LOS CRISTIANOS NO SE DROGAN...

La primera plana del diario La Jornada de hoy sábado 27 de junio...

Sin comentarios, de plano... La frase y el declarante hablan por sí mismos. Calderón -cuenta la leyenda- es el presidente (sic) "laico" (ja-ja y más ja) de esta nación.

Y yo que ni la primera comunión hice.

SE NOS FUE MAICOL...

- El Rey del Pop se nos fue hace unos minutos...

- Y ahora en la oficina resulta que toooooooodos son fans del negrito más blanco del mundo...

- Una pregunta me asalta: ahora, ¿dónde jugarán los niños?

- Muerto el rey, ¿quién lo suplantará? ¿Justin Timberlake? ¡¡¡No mamen!!!

- ¿Quién diablos no se puso a bailar en fiesta/antro/bar/reunión/recámara o donde fuese, Thriller, Don't stop 'til you get enough o Billie Jean?

- Que levante la mano aquel que no haya intentado hacer el moon walker en un reven (todos de ahora en adelante caminaremos hacia atrás como homenaje!)

- Ahora dicen que los angelitos, allá en el cielo, están severamente preocupados.

- ¿Pederasta? Para nada. Salió inocente de los cargos imputados. Y la justicia es ciega (¿o no?).

- Los rumores iban y venían: está hospitalizado, está en coma, no ha muerto... Todo se había consumado cuando Wikipedia lo dio por muerto :(

- ¿Sabían este chiste? ¿Por qué Michael Jackson siempre mostraba los calcetines blancos por abajo de su pantalón? Porque con las prisas se ponía los pantalones de los niños. Puaf!

- Ricky Martin dice que le duele mucho la muerte de Jackson... ¡porque fue una gran influencia musical! (¡¡¡!!!)

- ¿Quién se pone a hacer este tipo de páginas en medio de la consternación mundial? ismichaeljacksonalive.com

- No hay que llorar a Michael. Hay que bailarlo. Y déjenme decirles algo que quizá los consuele: no todo esto acabado, pues hablando de mitos y referentes de lo pop, ¡Juanga regresa al cine!

LLEGARON DESDE LAS ESTRELLAS...

----------------------------------------------------

El 7 de enero pasado tuve un encuentro cercano del tercer tipo. Y por desgracia no me refiero a un buen encontronazo sexual sino a esa experiencia que, dentro de lo paranormal, consiste en estar cerca de una entidad biológica no terrícola. ¿No me creen? La foto de aquí abajo lo comprueba (ya se la mandé a Jaime Maussan para que toque el tema en su reconocidísimo programa de investigación Tercer Milenio). Si quieren saber bien lo que pasó, remítanse a esta entrada y revivan aquella noche en el metro Hidalgo.

La cosa es que el caso del jedi en el Metro Hidalgo no fue un hecho aislado. He percibido otras cosas de la fecha para acá... ¿Qué me pasa? : 1) O tengo un poder que me hace ver situaciones que sólo yo veo, 2) realmente "un mundo nos vigila" y "están entre nosotros", 3) son las nuevas tribus urbanas del tercer milenio, 4) o esas quesadillas de hongo que suelo echarme en la mañana están bieeeen cociditas... A saber.

San Judas. Dicen que las religiones llegaron del cielo (en una nave Nodriza con hartos foquitos) y que la Biblia es una especie de Star Wars. La presencia de este santo y sus miniclones en mero metro Hidalgo (¡otra vez esa estación!) parecen confirmar la especie.

Siluetas. El metro gusta en demasía a estos personajes siderales. Viajan y se aparecen mucho en él. En esta foto, captada en el momento preciso, podemos observar que uno de estos seres anda un tanto atrasado en el vestuario de la época.

La Chac Mool. "A donde fueres, haz lo que vieres". Aquellos seres de las estrellas seguramente visitaron las zonas arqueológicas y vieron la conocida figura del Chac Mool para posteriormente imitarla, como lo vemos en la imagen, pero habría que decirles que ya no sacamos corazones para el dios de la lluvia (aunque sí seguimos cortando cabezas para el tlatoani del narco).

Un gris amarillo. Un alienígena tal cual lo describen: de estatura pequeña, con cabeza grande, ojos anchos y ovalados, brazos y piernas delgados. No de color gris sino de amarillo americanista. Seguramente nos recuerda a Piolín, pero ¡cuidado! lo hacen para destantear al terrícola cercano...

Chema. Estos seres se hacen pasar por amigos, incluso. ¡Y por diseñadores! Y hasta exponen y arman sonidos jamaiquinos (Saludos al Chema!).

Jotas. En la pasada marcha por la diversidad sexual los seres de otro planeta salieron de sus escondites y del clóset galáctico y se lanzaron a ligar. En la noche se fueron al bar Marrakesh a bailar aquella de "Quiero amanecer con Alien" de Daniela Romo.

Duda. La verdad no sé: ¿la foto que abre esta entrada responde a un ser de las Andrómedas o es la presidenta vitalicia del Sindicato Nacional de Trabajadores de la Educación?

Cómo pasa el tiempo. La idea de que a uno lo encerraran en el laberinto y que la temible bestia del Minotauro te encontrara y te devorara, quedó atrás. Ahora su bisnieto trabaja en un crucero para mantener a sus minotauritos. ¡Julio regalado!

En definitiva. Un mundo nos vigila... Y si esto no es una nueva patrulla, ni el más reciente modelo de las Hummer o una calabaza blindada de quinceañera, ¿entonces qué es? Hasta el Bu-Dai que está tras el vidrio se ríe de que la invasión ha comenzado...

POBRE NIÑA...

Jajaja... Híjole, me da risa de entrada pero en el fondo se asoma un tanto de dolor y preocupación.

En Facebook ya existe un grupo titulado "Me caga la niña idiota del PRD" y lleva -contando- 32,785 fans hasta el momento. Para quienes no lo sepan, Mariana es una niña que ni a los 10 años llega, el PRD un partido político mexicano (Partido de la Revolución Democrática) y su relación entre sí data de hace unas semanas, pues a algún ingenioso publicista se le ocurrió que esta chiquilla fuese la imagen electoral de aquel partido rumbo a las elecciones del próximo 5 de julio.

Lo malo es que a la pobre chavita la ponen a decir unos diálogos insufribles, productos de un guión hecho con las patas, además de que algunas frases, por su corta edad, necesitarían traducción simultánea. Pueden ver dichos spots cargados de humor involuntario aquí, aquí, aquí o aquí.

Seguro como le pasó al niño que dio vida a Cirilo (el que amaba a Maria Joaquina de Carrusel, jaja), a Mariana le han de cargar fuerte carrilla sus compañeritos en la escuela... Me pregunto: ¿quién diablos hace esos guiones? Con Cirilo y con Mariana y con todos los pobres chamacos que les dan cada escenita. Habría que levantar denuncias en contra de esos padres inmisericordes e insensibles ante las obvias consecuencias que tendrán sus críos después de semejantes ridículos.

Solo de imaginarme en los zapatos y en las trencitas de Mariana me lleno de terror. ¡Miren que salir a cuadro con ese político venido a menos, ese fulano taaaaaaaan gris como el cemento que todos los días pisamos llamado Jesús Ortega! De terror...

¡Gulp!

EL CINE ES MEJOR QUE LA VIDA...

Eso decía Emilio García Riera y así tituló su libro autobiográfico. Él fue un exiliado español que llegó a México cargando, entre otras cosas, una fuerte proclividad a lo que oliera a cine, una filia que años después se convirtió en vocación, y con la madurez del tiempo en toda una institución (Riera es a Guadalajara lo que Georges Méliès a París; incluso diría que sin la existencia de Riera, no conoceríamos ahora a Guillermo del Toro).

Lo traigo a colación por la fuerza de su enunciado. Y porque en ella pensé en cierto momento la semana pasada cuando me detuvieron unos encuestadores a la entrada de la Cineteca para ayudarles a hacer "una evaluación del trabajo y servicios que da la Cineteca Nacional"... Las preguntas iban desde la calificación ("muy buena / buena / regular / mala") que le daba a los baños hasta si me gustaba el confort de las salas de proyección... Al escuchar esas preguntas contesté con cierta indiferencia. "Pa' lo que sirven estas madres; a lo mucho van a poner jabón líquido en el baño y cambiar los azulejos amarillos por verdes-agua".

Pero cuando el de las preguntas llegó a esa pregunta fue inevitable. Riera se volcó en mi cabeza y pensé en él y en todos los cinéfilos muertos. En la Cineteca que ardió hace no sé cuántos años. En aquellos que se alzaban de sus asientos porque pensaban que el tren de la proyección se iba a salir de la pantalla y los iba a matar a todos... Se apoderó de mi el espíritu de Totó (sí, el de Cinema Paradiso). Pensé que si el cine lleva más de 100 años y se mantiene en su sinergia original (un público que va a una sala a oscuras a ver la proyección en una pantalla grande de la película de su preferencia), que si el cine sigue siendo, efectivamente, mejor que la vida (¿quién no se desprende -para bien o para mal, en mucho o poco grado- de su conciencia cuando está, solo, frente a una pantalla?) y que si la gente continúa asistiendo a las grandes salas ("el cine se ve mejor en el cine") independientemente de canales privados, DVD's y MID's, entonces mi respuesta tendría que ser categórica. ¡Y lo fue!

"Joven, ¿qué propuestas haría a la Cineteca Nacional?"

"A ver, mi chavo, si es Cineteca Nacional no le veo ese adjetivo por ningún lado, más allá de las conexiones que tiene con otros circuitos cinematográfricos de la ciudad como son la UNAM, el Poli o ciertas salas comerciales, más allá de eso no existe fuera del DF; punto número 2, los precios, se supone que los martes y miércoles los boletos están a 25 pesos, más baratos, pero sólo se aplica a funciones no especiales, o sea a media cartelera, pues siempre hay algún foro, muestra o proyección relevante y así pues qué chiste, piensen en los estudiantes y en el proletariado con ganas de aprendizaje y superación; punto número 3, no es por ser malinchista pero tampoco hay que pecar de chovinista, ¿pero ya checaste (mi dedo inquisidor en el pecho del encuestador) lo que hace la Cinémathèque de Francia? ¡Papá, hasta museo tiene! Digo, son obvias las abismales diferencias pero por algo se empieza, ¿no?, además, nuestro cine no nació ayer, mi chavo, ya tiene memorabilia. Acá, la "Cineteca Nacional" (léase con sarcasmo) con su librería con títulos del Conaculta y números atrasadísimos de la revista Generación y Moho y con su servicio de archivo ya se cree la divina garza, ¡por favor! Orale, te acepto eso, que tiene esos servicios, ¡pero ni los explota! No los difunde. Más allá del maik de la limpieza, de los que laboran aquí y de dos o tres clavados del CCC y del CUEC, dime quién visita los archivos. ¡Nadie! Sí, sí, ponle eso. Y ponle que la Cineteca debe ser proporcional a los millones de habitantes que se supone debe agraciar, tiene que tener más ingenio en su afán de divulgación, promoción, proyección y resguardo de películas. Ahora, sus programas dobles, ¿en qué diablos están pensando? Se supone son los clásicos, ¡y los proyectan al mediodía! ¡No la chinguen! ¿Quién viene a esa hora? Sólo los de la secundaria de aquí enfrente y eso si no se van de pinta a Six Flags... Por ejemplo, hoy pasaron dos de George A. Romero, La Noche de los Muertos Vivientes y Día de los Muertos, dime ¿cuántos cristianos había en la sala? ¡Dime! (cachetada guajolotera al encuestador con mirada cabizbaja). Mira, no es por verme mamón pero en la universidad estaba en el Cineclub de la fac y organizábamos ciclos bien perrones, presentaciones, proyectábamos películas bien bizarras, acá no digo que no hagan eso, están chidas sus charlas de café (risita) pero a ver, qué te parece unas funciones de medianoche, ¡ah, verdaaaaa!, o unos maratones nocturnos con ve tú a saber qué temas, hay un chingo de cine de autor o géneros para explotar... o estaría de poca que musicalizaran películas pero bien, no como la tomadura de pelo que fue aquella de Nosferatu en el panteón de San Fernando... Ah, y que haya queso fundido en las dulcerías pa' echarle a los nachos, odio las palomitas, me irritan la lengua... Eso propongo. ¿Siguiente pregunta?"

Maldito espíritu de Totó. Se pasó conmigo.

MUSIQUE NON STOP (CAFÉ TACUBA)

Primero fue Metallica. Ahora tocó el turno a Café Tacuba. Fue la circunstancia, pero se presentaron casi de forma seguida dos de las muchas bandas de rigor en el soundtrack de mi existencia. Metallica registró momentos específicos y de manera muy distinta a como lo hizo la banda sateluca, y a diferencia de Metallica, a los Tacubos los he visto infinidad de veces... Recuerdo la primera vez: fue en el Teatro Ferrocarrilero, en los márgenes de la Unidad Habitacional Tlatelolco. Presentaban su segundo disco, Re, y el vocalista, en ese entonces llamado Cosme, salía al escenario con unos cuernitos de diablo estilizados en su corte de pelo. La pasé genial...

Era la mitad de los noventas. Yo entonces no lo sabía (lo supe después) pero estaba prohibido hacer conciertos de rock en zonas abiertas pues en el 94, en la delegación Venustiano Carranza, una presentación gratuita de Los Caifanes terminó en santa madriza y detenciones gigantescas que llevó al entonces regente, Óscar Espinosa Villarreal, a declarar peligrosas las concentraciones de jóvenes para escuchar música... Ante dicha norma y en pleno fulgor zapatista, los estudiantes de universidades públicas se organizaron y dieron luz a una serie de conciertos que los de mi generación no han de olvidar. Chicos de secundaria, prepa y universidad se daban cita en los campus de la UNAM para divertirse en los primeros festivales totalmente autogestivos que se realizaban desde la era de Avándaro (en el 71). Así fue del 95 al 2000.

En esos festivales tocó varias veces Café Tacuba. Conciertos cuyos boletos costaban 50 pesos y un kilo de arroz y donde la Seguridad eran los propios estudiantes. Festivales maratónicos que arrancaban a las 10 de la mañana y terminaban a la medianoche. A los que asistían miles de chicos y chicas. Ahí anduve yo. Ahí canté (mezclándose mis cantos con mis pubertos gallos). Ahí fumé por vez primera marihuana. Ahí conocí a una chica (era de la Prepa 6, fresísima) con la que posteriormente conocería el amor por vez primera en todas sus dolorosas y candentes facetas. Ahí canté sin camiseta bajo soles radiantes o empapado por lluvias feroces, siempre entre miles y miles que brincaban y brincaban y brincaban y brincaban... Conciertos que si caían entre semana, era lo de menos, pues pa' eso se inventó el irse de pinta...

En el 89, cuando Café Tacuba debutaba en un bar de Coyoacán (El Hijo del Cuervo, aun en funciones), yo era un chiquillo que lo más rocker que conocía era la famosa Lambada que veía en la tele. Años después, los caminos se cruzaron y la propia fuerza de la banda me llevó a ellos. Esa misma inercia que ahora me guió al Foro Sol, a la celebración de sus 20 años junto a otras casi 60 mil personas que, de una u otra manera, vivimos lo mismo con su música.

Fue un concierto muy emotivo. Las fallas de sonido que se presentaron al inicio se olvidaron rápidamente. Tocaron todos los clásicos, a excepción de Las Batallas. Más de tres horas de concierto. A diferencia de sus XV años, en esta ocasión no hubo invitados especiales. Solo bastó con una: Ofelia Medina apareció entre luces rojas, envuelta en un rebozo blanco para dar paso a la canción de María, en una especie de remake del video de esta canción donde la actriz, como fantasmagórica y besucona aparición, va visitando a cada músico. "La Comandante Ofelia", la llamó Rubén Albarrán, hoy conocido como Cone Cahuitl.

Impresionante ver a todos y cada uno de los presentes hacer segunda al de la voz cantante, en ocasiones tan fuerte que la voz principal devenía en coro. Así sucedió con el "paparupa eueoooo" de El Baile y el Salón. Con el "woioioioioioooooo" de Las Persianas. Con No Controles, Rarotonga, Amor Violento, Las Flores, Volver a Comenzar, en fin. "No me digas que me adoras, que me amas, que me extrañas, que ya no te creo nada. Ingrata, ¿qué no ves que estoy sufriendo? Por favorhoynomedigasquesinmíteestásmuriendoquetuslágrimasonfalsastúdespreciasmispalabrasymisbesospuesiquierohacertedañosólofaltaqueyoquieralastimarteyhumillarteeee..."

Esos nuevos gadgets de los conciertos, los celulares, los MID's, grabando audio, video, sirviendo para llamar a aquella persona en Cómo te extraño, en El Puñal y el Corazón, en la fresísima Eres. La señal en ocasiones se va. Es tanto el flujo que sale, la insistencia de llamadas, que la cobertura se cae.

Conciertazo. Otro más.

ORÍLLESE A LA ORILLA -MUSICALIZADO-

Bellas Artes fue escenario del rimbombante "Concierto a 4 Patrullas". La cita fue a la medianoche y la invitación (que giró por e-mail) pedía que se corriera la voz pues "no es diarina que me presten patrullas para hacer musica con ellas y menos desde Bellas Artes!"

Yo hice cara de "what?!" y pues me lancé con unos cuates. Efectivamente, estaban ahí cuatro patrullas, pero no fue precisamente lo que esperaba (iba con la idea de oír scratchs con un "bájese pa' bajo", o unos loops de "oríllese a la orilla, ese auto negro oscuro"). Les faltó más acople... pero como idea "loquita", pasó: no todos los días ves patrullas intentado musicalizar la noche mexicana.

El performance estuvo bajo la batuta de Lázaro Valiente (bautizado cristianamente como Mauricio Pastrana pero -pus ya saben- es artista, usa afro, barba desaliñada, tenis de diferente color en cada pie, skinny verde pistache y dice chistes raritos). Lázaro Valiente en realidad es el nombre de su inseparable mascota, que es este perrito.

Más allá de las presunciones (¿qué "artista" no se cree weirdo?) estuvo divertido. Hoy de hecho Lázaro Pastrana iba a hacer algo en la Latino, en el piso 28. Yo creo que ya no juí...

PECHOCHO Y ¿METALERO?

El Foro Sol atascado. Las clases sociales hechas una masa desmadrosa. “¡No van a ver, no van a ver!”, corean los de las gradas. Los de abajo, en réplica, contestan: “¡jo-di-dos, jo-di-dos!”. Todos desde sus trincheras pasando el tiempo. La ola, obvio, no puede faltar. Y las chelas de a millón de dólares –en tiempos de ¿crisis?- vuelan: “¡hey, chelas! ¡Dame dos!”.

El grosor de la concurrencia son metaleros. Muchos de negro y hartas melenas Head & Shoulders (sin problemas de caspa). Headbangers en la típica postal de jeans o bermudas color verde oscuro, tenis o botas, chamarras de cuero negro (y con el calor que hace, pero no importa, todo sea por el look pa’l concierto), playeras negras con logos de bandas por donde asoman brazos tatuados de mil colores. Hombres o mujeres, da igual.

El metalero es el cliché más común del rock: chamarras de cuero, estoperoles, pañoletas a la cabeza, melenas, calaveras, guitarras potentes, saludo de los cuernitos, ceño fruncido, cerveza, motocicletas... pero paradójicamente son los más mansitos. Mientras una rola tenga una ejecución musical impecable (“no mames, wey, ya oíste ese solo de guitarra, está cabrón”), la melena no asome orzuela y haya muchas historias de dragones y caballeros que contar, el metalero tiene la vida arreglada. No es como el punk que es más político, los goths que se azotan con la triste vida, o los ravers y su desenfado. No. Son más malditos en apariencia pero son los hijos que todo padre quisiera tener. Eso sí, suelen ser muy briagos...

Pero bueno, de metaleros está lleno el Foro Sol... A las 9 en punto se apagan las luces y el estruendo en boca de todos se hace uno. Las bocinas revientan. Pure thrash!! Metallica está en el escenario con Creeping Death. Recuerdo entonces los convivios de la secundaria “por el día del estudiante técnico”, donde todos llevábamos sandwiches y gelatinas para comer en grupo y donde nunca faltaba el compañero antisocial que llevaba la música para amenizar la reunión. “Puro ruido es eso, quítelo por favor, jovencito”, le dijo en cierta ocasión a Montaño –así apellidaba nuestro amigo- la maestra tutora que usaba un fleco que parecía sombrero. Quitaron la selección musical de Montaño y creo que pusieron a Inner Circle con aquella de “alalalalalong, alalalalalong long lilong lon lon” (para la profe eso era más “juvenil y sano”). Pero fue demasiado tarde: la sustancia hizo efecto. Había escuchado a Metallica: hacían ruido, eran greñudos y en sus camisetas había calacas... Justo lo que en la secundaria nos prohibían.

Años han pasado de eso y la fuerza de la banda es avasallante. Y como en la secu, me sigue impresionando ver esas hileras de metaleros en serie moviendo sus matas de manera circular o de atrás pa’delante, como si estuviéramos en una especie de bizarro comercial de shampoos, como sucede al inicio de Sad but true, o aplicando la guitarra o batería imaginaria con rolas como Fuel o Wherever I may roam. Insisto: los metaleros son per-so-na-ja-zos (si quieren crear una película de culto, háganse una de metaleros contra extraterrestres. Hitazo asegurado).

James Hetfield con su barba a la José Revueltas nos pregunta si nos gusta su más reciente disco, Death Magnetic. Seguramente no me oye pero yo grito que ni madres. Parece Moderatto. Está muy equis, a comparación de sus clásicos. Y para baladas metaleras (de esas para escuchar a la orilla de la carretera haciendo el amor sobre una Harley Davidson después de un concierto de metaaaaaaaal) sólo les paso la de Nothing Else Matters. Y ya... Como sea, el Dios del Rock que está allá arriba y que todo lo ve, hace unos pases mágicos y la segunda parte del concierto se distingue por cortes bien thrasheros. One y su doble bombo se liga con Master of Puppets. Cliff Burton, el original bajista muerto en accidente automovilístico a la edad de 24 años, seguro mueve el cráneo desde el sitio en que se encuentra (si, esa frase sonó muy “metalera”).

Entre tanto ruido tan armónico pienso en Montaño. ¿Qué será de ese cabrón? ¿Andará en el concierto? ¿O de tan gañán que era ya es Zeta y oye puro narcocorrido?

Dyers Eve, Enter Sandman son la víspera del consabido encore. Ya saben, como que la banda se va, el público ruge, los pide, la banda regresa y se echa otras rolas... Mejor cierre no puede haber: Seek and Destroy. Orgasmo en seco.

Conciertazo. La mera verdá. Y los tres conciertos no los hubiera abierto Resorte sino Charlie Montana.


¿Ustedes fueron?
¿Les gusta Metallica o les gusta Inner Circle?
¿O más bien lo retro-postpunk-electroclash es lo de hoy?

¿PRETEXTOS PENDEJOS?

Dicen los sabios refranes que "desde que se inventaron los pretextos se acabaron los pendejos", pero tal máxima tendría que redefinirse pues los pendejos no sólo no se han acabado sino que su cuadro clínico ha degenerado al máximo, amén de que se les encuentra por doquier (de hecho, ahora podrían tener a su lado un bello ejemplar). Y de la misma manera, no todos los que se excusan son pendejos...

Pues sí. ¿O qué pensaban? ¿Que me autonombraría uno de ellos? Naaaaaa!! Mis pretextos, excusas, argumentos, justificaciones, causas, motivos, razones, circunstancias que me llevaron a dejar abandonado este blog pesan por sí solitos. Y la verdad, la última entrada, la de las preguntas, no fue más que un ardid para salir a flote en la ausencia... pero no bastó. A esta criatura se le amamanta seguido o corre el riesgo de morir de inanición.

Pero bueno, uno debe honrar su palabra y jugaré al chismógrafo.

Pero antes, déjenme decirles que me cambié de colonia, en la misma delegación. Esta era la vista que tenía en el otro departamento:

Y ahora en el nuevo veo esto:

¿Se les hace conocido a los chilangos? Son los rumbos de la colonia Juárez. Me queda cerca el reloj de Bucareli...

...el ahora fantasmagórico y otrora majestuoso centro de espectáculos El Patio (una leyenda cuenta que cuando Juan Luis Guerra y su 4.40 se presentó en ese sitio, el público quedó perplejo pero no precisamente por ellos sino por un Manuel Mijares totalmente pedo que brotó de entre las mesas para subirse a una y bailar merengue, según él, "muy cachondamente"... ¡¡De terror!!)...

Son los rumbos del Bar Milán (los mejores mojitos de la ciudad, lo juro), de bellas casonas porfiristas, del metro Chapultepec. Colonia que alberga a la Secretaría de Gobernación (Ministerio del Interior, pa' que me entiendan en otros lares), por lo que la constante presencia de federales y policías se explica (¡gulp!). Los muros del edificio donde ahora habito vieron las peleas estudiantiles que dieron paso al movimiento del 68; más para acá, han sido pétreos testigos de encontronazos entre fuerzas del orden (¡) y maestros disidentes, por ejemplo. Ah, y a unas cuadras, cada fin de semana, se da cita gente de la tercera edad para bailarse, degustarse y disfrutarse en la dulce cadencia que es el danzón...

Fui a Michoacán. Fue un viaje express. Hacía un calor infernal y esta piscinita me llamaba ("ven, deja que te moje", me insinuaba la muy pecaminosa), pero nomás no pude...

Una foto de la Catedral de Michoacán muy singular: desde mi habitación del hotel, jaja.

Anyway... No me haré más pendejo y contestaré a sus preguntas. Jajaja.. Será divertido, a final de cuentas:

--Alma Rosa, dije una pregunta y te avorazas. Eres una golosa. Además, la idea era hacer preguntas, no milagros: ¿quién mató a Colosio? ¿Cuándo se acabará el narco? Tas densa. Dalay, Alma, Dalay... El track ya lo quité, como te habrás dado cuenta.

--Marichuy, un "insigne cronista de la Ciudad de México" no se esconde tras mi nick (espero no herir esperanzas guardadas). Un amante de la ciudad, sí. Yo.

--Tonyito, si entendemos las drogas como aquellas sustancias que alteran la percepción del ser, últimamente he consumido algo de televisión, he visto algunos spots electoreros, he tomado hectolitros de café, unas cuantas cervezas y hace unos días me fumé un par de cigarritos de motita con unos amigos. Tenía un tiempo que no lo hacía. Ya contaré a detalle.

--Anarkista Superestrella, no sé. Con eso de que ni lo dejaron intentar, se le concede el beneficio de la duda.

--Alnilam, me gustan que me gusten. Como diría esa canción:

"cuando una mujer me gusta, me gusta a pesar de todo

me gustan las altas y las chaparritas,

las flacas, las gordas y las chiquititas,

solteras y viudas y divorciaditas,

me encantan las chatas de caras bonitas,

me gustan las suegras que no son celosas,

me encantan las chatas poco resbalosas,

que tengan mamases muy buenas señoras,

me encantan las gordas rete jaladoras,

que tengan hermanos que no sean celosos,

que tengan sus novios caras de babosos..."

Pero sobretodo, que tengan conversación.

--P'pito, pues creo que las cosas están más claras que los ojos claros de tu familia güerita. Saludos a tu mamá (la real y la impostora).

--Laura, quel ennuie! Mais oui, tu m'as demandé...

--Anaís Sandiego, el calzón más extraño y ridículo que he usado lo porté en mis años de secundario. Resulta que acá en México, cuando uno tiene esa bella y tierna edad de 12, 15 años, suele jugar con sus amigos de la escuela a una cosa que popularmente se le conoce como "calzón azteca" (quizá en Chile se le llame "calzón chino"), y que no es más que sacar el calzón... ¡sin quitar el pantalón! Sí, nos llevábamos pesado. Y pues desde que vi el sufrimiento de un compañero que nomás no cedía su calzón porque era nuevecito, decidí confeccionar los míos en una especie de hilacho para que salieran al tercer tirón. Fue una muy buena pregunta. Hiciste que me pusiera nostálgico.

--Suzette Matadamas, tan inocente es Pepe el Toro que lo siguen pasando por el Canal de las Estrellas. Y para Village People inventaría un personaje. En estos tiempos, el mundo gay no es sólo el policía, el jefe indio, el motociclista, el albañil, el vaquero o el militar... Agregaría la figura del cardenal. Y los números del Melate son el número de letras de mi blog y las posibilidades que de él se desprendan.

--Flor de Loto, sí.

--Tu papá, no. Me desconoces.

--Intruzo, después de ver cómo quedó la decepción mexicana con El Salvador, creo que tu pregunta se responde por sí sola. Si habrá otro Maradona o Pelé, ahí tienes al Chanfle.

-- Anónimo, todo es susceptible de ser medido. No sé a qué te refieras en sí.

--Natilla Adhara, una experiencia fuerte en estos últimos cinco años fue el haber vivido con mi chica en el depa. Te das cuenta que el amor no es realmente como se te pinta. Y no lo digo por ella, sino porque en esas circunstancias es cuando en verdad las cosas se te presentan tal cuales.

--Ale, no hay esposa. No hay novia. ¿Amante? Mmmmm... No hay prole tampoco. Mi identidad no es un enigma: en mi casa, trabajo, colonia, amistades, ahí todos me conocen, como aquí todos me conocen. Aún no tengo años, apenas voy por los meses (es decir, tengo menos de treinta). El lunar estilo Gorbachov es como la cima del Everest: con tenacidad, llegas a él (qué mamón!)...

--Mad Scientist, me caíste en la movida. Y si estuve en Laura en América ("que paseee el enamoradoooo") fue por méritos propios logrados en Hasta en las Mejores Familias.

--Ardilla, por poco me ponía Mi Blogger Metrosexual, jaja...

--Edgar Clement: ¿Eh?

--Lily, (...) Con eso digo todo. Chido que estés de vuelta...

--LB, pues yo creo que.. navegando. ¿De qué otra forma?

Pues ahí estuvo. Debut y despedida con estas ondas de las preguntitas. Me divertí. No lo negaré. Hasta mañana. A ver si nos vemos en el concierto de Metallica.