efectuarán en estos días, un saludo a los banqueros y especuladores.

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"El Pañales". No es un émulo de Bob Marley ni hace rastas en el Chopo o en el Zócalo, es un chavo de la calle que vivetrabajamoneaduermeríelloracomeydemáscosas por donde chambeo. Se distingue entre sus amiguitos (los que están echando la siestecita allá atrás) por su colección de chamarras que siempre lleva sobre sí. Es la banda, aunque luego no se le entienda ni jota de lo que dice...

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Caen ángeles del cielo. Réplica de la Victoria Alada (que no ángel) de la Columna de la Independecia, ubicada ahora en el Zócalo.. Chequen a la niña (la de rosa, no la de blanco, calientes) que trata de imitar la pose de la figura para la foto... ¡Aaaaaaahhhh, qué tanta ternura puede haber en el mundo!

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El misterio se ha resuelto. He aquí al pintor anónimo de Catedral, ahora jugándole al artista maya.

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Pura sabiduría. Me quedo con el de "¡Qué bonito es lo bonito, lástima que sea pecado!"

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Habemus weyes. Ay wey, en definitiva, porque hay wey. Es la frase para vender del año (abundan).

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Karate Kid versión Raza de Bronce. El Daniel LaRusso de la Peralvillo una tarde de domingo en la Alameda Central, poniendo en práctica las enseñanzas de su fiel y sabio maestro Miyagi de la Bondojito. (No hagan ruido que está en trance y lo pueden descontrolar).

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El niño héroe. Quienes fueron al concierto de Asian Dub Foundation en el Zócalo lo vieron seguramente. Buen concierto, pero quien se llevó la noche, para mí, fueron los tremendos de Balkan Beat Box. Hasta el más amargueitor ha de haber movido mínimo las manitas con estos cuates.

TRACK LIST

La idea de que un blog, al leerlo, te lleve de la mano acompañado de un fondo musical fue, desde el inicio de esta aventura pechocha, un objetivo que cumplí hasta hace un par de semanas aprox. Descargué el gadget debido, armé la primera selección musical, la subí al iPod o símil de iPod que tienen a su derecha y ahí, se supone, ustedes la habrían escuchado.. . Esta sonidera seccioncita se llama, pomposamente, Melodías Desencadenadas ("lonely rivers flow to the sea, to the sea...").

Pienso cambiar las rolas cada quince días, o antes si algún caso excepcional se presenta como, no sé, la muerte de algún grande de la balada romántica u otro narcocantante ejecutado ("pa' que aprendan a respetar"). La lista de rolas que escojo ya aparece en el menú de la aplicación por default, pero la explicación de por qué las he subido obvio que no. En dichos pormenores se enfocarán estos Track List.

Espero con esto, más allá de musicalizar un rato su vida y la mía, poder intercambiar impresiones sobre las rolas que se toquen aquí, así como temas afines... Hechas las aclaraciones pertinentes, súbanle a las bocinas y déjense llevar. El DJ ya está en las tornamesas (jaja, qué mamón) y la misa ha comenzado... Lo que se desencadene en sus corazoncillos frente a sus computadoras al escuchar mi DJ Set, regístrenlo en los comentarios y no únicamente suspiren para sí...

PD. Las rolas que empezaron este numerito (quince) pasaron a otro limbo por el momento. Algunda duda o sugerencia con aquellas, háganmelo saber...

TRACK LIST

1. Travis / Sing. Rock británico en todo lo que da. De esas rolas para ir escuchando por la calle en estos días de brillante sol, gafas oscuras y sonrisa espontánea.
2. The No Smoking Orchestra / Daddy, don't ever die on a friday. Del soundtrack de Chat noire, chat blanc, esta rola al puro estilo unza unza punkosojazzísticogitanofestivo. El próximo lunes, aprovechando la visita de Kusturica al festival de cine de Guadalajara, tocará nuevamente en el Salón Vive Cuervo antes XXI (ahí nos veremos).
3. Ska Cubano / Babalú. Esta agrupación es idea de un productor inglés (un Ry Cooder recargado) que ama el calypso y rocksteady de Jamaica así como los ritmos afrontillanos de la isla de Pérez Prado. Babalú quizá la hayan oído con Bola de Nieve. ¡¡Oigan nomás qué sabor!!
4. Metallica / Seek & Destroy. Después de 10 años, el próximo 6 de junio regresa la banda master del trash (aunque en sus últimos discos ha venido a menos). Habrá que chutarse algunas del Death Magnetic, pero esperemos escuchar muchas más como esta del disco Kill'em all.
5. Víctor Heredia / Razón de vivir. "Para decidir, para continuar, para recalcar y considerar, sólo me hace falta que estés aquí con tus ojos claros, ¡ay!". Sin más. Rolón.
6. Lard / Forkboy. ¿Se imaginan una banda mezcla de Ministry y Dead Kennedys? Lard y su industrial-hardcore es la potente respuesta. Ritmos para asesinos por naturaleza.
7. LCD Soundsystem / No love lost. Peter Hook, quien fuera bajista de la hoy tan de moda banda Joy Division, viene en DJ set pa' mayo. Trae una onda más hacia New Order que hacia el lóbegro Joy. Habría que ir a ver... Ahí está un cover mejor hecho que el que realizo The Horrors.
8. Los Jaivas / Mira Niñita. Progresivo y música chilena. Bandota con una canción referente en su carrera (1972) y en el rock del país austral.
9. Beastie Boys / Girls. Los únicos raperos negros que son blancos. Un tecladito de sonoridades infantiles, una bateria en tupatupatupatupatupa, una estructura pegajosa y una letra más que simple pero cierta.
10. Asian Dub Foundation / Débris. La pachequez del dub con el raggamuffin (padre -decepcionado- del reggetón), el reggae y las raíces de la India desde Londres, Inglaterra. De esas agrupaciones que rompen fronteras y puritanismos y se nutren de chile, mole y de manteca. Cerrarán el Festival de México en el Centro Histórico, junto con Balkan Beat Box (si te gustó la segunda rola, éstos son tuyos...).

¡¡¡CHALE!!!

De esos momentos en que no te prende ni el sol...

Ya pasó lo crítico, el golpe en su justo momento, pero es bueno dejar constancia para que sulfure la melancolía y cierre más rápido el capítulo... (que la verdad no es para taaaaaanto pero hoy ando de azotado.)

IDEAS BREVES DE UNA SEMANA CORTA

1. Empezó la primavera... Vestiditos de una sola pieza, guayaberas, lentes de sol, faldas ligeras que hacen las delicias de los ojos y tops que no se quedan atrás... Sol radiante, calor sofocante la mayor de las veces pero sobrellevado a final de cuentas; una casi imperceptible película de sudorcito sexoso que se imprime en la frente. ¡Aaaahhhh! (suspiro de alegría)

2. Maldita responsabilidad laboral. Espero poder desafanarme antes e ir al concierto de Mike Patton con Zu Quartet, y el no menos avantgarde Keiji Haino... Y si no pues qué mal pedo y qué incomprensión de la vida.

3. Los amantes del círculo bipolar, el PRI y el PAN, aventándose ahora la bolita por el auge del narco... Qué telenovela más patética.

4. Argentina como México. El miércoles pasado tuvieron su marcha contra la inseguridad. Igual que otros países más del continente. Marchas comprensibles pero sin la reflexión debida: ¿de donde viene tanta violencia? ¿por qué ya se repite la historia en muchas ciudades? ¿no hay una relación con los índices de miseria que también se han disparado por doquier? Yo nomás pregunto...

5. Los elefantes rosas existen. Ya no son sólo alucines de la peda y el delirium tremens. Aquí la supuesta prueba.

6. Peter Hook viene en DJ Set para mayo...

7. Cuando escuché que agarraron a un tal "Vicentillo" por sus nexos con el Chapo Guzmán, pensé que, por fin, se aprehendía a aquel otro innombrable ahora expresidente conferencista Vicente Fox... pero hasta creen que iba ser él el detenido... Si él ni hizo nada ("¿Y yo por qué?")... Se vale soñar. No cuesta nada.

8. ¿A dónde vamos cuando nos venimos?

9. Hay unas hamburguesas poca madre que no había probado sino hasta esta semana, y eso que las tengo a unos pasos. Están justo en la esquina donde se ubica el Café La Habana, Bucareli y Morelos, Centro. Pidan "la especial".

10. Una amiga que trabaja en un centro donde se operan la face artistas televisos, quiere que vayamos al Coliseum. Dice que le han contado unas historias bien locas del lugar. Y es que dado el sitio en que labora, quiere constatar con sus propios ojos dichas leyendas pues el chisme se ha convertido en una de sus debilidades. En el lugar referido se dan encuentros swinger. Me dice, eso sí, altiva y dueña de sí misma, que sólo iríamos a ver, que si una pareja quiere interactuar con nosotros ella replicará que no le gustan los gordos o que de repente le empezó a doler la cabeza y se encuentra indispuesta... Naaaaaaa, así qué chiste!

11. Visité a mis padres. Y jugué con la perra xoloescuintle que está en casa desde hace más de un año, recién nacida, a quien por desmadrosas razones no puedo tener conmigo. Es hiperactiva. Kiilba se llama. "Terremoto" en maya. Hace honor a su nombre.

Mesdames et messieurs, Kiilba. "Soy la única con foto en esta entrada..."

12. Y mañana los Pumas le ganan a las gallinitas...

DE RADIOS Y PHOBIAS

Fin de semana de conciertos y desconciertos.

Los conciertos.

De entrada, sí, Radiohead. Los conocí con Creep en mis mozalbetes años de la secundaria. Y en la universidad me tocó llamar a una ahora ex novia y dedicarle canciones del Kid A. Ñoñísimo, lo acepto. A Kraftwerk, banda de apertura, los vi en 2004. Geniales. De hecho, al saber que serían los alemanes los que abrirían cancha a los de Oxford, sí llegué a pensar: "¿qué no debería ser al revés?" ¿Ustedes apoyan ese pensamiento?

Brasil, Argentina y Chile son las naciones hermanas a las que ahora les tocará escucharlos. Yo simplemente digo, como dijo aquel, que sin la música la vida sería un error (las fotos de Thom Yorke, Radiohead y Kraftwerk que ilustran esta entrada, son del fotógrafo mexicano Fernando Aceves). Yo, por cierto, fui ayer lunes 16. ¿Ustedes fueron a verlos?

El sábado 14, en la Plaza de Santo Domingo, como parte del Festival de México en el Centro Histórico, No somos machos pero somos muchos, aká NSMPSM, hizo mover los piecitos hasta al más amargado del rumbo, con sus mezclas de éxitos de ayer y de hoy de la cultura popular, tanto nacional como internacional. Dicen que son una vil copia región 4 de Soulwax (2 Many Dj's) y la mera verdá sí lo son pero qué bien saben prender al respetable. La foto pitera de celular donde se intenta mostrar un escenario, sí, adivinaron, es mía. ¿Ustedes tienen alguna foto menos pitera?

(Luego tocó Clorofila e Hiperboreal, del Colectivo Nortec, pero de flojera, les quedó chica la tornamesa después de los NSMPSM.)

El concierto del desconcierto.

Yo desde la secu amo el punk. Y de ahí luego conocí el hardcore. Y pegadito el metal. En la cruza de ambos llegué el trash, luego al doom, incluso el drone metal (no vi a Sunn O)))), después al crust, hasta llegar al blackmetal y al grindcore, quedándome más en este último pues los blackers siempre me han dado como flojerita por su pose extrema de qué malotes son...

Para quienes no saben qué es el grindcore, pueden hacer click aquí, donde Wikipedia les dará un paseo con toda su consabida metodología por dicho género musical. Pero si ustedes son más visuales y auditivos y les da weva leer mucho, hagan click aquí, donde Beto y Enrique de Plaza Sésamo les resolverán todas sus dudas sobre a qué suena esa cosa... ¿Ustedes han sido resueltos de sus dudas?

Bueno, ¿a qué viene todo esto? Ah, pues a que una de las grandes bandas del género, los californianos de Phobia, rudos de rudos en estas lides, cancelaron de última hora su gira mexicana porque la familia del baterista (dicen las malas lenguas que la propia mamá) le aconsejó que no visitara México por los problemas de violencia y por el boletineo que el gobierno de Estados Unidos giró a todos sus connacionales, advirtiéndoles de tomar precauciones pues, dicen, existe un latente peligro peligroso peliguado para quien ose poner un pie en la tierra del Presidente del Empleo... Si así de paranoicos androides se ponen los grinds, no quiero imaginarme a los Niños Cantores de Viena.

¿Ustedes, bloggers de fuera, vendrían a México?

¿Ustedes, blogger nacionales, creen que se exagera?

Yo nomás pregunto...

MÉNDIGO MENDIGO o MENDIGO MÉNDIGO, anyway...

Pensaba escribir un profundo análisis hermenéutico sobre el perfil que la revista Forbes redactó de la reciente personalidad mexicana que acaba de ingresar al selecto mundo del jetset, aquel "transportista" (!) luchón que ahora tiene más morlacos que el propio dueño de Televisa. Pero no, decidí no enfocarme en esas pequeñeces ni andar de catastrofista, por lo que en esta ocasión externaré una opinión que surgió al leer la reciente entrada del Blog de la Señorita Morfina, "Sobre la caridad".

En ella, la chica de pelo rojo y piel más blanca que una aspirina y que fuma ¿morfina? por una boquilla (qué melodioso), cuenta una experiencia reciente donde la indiferencia y la caridad humana se muestran a la vez, con todas sus implicaciones y contradicciones. Los visitantes que le dejan comentarios (los goles del partido) dicen que el mundo apesta o medio apesta pues hay mucha gente insensible ante los dolores ajenos. Yo dejé también mi semillita, la cual ahora escribo en su versión mejorada y reforzada con vitamina C.

Eso de la caridad es una virtud muy relativa. ¿Qué tanto ayudas o dañas a quien se la das? ¿En qué medida creces como sociedad si siempre ésta vive de ella? ¿En qué situación se entendería ayudar a alguien y en cuáles no? Nietzsche diría que es más mísero quien da la limosna a quien la recibe. Hay muchas opiniones... Yo creo que "la caridad", como la simple y llana acción buena del día para que Diosito sonría al ver lo que hago, es más cursi que una novela de Corín Tellado.

He tenido mis experiencias con la caridad. Ha tocado a la puerta de mi corazón. La gran mayoría han sido malos recuerdos... Estas son las historias:

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LA BEBÉ DE AVENIDA JUÁREZ. Salgo del trabajo por la noche. Voy con un amigo caminando por Avenida Juárez. Es invierno y el frío cala hasta los huesos (¡lugar común a mil!). Una chavita se nos cruza delante del Hemiciclo al Benemérito. Lleva un bebé arropado. Pide dinero pues no tiene cómo irse, creo es el argumento. Ahí tienen al Robert y al Pechocho, fulminados ante tal escena de las desdichas de la urbe, soltándole dinero... Al otro día, mismo lugar, misma noche, misma chica, supongo mismo bebé, mismo choro.

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EL SEÑOR QUE CALLABA AL VAGÓN. Metro Línea 3. 2006. Un señor de aspecto cansado, de figura triste, irrumpe en el vagón, el cual cruza de lado a lado para, llorosamente, implorar silencio y así poder dar su mensaje de dolor. El Blogger Pechocho (en ese entonces no existía como tal sino con mi nombre de pila o mi apodo de los bajos mundos chilangos) se ve impactado por la escena desgarradora. "Pobre cuate", es lo menos que piensa: su hija sufre de no sé qué enfermedad y está en un momento crucial pues deben de operarla a la voz de ya; dice que el Gobierno del DF lo apoya con la mitad del dinero pero le urge conseguir el resto; "por el amor de Dios, piensen en mi desgracia, ayúdenme, por favoooooooooooooooor". El nudo en la garganta del Pechocho hace que su mano se meta en la cartera y saque dinero.

Año 2007, mediados. Misma línea. Mismo señor. Misma situación... Creo que ahora no era hija sino hijo pero en la misma circunstancia al límite. ¿Mi reacción? Indiferencia, quizá.

Año 2008, hace unos meses. Línea B. Mismo señor. De nueva cuenta, avanza por el vagón con su histriónica actuación a la Pepe el Toro, suplicando a los viajeros silencio. Voy con un par de amigos a los que advierto sobre el personajazo. Llega delante de nosotros y con su mirada de borrego a medio morir nos pide silencio de manera directa... No nos callamos y ante el resto de los ocupantes, testigos espontáneos de una escena peliculesca, alzo la voz y adelanto a todos las escenas del drama... hasta le pregunto al primer actor si ahora será hija o hijo la criatura desdichada y si el gobierno capitalino no le ha dado un aumentito en la ayuda de la operación... Ufffff, corte a un señor enchiladísimo, enojado, la tristeza convertida en súbita furia que le hace escupir amenazas de que me cargará la chingada. Se baja en la próxima estación casi casi con la misma expresión del honorable señor que ilustra esta entrada.

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ANEXOS. Los ciegos que no son ciegos; los fakires niños de la calle que a wevo hay que darles dinero porque "han sufrido mucho" y si no se enojan; los que te piden "un varito" pa' la chela en la calle, y todas aquellas caridades que suplen los deberes y obligaciones de un gobierno, entre otras.

Por eso, en esto de la caridad, hay de mendigos a méndigos...

Y POR SUS COMAS LOS CONOCERÉIS...

La cantina (o el bar también a veces restaurante, en otras ocasiones salón, y todo el tiempo intento de museo taurino) La Faena, ubicado en Venustiano Carranza Num.49, en el mero Centro Histérico, es -por si no lo suponían- un sitio impostergable para quienes aman aquella tortura bestial llamada pomposamente Fiesta Brava.

Si te sientes elegante, lleno de mundo y destellos cosmopolitas al sacar tu puro, encenderlo y comenzar así una disertación sobre rejoneadores, lidias, paseíllos, verónicas, capotes, estocadas y demás mamarrachadas con fondo de pasodoble, este sitio es para tí... Un punto de reunión taurino desde hace más de 60 años que en los últimos tiempos ha abierto sus puertas para todo tipo de eventos, por lo que ya no es común ver sólo a señores onda Venancio hablar, ¡jolines!, de Manolete o el Juli sino también a ravers, punks, mariguanos del PSD y hasta garageros...

Ya en su interior, la memorabilia rancia de lejanos toreros muertos ("¡muertos, muertos!") y los óleos referentes a la tauromaquia, serán elementos indiferentes para quienes no abrazamos dicha festividad, reacción que jamás sucederá con su entrada de mosaicos de talavera, donde uno puede leer su colección de frases, pintorescas unas, muy sabias otras, reflexivas todas, que se ubica en los muros...

Algunas se ven de la chingada. Lo acepto. Disculpen mi celular.

¿QUIERES BAILAR?

El baile es deporte, diversión, lenguaje, identidad, tradición, personalidad y también (cómo iba a faltar) sexo.

En el baile sudas, ríes, lloras (por los pisotones), te entretienes. En él muestras rasgos fundamentales de tu cultura, aspectos obvios de tu región. En el dancing te desfogas y te enciendes. En lo que dura una pieza y una bailada, puede acabar o apenas nacer el mundo. ¡Cataplum!

Dicen también que quien posee dotes dancísticas inigualables es un hecho que en la cama será toda o todo un experto de las artes carnales... Que si movimiento eres, en movimiento te convertirás... ¿Es cierta tal afirmación?

Ejemplos... ¿Quién será más sexosa? ¿La morocha que baila tango en la calle de Corrientes o la salsera de club pueltoliqueño en Nueva York? ¿Quién tiene más carga sexual: Ian Curtis de Joy Division y sus epilépticos bailes postpunkeros o Resortes Resortín de la Resortera y sus no menos acalambrados pasos de mambo?

A mí, por citar un caso, se me hace harto difícil decir con quién me quedo si me ponen a elegir (¡ya quisieras!) entre Yolanda Montes, Tongolele, o Fergie en aquel video ya clásico de My Humps. Tienen estilacho las dos y esas caderas, ufff... ¡Y retiemble en sus centros la tierra!

Creo que todo depende del cristal con que se mire. Muchos se desgarran las vestiduras con el oleaje caderil de Shakira, por ejemplo, y a mí no me levanta ni un bostezo siquiera... O qué decir de las chicas reggetoneras que bailan sus canciones de weyes bien macanudos a quienes les sobra el dinero para poder tener a todas las chicas a sus pies. Es más sexy la uña del dedo chico de mi pie izquierdo (sólo el perreo chacalonero y el baile de "cómo se mata el gusano se mata así, se mata así, se mata así" se salvan porque están bien cagados!)...

Muchos dirán que este baile de Siouxie Sioux no es más que la imitación de una niña con pandero... pero esas imágenes desde que las vi por vez primera se me han hecho muy cachorras. O qué decir de los quiebres de Juan Gabriel, para muchos sinónimo de júbilo por la jotez de los mismos pero para otros seguramente ha de significar un deleite visual... Todo dependerá finalmente de quién te lleve al baile.

Bueno, ¿y a qué viene todo esto? Ah, pues porque me voy al tíbiri, a bailar son cubano (¡daré la lucha, camaradas!), porque el rey del baile Michael Jackson ha salido de su sarcófago anunciando que regresa a los escenarios (a ver si no se deshace) y porque el video que ahora he posteado está efectivo (mi voto es pa'l de naranja)...

(We are the Robots. Kraftwerk de nueva cuenta ya próximamente.)

RÉQUIEM POR TIFOLANDIA...

Una entrada post mortem.

Tifolandia, el blog de una morra que creo era de Jalisco, desapareció como narco de penal de alta seguridad: de un día para otro, sin dejar huella y sin decir "a'í nos vidrios!" para al menos cantarle Las Golondrinas.

Quién sabe si la fiebre tifoidea hizo de las suyas en su corporalidad, cosa que no creo pues vivía en la tierra de la Tifo, donde los síntomas y formas de transmisión de esta enfermedad eran algo así como la democracia total, la lucha contra la corrupción y la austeridad republicana en un Estado (no fallido). No. Para mí el diagnóstico es otro, creo que fue dolor de alma, aquello llamado vulgarmente "la depre", lo que dio la puñalada mortal a Tifoland.

Sin más, un réquiem por ese blog punkoso, conciso y con una prosa más que sabrosa (verso sin esfuerzo).

PD. ¿Sientes que los rayos del sol no te calientan? ¡No elimenes tu blog..! Úsalo como depositario de esas sensaciones a flor de piel. Ejercicio catártico. Pasada la tormenta, leerlo será todo un deleite y un fiel testimonio de cuán azotado puede uno llegar a ser. ¿ O no?

Atte. El Blogger Pechocho Orientador Social.